CAPÍTULO 14 — El linaje incompleto #2

No era una orden.

Era una pregunta.

Cerré los diarios.

—No.

Beto inclinó la cabeza.

—¿No lo sabes?

—No. Todavía no voy a resolverlo.

—¿Por qué?

Toqué el medallón.

—Porque quería que me convirtiera en alguien antes de que supiera de qué sangre se valdrían los demás para explicarme.

Beto reflexionó.

—Irritantemente sensato.

—Gracias.

—No era del todo un elogio.

—Me lo quedo.

El cofre de hierro empezó a desvanecerse.

Más allá de las paredes esperaba otro recuerdo.

Oí gritar a Olesya.

No durante el parto.

En una batalla.

La voz de Bastian le respondió.

Luego llegó el rugido de Antonia.

El recuerdo que había evitado desde el momento en que Bastian apareció en el Infierno.

La muerte de mi madre.

Beto también lo oyó.

Se acercó a mí.

—No tienes que ir sola.

Lo miré.

—Lo sé.

La habitación desapareció.

La habitación no desapareció de inmediato.

Se volvió tenue.

El cofre de hierro permaneció entre nosotros mientras todo lo demás se volvía translúcido: las paredes, la mesa, la nieve tras la ventana.

Solo el cofre seguía sólido.

Y Olesya.

Estaba sentada delante de él, años después del viaje, envejecida únicamente en las formas que el dolor sabe medir.

La pequeña Emma dormía cerca.

Tres años.

Quizá cuatro.

Acurrucada bajo una manta, con un puño cerrado alrededor del medallón plateado.

Olesya había intentado quitárselo dos veces.

La niña la había mordido las dos.

Beto me miró.

—Eras encantadora.

—Estaba dormida.

—Y por lo visto seguías siendo peligrosa.

Olesya abrió el diario de Nas.

El original.

No la versión que yo había conocido.

Había páginas arrancadas.

Otras, cosidas dentro.

Anton aparecía en márgenes donde Nas nunca había escrito su nombre.

Unas fechas contradecían otras.

Las rutas cruzaban océanos demasiado deprisa.

Las fases de la luna estaban desplazadas varios días.

Me arrodillé a su lado.

Aquella alteración no era descuidada.

Era un trabajo de ingeniería.

Olesya abrió otro cuaderno.

En la parte superior de la página había escrito:

LO QUE PUEDEN DEMOSTRAR.

Debajo:

Anton vivió.

Nas vivió.

Yo viví.

Emma fue concebida.

Y luego:

LO QUE NUNCA DEBEN DEMOSTRAR.

Dejó la página en blanco.

La miré fijamente.

Beto trepó a la silla junto a ella.

—Eso parece poco útil.

—No.

Lo entendí.

—La página en blanco es lo importante.

Olesya mojó la pluma en tinta.

En otra hoja empezó a enumerar posibilidades.

Si la niña procedía de la sangre de Anton, podrían perseguir lo que él llevaba dentro.

Si procedía de la sangre de Nas, podrían perseguir aquello en lo que él se había convertido.

Si no era posible determinar ninguna de las dos cosas, quien la buscara tendría que observar a Emma en vez de definirla de antemano.

Se me encogió el estómago.

—Hizo de mí una prueba de lo que yo misma era.

Beto me miró.

—Eso sonó incómodamente inteligente.

—Lo era.

Olesya dejó de escribir.

Miró a la niña dormida.

La pequeña Emma se movió.

Por un instante, una de sus manos cambió bajo la manta.

Garras.

Después volvió a tener dedos pequeños.

Olesya la observó.

No con miedo.

Con preocupación.

Era diferente.

Escribió:

Ella no es una conclusión.

Después subrayó la frase.

Una vez.

Dos.

Tuve que apartar la mirada.

Antonia, no.

Se acercó más a mí.

Madre.

—Sí.

La pluma de Olesya volvió a moverse.

Si se vuelve cruel, que sea porque eligió la crueldad.

Si se vuelve bondadosa, que nadie lo llame prueba de una buena sangre.

Si se vuelve monstruosa, que la palabra describa lo que hace, no lo que es.

Se me cerró la garganta.

Beto dejó de bromear.

Olesya continuó.

Y si llega a convertirse en algo para lo que no tenemos nombre, que permanezca sin nombre hasta que elija uno.

Antonia se movió bajo mis costillas.

No con violencia.

Como si alguien se sentara a mi lado.

Olesya cerró el cuaderno.

Un golpecito sonó en la ventana.

El pájaro negro.

Siempre el pájaro negro.

Olesya no se volvió.

—Llegas tarde.

El pájaro volvió a golpear el cristal.

Ella abrió la ventana.

Entró.

Se posó sobre el cofre.

La observó.

Olesya le sostuvo la mirada.

—Los cambié.

El pájaro inclinó la cabeza.

—Sí. A propósito.

Otra inclinación.

—No, no me importa si él lo aprueba.

Beto susurró:

—Me cae bien.

—Ya lo había notado.

Olesya tomó una página del diario de Anton.

La sostuvo sobre la vela.

Se prendió una esquina.

El pájaro abrió las alas.

Olesya sonrió.

—Tranquilo.

Apagó la llama entre los dedos.

—No voy a destruirlo.

Colocó la página dentro del diario de Nas.

Luego sacó una página del de Nas y la metió en el de Anton.

Las orejas de Beto se alzaron.

—Eso es perverso.

—No.

—¿Una forma eficiente de confundir?

—Sí.

—Mis respetos.

El pájaro golpeó el cofre tres veces.

La expresión de Olesya se endureció.

—¿Qué?

El pájaro miró hacia la pequeña Emma.

Luego hacia la puerta.

Olesya se puso de pie.

El cuchillo apareció en su mano.

Llamaron a la puerta de abajo.

Tres golpes.

Lentos.

Educados.

La pequeña Emma despertó.

Abrió un ojo negro.

Antonia.

Olesya cruzó la habitación y se agachó junto a ella.

—Quédate aquí.

La niña se sentó.

—¿Quién?

—No lo sé.

—El pájaro sabe.

Olesya miró hacia la ventana.

El pájaro se había ido.

—Traidor.

Beto asintió solemnemente.

—Los pájaros...

Lo miré.

—¿Qué?

—Nada. Creo que tenía una opinión sobre ellos.