CAPÍTULO 22 — La Tercera Elección
La Tercera Elección
Durante varios segundos, nadie en Errita recordó cómo odiar correctamente.
Era difícil bajo Antonia.
Sus alas cubrían la mitad de la plaza del mercado. Las plumas negras se movían contra el viento y cada una reflejaba una versión distinta del cielo rojo.
Debajo de ellas se encontraban soldados blancos, soldados naranjas, civiles, desertores, niños y los pocos que aún conservaban la fe.
Todos igual de pequeños.
Todos igual de vivos.
Los dos comandantes se acercaron desde extremos opuestos de la plaza.
Esta vez ninguno trajo un ejército.
Aquello era progreso o miedo.
Emma aceptaría cualquiera de los dos.
El comandante oriental se detuvo primero.
—Lo que hay dentro de la montaña volverá a despertar.
—Probablemente.
—Entonces hay que asegurar el valle.
El comandante Servanz llegó junto a él.
—De acuerdo.
Emma pasó la mirada del naranja al blanco.
—Que ustedes dos estén de acuerdo empieza a ser inquietante.
Ninguno sonrió.
Beto lo habría hecho.
Emma miró hacia Liu. Beto yacía envuelto en el abrigo de alguien, cerca de la fuente. Pequeño. Vivo. Había muerto dos veces en menos de una hora y había regresado ambas veces cambiado de formas que Emma podía sentir, pero no medir.
Volvió a prestar atención a los comandantes.
—¿Asegurado por quién?
—Nosotros —dijeron ambos.
Emma cerró los ojos.
Antonia emitió un sonido desde lo profundo del pecho que compartían.
¿Nos comemos a los dos?
Emma estuvo a punto de reírse.
No.
¿A uno?
No.
Me quitas toda la diversión.
Emma abrió los ojos.
—Ninguno.
El comandante Servanz se tensó.
—Esa no es una opción.
—Es literalmente una opción.
—Es una negativa.
—A veces negarse es la única opción para la que nadie te preparó.
El comandante oriental dio un paso adelante.
—Si nos rechazas, el ejército blanco tomará el puente.
El comandante Servanz respondió enseguida.
—Si nos rechaza, tu gente tomará el pueblo.
Emma señaló a uno y al otro.
—Eso. Ahí está el problema.
—¿Cuál?
—Los dos hablan de personas como si fueran territorio.
El comandante oriental frunció el ceño.
Emma señaló la plaza.
—Puente. Pueblo. Valle. Linaje. Ejército. Remvolbent. Servanz. Cada palabra que usan hace más fácil dejar de ver a la persona que hay dentro de ella.
El comandante Servanz miró a los heridos.
—La guerra exige categorías.
—No. La guerra exige enemigos. Las categorías solo hacen que resulte más barato convertirlos en enemigos.
Bastian apareció detrás de ella.
—Eso fue casi sabio.
Emma no se volvió.
—Vete.
—No.
—Entonces sé útil.
—Llevo siglos intentándolo.
—Los resultados siguen siendo irregulares.
La débil voz de Beto llegó desde la fuente.
—Confirmado.
Emma sonrió.
Entonces se oyó un grito en la calle del norte.
Un soldado blanco había acorralado a un Remvolbent naranja contra una pared.
El Remvolbent no llevaba ningún arma. Llevaba un bebé.
El soldado Servanz alzó la espada.
Emma se movió.
El comandante Servanz también.
Llegó primero al soldado.
—Alto.
El soldado se paralizó.
—Comandante, es un Remvolbent.
—Puedo verlo.
—Entonces, ¿por qué...?
—Baja el arma.
El soldado obedeció.
El Remvolbent lo miró fijamente.
El comandante miró a Emma.
Una pregunta.
Emma asintió una sola vez.
No como aprobación.
Como reconocimiento.
Una elección.
Pequeña.
Real.
De la calle opuesta llegó otro grito.
Un guerrero naranja tenía de rodillas a un Servanz herido.
El comandante oriental lo vio.
Se le endureció la expresión.
—Suéltalo.
El guerrero lo miró fijamente.
—Mató a mi hermano.
Silencio.
Ahí estaba.
No una categoría.
Un rostro.
Una razón.
El comandante miró al Servanz. Luego, a su soldado.
—Suéltalo.
—Mi hermano...
—Seguirá muerto si matas a este.
Al guerrero le tembló la mano.
Durante un segundo terrible Emma pensó que ganaría el dolor.
Pero la hoja descendió.
El Servanz cayó hacia delante, sollozando.
Dos elecciones.
Pequeñas.
Reales.
Emma sintió que algo cambiaba en la plaza.
No era paz.
Era permiso.
Un soldado blanco bajó la lanza.
Una arquera naranja quitó la cuerda de su arco.
Una mujer humana salió de detrás del ala de Antonia y cruzó la plaza llevando agua. Se la ofreció primero a un Remvolbent. Luego a un Servanz.
Nadie la detuvo.
La Tercera Elección no era un bando.
Emma miró de nuevo.
Nera había regresado al borde de la plaza.
Leena estaba a su lado, tan furiosa que hacía parecer la supervivencia una falta disciplinaria. La pequeña Remvolbent sostenía contra el pecho el pájaro de madera roto. Una de sus alas seguía atada con la tira de tela azul que Emma había anudado a su alrededor.
Nera vio que Emma la miraba.
Alzó el pájaro.
No en señal de triunfo.
Como prueba.
Después.
Emma recordó la promesa.
Alrededor de la niña, la gente hacía cosas que ningún comandante había ordenado.
Tarin había encontrado a su hermana. La llevaba a la espalda mientras ella lo maldecía por mancharle la ropa con sangre.
El joven Servanz que había ayudado a liberar a Sere estaba arrodillado junto a la antigua arma. Sere ya estaba consciente. Apenas. Alguien había cubierto los lugares de donde le habían arrancado las plumas.
El soldado le ofreció agua.
Sere miró el vaso.
Después, a él.
—¿Te lo ordenaron?
—No.
Sere bebió.
Al otro lado de la plaza, la mujer que se había escondido bajo el carro repartía tiras de tela hechas con lo que quedaba de los toldos del mercado.
El niño de plumas naranjas la seguía con una cesta casi tan grande como él.
El anciano humano seguía al niño.
Todavía parecía ofendido.
Nadie les había asignado colores.
Nadie había preguntado qué ejército había autorizado la compasión.
El trabajo sencillamente tenía que hacerse.
Emma comprendió algo que los comandantes no entendían.
La Tercera Elección no podía convertirse en otra bandera.
En el momento en que alguien se adueñara de ella, nombrara a sus integrantes, decidiera quién cumplía los requisitos o le exigiera lealtad, la vieja maquinaria volvería a ponerse en marcha.
Blanco.
Naranja.
Nosotros.
Ellos.
No.
Tenía que seguir siendo más difícil que eso.
Una elección que caducaba después de cada uso.
Una elección que había que tomar de nuevo.
Y otra vez.
Sobre todo cuando tomarla se volvía inconveniente.
Ese había sido el error de Emma.
Era una forma de actuar.
Una decisión que se tomaba una y otra vez cada vez que las viejas respuestas parecían convenientes.
Bastian pareció leerle la cara.
—Lo entiendes.
—Odio cuando dices eso.
—¿Por qué?
—Porque suele significar que viene algo peor.
Bastian miró hacia el cielo.
—Viene algo peor.
Emma suspiró.
—Ahí está.
Un sonido recorrió el valle.
No era un cuerno.
Una campana.
Una sola nota.
Pura.
Las plumas blancas de todo el ejército occidental se alzaron.
El comandante Servanz palideció.
Sonó una segunda nota.
Sobre la cresta occidental se abrieron las nubes.
La luz descendió a través de ellas en líneas verticales.
No era luz solar.
Eran puertas.
Cientos.
Emma sintió a Antonia retroceder.
¿Qué?
Antiguos.
—¿Antiguos que ayudan o antiguos como el ojo de la montaña?
Antonia no respondió.
El rostro de Bastian se volvió indescifrable.
—¿Quiénes? —preguntó Emma.
—No se trata de quiénes.
La campana sonó por tercera vez.
Empezaron a descender figuras a través de la luz.
Servanz.
Pero distintos a los soldados que ya estaban en Errita.
No llevaban armadura. Sus plumas eran completamente blancas. No había naranja oculto debajo. Ni manchas. Ni armas.
Descendieron lentamente, con las alas cerradas, como si la gravedad hubiera aceptado no incomodarlos.
Miles de soldados observaban.
La primera figura tocó la cresta occidental. Donde sus pies tocaron la tierra, la sangre desapareció de la hierba.
La segunda aterrizó a su lado. Un árbol roto volvió a erguirse.
La tercera tocó el suelo cerca de un soldado muerto.
No ocurrió nada.
Emma se dio cuenta.
La muerte seguía siendo la muerte.
La magia tenía límites.
Aun así, la figura se arrodilló junto al cuerpo.
El respeto no los tenía.
Descendieron más.
El comandante Servanz inclinó la cabeza.
El comandante oriental no.
—¿Quiénes son? —preguntó Emma.
Ariel respondió a su espalda.
—Los que se mantuvieron al margen.
Emma giró. Tenía un aspecto terrible. La sangre se le había secado en un lado de la cara. Su única pluma blanca seguía limpia.
—Esa explicación está incompleta de manera ofensiva.
Ariel sonrió débilmente.
—No intervienen en guerras de herencia.
—Qué conveniente.
—Por lo general.
—¿Por qué ahora?
Ariel miró a Emma. Luego a Antonia. Después a los civiles que estaban entre los ejércitos.
—Porque esto dejó de ser una.
Las campanas callaron.
Descendió la última figura.
Una mujer.
O algo que había elegido esa forma.
Sus alas eran enormes, pero estaban bien plegadas a su espalda. El cabello blanco le llegaba a la cintura. Vestía una sencilla prenda gris sin símbolos, corona ni armadura.
Su rostro parecía joven hasta que Emma le vio los ojos.
Bastian inclinó la cabeza.
Emma lo miró fijamente.
—¿Tú haces reverencias?
—Rara vez.
—Ya me había dado cuenta.
La mujer se acercó. Los soldados se apartaron sin que nadie se lo ordenara.
Se detuvo delante de Antonia.
Durante largo rato, ninguna habló.
Emma sintió que Antonia observaba a través de ella.
No era miedo.
Era memoria.
De cerca, Emma vio que la blancura de la mujer no era perfecta.
Varias plumas estaban dobladas.
Una había vuelto a crecer torcida.
Una cicatriz estrecha le cruzaba la base del cuello y desaparecía bajo la prenda gris.
Emma había esperado perfección de una criatura ante la cual se inclinaba el comandante Servanz.
En cambio, encontró supervivencia.
Eso ayudó.
La mujer levantó una mano.
Antonia gruñó.
La mano se detuvo.
—¿Puedo? —preguntó la mujer.
Emma se quedó inmóvil.
Consentimiento.
Algo tan pequeño.
Una diferencia tan enorme.
Emma miró hacia dentro.
¿Antonia?
La criatura lo consideró.
Después bajó la cabeza.
Sí.
La mano de la mujer tocó una pluma negra.
La luz se deslizó sobre ella.
La pluma no se volvió blanca.
Emma sintió un alivio absurdo.
La mujer sonrió.
—Bien.
Emma frunció el ceño.
—¿Qué es lo que está bien?
—Conservaste tu color.
Antonia sintió una satisfacción inmediata.
—¿Quién eres?