CAPÍTULO 23 — El ascenso de los Servanz
El ascenso de los Servanz
El agua negra alcanzó el primer cadáver y le devolvió su sombra.
Emma lo notó porque el muerto no había tenido ninguna.
Ahora la oscuridad salió arrastrándose de debajo de él.
Se puso de pie.
El cuerpo, no.
La sonrisa de Emma desapareció.
—Eso parece malo.
Beto levantó la cabeza de los brazos de Liu.
—Tu don para quedarte corta sigue siendo inspirador.
Por todo Errita comenzaron a levantarse otras sombras.
De cuerpos blancos. De cuerpos naranjas. De cuerpos humanos.
Sin distinción.
La muerte al fin había adoptado una política neutral.
La mujer de alas blancas se acercó a Emma.
—No las ataquen.
—Excelente consejo para dar antes de que los muertos empiecen a caminar.
—Los muertos no están caminando. Eso es lo que quedó aferrado al miedo.
Bastian miró el río.
—Ecos.
La mujer asintió.
—La herida bajo Errita está tirando de todo lo que quedó inconcluso.
Miles de muertos.
Miles de asuntos inconclusos.
Una sombra pertenecía a una niña.
Una mujer gritó y corrió hacia ella.
—¡Mara!
Sus manos atravesaron la oscuridad.
Durante un latido, la sombra tuvo rostro.
Una niña pequeña.
Luego la oscuridad volvió a tragárselo y el río tiró de ella.
Ariel se interpuso en su camino.
—¿Qué le gustaba? —preguntó a la madre.
—Los pájaros.
—¿Cuáles?
—Todos. Pensaba que eran unos maleducados.
Beto alzó las orejas.
—La niña tenía razón.
La madre rio entre lágrimas.
La sombra se detuvo.
—¿Qué detestaba? —preguntó Ariel.
—La sopa. Pero solo la mía.
Otra risa entrecortada.
La pluma blanca de Ariel comenzó a brillar.
—Dile algo verdadero.
La madre miró la oscuridad con la forma de su hija.
—Eras difícil. Escondías ranas en mi cama. Mentías fatal. Robabas miel y le echabas la culpa a tu hermano aunque tenía dos años.
Los bordes de la sombra se suavizaron.
—Y te amaba cuando eras terrible. Te amaba cuando eras amable. Y te amo ahora. Pero no tienes que quedarte porque yo te ame.
La niña de sombra se convirtió en una niña.
No estaba viva.
No había resucitado.
Solo se podía ver.
Sonrió.
Y desapareció.
Una pluma blanca cayó donde había estado.
Ningún milagro que restara valor a la muerte.
Solo una pluma.
La madre la recogió.
Por todo el valle empezaron a aparecer otras plumas blancas entre las naranjas.
No porque los antiguos Servanz las concedieran.
Por las elecciones de quienes las recibían.
Un soldado se arrodilló junto a un enemigo al que había matado y pronunció su nombre.
Una pluma cambió.
Una mujer soltó el arma para cargar a un Servanz herido.
Otra.
Un sanador de plumas naranjas cruzó la calle para atender a un niño humano.
Otra.
Los antiguos Servanz observaban.
No creaban la redención.
Eran testigos de ella.
El río negro creció de golpe.
Cientos de sombras avanzaron hacia él.
La mujer de alas blancas abrió las suyas.
—Ahora.
Los antiguos Servanz se dispersaron por Errita.
No como un ejército.
Uno aterrizó junto a un Remvolbent de luto. Otro, junto a un humano moribundo. Otro, al lado de un soldado Servanz que no podía apartar la mirada de la persona a la que había matado.
Sin armas.
Sin formación.
Hablaron.
Nombres.
Preguntas.
Recuerdos.
El valle se llenó de historias.
Emma había esperado que la gloria sonara como trompetas.
Sonaba como personas que admitían lo que habían hecho.
Sonaba como madres que reían mientras lloraban.
Sonaba como enemigos que aprendían los nombres de los otros demasiado tarde.
Sonaba como una disculpa sin garantía de perdón.
Un Remvolbent estaba de pie en el río negro, sujetando la sombra del hombre al que había matado.
—Se llamaba Teren —gritó.
La sombra dejó de luchar.
—Lo maté porque vestía de blanco. Nunca le pregunté cómo se llamaba. Se llamaba Teren.
La sombra se disolvió.
Las alas del Remvolbent estallaron en blanco.
No de golpe.
Pluma por pluma.
El naranja palideció desde las raíces hacia fuera, hasta que la luz recorrió las dos alas.
La antigua Servanz que estaba más cerca inclinó la cabeza.
No para bendecirlo.
Para darle la bienvenida.
El primer nuevo Servanz se elevó del río negro.
El agua no podía adherirse a él. Resbalaba por las plumas blancas y se volvía transparente al caer.
Ambos ejércitos contuvieron el aliento.
Nadie había nombrado al nuevo Servanz.
El cielo no lo había elegido.
Ningún mando lo había aprobado.
Se había convertido en uno.
Beto se incorporó a pesar de los intentos de Liu por detenerlo.
—Eso —susurró— es irritantemente hermoso.
Entonces cambió otro Remvolbent.
Y otro.
No todos.
Un soldado naranja arrojó el arma y contempló sus plumas con furia.
—¿Por qué yo no?
La mujer de alas blancas se le acercó.
—¿Por qué soltaste el arma?
—Para cambiar.
—Entonces no elegiste actuar de otra manera. Hiciste un trato.
No había atajos.
Ni gestos para aparentar.
Una pluma blanca era una consecuencia, no una moneda de cambio.
Ariel observaba el intercambio desde unos metros de distancia.
La antigua Servanz notó que él miraba la pluma blanca sobre su corazón.
Ariel la tocó.
—¿Te duele? —preguntó ella.
Él frunció el ceño.
—No.
Ella negó con la cabeza.
—No me refería a la pluma.
Ariel bajó la mano.
Tardó más en responder.
—Sí.
La Servanz asintió.
—Bien.
Emma la miró fijamente.
—¿Bien?
—Si dejaran de dolernos las elecciones que nos cambiaron, empezaríamos a confundir el blanco con la inocencia.
Abrió una de sus alas antiguas.
Las plumas eran perfectamente blancas.
Varias estaban rotas.
Una había vuelto a crecer torcida.
—No hemos quedado purificados —dijo—. Recordamos lo que elegimos cuando ya éramos capaces de elegir de otra manera.
Beto miró el ala.
—Así que ser Servanz no te vuelve bueno.
La anciana estuvo a punto de sonreír.
—No. Hace que la siguiente elección vuelva a estar en nuestras manos.
Eso resultaba menos reconfortante.
Emma confiaba más en ello.
El río negro se desbordó.
La herida reunía dolor, culpa, odio, promesas, nombres nunca pronunciados.
Un banquete.
—¿Podemos detenerlo? —preguntó Emma.
—No por la fuerza.
A Antonia no le gustó aquello.
La fuerza sirve.
A veces.
A menudo.
No.
Con frecuencia.
Emma estuvo a punto de sonreír.
La inundación golpeó la plaza del mercado.
Antonia abrió ambas alas y desvió el agua alrededor de los civiles.
Juntas.
Juntas.
Nuevos Servanz aterrizaron a su lado. Después los antiguos. Luego Remvolbents con una pluma blanca, diez o ninguna.
Emma los miró.
—No necesitan ser blancos para ayudar.
Un joven Remvolbent la miró fijamente.
—Entonces, ¿qué somos?
Emma pensó en todas las etiquetas que habían intentado adueñarse de ella.
—Están aquí —dijo—. Empiecen por eso.
Él entró en el agua negra.
Otros lo siguieron.
Blancos. Naranjas. Humanos. Servanz.
Sin formación.
Y, aun así, formaron una línea.
El agua empujó.
Ellos resistieron.
El río negro buscó el dolor.
La gente le puso nombre.
Buscó la culpa.
La gente la confesó.
Buscó el odio.
Algunos lo dejaron ir.
Otros no pudieron.
Nadie los castigó por ello.
Otros permanecieron a su lado.
Eso también importaba.
Los muertos volvieron a ser personas. Y los vivos también.
Nera encontró a Emma cerca de la fuente rota.
La niña tenía barro hasta las rodillas y sangre en una mejilla que no parecía suya. Llevaba el pájaro de madera entre ambas manos.
La tela azul había desaparecido.
Una de las alas colgaba de una astilla.
Emma se agachó.
—Se suponía que debías quedarte con Leena.
—Lo hice.
Emma esperó.
Nera miró hacia el otro lado de la plaza.
Leena ayudaba a levantar un techo de encima de tres civiles atrapados.
—Entonces ella se movió.
—Técnicamente, es verdad.
Nera le tendió el pájaro.
—Después.
Emma recordó.
Alrededor de ellas, el valle seguía lleno de gritos.
Y, sin embargo, después había llegado.
Emma tomó el juguete.
Una de las alas estaba completamente rota por la articulación. La flecha que la había golpeado partió el cuerpo siguiendo la veta de la madera. Alguien ya había intentado unir las piezas con hilo.
—¿Quién hizo esto?
—Tarin.
—¿Se le da bien reparar pájaros?
—No.
—Bien. Ya me estaba preocupando.
Nera sonrió.
Emma buscó en el suelo, junto a la fuente, y encontró un trozo delgado de alambre entre los restos de un puesto del mercado. Sus garras eran herramientas absurdas para un trabajo delicado. Antonia observaba con irritación creciente.
Pequeño.
—Sí.
Inútil.
—No.
Emma dobló el alambre.
El primer intento rompió parte de la cola.
Nera tomó aire bruscamente.
Emma se quedó inmóvil.
Antonia se replegó dentro de ella con el instinto inequívoco de quien elude toda responsabilidad.
—Cobarde.
¿Qué?
—Nada.
El segundo intento resistió.
Emma enroscó el alambre alrededor del ala rota, lo ajustó y luego cubrió el extremo afilado con una tira arrancada de su propia manga.
El pájaro seguía torcido.
Un ala quedó más alta que la otra.
Le faltaba un pedazo de pico.
Había sangre seca en la madera.
Emma se lo devolvió.
Nera lo examinó.
—Está mal.
—Sí.
—¿Puedes arreglarlo bien?
Emma miró hacia Errita.
Las alas cambiantes de Ariel.
Las plumas blancas entre las naranjas.
Los edificios sin techo y las personas que habían perdido a quienes amaban.
—No.
Nera volvió a mirar el pájaro.
Después lo abrazó contra el pecho.
—Está bien.
Aquello dolió más de lo que habría dolido una acusación.
Tarin apareció detrás de ella cargando dos cubos.
Miró el pájaro.
—Lo empeoraste.
Emma se puso de pie.
—Lo reparé.
—Ahora cojea.
—No camina.
—Ahora sabemos por qué.
Nera se rio.
Tarin entregó un cubo a Emma.
—Agua.
—¿Para qué?
Él señaló hacia delante.
Un soldado de alas blancas y un Remvolbent intentaban retirar una viga en llamas de una puerta.
—Para eso que está ardiendo.
Emma tomó el cubo.
Ni profecías.
Ni revelaciones.
Ni ejércitos.
Solo agua.
Fue hacia ellos.
No cuerpos.
No cifras.
Rostros.
Emma recordó lo que había pensado desde el cielo.
Los dioses se volvían crueles porque permanecían demasiado lejos.
Así que se quedó en el suelo.
Antonia se quedó con ella.
El agua negra empezó a retroceder.
Entonces Beto caminó hacia ella.
Liu lo agarró.
—No.
—Necesito hacer algo.
—Necesitas seguir vivo.
—Sería ideal hacer ambas cosas.
Llegó hasta el río.
El negro rozó una de sus patas.
El dorado destelló.
Todo el río retrocedió.