CAPÍTULO 12 — El guardián #2

Anton frunció el ceño.

La copa de madera cayó de su mano.

Olesya lo sostuvo antes de que llegara al suelo.

—¿Anton?

Su cuerpo se convulsionó.

Nas retrocedió.

Emma avanzó.

El recuerdo la retuvo.

—No.

El fuego apareció bajo la piel de Anton.

Olesya gritó.

Había sobrevivido a Argos.

A la Hidra.

A Nagas.

A Acmerion.

Al camino hasta las Moiras.

Había entrado en el Infierno por la mujer que ahora lo sostenía.

Y murió en su propia casa.

No porque el Infierno hubiera sido más fuerte.

Porque había confiado en un amigo.

Anton ardió.

El grito de Olesya lo acompañó hasta convertirse en ceniza.

Nas observaba.

Y Emma comprendió por fin por qué el Infierno nunca había sido el lugar más peligroso de la historia de Anton.

El recuerdo debería haber terminado allí.

No terminó.

La ceniza se deslizó por el suelo.

Olesya seguía de rodillas con las manos juntas alrededor de la nada.

Anton se había ido.

Su figura solo persistía como calor en las palmas de ella.

Nas dio un paso en su dirección.

Se detuvo.

Por una vez, la curiosidad no encontraba palabras.

Olesya bajó la vista hacia sus manos.

—¿Desde cuándo?

Nas tragó saliva.

—Olesya...

—¿Desde cuándo lo sabías?

—No lo sabía.

Ella alzó la cara.

Respuesta equivocada.

No porque fuera falsa.

Porque ella había hecho otra pregunta.

—¿Desde cuándo sabías que tomarías lo que deseabas aunque él dijera que no?

Nas abrió la boca.

No salió nada.

La pluma naranja dentro del diario se calentó.

Emma lo sintió desde el otro lado del recuerdo.

Antonia también.

Olesya se puso de pie.

Despacio.

Nas retrocedió.

No lo suficiente.

Ella cruzó la habitación y lo golpeó.

El golpe lo alzó del suelo.

Chocó contra la pared.

Antes de que cayera, Olesya lo atrapó por la garganta.

Sus dedos cambiaron.

Las garras penetraron en la piel.

Nas jadeó.

—Lo mataste.

—No.

La palabra apenas logró salir.

Olesya apretó más.

—Lo mataste.

—Él eligió.

La habitación cambió.

Desapareció de su rostro todo rastro de dolor.

Beto susurró:

—Respuesta equivocada.

Nas lo comprendió demasiado tarde.

—Eligió ayudarme —dijo deprisa—. Eligió el pacto. Eligió bajar. Eligió...

—No eligió esto.

—No.

Los ojos de Nas se llenaron de lágrimas.

—Pero yo tampoco.

Olesya lo miró fijamente.

Nas logró forzar las palabras entre sus dedos.

—Quería lo que me había prometido.

—Querías ser lo que él era.

—Sí.

—Lo envidiabas.

—Sí.

—Nos envidiabas.

Nas se detuvo.

Ahí estaba.

La verdad debajo de las demás.

Olesya la vio.

Nas vio que la había visto.

Apartó la mirada.

Las garras de ella penetraron más hondo.

—Querías su fuerza.

—Sí.

—Sus años.

—Sí.

—Su conocimiento.

—Sí.

—Su lugar a mi lado.

Nas volvió a mirarla.

Silencio.

Eso bastó.

Olesya lo lanzó al otro lado de la habitación.

Golpeó la mesa.

La madera se partió.

El diario se deslizó fuera de su abrigo y quedó abierto en el suelo.

La pluma naranja cayó de su interior.

Todo se detuvo.

Olesya se quedó mirándola.

Nas también.

—No.

Se arrastró hacia ella.

Olesya fue más rápida.

Su bota cayó sobre la pluma.

El suelo se agrietó.

Cuando levantó el pie, la pluma seguía intacta.

Brillante.

Naranja.

Tibia.

A Olesya le cambió la cara.

Ya había visto una.

El bosque.

La advertencia.

—¿Desde cuándo?

Nas negó con la cabeza.

—La encontré.

—¿Desde cuándo?

—Desde el castillo.

—Te la quedaste.

—No hacía nada.

Olesya se rio.

No había cordura en aquel sonido.

—¿Nada?

Señaló la ceniza.

Nas miró a Anton.

O lo que quedaba de él.

—No.

Por primera vez apareció un horror auténtico en su rostro.

—No. Eso no fue...

Una vocecita habló desde la puerta.

—¿No fue qué?

A Emma se le heló la sangre.

Beto echó las orejas hacia atrás.

Marcel estaba allí.

No del todo.

El recuerdo no conseguía contenerlo bien.

Sombrero.

Cayado.

Tres dedos apoyados sobre la madera azul.

Plumas naranjas.

Una sonrisa.

Sus contornos parpadeaban como si al propio pasado le molestara recordarlo.

Nas lo miró fijamente.

—Tú.

Marcel hizo una reverencia.

Olesya atacó.

Sus garras lo atravesaron.

Él bajó la mirada hacia donde el brazo de ella cruzaba su pecho.

—Qué descortesía.

Olesya retiró el brazo de golpe.

—¿Qué hiciste?

—¿Hoy?

—A Anton.

Marcel miró hacia la ceniza.

Su sonrisa se atenuó apenas.

—Nada.

Olesya rugió.

Marcel levantó un dedo.

—Cuidado. Las palabras importan.

Nas palideció.

Emma sintió que la frase viajaba hacia atrás por todo cuanto habíamos visto.

La cocina.

El pacto.

La promesa.

Marcel no había inventado la regla.

Simplemente le encantaba vivir dentro de ella.

Olesya se acercó a él.

—Le diste la pluma a Nas.

—Permití que la recogiera.

Nas miró la pluma.

—No.

Marcel volvió los ojos hacia él.

—Tú la recogiste.

—En el bosque.

—Sí.

—Me dijiste que la cogiera.

—Más tarde.

Nas lo miró fijamente.

Marcel sonrió.

—Antes de eso, tú elegiste.

La distinción rompió algo dentro de Nas.

No lo suficiente.

Pero algo.

Olesya lo miró.

Luego miró a Marcel.

—¿Qué hizo la pluma?

Marcel apoyó ambas manos sobre la parte superior del cayado.

—No abrió nada que no estuviera ya abierto.

—Deja de hablar con acertijos.

—Solo son acertijos cuando no te gusta la respuesta.

El cuerpo de Olesya comenzó a cambiar.

Los huesos se movieron bajo sus hombros.

Marcel observó con interés.

—Hermoso.

—Respóndeme.

—La pluma hizo que fuera más fácil reparar en Nas.

—¿Para quién?

Marcel miró la ceniza.

Después el suelo.

Hacia abajo.

—Para cosas que perciben el deseo.

La respiración de Nas cambió.

—Acmerion.

Marcel sonrió.

—Entre otros.

Olesya dio otro paso.

—Te serviste de él.

—No.

—Te serviste de Anton.

—No.

—Querías que esto ocurriera.

La sonrisa de Marcel volvió por completo.

—Desear algo no es hacerlo.

Emma lo odiaba.

No porque su lógica fuera perfecta.

Sino porque no lo era.

Porque estaba pensada para dejar la verdad justa y conseguir que cualquiera que la atacara pareciera poco razonable.

Beto gruñó a mi lado.

—Hace eso.

—Sí.

—Recuerdo cuánto lo odiaba.

—Bien.

Marcel volvió la cabeza.

Durante un instante imposible, sus ojos se cruzaron con los de Beto.

La sonrisa desapareció.

Luego regresó.

El recuerdo tembló.

Nos había visto.

O casi.

Olesya no notó nada.

—Vete —dijo.

Marcel miró a Nas.

—¿Quieres que me vaya?

Nas se inmovilizó.

Ahí estaba.

Una elección.

Pequeña.

Venenosa.

Olesya se volvió hacia él.

—Dile que sí.

Nas miró a Marcel.

Después la pluma.

Después la ceniza de Anton.

Debería haber dicho que sí.

Emma lo sabía.

Olesya lo sabía.

Quizá hasta Nas lo sabía.

Marcel esperó.

Paciente.

Nas susurró:

—¿Qué eres?

Olesya cerró los ojos.

Marcel sonrió.

—Mejor pregunta.

Desapareció.

La pluma desapareció con él.

Nas se quedó mirando la puerta vacía.

Olesya lo miró.

El afecto que hubiera podido surgir entre ellos había desaparecido.

La confianza que Anton había depositado en él se había convertido en ceniza sobre el suelo.

Y, aun así, por debajo del dolor, del terror y de la culpa, Nas quería conocer la respuesta.

¿Qué eres?

Emma comprendió entonces por qué su madre nunca llegaría a perdonarlo del todo.

No se trataba solo de que Nas hubiera traicionado a Anton.

Se trataba de que, incluso después de ver el precio, una parte de él seguía sintiendo curiosidad por el cuchillo.