HUNTER

Golpeé el saco en el gimnasio.

Estaba hecho un lío por dentro.

Malditos padres.

Los de ella.

Los míos.

Tú eliges.

A ninguno le importaba una mierda lo que pasaba en nuestras vidas. Lo único que les consumía era cumplir sus propios sueños. Les daba igual que sus hijos estuvieran lidiando con su propia mierda, necesitando que sus padres intervinieran de una puta vez.

Mi cumpleaños era en otoño. Cumpliría dieciocho, mayor de edad ante la ley...

pero aún me quedaba todo un último año en el internado.

Siempre había sido el mayor de mi curso, pero este otoño vendría la presión de entrar en una universidad de la Ivy League, probablemente en algún lugar esnob de Nueva Inglaterra.

Odiaba el frío. Y odiaba aún más a las chicas pretenciosas...

Pecas estaba empezando a gustarme y ya no me sentía como un hermano mayor protector...

Tuve mi primer sueño húmedo con ella hacía unas semanas, después de verla con el agua salada goteándole por las piernas y ese bañador ceñido a su cuerpo mojado.

—Estoy enfermo. Soy un puto enfermo.

Me temblaban las manos. Estaba temblando. —No lo hagas, Hunter. Sé fuerte —me murmuré a mí mismo.

Me había juntado con la gente equivocada en mi internado este último año.

La primera vez no fue nada. La segunda fue divertida.

Para la tercera fiesta ya estaba enganchado al oxi y a los estimulantes con receta.

Las drogas y el ambiente me anestesiaban.

Pero iba de todos modos. Cualquier cosa era mejor que otra noche solo en casa.

Nunca tuve una cena familiar formal. Ninguno de mis padres me enviaba mensajes ni comprobaba mi ubicación.

Solo estábamos el ama de llaves y yo. Llamaría a Servicios Sociales, había fantaseado con ello lo suficiente.

Pero al final me vería obligado a dejar mi casa, y la verdad es que tenía un gimnasio bastante increíble, cine en casa, piscina infinita de agua salada y un garaje lleno de coches de más de cien mil.

Estaba preocupado por Pecas.

Ella y Chase eran los hermanos que nunca tuve ni tendría.

Su cuerpo era terso, suave.

Esbelto y estilizado.

Oculté mi mirada detrás de las gafas de sol cuando apareció en bikini en la playa esta última semana.

Quizás aún no se había desarrollado del todo.

¿Y qué?

Para mí estaba lo suficientemente desarrollada. Chase me partiría la cara si supiera que había soñado con cómo sería verla desnuda.

Me preguntaba si alguna vez la habían besado.

El problema no era que Charlie fuera guapa.

Chicas guapas había por todas partes.

En el internado, guapa venía de serie. Pelo brillante, dientes perfectos, faldas diminutas, sonrisas de hastío.

Chicas que sabían exactamente cómo apoyarse en las taquillas y reír como si te estuvieran haciendo un favor.

Chicas a las que les gustaba mi coche, mi apellido, mis invitaciones a fiestas, mi casa cuando mis padres no estaban.

Sabía qué hacer con las guapas.

Pecas era diferente.

Charlie no intentaba ser nada. La mitad del tiempo parecía que quería desaparecer detrás de un libro de bolsillo y asesinar a toda la población masculina solo con sarcasmo.

Tenía los hombros quemados por el sol, el pelo despeinado, demasiadas pecas, y esa manera de mirarme como si viera a través de mi fachada de niño rico y me encontrara decepcionante pero vagamente entretenido.

Era la gemela de Chase.

Era la chica que solía construir castillos de arena con fosos y nos gritaba por destruir la integridad estructural.

Era la chica que una vez lloró por una medusa muerta y luego me llamó emocionalmente atrofiado porque sugerí que la pincháramos con un palo.

Era Pecas.

Se suponía que con ella estaba a salvo.

Ese era el problema.

Porque últimamente, lo seguro ya no se sentía nada seguro.

Últimamente, cuando ponía los ojos en blanco, quería provocarla para que lo hiciera de nuevo, solo para que siguiera mirándome.

Últimamente, cuando decía mi nombre como si fuera el mayor idiota de la isla, algo me golpeaba bajo las costillas.

Últimamente, cuando entraba en una habitación, me fijaba.

No como un hermano.

Ni de lejos.

Y eso me hacía sentir como el mayor gilipollas del mundo.

Chase confiaba en mí. Charlie confiaba en mí, aunque preferiría masticar cristales antes que admitirlo. Los tres habíamos sido una piña desde los siete años. Chase y Charlie eran lo más parecido a una familia que tenía.

Pero en algún momento entre el verano pasado y este, Charlie había dejado de parecerme la niña pequeña que nos seguía por la piscina del club con una toalla como capa y actitud mandona.

Seguía siendo aguda.

Seguía siendo terca.

Seguía siendo demasiado delgada y demasiado pálida y demasiado convencida de que nadie la veía.

Pero yo la veía.

Esa era la parte que no podía borrar.

La veía cuando intentaba esconderse detrás de bromas.

La veía cuando su madre le hacía daño y ella fingía que el dinero lo compensaba.

La veía caminando sola por el arcén porque nadie se había molestado en ir a buscarla.

Y quizás fue entonces cuando se volvió peligroso.

No porque quisiera besarla.

Quería.

Dios me ayude, quería.

Sino porque quería ser la persona que aparecía.

Por ella.

Siempre.

Fui a la fiesta en la playa de todos modos.

Porque aparentemente me odiaba a mí mismo.

Porque quedarme solo en mi gimnasio con los nudillos ensangrentados y Charlie Carmichael en la cabeza parecía mala idea si no había testigos.

Porque cuando eres Hunter Kincaid, no te quedas en casa un sábado por la noche en julio.

Apareces.

Sonríes.

Dejabas que las chicas pronunciaran tu nombre como si se lo estuvieran probando.

La fiesta estaba cerca de las dunas del norte, donde la playa se curvaba alejándose de las casas familiares y los puestos de socorristas desaparecían tras un largo tramo de barrón.

Alguien había arrastrado neveras hasta la arena.

Alguien más había encendido una hoguera demasiado grande y demasiado cerca de la vegetación de las dunas, lo que significaba que la policía o el padre de alguien la apagaría antes de medianoche.

La música retumbaba desde un altavoz portátil.

Mala música.

Música de verano de niños ricos.

De esa con demasiados graves y sin alma.

Aparqué el Range Rover cerca del acceso a la playa y cogí la guitarra de atrás, porque eso era lo que todos esperaban. Hunter Kincaid con el coche. Hunter Kincaid con la guitarra. Hunter Kincaid con la mansión en la playa, la casa vacía, la piscina sin vigilancia y los padres que nadie veía jamás.

Hunter Kincaid, diversión ambulante.

Hunter Kincaid, lío de verano.

Hunter Kincaid, saco de dinero con abdominales.

Los odiaba por eso.

Me odiaba más a mí mismo porque aun así aparecía.

—¡Hunt!

Tres chicas se giraron a la vez.

Sonreí automáticamente.

Ahí está.

El mono amaestrado.

Aplausos.

Una rubia del club se acercó con un vaso rojo en una mano y las chanclas colgando de la otra. Brooke algo. O Blair. O Brielle. Uno de esos nombres que suenan a brillo de labios.

—Trajiste la guitarra —dijo, tocándome el brazo como si la hubiera descubierto.

—No podía dejarla en casa. Le da ansiedad por separación.

Las chicas se rieron.

Siempre se reían.

No importaba si era gracioso. Importaba que supiera cuándo sonreír con suficiencia.

—¿Me tocas algo más tarde? —preguntó.

Ahí estaba.

Para mí.

Siempre era para mí.

Toca la guitarra para mí.

Cántame esa canción.

Llévame a dar una vuelta.

Enséñame tu casa.

Bañémonos en tu piscina.

Paseemos por la playa.

Vayamos a algún sitio más tranquilo.

Finjamos que esto significa algo hasta el lunes por la mañana, cuando todos vuelvan a sus vidas reales y yo me convierta en una historia que las chicas se cuentan entre susurros en el bar del club.

Incliné la cabeza.

—Depende. ¿Aceptamos peticiones o exigencias esta noche?

Sonrió, todo dientes y brillo de labios.

—Ambas.

—Aterrador.

Se inclinó más.

—Te gusta lo aterrador.

No, pensé.

Me gusta lo honesto.

Me gusta lo afilado.

Me gustan las chicas que amenazan con matarte cuando se avergüenzan, que leen novelas negras bajo las sombrillas y te miran como si fueras un problema que se niegan a resolver.

Que era justo por lo que había venido.

Para no pensar en eso.

Para no pensar en ella.

Pasé junto a la rubia y me dirigí hacia el fuego.

Chase no estaba. Estaba en casa, probablemente todavía fingiendo que no le importaba que Charlie estuviera rara desde la visita al médico. O quizá lo sabía y esperaba a que ella se lo contara. Chase era mejor que yo en eso. Podía preocuparse sin convertirlo en un espectáculo.

Me dejé caer sobre un tronco cerca de las llamas y apoyé la guitarra en el regazo.

Alguien me pasó una bebida.

La cogí.

No bebí.

Alguien más aplaudió.

—¡Kincaid! Toca algo.

Cómo no.

Rasguée un acorde.

Luego otro.

El círculo se desplazó hacia mí como si ahora el fuego fuera yo.

Las chicas se sentaron más cerca. Los chicos fingieron que les daba igual. Alguien pidió a gritos John Mayer. Otro pidió Dave Matthews. Una morena con bronceado perfecto y un top de bikini blanco se inclinó hacia delante, los codos en las rodillas, lanzándome la mirada.

La mirada que decía que sabía exactamente cómo podía acabar la noche.

Esa mirada solía funcionar.

Esta noche me agotó.

Aun así, toqué.

Porque eso era lo que hacía.

Porque si mis manos estaban ocupadas, no temblaban.

Porque si la gente cantaba, nadie podía oír lo que iba mal dentro de mí.

Toqué la canción que querían. Luego otra. Luego media canción que apenas recordaba, pero todos conocían el estribillo igualmente.

El fuego crepitó.

El océano se extendía negro más allá.

La luna teñía el agua de plata.

Debería haber sido perfecto.

Ese era el problema de mi vida.

Siempre parecía perfecta desde fuera.

El coche adecuado aparcado junto al acceso a la playa.

El reloj adecuado en la muñeca.

Las chicas adecuadas mirándome.

El apellido adecuado vinculado a las cuentas bancarias adecuadas.

Todo pulido.

Todo dorado.

Todo hueco.

La morena se acercó más después de la tercera canción.

—Eres muy bueno —dijo.

—Se me da bien el marketing personal.

Parpadeó.