CHARLIE #2

Me recosté en el sofá.

—Estás loco.

Por fin apareció su rostro, a medias en el encuadre, sonriendo como si hubiera ganado algo.

Odiaba alegrarme de verlo.

Se le veía cansado, pero más relajado que en Ocracoke. Descalzo. Camiseta negra. Pelo húmedo. Ese Hunter doméstico contra el que no tenía defensas.

—Princess quería hablar.

—Princess tiene una voz de IA y preocupaciones legales.

—Es una mujer compleja.

—Me llamó Madre.

—Intenté cambiarlo a Madrastra, pero lo encontró ofensivo.

—Hunter.

—Pecas.

La risa se desvaneció lo suficiente para que el aire cambiara.

Lo miré a través de la pantalla.

Él me devolvió la mirada.

La distancia entre nosotros de repente parecía ridícula.

Demasiado grande.

Demasiado elegida.

—¿De verdad lleva una pajarita? —pregunté, porque la autopreservación todavía vivía aquí.

—Sí. La odia.

—Bien.

—También sigue durmiendo en tu lado de la cama.

Me quedé inmóvil.

La expresión de Hunter vaciló.

—Perdón —dijo—. Demasiado.

Lo era.

No lo era.

Bajé la vista a mis manos.

El anillo en la cadena, bajo mi blusa, estaba cálido contra mi piel.

—No he decidido nada —dije.

—Lo sé.

—Estoy durmiendo sola.

Su boca se suavizó.

—Eso también lo sé.

Princess aprovechó ese momento para meter la cara en la cámara.

La voz de IA dijo:

—Bésalo o envía atún.

Terminé la llamada.

Inmediatamente.

Hunter envió un mensaje diez segundos después.

HUNTER: Princess dice que eso fue grosero.

Respondí antes de pensarlo demasiado.

YO: Princess necesita límites.

HUNTER: Su madre también.

Me quedé mirando la palabra.

Madre.

No esposa.

No Sra. Kincaid.

Madre de su ridícula gata.

De alguna manera, esa fue la que casi me desarmó.

A la tercera semana, mi oficina ya tenía opiniones formadas.

Los becarios lo llamaban «Marido Buenorro» cuando creían que no los oía.

Sophie se refería a él como «tu admirador legalmente vinculante».

Mi madre me mandó un mensaje que decía:

Todavía tengo estrés postraumático de mi matrimonio con tu padre. ¿En serio, Char? ¿Hunter?

La ignoré. Yo también tenía estrés postraumático del trauma infantil que me causó su mal matrimonio. ¿Hunter y yo íbamos a repetir la historia?

Chase apareció en mi oficina un martes con el almuerzo y una mirada fulminante.

—¿Por qué hay un hombre abajo entregando flores de parte de Hunter?

No levanté la vista del portátil.

—Porque Hunter apoya el comercio local.

—Ayer también envió flores.

—Otra floristería.

—Char.

Cerré el portátil.

Chase se dejó caer en la silla frente a mi escritorio. Le quedaba pequeña y su actitud de hermano mayor agotaba mi paciencia.

Se le torció la boca.

Luego miró las hortensias en el estante. El cactus en mi escritorio. La pequeña pila de sobres color crema que no había logrado esconder.

—¿De verdad está haciendo todo esto?

—No. Contraté actores.

—No seas borde.

—Tengo treinta años y estoy casada. Creo que me he ganado el título de borde profesional.

Hizo una mueca al oír la palabra casada.

No tanto como antes.

Progreso.

—No me gusta cómo lo hizo —dijo Chase.

—A mí tampoco.

—Pero lo conozco.

Esperé.

Chase se frotó la mandíbula.

—Y nunca lo había visto así.

—¿Así cómo?

—Miserable con propósito.

Era una descripción tan típica de Chase que casi sonreí.

—Siempre ha sido dramático.

—No —dijo Chase—. Siempre ha sido ruidoso. No es lo mismo.

Me recosté en la silla.

Por una vez, no tenía una respuesta rápida.

Chase me miró y su rostro se suavizó de esa manera que odiaba, porque me recordaba que él me conocía antes de que yo me conociera a mí misma.

—¿Lo quieres, Char?

La pregunta quedó flotando entre nosotros.

Sin burlas.

Sin juicio.

Solo mi hermano, por fin preguntando en vez de decidir.

Se me cerró la garganta.

—No sé cómo quererlo sin sentirme estúpida.

Algo cambió en sus ojos.

—¿Por qué estúpida?

—Porque las mujeres como yo no consiguen hombres como él.

Su rostro se endureció.

—¿Mujeres como tú?

—Sabes a qué me refiero.

—No, no creo que lo sepa.

Aparté la mirada.

Pero Chase no era Hunter. Se quedaría sentado allí todo el día hasta que cediera por puro agotamiento.

Así que lo dije.

—Es Hunter. Es el tipo de hombre por el que las mujeres se giran en la calle. Es dinero y encanto y esa cara estúpida. Y yo soy la chica que pasó la mitad de su vida siendo demasiado delgada, demasiado ansiosa, demasiado enferma, demasiado complicada, demasiado afilada, demasiado todo.

—Char.

—Y ahora tengo treinta años, y mi negocio es lo mejor que he construido en mi vida, pero vuelvo a casa sola y finjo que no me importa. Así que cuando él me desea así, una parte de mí piensa que tiene que ser un error. O un juego. O una fase. O que me quiere porque sigo huyendo.

Chase se quedó callado un buen rato.

Luego dijo:

—Ese hombre está loco por ti desde antes de que le saliera pelo en el pecho.

Me atraganté.

—Por favor, no vuelvas a decir eso.

—A mí también me dio grima decirlo.

—Bien.

Se inclinó hacia delante.

—Es un idiota. Un idiota manipulador con demasiado dinero y el autocontrol de un mapache. Pero contigo lo tiene claro.

Me ardieron los ojos.

Qué maleducado.

—Y que conste —añadió Chase, con cara de dolor—, que si quisiera algo fácil, no te habría elegido a ti.

Lo miré parpadeando.

Levantó las dos manos.

—Eres difícil.

—Estoy sensible ahora mismo. Elige bien tus palabras.

—Eres magnífica y difícil.

—Mejor.

Se levantó y dejó una bolsa de comida sobre mi escritorio.

—Come.

—¿Te envió Hunter?

—No. Soy capaz de darte de comer sin que me lo ordene tu marido.

Se me movió la comisura de la boca.

Chase lo notó.

—No te me pongas blanda —dijo.

—Sal de mi oficina.

—Encantado.

En la puerta, se detuvo.

—¿Char?

—¿Qué?

—Todavía voy a amenazarlo.

—Me decepcionaría si no lo hicieras.

Asintió, satisfecho, y se marchó.

Abrí la bolsa del almuerzo.

Mi sándwich favorito.

Con pepinillos extra.

Había una nota encima.

No era la letra de Hunter.

Era la de Chase.

No es el único que sabe que te olvidas de comer.

Lloré durante doce segundos.

Luego me comí el sándwich.

La última nota de Hunter llegó tres viernes después de Las Vegas.

Estaba bajo el limpiaparabrisas otra vez, pero esta vez no había flores, ni comida, ni bromas.

Solo una hoja doblada.

Pecas,

Dejo de enviarte cosas para hacerte sonreír, sobre todo porque Sophie amenazó con facturarme por desorden emocional.

Me ha encantado cortejar a mi esposa. Seguiré haciéndolo mientras me dejes. Pero no quiero sepultarte bajo regalos cuando lo que te debo es paciencia.

La gala de lanzamiento del calendario es el próximo viernes. La clínica nos necesita allí. Juntos, si puedes soportarlo. No como una actuación. No como una trampa. No como prueba de nada.

Solo como dos personas que la liaron y a las que todavía les importa la misma causa.

Te recojo a las siete si dices que sí. Si dices que no, nos vemos allí y mantendré las distancias.

De cualquier manera, estaré orgulloso de ti desde el otro lado de la sala.

H.

La leí en el parking.

Luego otra vez en mi coche.

Luego otra vez arriba, en mi apartamento.

Luego me quité el anillo de la cadena que llevaba al cuello y lo sostuve en la palma de la mano.

Azul y dorado.

Encontrado. Perdido. Encontrado de nuevo.

Como nosotros, tal vez.

Odiaba ese pensamiento.

Sonaba como una tarjeta de felicitación con tensión sexual no resuelta.

Mi teléfono vibró.

Hunter.

No era una llamada.

Un mensaje.

HUNTER: Sin presión. Princess me ha aconsejado que actúe con naturalidad.

Llegó una foto.

Princess estaba sentada en la encimera de su cocina, fulminando a la cámara con la mirada.

Le había añadido un bocadillo de texto sobre la cabeza.

ACTÚA NATURAL, IDIOTA.

Me reí.

Y escribí antes de poder arrepentirme.

YO: A las siete.

Aparecieron tres puntos.

Desaparecieron.

Aparecieron de nuevo.

Luego:

HUNTER: Allí estaré.

Esperé.

Ninguna broma.

Ningún comentario engreído.

Ningún «buena chica» ni «sabía que entrarías en razón» ni nada que me permitiera poner los ojos en blanco y retirarme.

Solo:

HUNTER: Gracias.

Me quedé mirando las palabras hasta que se me nublaron los ojos.

Progreso molesto y aterrador.

El próximo viernes, iría a la gala con mi marido.

No porque lo hubiera perdonado completamente.

No porque tuviera respuestas.

Porque durante tres semanas, Hunter Kincaid había hecho lo único que nunca esperé que hiciera.

Había esperado.

Y de alguna manera, eso me daba ganas de acercarme a él.