8

La tubería de mantenimiento tenía veintiocho pulgadas de ancho.

Dash entró de costado, por la izquierda, empujando la bolsa impermeable de pruebas por delante. El agua recuperada apestaba a detergente y diésel. Cada movimiento le arrancaba las grapas de las costillas. Siguió avanzando.

La tubería descendía antes de nivelarse. El agua negra le inundó el oído derecho. El hormigón le presionaba el costado herido hasta que cada respiración se convertía en una elección entre aire y avance.

A los doce pies, el cinturón se le enganchó.

No podía avanzar ni retroceder. Durante un latido, la tubería se convirtió en Bay Six: un lugar estrecho, una salida visible solo en teoría, alguien más decidiendo si merecía la llave. El pánico llegó sin dignidad. Dash apretó los dientes contra el sonido que pugnaba por escapar de su garganta.

—¿Estado? —preguntó Wire.

Dash se desabrochó el cinturón. La pistola y el cargador de repuesto se deslizaron hacia el desagüe a su espalda.

—Continuando.

—Acabas de perder metal.

—Rastréalo después.

Siguió adelante con un cuchillo atado a la pantorrilla y la bolsa impermeable por delante. Dejar el arma fue como arrancarse un parche de rango. Comprendió, demasiado tarde y con total claridad, por qué Ivo había guardado la llave incluso después de que se abriera la esposa.

La voz de Wire le llegó en un susurro por el auricular de conducción ósea. —El térmico muestra cinco. Pye en la bahía trasera. March en movimiento junto al muro oeste.

Vivo.

La palabra casi detuvo a Dash.

—¿Ivo está libre?

—Se mueve como si lo estuviera.

—Dile a Lock que cubra la salida norte.

—Lock dice que no le das órdenes.

—Dile por favor.

Wire emitió un bufido de disgusto. —Rozar la muerte te ha ablandado.

La tubería terminaba detrás de una rejilla oxidada. Dash encajó dos cuñas en los pernos corroídos y empujó hasta que uno cedió. Al otro lado, unas botas cruzaron la bahía de servicio.

Bajó la rejilla con cuidado y se arrastró por debajo de los tanques de recuperación.

Ivo se coló por la puerta de personal a treinta pies de distancia.

Durante un segundo imposible, sus miradas se cruzaron entre la maquinaria.

Ivo se tocó la muñeca con dos dedos: libre. Luego señaló hacia la zanja.

Dash asintió.

El hombre de Pye rodeó el tanque. Ivo le arrojó un puñado de cáustico en polvo de una bolsa de mantenimiento abierta a la cara. El hombre gritó y soltó el rifle. Dash lo atrapó antes de que tocara el hormigón y le hundió la culata bajo la barbilla.

—Chapucero —susurró Ivo.

—Efectivo.

—Pye tiene el índice detrás de la pared falsa.

—Pensé que Mateo lo tenía.

—Una copia. Pye cogió el mío del Switchback antes de que llegaras. No sabía lo que era hasta hoy.

El registro de carga nunca había sido el premio. Lo era el índice. Nombres de despachadores, guardias, contactos del condado, escoltas federales. Todas las personas que habían hecho funcionar la ruta.

Dash abrió la bolsa de pruebas y le mostró a Ivo el archivo de inmunidad.

—¿Por qué traer eso?

—Pye lo pidió.

—No se recompensa a los secuestradores.

—No.

Dash sacó una bengala de carretera.

La comprensión asomó al rostro de Ivo. —¿Qué protege el archivo?

—A mí.

—¿Solo a ti?

—A suficientes del club como para que duela.

—Y lo vas a quemar.

—Si él lo ve.

Ivo le agarró la nuca a Dash y lo besó una vez, con fuerza. Sin cadena. Sin trato. Los disparos y el polvo químico no hacían seguro el momento, pero la iniciativa era de Ivo.

—Eso no fue perdón —dijo.

—Entendido.

Se separaron.

Ivo se agachó junto a la zanja de servicio y quitó los cuatro pernos delanteros. Dejó el par trasero intacto, metió la mano bajo el borde y presionó un pestillo oculto.

La pared falsa se abrió.

Dentro había tres unidades impermeables, un libro de contabilidad y una pila de fotografías instantáneas sujetas con una goma. Dash vio rostros asustados y apartó la mirada antes de que la rabia lo delatara.

—Coge las unidades —dijo.

Ivo alargó la mano hacia ellas.

Pye salió de la oficina y disparó.

Dash empujó a Ivo dentro de la zanja. La bala impactó en el tanque a su espalda. El agua reventó sobre el suelo.

Pye volvió a apuntar. —El archivo primero.

Dash lo levantó.

—Deslízalo.

Dash apoyó la bengala contra la carpeta y rascó el capuchón.

Brotó fuego rojo.

Pye disparó a la llama. Dash se dejó caer, rodó detrás del pórtico de lavado y arrojó el archivo en llamas al desagüe químico. El papel se retorció ennegrecido bajo la luz roja.

El movimiento desgarró algo bajo el vendaje de Dash.

Cayó sobre el costado herido y se quedó sin aliento.

El calor se extendió bajo la camisa, luego se enfrió cuando el agua del desagüe lo alcanzó.

La bengala silbó contra el hormigón mientras el acuerdo que lo había protegido se reducía a escamas negras.

Ivo vio el precio antes de que Dash lograra levantarse.

Quemar el archivo no era un gesto que el sacrificio purificara.

Significaba que los fiscales podían reabrir las muertes de la sala de pruebas.

Significaba que los Saints podían culpar a Dash por haberlos expuesto.

Significaba que si salían vivos de allí, Dash tendría menos protección que el hombre al que había encadenado.

Pye observó cómo las páginas se consumían y dejó de sonreír.

—Maldito imbécil.

—Esa es la auditoría actual.

Pye avanzó. El rifle prestado de Dash se había atascado con el polvo cáustico. Sacó su pistola, pero Pye se la arrancó de la mano de un disparo.

El impacto hizo girar la pistola bajo la pasarela. Dash se lanzó a por ella y su costado herido cedió. La palma le golpeó el agua que se oscurecía con su sangre.

Ivo tuvo tiempo de correr hacia la puerta de personal. Tenía el índice al alcance y la atención de Pye fija en Dash. El camino estaba libre durante tres pasos.

En cambio, dio un paso hacia la zanja.

Ivo se levantó de la zanja con el rifle caído en las manos.

—Detente —dijo Pye.

Las manos de Ivo temblaban sobre el arma.

—No eres un asesino.

—No —dijo Ivo—. Soy contable.

Disparó al muslo de Pye.

Pye cayó.

Durante dos segundos, Ivo vio a Dash decidir qué tipo de final tendría aquel lugar. Pye herido y hablando. Pye muerto y en silencio. La mano de Dash tembló una vez sobre la empuñadura.

Ivo podría haberle ordenado que parara. La palabra se formó y quedó sin pronunciar, no porque la decisión fuera de Dash, sino porque Ivo no sabía si la misericordia hacia Pye se convertiría después en violencia hacia Mateo.

La ausencia de una orden no hacía a Ivo responsable de los disparos.

Lo convertía en testigo de la elección.

Dash cruzó la distancia antes de que el dolor pudiera frenarlo.

Pye fue a por una pistolera en el tobillo.

Dash apartó el arma de una patada, le puso una rodilla en el pecho y pensó en Salcido junto a la zanja.

En Mateo esperando en una habitación limpia.

En Ivo abriendo la puerta del Bay Six y encontrando solo opciones diseñadas por hombres violentos.

El costado herido le cedió bajo la presión. Cambió el peso de rodilla y Pye aspiró aire suficiente para reírse.

—El archivo ha desaparecido —dijo Pye—. ¿Crees que eso hace que March sea tuyo?

Dash apretó la mano sobre la pistola recuperada. El acuerdo de inmunidad había sido una salida que podía conservar sin usarla. Ahora era ceniza en el desagüe, e Ivo seguía sin deberle nada.

—Dash —dijo Ivo.

No detente.

Solo su nombre, ofrecido como testigo.

Pye le lanzó las manos a la garganta.

Dash lo mató de dos disparos.

Después del tiroteo, Ivo fue el primero en moverse hacia Pye. Apartó de una patada el arma del tobillo, buscó el pulso y no lo encontró. Dash seguía con una rodilla en el suelo mientras el agua se extendía por el hormigón a su alrededor.

—Mírame —dijo Ivo.

Dash lo hizo.

—Estás herido.

—Sí.

—Lo mataste.

—Sí.

—Quemaste tu archivo.

Dash miró el papel ennegrecido en el desagüe. —Sí.

Ivo puso ambas manos sobre el rifle para que dejaran de temblar. —Ninguno de esos hechos te gana el perdón.

—Lo sé.

—Bien. Levántate de todos modos.

Se levantaron juntos porque la supervivencia no tenía que esperar a la resolución moral.

El lugar quedó en silencio salvo por el agua que manaba del tanque perforado.

Ivo bajó el rifle.

Dash recogió su pistola y se la ofreció por la culata.

Ivo miró el arma, luego a él. En cambio, le devolvió el rifle.

—Quédate con tu pistola —dijo—. Yo me quedé con la llave.