CHARLIE #5

—¿Pero Charlie?

—¿Qué?

—Tienes que llamarlo antes de que te encuentre.

Casi me eché a reír.

—¿Esas son mis opciones?

—¿Con ese hombre? Sí.

Miré el teléfono, donde las llamadas perdidas de Hunter esperaban como un desafío.

Llamarlo.

O dejar que viniera.

Ninguna opción parecía segura.

Ambas parecían inevitables.

—Lo pensaré —dije.

—Piénsalo rápido.

Colgó.

Bajé el teléfono lentamente.

Durante cinco segundos enteros, no pasó nada.

Entonces vibró en mi mano.

Hunter.

Me quedé mirando su nombre hasta que la pantalla se volvió borrosa.

El océano se había llevado mi anillo.

Mi teléfono guardaba a mi marido.

Y se me estaban acabando los lugares donde esconderme.

Rechacé la llamada de Hunter.

Luego la rechacé otra vez.

Después hice lo maduro y emocionalmente estable: puse el teléfono boca abajo en la cama como si me hubiera ofendido personalmente.

Vibró de todos modos.

Por supuesto que sí.

Hunter Kincaid nunca había respetado la gravedad, los límites ni el concepto de que una mujer necesitara varios días laborables para procesar el hecho de haberse convertido en su esposa.

Caminé descalza por la habitación con la mano izquierda desnuda y dolorida.

Sin anillo.

Sin plan.

Sin valor.

Excelente.

Entonces el teléfono vibró de nuevo, pero esta vez era Sophie.

Lo agarré.

—¿Qué?

—El comunicado de prensa ya está publicado.

Se me cayó el estómago.

—¿Ya?

—Me dijiste que le diera un enfoque de relaciones públicas.

—Quise decir con delicadeza.

—Fui delicada. La delicadeza está muerta. Lo viral se la comió.

Me senté en el borde de la cama.

—Léemelo.

Carraspeó.

—«Tras la abrumadora respuesta al rodaje final de Los Bombones de la Costa, Charlie Carmichael y Hunter Kincaid se están tomando unos días de intimidad para disfrutar de su luna de miel después de una ceremonia espontánea en Las Vegas.

La pareja agradece el cariño y el apoyo, y pide que la atención se centre en la causa que más les importa: el acceso ampliado a la salud de la mujer a través de la Clínica de Salud Femenina de Lowcountry».

Me quedé mirando el papel pintado floral.

—Suena romántico.

—Lo sé.

—Lo odio.

—También lo sé.

—Me hace parecer feliz.

—Me pediste específicamente que te hiciera parecer feliz.

—No estaba bien.

—Estabas mandona. Muy diferente.

Me llevé los dedos a la sien.

—¿Cómo está siendo la respuesta?

Una pausa.

—Sophie.

—Es buena.

—¿Qué tan buena?

—Define buena.

—Voy a colgar.

—La página de donaciones de la clínica se cayó otra vez.

—Dios mío.

—En el buen sentido.

—No hay ninguna buena manera de que la página de donaciones de una ONG se caiga dos veces porque me casé borracha con el Sr. Agosto.

—Lo hay cuando su técnico lo reactive y las cifras sigan subiendo.

Se me oprimió el pecho.

—¿Los patrocinadores?

—Encantados. Confundidos, pero encantados. Uno preguntó si el ángulo de la boda secreta podía formar parte de la presentación de la portada.

—No.

—Dije que volveríamos sobre el tema.

—No volveremos sobre el tema.

—Puede que tengamos que sobrevolar el asunto.

—Sophie.

—Charlie, los pedidos anticipados son una locura. La gente está reservando calendarios como si los abdominales de Hunter curaran la depresión estacional.

—Puede que lo hagan.

—¿Ves? Te estás curando.

—No me estoy curando. Estoy escondida en una posada bajo un apellido falso, sin mi anillo de boda y con un marido al que me niego a contestarle.

—Justo.

Me levanté de nuevo porque estar sentada me hacía sentir atrapada.

—Vale. Sigue difundiendo el enlace de la clínica. Nada de detalles personales. Ninguna confirmación de ubicación. Y ni una palabra sobre que perdí el anillo.

Silencio.

Un mal silencio.

—Sophie.

—Es curioso que menciones eso.

Todo mi cuerpo se heló.

—¿Qué ha pasado?

—No grites.

—Eso nunca es un buen comienzo.

—Alguien en Ocracoke ha publicado en un grupo local que se ha perdido un anillo de boda con un diamante azul.

Cerré los ojos.

—No.

—Sí.

—No, Sophie.

—Se pone peor.

—Imposible.

—La publicación dice, y cito textualmente: «Una chica encantadora de luna de miel perdió su anillo de boda con diamante azul en el oleaje esta mañana. Media playa lo está buscando. Si lo encuentran, devuélvanlo a Gary, el del detector de metales, o a la novia triste en Heron House».

Dejé de respirar.

Novia triste.

Heron House.

Gary.

Iba a enterrarme viva en las dunas.

—Le han hecho una captura de pantalla —continuó Sophie.

—Por supuesto.

—Y la han vuelto a publicar.

—Por supuesto.

—Y la gente la ha relacionado contigo.

Me acerqué a la ventana y miré hacia el aparcamiento de grava como si pudiera ver a internet llegando con antorchas.

—¿Hace cuánto?

—Veinte minutos.

—¿Solo eso?

—Internet va rápido cuando hay joyas y daño emocional de por medio.

Mi teléfono vibró mientras ella seguía hablando.

Hunter.

Otra vez.

Luego otra llamada.

Chase.

Luego Ryan.

Luego Hunter.

Luego un número desconocido, que supuse que era un periodista, un patrocinador o Gary queriendo hablar del valor de los centavos.

—Tengo que colgar —dije.

—No salgas.

—No voy a salir.

—Suenas como si fueras a salir.

—Voy a salir.

—Charlie.

—Mi anillo está ahí fuera.

—Y también el público.

—El público tiene detectores de metales.

—Y cámaras.

Cogí mis gafas de sol.

—Dile al público que apunte a mi lado bueno.

—No tienes un lado malo.

—Por fin, profesionalidad.

—Charlie, escúchame. Hunter lo sabe.

Mi mano se congeló en el pomo de la puerta.

La habitación se quedó en silencio a mi alrededor.

—¿Vio la publicación? —pregunté.

—No sé si vio la publicación o si alguien se la envió, pero me mandó un mensaje de seis palabras.

—¿Qué palabras?

—Dile a Gary que traigo mejor equipo.

Cerré los ojos.

Una risa intentó escapar.

La estrangulé.

—Es muy de él.

—Totalmente.

—Voy a matarlo.

—Ponte a la cola. Chase va de camino.

Se me abrieron los ojos de golpe.

—¿Chase está qué?

—Ryan está intentando detenerlo.

—Eso significa que Chase está conduciendo.

—Sí.

—¿Con Ryan?

—Casi seguro.

—¿El bebé?

—No pregunté porque quiero mantener mi tensión a raya.

Abrí la puerta.

—Charlie —advirtió Sophie.

—Necesito encontrar mi anillo antes de que esto se convierta en una reunión familiar con riesgo de acabar en los juzgados.

—Ya lo es.

—Entonces necesito zapatos.

Colgué.

Abajo, June levantó la vista desde el mostrador de recepción mientras yo atravesaba el vestíbulo a toda prisa con un vestido de verano, gafas de sol y el aplomo emocional de una mujer a punto de morder al primero que se le cruzara.

—Me he enterado de que perdiste algo —dijo.

—Todo el mundo se ha enterado.

—Ocracoke es pequeño.

—Internet es más pequeño.

Señaló el porche con la cabeza.

—Gary ha vuelto a salir.

—Cómo no.

—Trajo el detector de su sobrino.

—¿Qué le pasó al suyo?

—Se quedó sin batería.

—Típico.

Me dedicó una sonrisa comprensiva.

—¿Café?

—Sí.

—¿Te lo pongo para llevar?

—Lo quiero en una bolsa de suero, pero para llevar está bien.

Me pasó uno desde detrás del mostrador.

—Gracias.

—Tu marido llamó.

Casi se me cae el café.

—¿Perdona?

—Preguntó si estabas aquí.

—¿Qué le dijiste?

—Que no doy información de huéspedes a desconocidos.

Sentí un alivio enorme.

—Gracias.

—Luego dijo: «Dile a mi esposa que vengo por el anillo, no por ella».

El corazón me dio un vuelco estúpido e inoportuno.

June me observó la cara.

—¿Eso significa algo?

—No.

—Mm.

—Por favor, nada de «mm» antes de la cafeína.

Sonrió.

Escapé antes de que pudiera analizar mi lenguaje corporal.

La playa se había convertido en la escena de un crimen.

Una escena del crimen muy educada y quemada por el sol.

Gary estaba allí, naturalmente, con un gorro de pescador, pasando un detector de metales sobre la arena con la concentración sombría de un hombre que llevaba toda la vida preparándose para este momento.

Se le habían unido otros tres hombres con detectores.

Sus esposas formaban un semicírculo informal cerca de las dunas, con los brazos cruzados, comentando.

La madre del protector solar me saludó al verme.

—¿Alguna suerte? —grité.

Gary negó con la cabeza.

—He encontrado una piqueta de tienda, dos monedas y un anzuelo.

—Genial.

—El anzuelo estaba oxidado.

—Menos genial.

Una niña con una camiseta de baño rosa, presumiblemente la misma que había admirado mi anillo antes, corría en círculos cerca de la orilla con una pala de plástico.

Su madre gritó:

—Emma, quédate donde pueda verte.

Emma la ignoró olímpicamente.

Los niños, había aprendido, tenían el instinto de supervivencia de una novia borracha.

Caminé hasta la arena mojada y recorrí el oleaje con la mirada.

Nada.

Se me volvió a encoger el pecho.

Era ridículo. Era solo un anillo. Un anillo caro, sí. Un anillo tremendamente significativo elegido por un hombre que no tenía ningún derecho a conocerme tan bien, eso también. Pero aun así, un anillo.

Una cosa.

Una cosa que había querido quitarme.

Una cosa que había perdido.

Una cosa que de repente quería recuperar con tanta desesperación que apenas podía tragar saliva.

Gary se acercó con el detector de metales zumbando.

—¿Recuerdas más o menos dónde te hundiste?

—Si lo recordara, Gary, estaría plantada encima.

—Tienes razón.

—Lo siento. Otra vez.

—Estás pasando por estrés matrimonial.

—¿Eso es un diagnóstico?

—Cuarenta y dos años casado. Básicamente soy especialista.

Di un sorbo al café.

—¿Se vuelve más fácil?

Se lo pensó más de lo que me habría gustado.

—No.

—Qué reconfortante.

—Pero se vuelve familiar.

Eso era aún peor, en cierto modo.

Miré hacia el agua.

Una camioneta blanca entró en el aparcamiento de acceso a la playa, más allá de las dunas.

Lo sentí antes de verlo.

Absurdo.

Ninguna mujer debería ser capaz de identificar a su marido entre la arena, el viento y un cortocircuito del sistema nervioso.

Pero ahí estaba.

Hunter.

Caminando por la playa con pantalones de lino remangados y una camiseta azul marino, el pelo revuelto por el viento, la mandíbula oscurecida por la barba incipiente, las gafas de sol echadas hacia atrás.

En una mano llevaba un detector de metales que parecía más caro que el coche de Gary. En la otra, un pequeño estuche negro.

Parecía cansado.

No con ese cansancio encantador.

Cansado de verdad.