CAPÍTULO 24 — Un equilibrio con dientes #2

Había pensado que se había ido.

La niña se detuvo junto a Beto.

Él se paralizó.

—Has crecido —dijo ella.

Beto pareció ofendido.

—Actualmente estoy en formato compacto.

La niña examinó las vendas.

—Te hicieron daño.

—Rumores.

Le mostró el pájaro de madera.

Le habían reparado el ala.

Mal.

Habían atado un pedazo de pluma blanca donde faltaba madera.

Beto lo miró.

—Eso es nuevo.

—Lo arregló uno de los blancos.

—¿Un Servanz?

La niña se encogió de hombros.

—Dijo que se llamaba Tomás.

Emma sonrió.

Un nombre.

La niña dejó el pájaro junto a Beto.

—Para ti.

Beto la miró fijamente.

—¿Por qué?

—Atrapaste la flecha.

Emma recordó.

Antes del puente.

Antes de los ejércitos.

Antes de que Beto se convirtiera en algo enorme y terrible.

Una flecha.

Una niña.

Beto contempló el pájaro reparado durante largo rato.

—Después de eso maté gente.

La niña frunció el ceño.

—Lo sé.

Sin absolución.

Sin inocencia.

Solo la verdad.

Beto tragó saliva.

—Entonces, ¿por qué me lo das?

La niña lo pensó.

—Porque primero atrapaste la flecha.

Beto cerró los ojos.

Emma apartó la mirada para darle una intimidad que él no había pedido.

Cuando volvió a mirarlo, Beto había puesto una pata sobre el pájaro de madera.

—Gracias —dijo.

La niña corrió de vuelta al pueblo.

Beto permaneció muy quieto.

Emma se sentó a su lado.

—Cruel y amable —susurró él.

—A veces en una misma hora.

Él la miró.

—Eso sí lo recuerdo.

Emma sonrió.

—Lo sé.

El sol desapareció detrás de la montaña.

La cicatriz dorada atrapó la última luz.

Por un momento pareció un ojo que se abría.

Después la oscuridad la cubrió.

Emma no vio las figuras hasta que la última luz tocó sus ojos.

Estaban a lo largo de la cresta norte.

No eran soldados.

Eran Owlings.

Decenas.

Quizá había más entre las rocas.

Cuerpos grises. Alas plegadas. Rostros vueltos hacia Errita con la terrible paciencia de criaturas para las que esperar no era ausencia de acción.

Emma se tensó.

No habían llegado con los Servanz.

Ningún portal se había abierto para ellos.

Ningún cuerno los había anunciado.

Simplemente estaban allí.

Entonces Emma comprendió algo peor.

Habían estado allí antes de que ella los viera.

Quizá desde antes de la batalla.

Quizá desde antes de que el cielo eligiera el rojo.

Un Owling sostenía una tira estrecha de madera pálida.

Tenía marcas talladas.

Emma no pudo ver cuántas.

Otro observaba a Beto.

No a la montaña.

No a Antonia.

A Beto.

El gato siguió la mirada de Emma.

Su cuerpo se quedó completamente inmóvil.

—¿Amigos tuyos? —preguntó Emma.

—Soy muy exigente con mis amistades.

—Entonces, no.

—Rotundamente, no.

Uno de los Owlings inclinó la cabeza hacia Beto.

No era una reverencia.

Un reconocimiento.

Luego hizo una marca en la madera.

El mechón dorado de Beto titiló.

Emma buscó a Bastian.

Ya los estaba mirando.

Y, por primera vez desde que lo conocía, Bastian parecía desear no haber visto algo.

El Owling de la madera no se marchó con los demás.

Emma había subido la mitad del camino hacia la cresta cuando Bastian la agarró del brazo.

—No le preguntes qué ocurrirá después.

—¿Por qué?

—Porque no responderá.

El Owling los miró desde arriba.

Emma gritó:

—Ves el futuro.

—No.

Su voz era seca y sorprendentemente corriente.

Bastian aflojó la mano.

Emma señaló la madera marcada.

—Entonces, ¿qué son esas marcas?

El Owling giró la tira de lado.

Unas líneas cruzaban otras. Algunas terminaban. Otras se dividían. Una había sido tallada tan profundamente que la madera casi se había partido.

—Caminos.

—¿Hacia qué?

—Hacia lo que puede seguir a una elección.

Beto se acercó cojeando.

—Entonces sabes lo que haré.

El Owling lo miró.

—No.

—Sabías que podía morir.

—Sí.

—¿Cuál es la diferencia?

El Owling hizo otra marca.

—Una muerte es un camino. Elegirlo es cosa tuya.

Beto lo miró fijamente.

—Eso es irritantemente razonable.

Emma contempló las marcas que se ramificaban.

—¿Pueden cambiarlas?

Por primera vez, el Owling vaciló.

—Podemos vigilar un cruce. Podemos marcar un camino. A veces podemos corregir el punto donde un camino abierto se encuentra con otro.

Bastian se quedó muy quieto.

—Pero no pueden elegir el camino por nosotros.

El Owling dirigió los ojos hacia él.

—Entonces no sería un camino.

Volvió a mirar a Beto.

Después a la madera pálida.

—No todas las marcas cuentan lo mismo.

Beto levantó las orejas.

—¿Qué significa eso?

El Owling retrocedió hacia la oscuridad entre las piedras.

—Elige con cuidado.

Desapareció.

Bastian apareció al final del puente.

Emma señaló la cresta con la cabeza.

—¿Cuánto tiempo llevan observando?

Bastian no apartó los ojos de los Owlings.

—Pregunta equivocada.

Emma cerró los ojos.

—Por supuesto.

Beto los miró a los dos.

—Esta conversación ya me desagrada.

Emma cruzó los brazos.

—Bien. ¿Qué debería preguntar?

Los ojos de Bastian se dirigieron a la tira de madera pálida en la mano del Owling.

Otra marca.

Luego, a Beto.

—Pregunta qué estaban esperando.

Emma sintió que Antonia se removía.

—¿Y qué estaban esperando?

Bastian guardó silencio demasiado tiempo.

Beto dejó de bromear.

—A que se cerrara un camino alrededor de él —dijo Bastian.

Emma se quedó mirándolo.

La cola de Beto dejó de moverse.

—Eso parece innecesariamente personal.

—¿Un camino? —preguntó Emma.

Bastian por fin la miró.

—No lo sé.

En la cresta, el Owling de la madera le dio la vuelta.

Emma vio las marcas solo un instante antes de que él las cubriera con la mano.

No una.

Varias.

Entonces los Owlings empezaron a marcharse.

Sin volar.

Sin ceremonia.

Retrocedieron hacia la oscuridad entre las piedras y desaparecieron.

Beto siguió mirándolos.

—¿Esas marcas eran sobre mí?

Bastian no respondió.

La respuesta estaba clara.

Sostenía la pluma negra con varias rayas.

A Emma se le encogió el estómago.

—¿Y ahora qué?

—Ahora nos vamos antes de que todos decidan que la paz necesita papeleo.

Beto se levantó de inmediato.

—Por fin, alguien que sabe dirigir.

Emma se rio.

Bastian no.

Eso significaba que había más.

—¿Qué?

Él miró hacia el camino que salía de Errita.

—La pluma cambió.

Emma la estudió.

Las rayas habían desaparecido.

En su lugar había una sola palabra.

No tallada.

Quemada.

KREATIPUN.

Beto dejó de respirar.

Emma sintió que Antonia despertaba.

El pájaro de madera reparado se le cayó de la pata a Beto.

Lo atrapó antes de que tocara la piedra.

Seguía siendo Beto.

—¿Sabes qué significa? —preguntó Emma.

Beto miró la palabra.

Su mechón dorado titiló.

—No.

Después de un largo silencio, añadió:

—Pero creo que algo dentro de mí sí lo sabe.

El río se movía bajo ellos.

Errita seguía en pie detrás.

No había sanado.

No era un lugar seguro.

Estaba viva.

Emma comprendió que el equilibrio no era paz.

Paz era una palabra demasiado limpia para lo que habían construido.

El equilibrio era elegir no morder cuando podías hacerlo.

Y conservar los dientes para cuando fuera necesario.