CHARLIE

Para que conste, estar casada en secreto era un incordio.

Estar casada en secreto con Hunter Kincaid era un trabajo a tiempo completo.

La primera semana de vuelta en Charleston, intenté fingir que nada había cambiado.

Algo, por supuesto, imposible, porque mi oficina estaba llena de flores.

Una cantidad agresivamente romántica de ramos.

El miércoles por la mañana, Carmichael Events parecía menos una empresa de organización de eventos y más el desahogo emocional de un florista que hubiera ganado la lotería.

Tulipanes blancos en el mostrador de recepción.

Peonías rosas en la sala de conferencias.

Pequeños jarrones de flores silvestres en el escritorio de cada becario, porque aparentemente Hunter creía en la belleza colateral.

Y en mi escritorio, un arreglo sencillo en un cuenco bajo de cristal.

Hortensias azules.

Del color exacto del anillo que colgaba de una cadena de oro bajo mi blusa, donde nadie podía verlo.

Miré las flores.

Sophie me miraba a mí.

No toqué la tarjeta.

Sophie sí.

—No —dije.

Demasiado tarde.

Abrió el sobre y leyó en voz alta:

«Querida Pecas: Iba a enviar rosas, pero parecían demasiado obvias.

Odias lo obvio. Además, una vez dijiste que las rosas son lo que los hombres envían cuando los han pillado haciendo algo estúpido.

Me han pillado haciendo varias cosas estúpidas, pero estoy intentando evolucionar.

Las hortensias parecían más seguras. Tu marido, que se está portando bien».

Le arrebaté la tarjeta.

Sophie se llevó una mano al pecho.

—Tu marido, que se está portando bien.

—No te desmayes. Es malo para la moral del equipo.

—No me estoy desmayando.

—Te estás derritiendo por dentro.

—Recordó tu perorata sobre las rosas.

—Fue una buena perorata.

—Fue hace seis años.

Metí la tarjeta en el cajón superior.

—Algunos hombres coleccionan recuerdos deportivos. Hunter colecciona detalles inconvenientes.

Sophie sonrió.

Entrecerré los ojos.

—No pongas esa cara.

—No la he puesto.

—Claro que sí.

—Solo ha sido bonito.

—Bonito es como las mujeres acaban perdonando a los hombres antes de que hayan sufrido lo suficiente.

—¿Ha sufrido?

Miré hacia las flores.

—Tiene demasiados inmuebles para sufrir como es debido.

Pero eso no era del todo justo.

Hunter no había presionado desde Ocracoke.

Ni una sola vez.

Llamaba todas las noches a las ocho.

No contesté las tres primeras noches.

Dejó mensajes de voz de todos modos.

No largos.

No dramáticos.

Solo su voz, grave y cálida, llenando mi apartamento mientras yo estaba descalza en la cocina fingiendo no escuchar.

«Hola, Pecas. No pido nada. Solo quería oír tu saludo del buzón de voz. Es terrible, por cierto. Muy profesional. Muy frío. Diez de diez, volvería a sentirme intimidado».

La noche siguiente:

«Princess tiró un vaso de agua y me miró como si le debiera dinero. Creo que te echa de menos. O está tramando algo. Con los gatos nunca se sabe».

La siguiente:

«Chase me amenazó hoy. Nada creativo. Creo que está agotado. Deberías pasarte a verlo. Además, te echo de menos. Eso es todo. Ese es todo el mensaje».

Ese lo borré.

Luego lo recuperé.

Luego lo borré otra vez.

Luego lo restauré de los eliminados recientemente porque, por lo visto, me había convertido en una mujer sin agallas.

El viernes, contesté.

No porque lo echara de menos.

Porque envió comida.

Para toda la oficina.

De mi restaurante tailandés favorito.

Con una nota pegada a la bolsa.

Te olvidas de comer cuando finges no sentir cosas. Come, esposa.

Lo llamé mientras sostenía pad see ew en una mano y rabia en la otra.

—No puedes enviar comida a mi oficina y llamarme esposa en un Post-it.

—¿Comiste?

—Ese no es el punto.

—¿Comiste o no?

Miré los fideos.

—Sí.

—Entonces fue al menos parte del punto.

—Estás convirtiendo la comida a domicilio en un arma.

—Prefiero verlo como cortejo nutricional.

—No me estás cortejando.

—Te estoy cortejando absolutamente.

—Ya estoy casada.

—Por eso es tan eficiente.

Me odiaba por haberme reído.

Él lo oyó.

Por supuesto que lo oyó.

Su voz se suavizó.

—Ahí está.

Mi sonrisa se desvaneció.

—No.

—Vale.

Y paró.

Así, sin más.

Sin presionar. Sin convertir mi risa en una confesión. Sin decirme que lo echaba de menos, aunque así era, lo cual era muy descortés por su parte saberlo y aún más descortés por la mía sentirlo.

—Sigo enfadada —dije.

—Lo sé.

—No estoy lista.

—Lo sé.

—Esto no es una invitación para que vengas.

—Eso también lo sé.

—La noche después de... las mujeres te bombardeaban el móvil.

—Una de ellas era mi instructora de hot yoga. Me echaba de menos en clase. Lo siento. Las demás solo eran sustitutivas mientras en realidad te deseaba a ti.

Miré por la ventana de la oficina hacia King Street, abajo.

—Estás siendo muy razonable. Lo odio.

—Bien.

—Va en contra de mi marca.

—Tu marca necesitaba un repaso —se rio en voz baja.

Entonces ninguno de los dos habló.

Por una vez, el silencio no pareció una trampa.

Pareció un lugar donde quedarse.

Ese era el problema con la nueva estrategia de Hunter.

Había dejado de perseguirme.

Y, de algún modo, eso me hacía más difícil escapar de él.

Las notas de amor empezaron la segunda semana.

La primera estaba metida bajo el limpiaparabrisas de mi coche.

La encontré a las siete y cuarto del lunes por la mañana, cuando ya llegaba tarde, iba falta de cafeína y llevaba un tacón ligeramente más alto que el otro porque el universo odiaba a las mujeres con reuniones.

La nota estaba escrita en papel crema grueso.

Porque, por supuesto, Hunter tenía papelería.

Pecas,

Pasé por tu edificio a las seis. La luz de tu oficina ya estaba encendida. Eso significa que o estabas trabajando demasiado temprano o huyendo de tu apartamento porque está demasiado silencioso. Ambas cosas son inaceptables.

Vuelve a casa conmigo cuando estés lista. Sin prisa. Puedo esperar. Se me da fatal, pero puedo.

H.

La leí dos veces.

Luego una tercera.

Después la metí en el bolso y murmuré:

—Productos de papel manipuladores.

A la hora del almuerzo, apareció otra.

Esta, pegada al lado de mi taza de café en la cafetería de abajo.

Pides café helado cuando estás estresada, incluso cuando en realidad lo quieres caliente. Deja de castigarte con cafeína aguada.

Levanté la vista de golpe.

La barista sonrió con demasiada inocencia.

—¿Te pagó?

Deslizó un café con leche caliente por el mostrador.

—Por un mes.

Cerré los ojos.

—Por supuesto que sí.

La tercera nota estaba en mi coche otra vez, esta vez el viernes por la tarde.

Hoy vi a una mujer con un vestido rojo y pensé en ti. No era tan guapa. No te pongas creída. Ya eres imposible.

Pues sí me puse creída.

En privado.

En el aparcamiento.

Como una adulta con dignidad.

Al final de la segunda semana, las notas se habían convertido en un problema.

No porque fueran molestas.

Porque no lo eran.

Eran divertidas. Concretas. Irritantemente dulces. Nunca excesivas. Nunca exigentes.

No preguntaba cuándo iba a ir.

No mencionaba el matrimonio a menos que pudiera hacerme poner los ojos en blanco.

No enviaba documentos legales ni grandes declaraciones ni daba discursos públicos sobre el destino.

Enviaba recordatorios para comer.

Envió un cactus diminuto después de una reunión pesadilla con un cliente, con una tarjeta que decía:

Para tu escritorio. Es espinoso, difícil de matar y prospera pese al abandono. Me resultó familiar.

Lo llamé Hunter.

Luego, inmediatamente, lo rebauticé Kevin porque prefería morirme antes que dejar que Sophie se enterara.

Se enteró de todos modos.

—Kevin parece sediento —dijo una tarde.

—Igual que tu sed de cotilleo.

Lo regó.

Traidora.

El incidente de Princess ocurrió un jueves.

Acababa de llegar a casa después de una jornada de doce horas que incluyó dos crisis de proveedores, una madre de la novia llorando en mi sala de conferencias y un patrocinador que preguntó si Hunter y yo consideraríamos conceder «una entrevista de buen gusto como recién casados» para el lanzamiento del calendario.

Dije que no.

Luego dije que rotundamente no.

Después dije:

—Pregúntamelo otra vez y sustituiré tu logo por una gamba.

Para cuando me quité los tacones, quería tres cosas.

Vino.

Una ducha.

Dejar de pensar en el hombre con el que me negaba a hablar en persona.

Mi teléfono sonó.

FaceTime.

Hunter.

Me quedé mirándolo.

Lo ignoré.

Volvió a sonar.

Lo ignoré con más ganas.

Entonces apareció un mensaje.

HUNTER: No soy yo. Es Princess.

Me quedé mirando.

Otra llamada.

En contra de mi buen juicio, que al parecer había muerto y lo habían enterrado, contesté.

La pantalla se llenó con una gata.

Una gata muy gorda, blanca como la nieve, con cara de absoluta indiferencia, que llevaba una pajarita rosa diminuta.

Detrás de ella, se veía el ático de Hunter. Ventanales del suelo al techo. Muebles oscuros. Luces de la ciudad. Demasiada masculinidad elegante para un solo hombre.

Princess me miró y parpadeó.

Entonces una voz artificial, plana y robótica, salió del altavoz.

—Hola, Madre.

Me quedé paralizada.

—No.

Princess me miró fijamente.

La voz de IA continuó.

—Soy Princess Kincaid. Me tienen secuestrada en un ático de soltero con iluminación emocional deficiente.

Me tapé la boca con una mano.

Hunter no aparecía en el encuadre.

Cobarde.

La voz continuó.

—El hombre grande canta en la ducha. Mal. Cree que el volumen mejora el tono. No es así.

Hice un sonido ahogado.

Princess bostezó.

—Por favor, ven a hacer de este ático un hogar antes de que compre otro sofá gris y lo llame calidez.

Me desplomé en el sofá, riendo a pesar de mí misma.

—No. Absolutamente no.

Princess agitó la cola.

—Te echa de menos. Se ha vuelto patético. Ayer me preguntó si creía que el azul era tu color favorito o solo el color del anillo. Fingí estar dormida.

Mi risa se desvaneció.

La pantalla se movió ligeramente y alcancé a ver la mano de Hunter sujetando el teléfono.

Todavía llevaba la alianza.

Mi pecho hizo algo estúpido.

La voz de IA habló de nuevo.

—Además, compró golosinas de salmón y las llamó una ofrenda de paz. Las acepté. Permanezco neutral.

Sonreí tanto que me dolió.

—Princess —dije—, parpadea dos veces si necesitas rescate.

No parpadeó.

—Es leal —dijo Hunter fuera de cámara.