CAPÍTULO 19 — Lo que alimenta la furia
Lo que alimenta la furia
El primer ejército avanzó antes de que la última pluma tocara el puente.
El blanco llegó del oeste.
El naranja, del este.
Durante un latido suspendido, Emma distinguió ambas líneas: alas desplegándose, escudos alzándose, arqueros tensando los arcos, bocas formando órdenes que se convertirían en gritos antes de que nadie recordara quién las había dado.
Entonces Errita desapareció dentro del movimiento.
—¡Al suelo! —gritó Bastian.
Emma no se agachó.
Antonia abrió las alas.
La primera andanada golpeó las plumas negras en vez de alcanzar a los civiles.
El dolor llegó desde todas partes a la vez.
Las flechas se hundieron a lo largo de los huesos exteriores de las alas.
Las astas blancas quemaban con frío. Las naranjas, con calor. Una flecha de punta negra susurró el nombre de su madre hasta que Emma la partió entre dos garras.
Detrás de ella, la gente corría.
Para eso estaban allí.
Proteger.
Sí.
Antonia empujó con más fuerza.
No contra Emma.
Con ella.
La diferencia duró exactamente el tiempo que Beto tardó en arruinarla.
Saltó desde el puente.
—¡Beto!
El gato cayó entre la primera fila del oeste.
Lo bastante pequeño para que lo reconocieran.
Lo bastante grande para ser una catástrofe.
Las patas chocaron contra la piedra. El puente dio un salto. Tres soldados Servanz perdieron el equilibrio y cayeron por el borde. Beto atrapó a uno por la parte posterior de la armadura antes de que llegara al río.
El soldado miró fijamente los dientes que lo rodeaban.
Beto le sostuvo la mirada.
Después lo dejó sobre el puente.
—Quédate.
El hombre oyó un rugido.
Atacó de todos modos.
Su lanza entró en el hombro de Beto.
La llama dorada sobre sus ojos duplicó su tamaño.
Emma lo sintió antes de ver el cambio.
El cuerpo de Beto se expandió alrededor de la herida.
No estaba sanando.
Respondía.
Beto golpeó al soldado.
Esta vez no lo dejó en ninguna parte.
El cuerpo atravesó el puente y desapareció en el humo.
—¡Beto!
Él se volvió hacia el siguiente uniforme blanco.
Y luego hacia el siguiente.
Cada enemigo lo hacía más grande.
La furia no se limitaba a devolverle la fuerza.
Se alimentaba de la resistencia.
Cada herida le daba permiso al cuerpo para recordar una forma más peligrosa.
Cada amenaza proporcionaba una respuesta que sus recuerdos perdidos no podían ofrecer.
Mata a este.
Vuélvete suficiente.
Mata al siguiente.
Vuélvete más.
Beto cargó.
Emma lo siguió.
La calle bajo el puente había sido un mercado aquella misma mañana.
Emma lo sabía porque la mitad todavía intentaba serlo.
Un toldo de rayas ardía sobre una mesa de frutos rojos abiertos. Las ollas de cobre rodaban en círculos cada vez mayores cada vez que temblaba el suelo. Alguien había abandonado un cesto de harina, y el polvo blanco cubría las piedras tan completamente que cada huella quedaba marcada.
Humanas.
De garras.
De pies descalzos.
De botas.
Durante varios segundos, la guerra dejó por escrito quiénes habían pasado por allí.
Después la sangre llegó a la harina.
Emma aterrizó junto a un carro volcado.
Había una mujer debajo.
No estaba atrapada.
Se escondía.
Sostenía contra el pecho a un niño de plumas naranjas con un brazo y con la otra mano tapaba la boca de un anciano humano a su lado. El anciano parecía ofendido por el arreglo.
—¿Es tu hijo? —preguntó Emma.
La mujer miró sus alas.
—No.
El niño miró las garras de Emma.
—Sí.
La mujer bajó la vista hacia él.
—¿Qué?
—Dijiste que podía venir contigo.
—Eso no te convierte en mi hijo.
El niño reflexionó mientras las flechas cruzaban sobre ellos.
—¿Puedo seguir contigo?
La mujer cerró los ojos.
—Sí.
Emma casi se rio.
Un estrépito más adelante borró las ganas.
Dos Servanz salieron del humo con un Remvolbent herido entre ambos.
Uno de los soldados de alas blancas era tan joven que el miedo todavía no había aprendido a esconderse en su rostro. El otro tenía el pico roto y tres plumas naranjas hundidas entre las blancas de su cuello.
Un combatiente Remvolbent los vio.
Alzó la lanza.
—Traidores.
El joven Servanz le gritó:
—Estamos cargando a tu hermano.
La lanza descendió.
No mucho.
Lo suficiente.
El Remvolbent herido abrió un ojo.
—No es mi hermano.
El Servanz estuvo a punto de soltarlo.
—Dijiste que lo era.
—Dije que era hermano de alguien.
—No es lo mismo.
—Bastó para que me cargaras.
El Servanz mayor emitió un sonido que podría haber sido una risa.
El Remvolbent de la lanza no se rio.
Pero bajó el arma por completo.
Emma los vio desaparecer hacia la calle del sur.
Ahí.
Una elección.
Lo bastante pequeña para que ninguno de los ejércitos la registrara.
Lo bastante grande para que alguien siguiera vivo gracias a ella.
Otra explosión sacudió los tejados.
Beto cruzó una intersección por delante de Emma, un borrón negro ya más grande que momentos antes.
—¡Beto!
No miró atrás.
Emma corrió.
La siguiente calle se estrechaba entre casas de piedra clara.
Había ropa tendida por encima de ellos, absurdamente doméstica: camisas y mantas que restallaban en el aire calentado por los tejados en llamas. El dobladillo de un vestido azul prendió fuego.
Una mujer Remvolbent subió a la barandilla de un balcón para arrancarlo.
Un soldado naranja le gritó desde abajo:
—¡Déjalo!
—¡Lo hizo mi hija!
—¡La casa está ardiendo!
—¡Ya me di cuenta!
Él soltó una maldición, tiró el arma, trepó por la pared y la ayudó.
Emma pasó junto a ellos justo cuando el balcón se derrumbó detrás de los dos.
Ningún ejército.
Ninguna doctrina.
Un vestido.
Una hija.
Un soldado que había decidido que eso bastaba.
La batalla se volvía más difícil de comprender cuanto más cerca estaba Emma.
Debería haber sido evidente.
Desde la loma había blanco y naranja.
Desde el cielo, formaciones.
Desde el puente, ejércitos.
Aquí había dientes.
Manos.
Nombres gritados.
Alguien llamaba a su madre.
Otro llamaba a un dios que al parecer estaba ocupado.
Un Servanz se arrodilló junto a un Remvolbent moribundo y le sostuvo la mano porque no había nadie más allí para hacerlo.
A tres metros, otro Servanz hundió una espada en un pecho naranja.
Los dos llevaban las mismas plumas blancas.
Emma odió aquello.
Necesitaba odiarlo.
Habría sido más fácil odiar sin matices.
Antonia se agitó.
Enemigo.
¿Cuál?
No hubo respuesta.
Emma sintió su confusión.
Bien.
—Exactamente.
Una sombra cayó sobre la calle.
El lancero del claro aterrizó a su lado.
Ya no tenía lanza.
Llevaba a una niña en brazos.
La niña.
Ya no tenía el pájaro de madera en las manos.
Solo quedaba un ala rota del juguete, metida bajo el cordón de su cintura.
La sangre le corría por la cara al Remvolbent.
—Llévatela.
Emma miró adelante.
Beto desapareció tras otra esquina.
Después miró a la niña.
Una falsa elección.
Otra vez.
—¿Adónde vas?
—De vuelta.
—¿A por qué?
—Mi hermana.
La niña se agarró más fuerte a su cuello.
El Remvolbent hizo una mueca.
Emma preguntó por fin:
—¿Cómo te llamas?
Él parpadeó como si, desde hacía horas, nadie se hubiera permitido el lujo de preguntar nombres.
—Tarin.
La niña respondió también:
—Nera.
Tarin la miró.
—Sé cómo te llamas.
—No lo dijiste.
—Estaba ocupado.
Nera señaló hacia la calle en llamas.
—Se ocupa mucho.
Hasta Antonia pareció hacer una pausa.
Emma se agachó.
—Nera, ¿puedes correr?
La niña asintió.
—¿Puedes seguir esta calle hasta encontrar a Leena?
Otro asentimiento.
—¿Sin detenerte?
Nera miró hacia donde se había roto su pájaro de madera.
—No.
Sincera.
A Emma le cayó bien al instante.
Tarin empezó a protestar.
Emma arrancó una tira del vestido azul abandonado, la envolvió alrededor del ala de madera rota en la cintura de Nera y la ató bien.
—Ahora no vamos a arreglarlo.
Nera tocó el nudo.
—¿Luego?
Emma miró el pueblo en llamas.
—Sí.
Era una promesa hecha en un lugar que castigaba las promesas.
La hizo de todos modos.
—Luego.
Nera corrió.
Tarin la observó hasta que desapareció.
Entonces miró a Emma.
—No deberías prometer cosas a los niños durante una guerra.
—Lo sé.
—¿Por qué lo hiciste?
—Porque necesitaba un lugar hacia el que correr, no solo algo de lo que huir.
Tarin la estudió un momento.
Le crecía una pluma blanca junto a la muñeca.
La cubrió por instinto.
Emma se dio cuenta.
Él se dio cuenta de que se había dado cuenta.
—No.
—No he dicho nada.
—Ibas a hacerlo.
—No.
—Tienes una cara que lo dice todo.
—Tú también.
—Por desgracia.
Un rugido desgarró la siguiente manzana.
Beto.
Tarin miró hacia allí.
—¿Ese es tu amigo?
—Por desgracia.
—¿Siempre es tan grande?
—No.
Otro estrépito.
Emma se corrigió:
—Ya no lo sé.
Tarin recogió una espada de un soldado muerto.
Uniforme blanco.
Examinó la hoja, hubo algo que no le gustó y prefirió llevarse el cuchillo del muerto.
Emma lo observó.
—¿No usarás su arma?
—No me gustan las espadas.
—Intentó matarte.
—Eso no mejoró su gusto.
Entonces Tarin corrió de vuelta hacia su hermana.
Emma permaneció en la intersección medio latido más de lo debido.
Nombres.
Tarin.
Nera.
Leena.
Ariel.
Liu.
Beto.
A distancia, los ejércitos no tenían nombres.
Así funcionaba la distancia.
Convertía a una persona en una pluma.
Una pluma en un color.
Un color en un bando.
Un bando en algo que se podía matar sin preguntar quién había cosido el vestido azul, quién había prometido reparar un pájaro de madera, quién tenía una hermana atrapada en una casa en llamas.
Emma alzó la mirada.
Desde arriba, la batalla de Errita era hermosa.
La idea le causó repugnancia.
Las alas blancas capturaban el cielo rojo como fragmentos de luna.
Las formaciones naranjas describían arcos perfectos sobre los tejados.
Las plumas negras giraban entre ellas.
Desde suficiente altura, hasta la sangre parecía parte de un diseño.
Antonia quería elevarse.
La altura era seguridad.
La altura era visión.
La altura era poder.
Emma entendió la tentación.
También entendió el precio.
No.
Antonia se movió bajo su piel.
Veremos más.
Veremos menos.
Confusión.
Emma miró a la gente que corría entre el humo.
Rostros.
Perderemos los rostros.
Antonia guardó silencio.
La voz de Olesya llegó a Emma sin sonido.
No era exactamente un recuerdo.
Era una forma que el recuerdo había dejado atrás.
Protégela.