CHARLIE #4

Me corrí otra vez, apretándome con fuerza alrededor de él, gritando mientras el orgasmo me atravesaba.

No aminoró el ritmo.

Me enganchó una pierna sobre su hombro, penetrándome aún más hondo, embistiendo exactamente donde lo necesitaba. Su pulgar encontró mi clítoris y trazó círculos apretados, perfectos.

—Dilo —gruñó—. Di que eres mía. Di que nadie más volverá a tocarte así.

—Soy tuya... Hunter... joder... solo tuya... no quiero que pare nunca...

Perdió el control.

Me follaba más fuerte, las caderas chasqueando, la punta de su polla golpeando mi punto G una y otra vez hasta que me deshice por tercera vez, apretándome y palpitando a su alrededor con tanta violencia que maldijo.

Me dio la vuelta de golpe, tirándome de las caderas hacia arriba hasta dejarme de rodillas, con el pecho contra el colchón.

Volvió a entrar desde atrás de una sola estocada brutal, aún más hondo ahora, llenándome por completo.

Una mano se cerró en mi pelo, la otra me agarraba la cadera con fuerza suficiente para dejar marcas.

Sollozaba contra la almohada, corriéndome otra vez, apretándome y estremeciéndome a su alrededor mientras me embestía.

—Eso es... córrete conmigo dentro. Déjame sentirte deshacerte para mí.

Su voz estaba rota, sucia, perfecta.

—Voy a llenarte este coño. Voy a correrme tan hondo dentro de mi esposa que todavía me sentirás mañana.

Embistió una, dos, tres veces más —duro, posesivo, reclamándome— y luego se enterró hasta el fondo y se corrió con un rugido roto.

Chorros calientes y pulsantes de semen me inundaron, tanto y tan hondo que sentía el calor extendiéndose dentro de mí.

Siguió embistiendo, apurando hasta la última gota, como si pudiera marcarme desde dentro.

Nos desplomamos juntos en un enredo sudoroso cubierto de pétalos de rosa. Hunter rodó hasta dejarme desparramada sobre su pecho, todavía unidos, con los brazos cerrados a mi alrededor como si no fuera a soltarme jamás.

—Te quiero, Pecas —susurró contra mi pelo, con la voz ronca—. Te quería cuando tenías quince años y estabas aterrorizada. Te quería cuando huiste. No voy a perderte de nuevo. Ahora eres mi esposa. Mía.

Tracé el tatuaje de Pecas en sus costillas, las lágrimas escociendo en mis ojos, y me permití creerle... solo por esta noche.

La luz del sol se clavó a través de los ventanales como si tuviera algo personal contra mí.

Me desperté despacio al principio, cálida, pesada, enredada en sábanas que definitivamente no eran las mías. Durante un bendito segundo, mi cerebro flotó en ese espacio suave y vacío entre el sueño y la realidad, donde nada tenía consecuencias todavía.

Entonces me moví.

Un dolor agudo y delicioso floreció en mi bajo vientre.

Abrí los ojos de golpe.

Oh, no.

No, no, no.

El brazo de Hunter descansaba sobre mi cintura, pesado y posesivo, su pecho pegado a mi espalda.

Su aliento me acariciaba el cuello, cálido, en un ritmo lento y uniforme.

Estaba dormido. Profundamente dormido. Ese tipo de sueño que solo un hombre puede alcanzar después de dinamitar la vida entera de una mujer y luego roncar como si le hubieran dado una medalla.

Me quedé mirando al frente, el Strip reluciendo más allá del cristal.

Fragmentos de la noche anterior volvieron en fogonazos.

El vestido.

La capilla.

Elvis.

Las manos de Hunter en mi cara.

Diamante azul.

Sí, quiero.

Se me revolvió el estómago.

Con mucho cuidado, levanté la mano izquierda.

El anillo atrapó la luz de la mañana y destelló como una bengala de advertencia.

Un diamante azul engastado en oro.

Precioso.

Ridículo.

Real.

Se me cortó la respiración.

¿Qué demonios había hecho?

La pregunta me golpeó tan fuerte que casi me incorporo, pero el brazo de Hunter se apretó ligeramente alrededor de mi cintura, atrayéndome de nuevo hacia él. Incluso dormido, me sujetaba como si ese fuera mi sitio.

Y que Dios me ayude, por un segundo débil y estúpido, quise quedarme.

Porque parecía tranquilo.

Porque estaba cálido.

Porque su cuerpo se curvaba alrededor del mío como si conociera mi forma.

Porque también llevaba una alianza en la mano.

Bajé la mirada hasta donde su mano izquierda descansaba contra las sábanas blancas, los dedos anchos relajados, el anillo dorado brillando contra su piel bronceada.

Una punzada me atravesó el pecho.

No debería quedar bien.

Debería parecer absurdo. Una broma. Un error de Las Vegas. Un atrezo de una sesión de fotos que se había ido de las manos.

Pero no era así.

Parecía que pertenecía allí.

Ese era el problema.

Hunter parecía un marido.

Un marido magnífico, desnudo, imposible, desparramado sobre la cama como una obra de arte obscena.

La sábana se había deslizado hasta quedar baja sobre sus caderas, dejando la espalda al descubierto: puro músculo, piel cálida, y esos hombros fuertes que había pasado años fingiendo no notar.

Tenía el pelo revuelto por mis dedos. En su pecho había marcas tenues de mis uñas.

Mis uñas.

Un calor me subió por el cuello, seguido de inmediato por el horror.

Me había acostado con él.

No, acostado no.

Eso era demasiado suave.

Me había casado con él y luego había dejado que me trajera aquí y me quitara ese vestido marfil como si tuviera todo el derecho.

Había dejado que me tocara con ese anillo en el dedo.

Había dejado que me llamara esposa con esa voz ronca y rota hasta que la palabra dejó de sonar descabellada y empezó a sonar como algo a lo que mi cuerpo quería responder.

Cerré los ojos.

Mala idea.

Con los ojos cerrados, vi más.

Hunter riendo contra mi boca en el ascensor.

¿Hunter arrodillado? No, no del todo. Quizás. Dios, el champán había difuminado los bordes.

Hunter deslizando el anillo en mi dedo.

La voz de Hunter, firme y segura.

Sí, quiero.

Abrí los ojos de golpe.

El pánico me invadió, rápido y frío.

Mi teléfono vibró en la mesita de noche.

Luego vibró el de Hunter, junto al mío.

Me quedé inmóvil.

Su brazo seguía rodeándome. Su respiración se mantuvo acompasada.

La pantalla de mi teléfono estaba negra. Muerta, quizás. O apagada. No lo recordaba.

El teléfono de Hunter vibró de nuevo.

Y otra vez.

Y otra vez.

Cuatro veces en menos de un minuto.

El corazón empezó a latirme con fuerza.

No debería mirar.

Sabía que no debería mirar.

La privacidad existía. Los límites existían. Ser una mujer adulta significaba no coger el teléfono de un hombre solo porque tu sistema nervioso había decidido lanzarse de cabeza al vacío.

Pero entonces la pantalla se iluminó boca abajo, brillando contra la mesita de noche, y se me revolvió el estómago.

Extendí la mano con cuidado, moviéndome centímetro a centímetro bajo el brazo de Hunter.

Su mano se tensó contra mi vientre.

Dejé de respirar.

Suspiró en sueños, me rozó la nuca con la nariz y volvió a quedarse quieto.

La punzada en el pecho se me agudizó.

Cogí su teléfono y le di la vuelta.

Mensajes.

Docenas.

Se me heló la sangre.

Lauren: El fin de semana pasado fue una locura. ¿Cuándo vuelves a la ciudad?

Me quedé mirando fijamente.

No.

No, eso podría ser antiguo.

La hora marcaba las 7:12 a.m.

Mi pulgar no se movió, pero las notificaciones se apilaban debajo.

Sophia: Ya echo de menos esa boca tuya

Se me cerró la garganta.

Isabella: ¿Tu esposa? ¿En serio, Hunter? Llámame cuando termines de jugar a las casitas.

Dejé de respirar.

Jugar a las casitas.

Las palabras se expandieron hasta llenar la habitación.

Maddie: Todavía me debes ese fin de semana en Cabo…

Se me cayó el alma a los pies.

Diferentes mujeres.

No una.

No una ex celosa que había visto una foto y había perdido los papeles.

Mujeres.

En plural.

Mujeres que tenían su número. Mujeres que conocían su boca. Mujeres que, por lo visto, también conocían sus promesas.

Toda la noche, mientras había estado dentro de mí, llamándome esposa, tocándome como si fuera la única mujer en el mundo, su teléfono se había ido llenando de pruebas de que yo era tan estúpida como siempre había temido ser.

Solté el teléfono como si quemara.

Hunter se movió detrás de mí; su brazo se deslizó más pesado sobre mi cintura.

No podía respirar.

La habitación era demasiado luminosa. Demasiado blanca. Demasiado cara. Las sábanas olían a él. A sexo. A champán. A la vida que había sido tan tonta como para imaginar durante seis horas.

No.

No, no, no.

Me escurrí de debajo de su brazo.

Despacio.

Con cuidado.

El corazón me latía tan fuerte que sentía náuseas.

En cuanto su piel dejó de tocar la mía, noté el vacío en todo el cuerpo.

Me quedé de pie junto a la cama, desnuda y temblando, con una mano en el estómago.

Hunter no se despertó.

Se dio la vuelta boca arriba, con un brazo echado sobre la cabeza, mientras la sábana se deslizaba más abajo. La luz del sol bañaba su cuerpo en oro. El anillo de su dedo volvió a destellar.

Algo se resquebrajó en mi pecho.

Esa era la peor parte.

No los mensajes.

No la resaca.

No el hecho de que, aparentemente, me había convertido en la protagonista de una de esas historias que sirven de escarmiento sobre Las Vegas.

La peor parte era que seguía doliéndome mirarlo.

Porque incluso con el pánico trepándome por la garganta, incluso con esos nombres brillando en mi cerebro, una parte traidora de mí todavía quería volver a meterme en la cama y creerle.

Creer en sus manos.

Creer en sus votos.

Creer que cada palabra había sido sincera.

Me miré la mano.

El diamante azul brillaba con inocencia.

—Sal —susurré.

Tiré.

Nada.

Tiré más fuerte.

Un dolor agudo me atravesó el dedo.

Genial.

Perfecto.

Cómo no.

Se me había hinchado la piel durante la noche por el champán, el llanto, el baile y haberme zampado medio bol de esos cacahuetes gratis del mostrador de la capilla como un mapache con velo. Ahora el anillo estaba atascado.

Atascado.

En mi mano.

Como si el universo tuviera un sentido del humor retorcido.

Intenté girarlo.

Nada.

Me lamí el dedo y volví a intentarlo.

Nada.

—¿Me estás tomando el pelo? —murmuré sin aliento.

Hunter emitió un murmullo suave en sueños.

Me quedé paralizada.