Capítulo 4 Martes Jesse

Martes

Jessé

Jesse oyó el ruido por primera vez en sueños.

El teléfono vibraba sobre su cómoda y lo despertó.

Con los ojos entrecerrados, vio el reloj de la mesita de noche mirándolo fijamente.

Era la una y media de la mañana. Jesse intentó contestar el teléfono, pero antes de que pudiera llevárselo a la oreja, supo que algo andaba mal.

—Jesse, te necesito aquí en casa de Rosie, hijo —dijo el jefe Vernon Prescott con voz contenida. Desde que Jesse y el jefe Prescott trabajaban juntos, Prescott nunca lo había tratado con cariño. Su tono cortante hizo que Jesse se enderezara en la cama.

Jesse se tambaleó hacia su armario, buscando ropa apropiada con la prisa de un impuntual crónico en su tercer strike en el trabajo.

"Puedo estar allí en quince minutos", respondió, con el teléfono colgado.

entre el cuello y la oreja mientras se ponía los pantalones.

Se abrochó el cinturón y se puso una sudadera.

—Que sean diez —dijo el jefe Prescott secamente—. Sin sirenas —añadió antes de colgar.

¿Sin sirenas? La mente de Jesse se desbordó.

¿Qué podría hacer que el Jefe se levantara a la una de la mañana?

¿Y por qué estaría sucediendo en Rosie's Diner?

, se preguntó Jesse mientras se movía con destreza por la casa oscura hacia el garaje.

Se detuvo en la cocina para escribir una nota para su padre, quien esperaría el desayuno en unas horas.

Antes de irse, Jesse llenó un jarrón con agua y metió dentro las rosas que le había prometido.

Ojalá tuviera tiempo para hacer un arreglo bonito, pero incluso el aniversario de sus padres tendría que esperar.

Luego, con las luces de sus autos destellando y el sueño todavía en los rabillos de sus ojos, aceleró por la ciudad hacia Rosie's Diner.

Jesse se detuvo, exactamente diez minutos después, y encontró la calle principal inquietantemente silenciosa, salvo por la presencia policial frente a Rosie's.

Al salir del coche, se encontró con el llanto gutural de una mujer.

Con el corazón latiéndole con fuerza, hizo un rápido inventario de la escena: Bud Wade y Terrance Chambers, detectives de Cinnamon Falls, estaban consolando.

Maggie Shilling sollozaba. Chambers hacía todo lo posible por mantenerla en pie, pero la hiperventilación de la mujer era demasiado para el larguirucho detective.

Estaba empezando a perder el control sobre ella.

No se veía ninguna Rosie.

Jesse notó que el Chevy Caprice clásico de Grace Whitfield, del que siempre había estado celoso, estaba estacionado en el estacionamiento de Rosie. Si el forense se le había adelantado en llegar al restaurante, la cosa iba mal.

—Siéntenla —ordenó el jefe Prescott, y los agentes la acompañaron con cuidado hasta la acera. Prescott parecía haber dormido incluso menos que Jesse. Su habitual semblante brusco y su actitud indiferente habían desaparecido. Parecía desconsolado y, peor aún, horrorizado.

El jefe Prescott se acercó a Jesse antes de que se acercara demasiado al restaurante; sus pisadas, firmes y deliberadas, eran autoritarias.

El hombre tenía la complexión de un bulldog: cuello grueso y pecho abombado, con una barriga redonda que le tensaba la camisa del uniforme.

Las luces azules y rojas destellaban sobre la piel sudorosa de su rostro rubicundo, resaltando las profundas arrugas que le marcaban la frente y alrededor de la boca.

Sus ojos gris acero, penetrantes e inflexibles, se clavaron en Jesse con una intensidad serena que lo dejó clavado en el sitio.

A pesar de la hora, el uniforme de Prescott permanecía inmaculado, con un azul nítido que se extendía sobre su robusta figura, y su placa pulida relucía bajo las farolas.

El cinturón de cuero negro se ceñía firmemente a su ancha...

Su cintura crujió levemente al moverse, cargado con una pistola enfundada que Jesse nunca le había visto sacar.

Sus botas, perfectamente lustradas, reflejaban las luces de la policía como espejos.

Al detenerse frente a Jesse, inhaló profundamente, lenta y mesuradamente.

¿Qué tenemos? —preguntó Jesse a regañadientes, aunque podía inferir la respuesta.

Respiró hondo, como le habían enseñado a hacer cuando necesitaba calmar la mente.

La expresión sombría del Jefe solo acentuó sus sospechas.

Desde su perspectiva, Jesse notó que Prescott estaba conteniendo un sollozo.

En su fuero interno, Jesse se preparó para la noticia.

Prescott hizo una pausa antes de responder. «Soy Rosie», dijo finalmente. «Ella es…». El Jefe negó con la cabeza como si no pudiera pronunciar las palabras.

No.

Jesse ya había recibido malas noticias antes.

Le habían enseñado a compartimentar, a reprimir sus emociones y a agudizar su lógica en momentos como este.

Era instintivo codificar una herida sangrante y lidiar con ella más tarde.

Y un día, mucho después, tendría que lidiar con el dolor que sentía: cuchillos calientes clavándose en su vientre.

Quería doblarse en dos y gritar como había visto a Maggie.

Una rabia negra que no había sentido en años corría por sus venas y quería destrozar el pavimento con las manos desnudas. Temía que si abría la boca, un sollozo animal se le escapara. Se apoyó contra su auto y colocó las palmas de las manos sobre el frío metal para anclarse.

Jesse logró articular palabra: "¿Cómo?"

El Jefe se encogió de hombros y sus ojos se clavaron en el suelo como si los hechos fueran demasiado difíciles de soportar.

Chambers y Wade finalmente lograron meter a Maggie en la parte trasera de la patrulla.

Cuando Wade cerró la puerta, Maggie apoyó la cabeza en la ventana y juntó las rodillas contra el pecho como una niña pequeña asustada por su madre.

Chambers se contoneó hacia donde estaba Jesse con el Jefe, con Wade pisándole los talones.

«Maggie llamó a la centralita poco después de medianoche», informó Chambers, mirando por encima del hombro a la mujer cuyos llantos se habían convertido en gemidos.

El desgarbado detective entrelazó sus largos dedos tras la nuca.

Jesse no pudo evitar fijarse en su reluciente anillo de bodas.

Chambers respiró hondo y cerró los ojos.

Terrance Chambers era uno de los agentes de la ciudad.

Era solo unos años mayor que Jesse y se había asegurado el puesto de detective con facilidad.

Con diez años de experiencia en el Departamento de Policía de Atlanta, Chambers pensó en "tomarse las cosas con calma" en Cinnamon Falls, donde, según él, "no hay delincuencia".

A pesar de su prestigiosa trayectoria, Jesse no estaba seguro de si Chambers tenía lo que hacía falta.

Era obvio que había saltado de la cama y había elegido lo primero que pudo.

Hallazgo: unos pantalones de pijama con la cara de su esposa impresa.

¿No pudo encontrar unos vaqueros decentes?

La fe de Jesse en el detective se desvaneció.

"Por lo que pudimos sacarle, se reuniría con Rosie a medianoche para repasar la comida para el festival de este fin de semana", continuó Chambers.

—¿A medianoche? —interrumpió el jefe Prescott.

—¿Por qué se reunieron tan tarde? —preguntó Jesse.

«Alexis forma parte del Comité del Festival con Maggie», declaró Chambers, refiriéndose a su esposa. «Se han estado reuniendo sin parar para coordinar todo el revuelo». Levantó las manos con frustración. «A veces no llega a casa hasta las once de la noche. Es un problema grave». Negó con la cabeza.

"Entonces tiene sentido que Maggie se reúna con Rosie a esa hora de la noche", confirmó Prescott.

—Señor, Maggie dijo que entró y la encontró así —contribuyó Wade, con la mirada fija en la carretera.

Bud Wade, un hombre corpulento y serio, había sido policía en el Departamento de Policía de Cinnamon Falls desde antes de que Jesse naciera.

Estaba a punto de jubilarse y se aseguraba de que todos lo supieran.

Tenía un torso redondeado que estiraba las costuras de su uniforme y un cuello que hacía tiempo que había desaparecido entre sus hombros cuadrados y estoicos.

Wade no hablaba a menos que tuviera algo que decir, y cuando lo hacía, la gente lo escuchaba.

Jesse se preguntó si la noticia lo habría afectado igual de bien.

—Está muy destrozada. Le creo, jefe.

¿Cómo la encontraron? —Jesse temía preguntar, pero necesitaba saberlo. ¿Se había resbalado y caído? ¿Se había lastimado? Intentó abrirse paso entre los hombres cuando Prescott le puso una mano en el pecho, impidiéndole seguir adelante.

—Jesse… Rosie fue asesinada —reveló el Jefe, moviendo su mano hasta el hombro de Jesse y examinando su rostro.

Las palabras golpearon a Jesse como una bota en el estómago. Estaba asimilando la idea de que la mujer que prácticamente lo había criado había desaparecido de este mundo. Su rabia se encendió al saber que alguien la había arrebatado brutalmente con intención.

Angie me llamó desde recepción y llamé a Grace para que viniera a verme. Cree que la hora de la muerte es entre las diez de la noche y la medianoche.

Jesse quería desplomarse, pero se preparó poniendo las manos en las rodillas. Cuando salió del Rosie's Diner con Morgan y Nia, eran casi las nueve y media. Apenas una hora después, ella se había ido. Ojalá se hubiera quedado. Solo una hora más, y Rosie podría seguir viva.

—¿Cuál es la causa de la muerte? —preguntó Jesse débilmente.

'Traumatismo craneoencefálico por fuerza contundente'.

Alguien emitió un sonido que Jesse solo podía comparar con el de un animal herido.

Tardó varios segundos en darse cuenta de que había sido él.

Tanto el Jefe Prescott como Bud Wade ayudaron a Jesse a incorporarse.

Respiró hondo. El olor a canela que solía traerle consuelo y recuerdos, con la cara sonriente de Rosie, le revolvía el estómago.

Su mundo se salió de su eje.