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La cadena hacía que cada decisión fuera deshonesta.

Ivo lo sabía. Dash también. Ese saber flotaba entre ellos mientras Dash le sujetaba la muñeca y el pulgar de Ivo seguía manchado con la fina línea roja de su boca.

—Suéltame —dijo Ivo.

Dash lo soltó de inmediato.

Esa rapidez se sintió como otro tipo de presión.

Ivo hizo inventario de lo que aún controlaba.

Su mano izquierda. Su voz. La forma de la llave grabada bajo la uña.

Dos metros de cadena, un desagüe abierto y una puerta que Dash había elegido no cerrar con llave.

Fuera, un francotirador ya había matado a Salcido y disparado contra la furgoneta.

Dentro, Dash había traído agua, respondido preguntas y se había detenido en cuanto Ivo le dijo que lo soltara.

No era seguridad. Era una comparación entre amenazas, y la comparación estaba podrida porque Dash controlaba la habitación. Ivo aún podía rechazarlo. También podía elegir la única respuesta que obligaba a su captor a obedecer y averiguar si esa obediencia sobrevivía al deseo.

El balance no hacía que la elección fuera libre. Hacía que fuera suya para ponerle nombre.

Ivo debería haberse alejado. En cambio, se inclinó hasta que su boca tocó la de Dash. El beso duró lo que una respiración. Dash no lo devolvió.

—Estás esposado —dijo Dash.

—Ya lo sé.

—Tienes miedo.

—También lo sé.

—Ese no es un sí en el que pueda confiar.

Ivo miró el llavero en el cinturón de Dash.

—Pero es un sí que quieres.

Algo oscuro cruzó el rostro de Dash.

—Quererlo no lo mejora.

—No. Lo hace honesto.

Ivo no esperó permiso. Ya había trazado la línea él mismo, y Dash la había dejado estar, así que se inclinó de nuevo; la cadena se arrastró por el suelo de hormigón con un siseo de eslabones.

Su mano libre agarró el frente de la camisa de Dash, algodón áspero aún húmedo de sudor del desierto, y tiró de él.

Dash cedió sin resistencia, su cuerpo un muro de calor, su boca contra la de Ivo con una presión que era más reconocimiento que rendición.

El corte en el labio de Dash se abrió de nuevo, un sabor cobrizo que Ivo probó y no rechazó.

Dash rompió el beso primero. Su voz sonó baja y neutra.

—¿Quieres que esto vaya más lejos?

La muñeca de Ivo se retorció en la esposa, el metal ya caliente por el contacto con su piel.

—Sigo encadenado a una pared. Dímelo tú.

—Te estoy preguntando —las manos de Dash seguían a los costados, inmóviles a propósito—. Si dices que pare, paro. Si dices más despacio, voy más despacio. Pero no voy a fingir que puedes irte.

La ira en el pecho de Ivo era una cosa viva, pero el deseo también, y el deseo gritaba más fuerte.

—Entonces tócame. Y no seas suave.

Los dedos de Dash encontraron el dobladillo de la camisa de Ivo y la subieron por las costillas con eficiencia práctica.

Ivo levantó el brazo libre, la cadena se tensó, y la camisa salió, arrojada sobre el suelo polvoriento.

El aire en Bay Six era frío, pero las palmas de Dash estaban calientes mientras le recorrían el pecho, evitando el brazo encadenado con un cuidado que se sentía como un insulto.

Ivo agarró la muñeca de Dash y la guió más abajo, hasta la cinturilla de los vaqueros.

—Aquí —dijo Ivo.

El pulgar de Dash presionó el botón.

—Dilo claro.

—Sí. Ahí. Hazlo ya.

El botón cedió, luego la cremallera, cada diente con un chirrido.

La mano de Dash se deslizó dentro, nudillos ásperos contra la piel sensible del vientre de Ivo, luego más abajo, hasta que sus dedos rodearon la polla de Ivo.

El agarre era firme, justo lo necesario, y las caderas de Ivo embistieron hacia delante antes de que pudiera evitarlo. La cadena tintineó contra la pared.

—Más despacio —dijo Ivo, porque la fricción era demasiada, demasiado rápida, y Dash obedeció al instante; sus movimientos se volvieron largos y lentos, el pulgar rodeando la cabeza en cada subida.

La respiración de Ivo se entrecortó. Se obligó a abrir los ojos, necesitaba ver.

El rostro de Dash estaba cerca, la expresión indescifrable salvo por la tensión en la mandíbula. El corte en el labio goteaba rojo.

—Mírame —ordenó Ivo.

Los ojos de Dash se encontraron con los suyos, grises y firmes.

Su mano siguió moviéndose mientras le sostenía la mirada, y ver a Dash observándolo, concentrado por completo en su reacción, hizo algo corrosivo con la ira de Ivo.

Estaba duro y goteando, las caderas buscando la presión, y en algún rincón de su mente una voz le recordó que el hombre con la mano en su polla era también el hombre que se había negado a quitarle una cadena de dos metros.

El mismo hombre que había admitido que esto no era consentimiento.

Y aun así Ivo seguía empujando contra su agarre.

La mano libre de Dash subió y se apoyó en la pared junto a la cabeza de Ivo, lo enjauló sin tocarlo.

—¿Quieres más?

—Sí —la voz de Ivo se quebró. Odiaba eso—. Pero eso no... nada de dedos, todavía no. Solo tu boca.

Dash no dudó. Se dejó caer de rodillas, el movimiento fluido para un hombre de su tamaño, e Ivo sintió el roce del denim mientras Dash se bajaba la cremallera con una mano y se liberaba.

La visión de la polla de Dash, gruesa y enrojecida, le sacudió las entrañas.

Entonces la boca de Dash estaba sobre él, caliente y húmeda, y lo engulló de un solo movimiento que hizo que Ivo jadeara y agarrara un puñado del cabello de Dash.

La cadena traqueteó con el tirón del brazo.

La lengua de Dash recorrió la parte inferior mientras su cabeza subía y bajaba con una precisión casi mecánica, sin provocaciones, sin movimientos de más.

Los muslos de Ivo temblaron. Sentía la tensión acumulándose en el bajo vientre, demasiado rápido, y tiró del cabello de Dash más fuerte de lo que pretendía.

—Mírame —dijo de nuevo, porque los ojos de Dash se habían cerrado.

Se abrieron, y la conexión fue un cable con corriente. El orgasmo golpeó a Ivo de lleno, inesperado y agudo, y gritó mientras su cuerpo se curvaba hacia delante tanto como la cadena permitía. Dash tragó, la garganta contrayéndose, y no se apartó hasta que Ivo aflojó el agarre en su cabello.

Ivo se desplomó contra la pared, el pecho agitado. La cadena era un peso frío en la muñeca, la esposa clavándosele. Dash se sentó sobre los talones y se limpió la boca con el dorso de la mano; Ivo vio que seguía duro, la polla asomando de los vaqueros abiertos, intacta.

Dash no pidió nada a cambio. Se puso de pie, se recolocó con una mueca y dijo: —Traeré agua.

La mente de Ivo se despejaba; la bruma de la excitación cedía ante una furia fría y clarificadora. Su cuerpo había elegido: el peligro más cercano, el de manos firmes que se negaba a mentir, porque parecía capaz de contener el peligro mayor del exterior. Eso no lo hacía correcto. Ni limpio.

Dash volvió con una cantimplora de metal y un trapo que en otra vida había sido toalla. Los dejó en el suelo, al alcance de Ivo, y retrocedió a esperar. Ivo no se movió.

—Puedes tocar —dijo Ivo con voz quebradiza—. Para limpiarme. Pero esperas a que te lo diga.

Dash asintió una vez. Cogió el trapo, lo humedeció con agua de la cantimplora y alargó la mano. Ivo asintió levemente, y Dash lo limpió con movimientos rápidos e impersonales antes de pasarle la cantimplora. Ivo bebió; el agua estaba fría y cortante. Cuando la bajó, clavó la mirada en Dash.

—Deberías haberme quitado las esposas.

Dash le sostuvo la mirada. —Lo sé.

—Entonces, ¿por qué no lo hiciste?

Dash apretó la mandíbula. Recuperó la cantimplora, la tapó y la dejó a un lado. —Porque te deseaba. Y no confiaba en lo que harías con una puerta abierta.

Las palabras cayeron como piedras. La ira de Ivo ardió con más fuerza, pero era un fuego limpio, no vergüenza. Había pedido esto, y Dash se lo había dado con honestidad, con todos los compromisos expuestos. Eso no absolvía a ninguno de los dos.

—Vete a dormir —dijo Ivo—. No voy a ir a ninguna parte.

Dash vaciló, luego arrastró la única silla de metal hasta la puerta y le dio la vuelta para sentarse de cara a Ivo.

Se dejó caer pesadamente, con los brazos cruzados, y en cuestión de minutos su respiración se acompasó y la cabeza le cayó hacia delante.

Estaba quieto; las líneas de tensión del rostro se le suavizaron hasta darle un aspecto más joven.

Ivo esperó hasta que el ritmo fue profundo y regular.

La cinta del botiquín había dejado adhesivo en los dedos de Ivo. Durante el encuentro, lo había presionado contra el dobladillo de la camisa de Dash, marcando el punto donde colgaban las llaves. La llave de las esposas era la más pequeña, con muesca cuadrada.

Dash se despertó cuando Ivo le tocó el cinturón.

Se miraron fijamente.

Ivo cerró la mano en torno a la llave.

Dash podría haberlo detenido. Su mano se movió, pero acabó posándose en su muslo.

—Tómala —dijo.

Ivo soltó el llavero del cinturón, metió la llave correcta en la esposa y la abrió.

El clic sonó más fuerte que la campana.

Se puso de pie. La puerta estaba a tres pasos. Dash permaneció en la silla.

Ivo abrió la puerta.

El pasillo estaba vacío. En algún lugar del patio, un dron zumbaba sobre la valla este.

Podía correr hacia la oscuridad y comprobar si el rifle de Harlan Pye seguía esperándolo. Podía quedarse y demostrar que la contención de Dash funcionaba.

Ambas opciones habían sido diseñadas por hombres violentos.

Ivo se dio la vuelta, quitó la llave de las esposas del llavero y arrojó el resto al regazo de Dash.

—Esta es mía.

Dash miró la esposa abierta, luego a él. —De acuerdo.

Ivo cerró la puerta sin echar el cerrojo.