CAPÍTULO 17 — Los pocos fieles
Los pocos fieles
La primera pluma se clavó en el techo como un cuchillo.
Blanca.
Se hundió hasta la mitad en la piedra.
Otra atravesó la pared.
Naranja.
Una tercera se hizo pedazos contra la mesa.
Negra.
Leena ni se inmutó.
—Al suelo.
La habitación de las estrellas estalló.
Las plumas la cruzaban desde todas direcciones. Algunas cortaban. Otras quemaban. Otras gritaban al pasar.
Beto se aplastó contra el suelo bajo la mesa.
—Prefería la cosmología cuando era aburrida.
Me agaché a su lado mientras una pluma negra me abría una línea en el hombro.
Antonia retrocedió.
La herida no sangró.
Susurró.
Mata.
No era Antonia.
Era la pluma.
Me la arranqué.
El susurro cesó.
Leena caminó por la tormenta sin agacharse. Las plumas blancas que se acercaban a ella cambiaban de dirección. Las naranjas se ralentizaban. Las negras se rompían.
No era magia exactamente.
Era autoridad.
Bastian llegó al arco.
—Nos han encontrado.
Leena lo miró.
—No. La han encontrado a ella.
Todas las plumas negras se volvieron hacia mí.
Beto retrocedió a rastras.
—Eso parece personal.
Antonia abrió mis alas.
Las plumas atacaron.
Cubrí a Beto y a Liu.
Decenas de puntas negras golpearon mis alas.
El dolor llegó en forma de voces.
Monstruo.
Hija.
Nas.
Anton.
Sangre equivocada.
Niña equivocada.
Entre ellas, la voz de Marcel.
No hablaba.
Se reía.
Grité.
Bastian entró en la tormenta y me cubrió la cabeza con su abrigo, como si una tela pudiera detener un universo.
La luz gris brotó de su espada.
Las plumas negras cayeron.
—¡Puerta! —gritó Leena.
Liu llegó al arco.
—No hay puerta.
—La habrá.
—Eso no ayuda.
—Tú tampoco.
Beto me miró.
—Me cae peor bajo presión.
El arco se abrió.
Luz del día.
Luz del día verdadera.
Corrimos.
Fui la última en cruzar.
Algo me agarró un ala.
Una mano.
Tres dedos.
Plumas naranjas le cubrían la muñeca.
Me volví.
Un rostro me miraba desde la habitación de las estrellas que se derrumbaba.
Parecido al de un ave.
Marcado por cicatrices.
Le crecía una pluma blanca sobre el corazón.
Ariel.
Lo supe antes de que nadie dijera su nombre.
Me soltó.
La puerta se cerró entre nosotros.
Caímos en el barro.
Beto rodó dos veces y se detuvo contra una bota.
Alzó la mirada.
La criatura que llevaba la bota bajó la suya.
Plumas naranjas.
Ojos blancos.
Tres dedos.
Una lanza contra la garganta de Beto.
Él suspiró.
—Hola.
La lanza se apretó más.
—Intentaba ser educado.
Me levanté.
Veinte Remvolbents nos rodeaban.
No había dos exactamente iguales. Algunos tenían proporciones casi humanas. Otros lucían largos picos, alas plegadas y patas con garras. Predominaban las plumas naranjas, pero entre ellas aparecían plumas blancas, solas o de dos en dos.
Uno tenía siete.
Otro, ninguna.
No eran uniformes.
Eran historias.
Leena dio un paso adelante.
Las lanzas descendieron.
No del todo.
—¿Dónde está Ariel? —preguntó.
El que estaba sobre Beto respondió:
—Donde eligió estar.
El rostro de Leena se tensó.
—Eso no es una respuesta.
—Es la única que dejó.
Bastian examinó el límite de los árboles.
—No podemos quedarnos.
El Remvolbent lo miró.
—Nunca pudiste.
Un odio antiguo.
Sin explicaciones.
Mejor así.
El lancero bajó el arma.
Beto se incorporó despacio.
Durante un instante misericordioso, nadie habló.
Leena acabó con él.
—Los ejércitos están en marcha.
El claro volvió a quedar en silencio.
Un Remvolbent con cicatrices miró hacia la loma oriental.
—¿Cuántos?
—Los dos.
Nadie preguntó qué quería decir.
Otro subió a una piedra.
—Entonces, Errita.
Bastian asintió.
El nombre recorrió a los Remvolbents.
No era miedo.
Era memoria.
Miré a Leena.
—¿Qué es Errita?
El lancero respondió:
—Un error.
Alguien detrás de él añadió:
—Un lugar.
El que tenía cicatrices miró hacia la loma.
—Sobre todo un error.
Leena los ignoró.
—Un valle donde ninguno de los bandos puede fingir que los civiles están en otra parte.
Eso bastó.
Guerra con testigos.
Guerra con personas atrapadas bajo la mitología.
El tipo de problema que me correspondía afrontar.
Bastian miró el arco cerrado.
—Ariel se quedó para retrasarlos.
El lancero asintió.
—Fue su elección.
La palabra importaba.
Elegir.
Siempre elegir.
Miré las plumas blancas que había entre ellos.
—¿Por qué algunos tenéis plumas blancas?
Silencio.
Un Remvolbent joven miró su propio pecho naranja.
—Malas decisiones de moda.
El lancero lo golpeó suavemente con el asta.
—Ay.
Leena recogió del barro una pluma blanca caída.
—En otro tiempo, los Picis creían que la pureza era algo que se llevaba desde el nacimiento.
Beto alzó las orejas.
Picis.
La antigua palabra.
Leena continuó:
—Entonces ocurrió el mundo.
El lancero miró una pluma blanca en la muñeca de un Remvolbent con cicatrices.
Este la escondió.
Demasiado tarde.
—¿Qué hiciste? —pregunté.
Se le borró la sonrisa.
—Algo que debería haber hecho antes.
No dio explicaciones.
Leena asintió.
—El blanco no borra el naranja. Deja constancia de una elección contraria al camino más fácil de uno mismo.
Pensé en Bastian matando a Olesya porque ella le pidió que me salvara.
No le apareció ninguna pluma blanca.
Bien.
El universo no era un sistema de recompensas.
Beto miró al Remvolbent de las siete plumas.
—¿Y cuando todas se vuelven blancas?
El claro quedó inmóvil.
Respondió el lancero:
—Entonces dejas de ser lo que somos nosotros.
—¿Y en qué te conviertes?
Una voz a nuestras espaldas dijo:
—En un Servanz.
Ariel salió de entre los árboles.
Estaba cubierto de sangre.
La mitad de sus plumas naranjas se había quemado.
La única pluma blanca sobre su corazón seguía intacta.
Leena corrió hacia él.
Ariel estuvo a punto de caer.
Ella lo sostuvo.
—Idiota.
Él sonrió débilmente.
—Tú me enseñaste.
—Te enseñé a sobrevivir.
—No fuiste clara.
Beto susurró:
—Me cae bien.
Un Remvolbent a su lado dijo:
—Al final les cae bien a todos.
Ariel me miró.
Le cambió la expresión.
—Antonia.
Me salieron las garras.
Alzó ambas manos.
—No es una acusación.
—¿Cómo la conoces?
—No la conozco.
—Entonces, ¿por qué todo el mundo sabe su nombre?
Ariel miró a Bastian.
Bastian apartó la mirada.
Di un paso hacia él.
—No.
Me sostuvo la mirada.
—¿Qué no?
—No volverás a decidir cuándo puedo recibir respuestas.
La herida que había entre nosotros volvió a abrirse.
Bastian encajó mis palabras.
Luego asintió.
Un avance.
Doloroso, pero un avance.
Ariel se sentó contra un árbol.
—Los pocos fieles conocían a Olesya.
Me quedé inmóvil.
—¿Quiénes?
—Los que se negaron a seguir a Marcel antes de que existiera un nombre para esa negativa.
Leena lo corrigió.
—Se negaron a seguir aquello en lo que se convirtió.
Los ojos de Ariel se aguzaron.
Me di cuenta.
Una distinción.
Marcel había sido algo antes de ser Marcel.
El lector podía sentir la puerta.
Nosotros no la abrimos.
Ariel continuó:
—Tu madre llevaba mensajes para nosotros. Escondía plumas. Trasladaba niños. Mentía a criaturas más antiguas que los países.
Beto me miró.
—Rasgo familiar.
—Por lo visto.
—Se le daba bien.
—Por lo visto.
Ariel tocó su pluma blanca.
—Una vez me salvó.
La miré.
—¿Por eso la tienes?
—No.
—¿Entonces?
Le cambió la cara.
—Porque después fallé a alguien a quien habría podido salvar.
No dijo más.
El blanco no era una medalla.
Era memoria adherida a la carne.
El lancero se sentó a su lado.
—Los antiguos Picis querían que el universo fuera sencillo. La luz aquí. La oscuridad allá.
Alguien detrás de nosotros se quitó barro de una garra.
—Todo muy ordenado.
El que tenía cicatrices asintió.
—Terrible para los muebles.
El lancero los ignoró.
—Después, algunos cayeron. Otros cambiaron. Algunos sirvieron. Otros huyeron.
Ariel miró su pluma.
—Y algunos regresaron.
Esa era la cosmología.
No una genealogía.
Elecciones.
Consecuencias.
Regreso.
Leena se levantó.
—Partimos hacia Errita ahora.
Ariel intentó incorporarse.
Ella lo empujó hacia abajo.
—Tú te quedas.
—No.
—Estás sangrando por tres órganos.
—Cuatro.
—Eso no lo mejora.
—Es más exacto.
Beto parecía encantado.
Leena lo fulminó con la mirada.
Él apartó los ojos.
Sonó un cuerno a lo lejos.
Grave.
Otro respondió desde la loma opuesta.
Dos ejércitos.
Ambos cerca.
Los Remvolbents se movieron al instante.
Sin discursos.
Se alzaron armas. Cargaron a los heridos. Aparecieron niños de escondites bajo las raíces y entre las piedras.
Niños.
Eso lo cambió todo.
Una pequeña Remvolbent apretaba contra su pecho un pájaro de madera.
Beto se fijó en el pájaro antes de fijarse en las plumas.
Estaba mal tallado. Un ala era mayor que la otra y alguien le había pintado el pico de azul.
La niña notó que lo miraba.
—Es un cuervo.
—Es un insulto a los cuervos.
Ella frunció el ceño y se lo puso delante de la cara.
—Lo hizo mi papá.
Beto reconsideró la cuestión con la gravedad de un juez al que presentan nuevas pruebas.
—Entonces es un cuervo excelente de proporciones desafortunadas.
La niña alargó la mano y le tocó el mechón dorado sobre los ojos.
Beto retrocedió.
—Eso, de ninguna manera.
—¿Por qué es amarillo?
—Dorado.
—Amarillo.
—Tu pájaro está torcido.
Ella lo abrazó para protegerlo.
Beto se sentó de espaldas a ella.
Tres segundos después, la niña volvió a tocarle el mechón.
Él suspiró como si sufriera una persecución injusta.
—La civilización fue un error.
Tenía una pluma naranja en cada hombro.
Ninguna blanca.
Ninguna negra.
Ninguna ideología.
Solo miedo.
Todo encontró su centro para Emma.
—¿Qué les ocurrirá? —pregunté.
El lancero siguió mi mirada.
—Si gana el ejército del este, serán reclutas.
—¿Y si gana el del oeste?
—Servirán de ejemplo.
Miré a Bastian.
—¿De qué lado estamos?
No respondió lo bastante deprisa.
Bien.
Leena sí lo hizo.
—Del lado que los mantenga con vida.
La miré.
—Eso no es un ejército.
—No.
Sonó un tercer cuerno.
Más cerca.
Leena me tendió la pluma blanca que había recogido del barro.
—Tal vez ese sea el problema.
No la tomé.
—No es mía.
Ella sonrió.
—Bien.
Se la guardó en el abrigo.
Beto subió a una roca.
Su mechón dorado brilló con más fuerza.
Todos los niños del claro lo miraron.
Uno soltó una risa.
Beto se quedó inmóvil.
La niña se acercó.
—Gato.
—Sí.
Le tocó la cabeza.
Él lo soportó con visible heroísmo.
—Dorado.
—Sí.
—¿Por qué?
Beto me miró.
Me encogí de hombros.
Volvió la vista hacia la niña.
—Tengo un pelo excelente.
Ella lo aceptó de inmediato.
Un niño cercano susurró:
—Por fin una profecía creíble.
La primera flecha entró en el claro.
Alcanzó el pájaro de madera de la niña.
El juguete le estalló entre las manos.
Un ala pintada giró hasta caer en el barro.
La niña miró el espacio vacío entre sus palmas.
Todavía no entendía que la flecha había pasado a una distancia de su cuerpo menor que el ancho del juguete.
Beto sí.
Cambió.
Sin bromas.
Sin vacilar.
Se interpuso entre la niña y la loma.
El mechón dorado se convirtió en una llama.
Su sombra creció a sus espaldas.
Demasiado grande.
Muchísimo.
Llegó otra flecha.
Beto la atrapó con los dientes.
El claro quedó en silencio.
Cerró la mandíbula.
El asta crujió.
Escupió las dos mitades al barro.
—Corre —le dijo a la niña.
Ella no lo hizo.
Contemplaba los restos del pájaro de madera.
Beto bajó la cabeza hasta que un enorme ojo dorado ocupó todo su mundo.
—Corre.
Esta vez corrió.
Una tercera flecha silbó desde la loma.
Beto movió una sola pata.
Solo una.
La flecha desapareció debajo.
Hundió las garras en la tierra alrededor del asta.
Entonces aparecieron más flechas por encima de la loma.
No era una.
Era una nube.
—¡Los niños! —grité.
El claro se sumió en el caos.
Los Remvolbents agarraron a los más pequeños y los llevaron hacia los huecos entre las raíces y las rocas. Leena levantó ambas manos. Las plumas blancas se desprendieron de abrigos, muñecas y alas a nuestro alrededor y giraron en el aire.
La primera andanada chocó contra ellas.
El blanco estalló en chispas.
Las astas naranjas las atravesaron.
Bastian cortó una flecha en el aire antes de que alcanzara a Liu.
Otra se le clavó en el abrigo.
La partió sin mirar.
Beto no se movió.
Las flechas se hundieron en la tierra a su alrededor.
Una le entró por el hombro.
La piel se le cerró a su alrededor.
Miró el asta como si lo hubiera ofendido levemente.
Después volvió la vista a la loma.
Algo antiguo regresó a sus ojos.
No un recuerdo.
Furia.
Sentí que el futuro cambiaba de rumbo.
Leena también lo sintió.
—Emma.
—Lo sé.
El cuerpo de Beto empezó a crecer.
Crujieron los huesos.
Los músculos se movieron bajo el pelaje negro.
La pierna herida se enderezó.
Hundió las garras en la tierra.
El lancero retrocedió.
—¿Qué es?
Observé a mi amigo convertirse en algo que nunca había visto en él, ni siquiera antes de que UR nos lo devolviera herido, desorientado y privado de fragmentos de sí mismo.
—No lo sé.
Beto volvió su enorme cabeza hacia mí.
Durante un segundo, sus ojos seguían siendo los suyos.
Entonces aparecieron soldados en la loma.
Sonrió.
Todo dientes.
—Bien —dijo.
Y cargó.