CAPÍTULO 3 — El diario de Mongrel #3

El medallón se enfrió lo suficiente para que pudiera levantarlo.

En su cara circular seguía la inscripción de siempre, esas marcas estrechas que yo había copiado en los márgenes y comparado, sin éxito, con alfabetos muertos.

Seguía sin entenderlas. No fingiré que las entendí solo porque la plata había encontrado una cerradura moldeada por la misma mano que alguna vez la llevó.

El misterio permanecía.

Solo la página había cambiado.

Empecé a leer.

Mi Antonia:

Si este sello se ha abierto para ti, significa que me he ido y que la plata ha decidido que el silencio ya no te protege.

No confundas estos libros con la verdad. Nas escribió lo que quería demostrar. Anton fue más sincero cuando decir la verdad le causaba dolor. Conocí a los dos de maneras diferentes y ambos me dieron motivos para dudar de cada palabra que dejaron atrás.

La línea bajo el vendaje de Beto se tensó.

Él siseó.

Dejé de leer.

—¿Qué palabra? —pregunté.

—¿Qué?

—Algo en esta página te hizo daño. ¿Qué palabra fue?

—No lo sé.

—Entonces volveré a leerlo.

—Es un plan terrible.

—La mayoría de los planes reales lo son.

Me fulminó con la mirada. Por lo visto recordaba mis palabras aunque no pudiera recordarme a mí. Me resultó más reconfortante de lo que debería.

Leí la frase despacio.

—Nas escribió lo que quería demostrar.

Nada.

—Anton fue más sincero cuando decir la verdad le causaba dolor.

Nada.

La siguiente línea estaba escrita con más presión. La punta de la pluma casi había cortado el papel.

Antes de decidir qué sangre te engendró, averigua qué pidió cada hombre a la oscuridad y qué quiso la oscuridad de vuelta.

La herida de Beto se abrió.

Un líquido negro empapó el vendaje.

Él gritó y se desplomó contra Liu.

—¿La oscuridad? —pregunté—. ¿Fue eso?

Negó con la cabeza enérgicamente.

—¿Qué palabra?

—Vuelta.

La respuesta apenas logró escapar entre sus dientes.

Desde algún lugar más allá de la pared de la cámara llegó el sonido de agua en movimiento.

Todos los supervivientes que seguían despiertos se volvieron hacia allí.

No había ningún río afuera. No había ningún afuera.

La pared detrás de Beto se oscureció.

Durante un latido, una corriente atravesó la piedra.

En ella susurraban voces: no palabras, sino la forma que tienen las palabras antes de que una mente recuerde su significado.

Liu cubrió las orejas de Beto.

Golpeé con el medallón la página oculta.

La plata repicó una vez.

La corriente desapareció.

Beto se desplomó en los brazos de Liu. La oscuridad bajo el vendaje retrocedió hasta convertirse en una línea estrecha.

Nadie habló hasta que la cámara volvió a ser solo piedra.

Entonces Liu dijo:

—Cierra el libro.

—Si lo cierro, no sabremos nada.

—Si sigues leyendo, podría llevárselo.

—Ya se lo llevó.

Su rostro cambió.

Me arrepentí de la frase antes de terminarla, lo cual no es lo mismo que pedir perdón. Dejo constancia de la diferencia por exactitud, no por orgullo.

—Una parte de él —dije—. Y si no hacemos nada, lo que quede dentro de esa herida decidirá qué crece en los espacios vacíos.

—No lo sabes.

—No. Sé que lo siguió después de que la ruta se cerró. Sé que reaccionó a tu amor, a la advertencia de mi madre y a la idea de la vuelta. Sé que Antonia quería destruir esta página antes de que la leyera. Son pruebas suficientes para seguir.

—Para ti.

—Para él también.

—Pregúntale.

La orden me hizo callar.

Miré a Beto.

Su cuerpo temblaba contra el pecho de Liu. Tenía los ojos abiertos.

—¿Quieres que lo cierre? —le pregunté.

Miró el libro. Luego la pared donde había aparecido la corriente.

—¿Me dirá quién era?

—Tal vez.

—¿Te dirá quién eres tú?

La respuesta sincera tardó más en llegar.

—Tal vez.

—Entonces sigue leyendo.

Liu cerró los ojos.

—No tienes que quedarte —le dije.

—Tú tampoco.

Acomodó a Beto con más cuidado entre sus brazos y se sentó junto a la mesa.

Leí en silencio el resto del mensaje de Olesya.

Las últimas líneas se habían desvanecido más que las demás.

Oculté el comienzo porque los comienzos son la parte más fácil de corromper en una historia. Nas creía que encontrar la oscuridad lo convertía en su testigo. Anton creía que sufrirla lo convertía en su amo. Ambos se equivocaban.

Si quieres conocer la verdad de tu sangre, empieza antes de que cualquiera de los dos supiera en qué iba a convertirse.

Empieza en Laibach.

Debajo del mensaje, Olesya había dibujado las mismas marcas estrechas grabadas en el medallón. Las copié sin interpretarlas. La página no ofrecía ninguna explicación.

Detrás descansaba un volumen más pequeño, encuadernado en cuero negro.

El diario de Nas.

No era una de las copias que había leído antes. No tenía número en el lomo ni título en la cubierta. Una tira de cera sellaba el canto.

Tres arañazos estaban marcados en la cera.

Beto los contempló.

—¿Reconoces esa marca? —pregunté.

Su respiración cambió.

—No.

Respondió demasiado rápido.

No insistí. La memoria es una puerta. Acababa de ver lo que sucedía cuando algo indebido intentaba abrirla a la fuerza.

Apoyé el medallón contra la cera.

Se ablandó bajo la plata.

El diario negro se abrió.

En la primera página, Nas había escrito una sola palabra.

LAIBACH.

En la segunda, empezaba el relato.

Anton llevaba bastante tiempo observando a Nastacio.