CAPÍTULO 18 — Errita

Errita

En Errita, el cielo había elegido el rojo.

Beto ya estaba matando bajo él.

Emma regresó de la calma imposible de Kreatipun al sonido de un cuerpo al romperse.

El soldado había cometido el error de intentar levantarse después de que Beto lo golpeara. Logró apoyar una rodilla. Entonces el gato negro cayó sobre él otra vez.

Aunque «gato» era una palabra cada vez menos sincera.

Los hombros de Beto ya superaban el pecho de un hombre.

Sus patas golpeaban la tierra con peso suficiente para dejar cráteres en el barro, y el mechón dorado sobre sus ojos se había convertido en una llama que se movía sin viento.

Los músculos se ondulaban bajo el pelaje negro con formas que Emma no recordaba.

Eso le dio miedo.

Recordaba demasiado sobre él.

El soldado levantó la espada. Beto atrapó la hoja entre los dientes. El metal chilló. La partió de un mordisco.

La mitad cayó al barro.

Beto escupió la otra a su lado.

—Corre.

El hombre corrió.

Entonces otra flecha se clavó en el hombro de Beto.

Se volvió.

El arquero de la loma tuvo tiempo suficiente para lamentar varias decisiones.

Beto cargó.

—¡Beto!

No se detuvo.

Emma corrió tras él.

Los soldados bajaban en tropel por la loma oriental entre los árboles.

Los Remvolbents se dispersaban a su alrededor: unos luchaban, otros cargaban heridos, otros intentaban llevar a los niños hacia la parte baja del valle.

La pequeña del pájaro de madera roto había desaparecido.

Bien.

Una niña. Un hecho. Algo que todavía no se había echado a perder.

Beto chocó contra la primera línea de soldados.

La formación estaba preparada para detener a la caballería.

Nunca le habían pedido que lo detuviera a él.

Tres lanzas descendieron a la vez.

Beto no redujo la velocidad.

La primera punta le penetró en el músculo sobre el hombro.

El asta se dobló.

La segunda le rozó las costillas y se partió bajo su peso.

Con una pata atrapó la tercera y la hundió en el barro con el soldado aún agarrado al otro extremo.

La línea se plegó.

No se rompió.

Se plegó.

Los hombres chocaron contra los soldados de atrás. Los escudos golpearon rostros. Alguien gritó una orden que nadie tenía espacio para obedecer.

Beto atravesó la abertura.

Un hombre desapareció debajo de él.

Otro salió despedido contra un árbol con fuerza suficiente para vaciarlo de ramas.

Un tercero rodó por el suelo y quedó allí.

Emma vio sangre.

Demasiada.

—¡Beto!

Él volvió la cabeza.

Por una fracción de segundo, ella lo vio.

No el enorme cuerpo.

A él.

Un soldado en el suelo alzó ambas manos.

No llevaba arma.

La pata de Beto se levantó sobre él.

Emma dejó de respirar.

—Beto.

La pata permaneció en el aire.

El soldado la miró.

Beto también.

Durante un latido imposible, la furia tuvo que pedir permiso.

Beto apartó la pata.

—Corre.

El hombre se alejó a rastras.

Después recordó que tenía piernas.

Corrió.

Emma casi alcanzó a Beto.

Entonces una lanza se le clavó en un costado.

Beto rugió.

El sonido arrancó pájaros de los árboles a casi un kilómetro.

Agarró al soldado responsable y lo arrojó.

Antonia se agitó bajo la piel de Emma.

Proteger.

—No así.

Matar.

—No.

Un soldado llegó hasta ella. Emma le sujetó la muñeca antes de que descargara la espada, giró bajo su brazo y lo lanzó de cara al barro.

Antonia quería su garganta.

Emma le rompió la espada.

—Quédate en el suelo.

El hombre obedeció.

Bastian apareció a su lado.

—Está perdiendo el control.

—Ya lo he visto.

—Sigue creciendo.

—Eso también lo he visto.

—Te vuelves desagradable en la batalla.

—Ya lo era antes.

—Justo.

Algo se abrió paso con estrépito entre los árboles.

Beto.

—¿Dónde está Leena? —preguntó Emma.

—Llevando a los niños a un lugar seguro.

—¿Y Ariel?

Bastian vaciló.

—Bastian.

—Luchando.

—No era eso lo que te preguntaba.

—Es la respuesta.

Otro rugido.

Más cerca.

Bastian desenvainó la espada gris.

—Después.

Emma estuvo a punto de golpearlo.

Entonces recordó.

No vuelvas a decidir cuándo puedo recibir respuestas.

Bastian también lo recordó.

Apretó la mandíbula.

—Ariel fue hacia el este porque cree que alguien familiarizado con las antiguas formaciones de los Remvolbents dirige la línea atacante.

—¿Quién?

—No lo sabemos.

—¿Marcel?

—Es posible.

—Eso no es una respuesta.

—No.

Un avance.

Enfurecedor, pero un avance.

Llegaron a la loma.

Emma se detuvo.

Errita se abrió bajo ellos.

El valle era enorme. Las montañas lo rodeaban en un anillo roto, con laderas cruzadas por bosques, caminos de piedra y ruinas más antiguas que cualquier nación que Emma recordara. Un río dividía el valle casi perfectamente en dos.

En la orilla oriental había un ejército.

Naranja.

Miles de Remvolbents cubrían la pendiente. Algunos llevaban armadura. Otros no llevaban más que plumas, cicatrices y armas. Sobre ellos volaban criaturas a las que Emma no sabía poner nombre.

En la orilla occidental había otro ejército.

Blanco.

No del todo.

Emma vio figuras pálidas entre sus filas, con alas luminosas plegadas a la espalda de cuerpos altos. Servanz. A su alrededor había humanos, Owlings, soldados con plata, seres hechos de piedra y otros que parecían estar hechos de luz.

Y entre ambos ejércitos estaba Errita.

Un pueblo.

Las casas llenaban el fondo del valle. Tejados de madera. Jardines. Talleres. Una plaza de mercado. Todavía había ropa tendida entre dos viviendas. La cena de alguien se quemaba en una olla junto a una puerta abandonada.

La gente corría.

No eran soldados.

Eran familias.

Un Remvolbent anciano arrastraba a una mujer herida hacia un sótano. Dos niños se escondían bajo un carro. Un hombre humano cargaba a un bebé de plumas naranjas. Una criatura de alas blancas ayudaba a un Remvolbent herido cuya lanza rota yacía a su lado.

Sin líneas divisorias.

Sin colores puros.

Sin mitología.

Solo personas que habían cometido el error táctico de vivir donde los dioses querían demostrar algo.

A Emma se le revolvió el estómago.

Bastian se detuvo junto a ella.

—Ahora lo entiendes.

—No.

Él la miró.

—Entiendo menos que antes.

Sonó un cuerno desde la loma oriental.

El ejército naranja avanzó.

Respondió un segundo cuerno.

La línea occidental se puso en marcha.

—Van a encontrarse en el pueblo.

—Sí.

—¿Por qué?

—Ninguno quiere ceder el paso.

Emma miró el estrecho puente de piedra en el centro de Errita.

—Destruidlo.

—Lo han destruido seis veces.

Lo miró de nuevo. Parecía antiguo. Entero.

—Voy a suponer que hay una explicación desagradable.

—Se reconstruye solo.

—Por supuesto.

—Errita es más antiguo que la guerra.

—Todo lo irritante lo es.

Bastian casi sonrió.

Emma lo vio.

—No lo hagas.

Él se contuvo.

Beto rugió abajo.

Lo encontraron cerca de las primeras casas.

Había vuelto a crecer. Su lomo sobresalía por encima de los tejados. Los soldados se dispersaban ante él. Algunos no lo hacían lo bastante deprisa.

—¡Beto!

La enorme cabeza se volvió. El fuego dorado ardía sobre sus ojos.

Tenía la boca cubierta de sangre.

A Emma se le hundió el corazón.

—Beto.

El reconocimiento luchaba por abrirse paso entre la rabia.

Un joven soldado a su espalda apuntó una ballesta hacia la columna de Beto.

Emma se movió.

Antonia se hizo cargo de sus piernas.

Recorrió nueve metros antes de que el dedo terminara de apretar el gatillo y atrapó el virote con una mano.

El dolor estalló en su palma.

El soldado la miró fijamente.

—No.

Dejó caer la ballesta.

Buena decisión.

Beto bajó su enorme rostro hacia ella.

—Estás sangrando.

—Tú también.

—La mayor parte no es mía.

—Ese es precisamente el problema.

Se le estrecharon las pupilas.

—¿Qué problema?

—Tú.

Beto gruñó.

Antonia respondió desde el pecho de Emma, en voz más baja y más temible.

—Dile que estoy ocupado.

—Ya lo sabe.

—Díselo de todos modos.

—No.

—¿Por qué?

—Porque estoy de acuerdo con ella.

Eso le llegó.

—¿Crees que yo soy el problema?

—Creo que estás empezando a serlo.

Beto bajó la mirada hacia sus patas. La sangre llenaba los espacios entre sus garras.

—Los detuve.

—Los mataste.

—Le dispararon a una niña.

—Uno de ellos lo hizo.

—Los demás venían con él.

—No es lo mismo.

—En una guerra sí.

—No.

—No sabes lo que habrían hecho.

—Tú tampoco.

—Sé lo suficiente.

La frase dolió porque Emma ya la había usado.

Contra Bastian.

Contra Nas.

Contra la historia.

Lo suficiente.

La cantidad de verdad más peligrosa.

—Venían a por los niños —dijo Beto.

—Entonces protege a los niños.

—Eso hago.

—No. Castigas a todos los que les dieron miedo.

Beto bajó el rostro hasta que un ojo dorado llenó el mundo de Emma.

—¿Quieres que los deje pasar?

—Quiero que recuerdes por qué los detienes.

—No recuerdo nada.

Ahí estaba.

No era rabia.

Era dolor.

Emma suavizó la voz.

—Lo sé.

—¿Y si esto es lo que yo era?

—Y también bondadoso —dijo ella.

—¿Qué?

—Me preguntaste si eras cruel. Te dije que sí. También te dije que eras bondadoso.

—A veces en la misma hora.

—Eso también lo recuerdas.

La llama dorada tembló.

Memoria.

No volvía.

Se construía.

Emma le tocó la nariz.

—No eres lo primero que recuerda tu ira.

Un grito surgió del pueblo.

Una casa se había incendiado.

Fuego blanco.

Una mujer Remvolbent estaba en una ventana del piso superior con dos niños en brazos.

Beto se volvió hacia el ejército occidental.

Su rabia cambió de dirección.

—No —dijo Emma.

Él la miró.

—Los niños.

Comprendió.

Beto corrió hacia la casa en llamas.

No hacia el ejército.

Hacia la casa.

Emma lo siguió.

Llegaron a la casa cuando se derrumbaba el tejado.

Beto apoyó su enorme cuerpo contra la pared.

Las vigas en llamas le golpearon el lomo y se rompieron contra el pelaje negro.

No se movió.

—¡Saltad!

La mujer Remvolbent solo oyó un rugido.

Acercó más a los dos niños a la ventana.

Emma comprendió.

—¡Salta! ¡Él te atrapará!

La mujer miró a Beto.

A los dientes.

Al fuego.

A sus hijos.

El suelo se desplomó a su espalda.

La decisión se volvió más fácil.

Arrojó al primer niño.

Emma lo atrapó mal, y la rodilla se le hundió en el barro cuando el peso del pequeño chocó contra su pecho.

El niño le rodeó el cuello con ambos brazos y no la soltó.

—¡El siguiente!

El segundo niño trepó al alféizar.

Las llamas recorrieron el techo detrás de él.

Saltó.