CAPÍTULO 21 — Antonia sin ataduras #2
A su espalda, los civiles salieron de sus refugios.
Plumas blancas.
Plumas naranjas.
Piel.
Pelaje.
Escamas.
Ninguna categoría útil.
—Los elijo a ellos.
El comandante oriental miró más allá de ella.
—No pueden defender el valle.
—Entonces deja de intentar arrebatárselo.
—Ingenua.
—Probablemente.
Emma sonrió con demasiados dientes.
—Inténtalo de todos modos.
El comandante oriental hizo una señal apenas perceptible.
Emma la vio.
Antonia también.
Tres Remvolbents a su espalda se lanzaron a la vez.
Rápidos.
Viejos.
Entrenados.
Emma no se movió.
Antonia sí.
Una de sus alas golpeó al primero y lo lanzó a través de un muro de piedra.
Una garra atrapó al segundo por la cintura.
El tercero llegó hasta la garganta de Emma.
Antonia abrió la boca.
Matar.
Emma vio el rostro del atacante.
Joven.
Furioso.
Asustado.
No.
Él eligió.
Nosotras también.
El joven Remvolbent se lanzó con la lanza.
Antonia habría podido arrancarle la cabeza antes de que la punta recorriera los últimos treinta centímetros que los separaban.
Emma sintió que el cálculo llegaba completo.
Ángulo.
Cuello.
Sangre.
Hecho.
No.
La punta de la lanza raspó las plumas negras de la garganta de Emma.
Las mandíbulas de Antonia siguieron el asta hacia abajo, lo bastante cerca para que el soldado viera su propio reflejo en unos dientes más grandes que sus dedos.
Intentó soltarla.
Demasiado tarde.
Antonia tenía el arma.
No a él.
Las mandíbulas se cerraron.
No sobre su garganta.
Sobre el arma.
El metal se dobló entre los dientes de Antonia.
Emma lo escupió a los pies del comandante.
El atacante seguía vivo.
Antonia estaba furiosa.
Emma sintió otra cosa debajo de esa furia.
Orgullo.
Te detuviste.
Tú me lo pediste.
Antonia retiró una garra del pecho del segundo soldado antes de hundirla.
Por muy poco.
El comandante Servanz observaba.
—Lo mantienes a raya.
Antonia se volvió hacia él.
Emma sintió cómo el insulto estallaba a través del cuerpo que compartían.
—A ella —dijo Emma.
El comandante parpadeó.
—¿Qué?
—La llamaste «eso».
Antonia se quedó muy quieta.
El comandante miró a la criatura a la cara.
Quizá por fin comprendió que había alguien mirándolo desde allí.
—A ella —rectificó.
Antonia se relajó.
Un centímetro.
Emma atesoró aquel gesto.
Entonces la montaña gritó.
Todos se volvieron.
La herida que Beto había abierto a fuego en la ladera norte resplandecía.
Dorada en los bordes.
Negra en el interior.
Algo se movió dentro del agujero.
Beto levantó la cabeza de los brazos de Liu.
—No.
Emma lo oyó.
—¿Qué pasa?
Él luchó por incorporarse.
—Eso no estaba ahí.
—Tú lo hiciste.
—El agujero, sí.
Su mechón dorado titiló.
—Lo que hay detrás, no.
La oscuridad dentro de la montaña abrió un ojo.
No era una metáfora.
Un ojo.
Enorme.
De pupila vertical.
Del color de un moretón viejo.
Errita volvió a olvidar la guerra.
El ojo miró a Beto.
Luego a Emma.
Y se cerró.
La montaña exhaló.
Un viento negro cruzó el valle.
Todas las llamas se apagaron.
Durante un segundo el cielo sobre Errita se volvió noche.
Antonia conocía aquello que había detrás de la montaña.
Emma sintió el reconocimiento.
No era un nombre.
Era una advertencia más antigua que el lenguaje.
No abrir.
Emma miró el agujero.
—¿Abrir qué?
Antonia se retrajo.
No abrir.
—¿Qué es?
Ninguna respuesta.
El dorado que rodeaba la herida empezó a extenderse por la montaña como venas.
Beto lo contempló.
—Yo hice eso.
Emma lo miró.
Estaba aterrorizado.
No de volver a morir.
De recordar.
Un sonido surgió de la cresta occidental.
Un cuerno.
Luego otro.
El comandante Servanz se volvió.
Su ejército se movía sin esperar sus órdenes.
El comandante oriental miró hacia sus propias filas.
También estaban moviéndose.
No hacia Emma.
Hacia la montaña.
Ambos ejércitos habían reconocido algo.
Bastian apareció junto a una garra de Emma.
Con el tamaño que tenía Antonia en ese momento, se veía irritantemente pequeño.
—Tú lo sabías —dijo Emma.
—No.
—Has respondido muy rápido.
—Porque es verdad.
—¿Qué hay detrás de la montaña?
Bastian miró el dorado que se extendía.
Por una vez, no encontró una respuesta ingeniosa.
—Algo que Errita fue construida para mantener dormido.
Emma lo miró fijamente.
—¿El pueblo?
—El puente. El valle. Los ejércitos. Las historias. Puede que todo haya crecido alrededor de la misma herida.
—¿Puede que?
—No me gusta afirmar nada con certeza cuando a las montañas les salen ojos.
Beto gritó desde abajo:
—Por fin, una política sensata.
Emma estuvo a punto de sonreír.
Entonces la montaña se movió.
La piedra se alzó a lo largo de la cresta.
Una forma empujó desde abajo hacia fuera.
Demasiado grande.
Muchísimo más de lo imaginable.
Los ejércitos comenzaron a retirarse.
No por estrategia.
Por instinto.
El comandante oriental miró a Emma.
—Séllalo.
El comandante Servanz dijo lo mismo.
Emma miró a uno y a otro.
—Interesante.
—¿Qué? —exigió el comandante Servanz.
—Ahora están de acuerdo.
La montaña se agrietó.
Un sonido atravesó la grieta.
Tres notas.
Una grave.
Otra más grave.
La última, imposible.
Beto gritó.
Emma giró hacia él.
Su cuerpo estaba creciendo otra vez.
No de rabia.
De miedo.
El dorado estalló a lo largo de su columna.
Sus garras desgarraron la calle.
Liu intentó sujetarlo.
—¡Beto!
Él la apartó de un empujón.
No con violencia.
Con desesperación.
—¡Aléjate de mí!
Su cuerpo duplicó su tamaño.
Emma voló hacia él.
La transformación se aceleró.
El pelaje negro cubrió la sangre de la calle. Sus hombros se alzaron. Abrió la boca y dejó escapar un rugido que parecía responder a lo que había bajo la montaña.
Antonia comprendió.
Iguales.
Emma se paralizó.
¿Iguales en qué?
Antonia se lo mostró.
Sin palabras.
Una imagen.
Beto de pie en un lugar que no era Errita.
Más grande que las montañas.
Por un instante Emma sintió la misma ausencia fría que había percibido cuando Beto volvió de la muerte.
No apareció ninguna cifra. Ninguna explicación.
Solo la certeza de que sobrevivir le había costado algo.
La cabeza de Beto se elevó por encima de los tejados.
—Recuerdo esto —dijo.
Emma aterrizó delante de él.
—¿Qué cosa?
Tenía los ojos llenos de terror.
—No el lugar.
La montaña volvió a agrietarse.
—La sensación.
—¿Qué sensación?
Beto miró la oscuridad detrás de la piedra.
—Que me llaman.
Lo que estaba dentro de la montaña respondió.
Beto creció.
Emma comprendió con repentino horror que la rabia nunca había sido lo único que lo alimentaba.
Algo había estado escuchando.
Algo lo había reconocido.
Y quizá, en algún rincón de los recuerdos que había perdido, Beto también lo había reconocido.
—No respondas —dijo Emma.
Beto soltó una risa seca.
No había humor en ella.
—No creo que haya preguntado.
La montaña se abrió.
Surgió una garra.
Era más grande que el puente.
Los soldados blancos corrieron.
Los naranjas también.
Los civiles gritaron.
La Tercera Elección se redujo a sobrevivir.
Emma se volvió hacia los comandantes.
—Saquen a todos del valle.
El comandante oriental vaciló.
Emma rugió.
No Antonia.
Emma.
—¡AHORA!
Ambos comandantes obedecieron.
La satisfacción le duró alrededor de medio segundo.
Entonces la garra golpeó el suelo.
Errita se sacudió.
Los edificios se plegaron.
El río se desbordó.
El puente terminó de romperse.
Beto saltó.
—¡NO!
Chocó contra la garra.
El dorado se encontró con el negro.
El impacto volvió blanco el mundo.
Emma vio desaparecer el cuerpo de Beto en la luz.
Después regresaron pedazos de él.
Pelaje negro.
Sangre.
Una pata.
Nada entero.
Emma gritó.
La luz dorada se apagó.
Durante un segundo, Beto no estuvo en ninguna parte de Errita.
Entonces, dentro de la mente de Emma, se apagó otra lucecita.
Una.
Gastada.
Otra vez.
Los pedazos que yacían en el campo de batalla ardieron con luz dorada.
Hilos cruzaron el aire.
Primero regresaron los huesos.
Luego los músculos.
Luego el pelaje.
Beto se reconstruyó mientras caía.
Golpeó el suelo vivo.
Gritando.
Más pequeño.
Mucho más pequeño.
Emma aterrizó sobre él para protegerlo.
La garra se retiró hacia la montaña.
La respiración de Beto salía en pequeños jadeos entrecortados.
Abrió los ojos.
—Esa sí dolió.
Emma quería golpearlo.
Quería abrazarlo.
Hizo lo segundo.
—Volviste a morir.
—Me di cuenta.
—No vuelvas a hacerlo.
—Gran plan.
—Beto.
Él la miró.
El sarcasmo desapareció.
—¿Cuántas?
Emma lo miró.
No tenía respuesta.
No llegó ninguna visión. Ninguna cifra. Solo la certeza terrible de que algo en Beto se había consumido y no había regresado con el resto de él.
—No lo sé.
Beto cerró los ojos.
—Entonces probablemente debería dejar de hacerlo.
Emma lo sostuvo contra el enorme pecho de Antonia.
Detrás de ellos, la montaña empezó a cerrarse.
No porque hubieran derrotado a lo que había dentro.
Sino porque había decidido dejar de salir.
Por ahora.
La garra desapareció.
La piedra se plegó sobre la herida.
El ojo gigantesco volvió a abrirse una vez más a través de la grieta que se estrechaba.
Esta vez solo miró a Beto.
Después la montaña se selló.
El dorado permaneció en la piedra.
Una cicatriz.
Una promesa.
Alrededor de Errita, ambos ejércitos habían dejado de luchar.
No por sabiduría.
El miedo simplemente se había vuelto más grande que el odio.
Emma miró al comandante blanco.
Luego al naranja.
—Querían a Antonia.
Ninguno respondió.
Emma desplegó las alas de la criatura en toda su extensión.
El cielo rojo desapareció detrás del negro.
—Ahora tienen su atención.
Antonia sonrió a través de los dientes de Emma.
Y esta vez, Emma sonrió con ella.