CAPÍTULO 16 — La herida entre nosotros #2

—Esa no era la pregunta.

—Nadie lo sabe.

Beto se acercó a mí.

En el centro de la habitación había una mesa.

Sobre ella, plumas.

Decenas.

Naranjas.

Blancas.

Unas pocas negras.

Bastian se detuvo en el borde.

Leena recogió una pluma naranja.

—En otro tiempo, el color indicaba lo que éramos.

Luego tomó una blanca.

—Más tarde empezó a indicar lo que elegíamos.

Las colocó juntas.

Recordé a Ariel.

La única pluma blanca.

—Servanz —dije.

Leena me miró.

—Con el tiempo.

Ninguna lección.

Ningún mito de creación.

Solo consecuencias.

Recogió una pluma negra.

El arma de Nas brilló en mi memoria.

Retrocedí.

Leena se dio cuenta.

—¿Corrupción?

—Sí.

—No.

Fruncí el ceño.

—Entonces, ¿qué?

—Elección sin responsabilidad.

Bastian miró la pluma.

—Marcel.

Los ojos de Leena se endurecieron.

—Entre otros.

Dejó la pluma en la mesa.

—El negro no es maldad. El blanco no es bondad. El naranja no es inocencia. Los colores son registros.

Beto miró su mechón dorado.

—¿Y el dorado?

Leena se quedó muy quieta.

Bastian la miró.

—No.

Beto volvió la cabeza hacia él.

—¿Qué es lo que no?

Leena guardó silencio.

—Dímelo.

Bastian se interpuso entre ambos.

—No.

Beto soltó una risa sin humor.

—No te corresponde decidir eso.

La frase era mía.

La sentí.

Bastian también.

Me miró.

La herida que había entre nosotros ya lo había cambiado.

Se hizo a un lado.

Leena observó a Beto.

—El dorado significa que alguien intervino.

Silencio.

Beto se tocó el mechón.

—¿Quién?

—No lo sé.

—¿Marcel?

—No lo sé.

—Entonces, ¿qué sabes?

La voz de Leena se suavizó.

—Que lo que te hicieron no llegó a terminarse.

Beto apartó la mirada.

Las estrellas bajo nuestros pies se movieron.

Por un instante apareció una luz azul entre ellas.

Había una silueta humana en su interior.

Billy.

Después desapareció.

Beto lo vio.

Yo también.

Leena no reaccionó.

O fingió no hacerlo.

Bien.

Los guiños no deberían anunciarse solos.

Bastian se acercó a la mesa.

—Necesitamos saber por qué los recuerdos se están fundiendo unos con otros.

Leena me miró.

—No se están fundiendo.

—Entonces, ¿qué hacen?

—Convergen.

Se me heló la piel.

—¿Hacia qué?

Leena levantó la pluma blanca.

—Hacia la guerra.

Se apagaron las estrellas.

Todas las plumas de la mesa se elevaron.

Las naranjas se volvieron hacia el este.

Las blancas, hacia el oeste.

Las negras me señalaron.

Antonia abrió los ojos.

El mechón dorado de Beto prendió en luz.

Y en algún lugar más allá de la habitación, miles de alas comenzaron a batir a la vez.

Encontré a Bastian fuera, antes del amanecer.

Estaba sentado sobre una columna caída con la espada gris cruzada sobre las rodillas.

No dormía.

Empezaba a sospechar que no sabía hacerlo.

Me oyó acercarme y no se volvió.

—¿Vas a matarme?

—Esta noche, no.

—Un avance.

Me detuve a sus espaldas.

—No hagas eso.

—Entendido.

Miró hacia el horizonte.

Yo miré la espada.

Le faltaba un trozo de la punta.

Justo donde lo había visto romperla junto al cuerpo de mi madre.

Se me cerró la garganta.

—Seguiste usándola.

Bastian bajó la mirada.

—Sí.

—¿Por qué?

—Todavía funcionaba.

Odié la respuesta.

Por supuesto que la odié.

—La mataste con eso.

—Sí.

—¿Sin vacilar?

—¿Preferirías que vacilara?

Rodeé la columna para verlo de frente.

—¿Que preferiría que parecieras humano?

Alzó los ojos hacia mí.

—A menudo.

Eso me robó una parte de la rabia.

No la suficiente.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—¿Qué parte?

—Cualquiera.

—¿La promesa?

—Sí.

—Porque me odiabas.

—Excelente observación.

—Y si te hubiera dicho que le prometí a tu madre que te elegiría a ti, ¿qué habrías oído?

Lo sabía.

Una excusa.

Un asesino explicando por qué su asesinato había sido noble.

Crucé los brazos.

—Podrías haberlo intentado.

—Lo hice.

—¿Cuándo?

—Varias veces.

Me reí.

—No. Me diste acertijos.

—Sí.

—Eso no son explicaciones.

—Era lo máximo que me permitías decir sin marcharte.

Abrí la boca.

Volví a cerrarla.

Qué fastidio.

Bastian continuó:

—Necesitabas que yo fuera sencillo.

Me salieron las garras.

Él lo vio.

No se movió.

—Cuidado.

—Eso sonó a amenaza.

—No lo era.

—¿Entonces qué era?

—Una observación.

—Deja de ser Bastian.

—No he tenido mucho éxito con eso.

Casi sonreí.

Eso me enfadó más.

—Era más fácil odiarte cuando nunca hacías bromas.

—Las hacía.

—Yo no escuchaba.

—También es verdad.

Me senté en el extremo opuesto de la columna.

Lo bastante lejos para que ninguno pudiera fingir que nos hacíamos compañía.

Pasamos un rato mirando cómo el horizonte se volvía gris.

—¿Te pidió que la mataras?

A Bastian le cambió la cara.

—Al principio, no.

—La promesa.

—Era elegirte a ti.

—Incluso por encima de ella.

—Sí.

—Y aceptaste.

—No.

Lo miré.

—Me negué.

El recuerdo volvió.

Olesya en el campo.

Prométemelo.

No.

Promételo.

Bastian mirando a la niña.

Elijo a la niña.

No había prometido matar a Olesya.

Había prometido darle prioridad a Emma.

Era distinto.

Importante.

—¿Y en el bosque?

—Ella me lo pidió.

—Que la mataras.

—Que detuviera aquello que se servía de su cuerpo.

—El resultado es el mismo.

—La elección, no.

Lo miré bruscamente.

Me sostuvo la mirada.

—Ahora te importa esa diferencia.

Lo odié por tener razón.

Antonia se agitó.

No por rabia.

Prestaba atención.

Bastian continuó:

—Si hubiera esperado un segundo más, aquello que había dentro de Olesya te habría alcanzado.

—¿Cómo lo sabes?

—No lo sé.

Ahí estaba.

La respuesta que no esperaba.

—¿No lo sabes?

—No.

—Me dijiste...

—Lo creía.

—No es lo mismo.

—No.

Mis alas estuvieron a punto de desplegarse.

—Así que mataste a mi madre porque creías que yo estaba en peligro.

—Sí.

—Podrías haberte equivocado.

—Sí.

—Podrías haberla asesinado para nada.

Bajó la voz.

—Sí.

Sin defenderse.

Era insoportable.

Me puse de pie.

—Deja de darme la razón.

—¿Qué quieres que diga?

—Que no había otra salida.

—Eso no lo sé.

—Dime que lo sabías.

—No lo sabía.

—Dime que el futuro te lo mostró.

—No lo hizo.

—Dime que los Owlings te dijeron exactamente qué hacer.

—No lo hicieron.

Ya tenía las garras completamente fuera.

—Dame algo que pueda odiar sin matices.

Bastian me miró.

—Tomé una decisión.

El mundo quedó muy silencioso.

—Tenía segundos. Tu madre estaba cambiando. Tú corrías hacia ella. Yo había prometido elegirte.

Tragó saliva.

—Así que lo hice.

Quería hacerle daño.

Antonia también.

Por una vez estábamos completamente de acuerdo.

Di un paso.

Bastian siguió sentado.

—Pelea conmigo.

—No.

—Levántate.

—No.

—Cobarde.

—Puede ser.

Lo golpeé.

Mis garras le abrieron la mejilla.

La cabeza de Bastian giró bruscamente.

Apareció sangre.

No buscó la espada.

—Otra vez —dijo.

Me quedé inmóvil.

—¿Qué?

—Si lo necesitas.

Fue lo peor que podía decir.

Volví a golpearlo.

Esta vez con el puño.

Cayó de la columna.

La voz de Beto llegó desde algún lugar detrás de mí.

—Esto parece privado.

Me volví.

Estaba sentado a unos seis metros, junto a Liu.

—Entonces vete.

—Excelente.

No se movió.

Liu tiró de sus hombros hacia atrás.

Él se dejó llevar.

Más o menos.

Bastian se incorporó.

Le corría sangre de la boca.

—¿Mejor?

—No.

—Bien.

—¿Por qué bien?

—Porque, si eso lo arreglara, sería un insulto a tu dolor.

Lo miré fijamente.

Después me reí.

No porque fuera gracioso.

Porque se me habían acabado las demás reacciones.

Bastian se sentó en el suelo.

Me senté enfrente.

—¿Te arrepientes?

Respondió de inmediato.

—Todos los días.

—¿Volverías a hacerlo?

Esta vez tardó más.

El horizonte se iluminó.

Por fin preguntó:

—¿Si todo fuera exactamente igual?

—Sí.

—¿Y si solo supiera lo que sabía entonces?

—Sí.

Bastian cerró los ojos.

—Sí.

La respuesta me entró como una hoja.

Me puse de pie.

Él abrió los ojos.

Quería que la retirara.

No lo hizo.

Bien.

Terrible.

Bien.

—Entonces no te perdono.

—Lo sé.

—Puede que nunca lo haga.

—Lo sé.

—No te corresponde decirme que con ello me salvaste.

—No lo diré.

—No puedes usar mi supervivencia para justificar su muerte.

Su rostro se tensó.

—No.

—Y no puedes llamarte mi protector porque ella te hizo elegirme.

Bastian bajó la mirada hacia la espada gris.

—¿Cómo puedo llamarme?

Lo pensé.

—Útil.

Alzó la vista.

—Eso es cruel.

—Bien.

Una pequeña sonrisa asomó a su boca.

—Útil, entonces.

Empecé a volver.

—Emma.

Me detuve.

Él se levantó.

—Yo no te salvé.

Miré por encima del hombro.

—Lo hizo tu madre.

Algo se aflojó en mi pecho.

No era perdón.

Nunca hay que confundir el alivio con el perdón.

Pero había espacio.

Lo suficiente para respirar.

Antonia susurró:

Útil.

Casi me reí.

—No empieces.

Bastian me oyó.

—¿Me lo decías a mí?

—No.

—Bien.

Volví con los demás.

Detrás de mí, Bastian se limpió la sangre de la cara y envainó la espada dañada.

La herida entre nosotros seguía abierta.

Pero, por primera vez, ninguno fingía que tuviera que cerrarse antes de que pudiéramos caminar en la misma dirección.