CHARLIE #5

Giró la cabeza hacia mi lado de la cama, con el ceño ligeramente fruncido, como si su cuerpo supiera que yo no estaba.

Se me encogió el corazón con tanta fuerza que casi se me escapó un gemido.

Agarré la sábana y me la apreté contra el pecho.

No te despiertes.

Por favor, no te despiertes.

Porque si abría los ojos, estaba perdida.

Si me miraba con esa ternura somnolienta y satisfecha, me derrumbaría.

Si alargaba la mano hacia mí, puede que se lo permitiera.

Y no podía permitírselo.

No podía ser la mujer que se emborrachó con champán, se casó con el soltero más codiciado de Charleston durante un viaje de trabajo, se acostó con él y luego se quedó esperando a ver cómo acababa el chiste.

Te casaste con el tío del calendario.

En un viaje de trabajo.

Delante del equipo de producción.

En Las Vegas.

El pulso me retumbaba en los oídos.

Carmichael Events.

Dios mío.

Mi empresa.

Mi reputación.

Las fotos de la sesión de boda.

El equipo.

La capilla.

Los testigos.

El calendario.

Ya podía oír los cuchicheos.

Charlie Carmichael perdió los papeles en una campaña de un cliente.

Charlie Carmichael se casó con un modelo durante el rodaje.

Charlie Carmichael no supo mantener las distancias.

Se me revolvió el estómago.

Y Chase.

Dios mío, Chase.

Chase iba a perder la cabeza.

No de esa manera graciosa y protectora de hermano mayor.

De la manera de verdad.

De la manera de quien se siente traicionado.

Porque Hunter era su mejor amigo. Porque yo era su hermana. Porque había historia, lealtad y límites, y anoche, al parecer, los había cogido todos, les había echado champán por encima y les había prendido fuego.

Me alejé de la cama.

Un paso.

Luego otro.

La habitación se inclinó ligeramente y me agarré al borde de la cómoda.

Mi reflejo me devolvió la mirada desde el espejo.

Pelo alborotado. Rímel corrido. Hombros desnudos. Sábana apretada contra el cuerpo. Alianza atascada en el dedo hinchado.

La novia de Frankenstein, pero en versión calendario benéfico.

Una risa pugnó por salir de mi garganta.

Salió convertida casi en un sollozo.

No.

Ni hablar.

Nada de llorar.

Llorar era un lujo reservado a mujeres que no acababan de destruir sus vidas antes del desayuno.

Encontré mi maleta cerca de la silla junto a la ventana.

Mi ropa estaba desperdigada por todas partes.

Los pantalones cortos de ayer en el suelo.

Mi camiseta de tirantes medio escondida bajo la americana del esmoquin de Hunter.

Un tacón junto al minibar. El otro, inexplicablemente, al lado del lavabo.

El vestido blanco colgaba de la puerta del armario en su funda, con la cremallera abierta.

No podía mirarlo.

Me puse la ropa de ayer con manos temblorosas.

Primero las bragas.

Luego el sujetador.

Luego los pantalones cortos.

La cremallera se resistía porque los dedos no me respondían.

—Vamos —susurré, furiosa.

Me lo subí.

Después, la camiseta de tirantes. Del revés al principio. La arreglé. A duras penas.

Mi pelo no tenía remedio, así que lo retorcí en un moño desordenado y lo sujeté con una goma del neceser de maquillaje.

Cada pocos segundos, miraba hacia la cama.

Hunter seguía durmiendo.

Precioso cabrón.

Tenía la boca relajada. Las pestañas oscuras contra la piel. Una mano todavía abierta sobre la sábana, la alianza brillante e innegable.

Un recuerdo me asaltó sin avisar.

La mano de Hunter cubriendo la mía en la capilla.

Hunter presionando el anillo contra sus labios.

Hunter susurrando:

—¿Primer baile, esposa?

Se me volvió a cerrar el pecho.

—No —susurré, aunque él no había preguntado nada.

No al recuerdo.

No al sentimiento.

No a la parte blanda y estúpida de mí que todavía pensaba en un quizás.

Quizás lo decía en serio.

Quizás esos mensajes no eran lo que parecían.

Quizás había una explicación.

Quizás debería despertarlo y preguntarle.

Me quedé mirando su teléfono.

Vibró de nuevo.

La pantalla se iluminó.

Lauren: No me ignores, Kincaid. Sabes que siempre vuelves.

Ahí estaba.

Mi quizás murió en silencio.

Agarré mi teléfono de la mesita de noche y lo encendí.

La pantalla explotó.

Llamadas perdidas. Mensajes. Etiquetas. Notificaciones.

Demasiadas para procesar.

Arriba del todo, un mensaje de Maren.

Maren: DIOS MÍO, las fotos de la boda ya están explotando en internet. Estáis EN TODAS PARTES. ¡¡Llámame!!

Se me entumecieron las manos.

En todas partes.

Pulsé la notificación antes de poder evitarlo.

La pantalla se llenó de nosotros.

Yo con el vestido de marfil.

Hunter con el esmoquin.

Su mano en mi cintura.

Mi rostro vuelto hacia el suyo.

La capilla.

El beso.

Un vídeo borroso de desconocidos vitoreando mientras salíamos bajo el corazón de neón.

Un pie de foto de alguien del equipo:

Cuando la sesión de fotos de boda falsa se convierte en el momento más candente de Las Vegas. ¿Lo son o no lo son?? #HottiesOfTheShore #MrAugust #VegasWedding

Se me cerró el campo de visión.

No.

No, no, no.

Esto ya era público.

No solo un error.

Un error público.

Un error rastreable.

Un error capturable.

Un error con hashtags.

El nombre de mi empresa probablemente aparecía en alguna parte. La clínica. El calendario. Patrocinadores. Donantes. Miembros del comité. Mi madre.

Mi madre.

Apagué el teléfono tan rápido que casi se me cae.

El pánico se convirtió en movimiento.

Ya no podía pensar. Pensar era peligroso. Pensar llevaba a despertarlo. Pensar llevaba a explicaciones y a su voz y a que mi cuerpo recordara exactamente cómo me había hecho sentir cuando dijo esposa como si fuera una promesa en lugar de una trampa.

Necesitaba salir.

Ya.

Metí ropa en la maleta sin doblarla. Neceser de maquillaje.

Cargador. Portátil. Carpeta. Un zapato. Luego el otro, tras una búsqueda frenética de treinta segundos.

Mis cosas de aseo seguían en el baño, pero ¿a quién le importaba?

Que el hotel se quedara con mi crema hidratante. Ya había visto bastante.

Cerré la maleta con todo el sigilo posible.

Demasiado ruido.

Todo hacía demasiado ruido.

La cremallera sonaba como una motosierra.

Hunter se movió de nuevo.

Me quedé paralizada, agachada junto a la maleta, con todos los músculos en tensión.

Su mano recorrió el espacio vacío donde yo había estado.

Buscando.

Se me cerró la garganta.

Murmuró algo.

No pude entenderlo.

Quizás mi nombre.

Quizás nada.

Daba igual: casi me rompió.

Me tapé la boca con los dedos y esperé hasta que su respiración se acompasó de nuevo.

Encontré el bloc de notas del hotel en el escritorio.

El bolígrafo me temblaba en la mano.

Me quedé mirando el papel en blanco.

¿Qué se podía decir?

¿Querido Hunter, gracias por el matrimonio accidental y los múltiples orgasmos, pero tu teléfono es un burdel embrujado y mi carrera está ardiendo?

No.

Demasiado largo.

Demasiado honesto.

Escribí:

Esto fue un error.

No puedo volver a hacer esto.

—No vengas a buscarme.

Me detuve.

Mi mano se quedó suspendida sobre el papel.

Luego, porque era una masoquista, porque una parte de mí quería que supiera exactamente quién huía de él, lo firmé.

—Pecas

El apodo se difuminó.

Parpadeé con fuerza.

Nada de llorar.

Aquí no.

No mientras él dormía desnudo en nuestra cama.

Nuestra.

Odiaba mi cerebro.

Dejé la nota sobre mi almohada, donde había estado mi cabeza.

Luego volví a mirar el anillo.

Seguía atascado.

Lo intenté una vez más, retorciéndolo con la fuerza suficiente para que doliera.

Nada.

—Bien —susurré—. Tú también puedes venir.

Agarré el asa de la maleta.

La puerta estaba a seis metros.

Seis metros y estaría fuera.