3

Dash colocó la fotografía boca abajo entre ellos.

Ivo había terminado la mitad del sándwich y había desmontado el botiquín de primeros auxilios en filas ordenadas. Gasa. Cinta. Antiséptico. Tijeras de punta roma. Había probado las tijeras en la cadena, lo que indicó a Dash que aquel hombre entendía la esperanza como ejercicio, no como conclusión.

—Dale la vuelta —dijo Dash.

—Otra orden.

—Una petición fingiría que puedes negarte sin consecuencias.

Ivo alzó la mirada.

—Al menos estás aprendiendo mi idioma.

Le dio la vuelta a la fotografía.

Salcido yacía junto a una zanja de drenaje, vivo cuando se tomó la foto. La sangre en el cuello era de un corte superficial. El terror, de saber lo que el fotógrafo planeaba hacer después.

Ivo dejó la foto con cuidado.

—¿Dónde conseguiste esto?

—Un explorador de recuperación la llevaba encima.

—¿El de afuera?

—Sí.

—¿Está vivo?

Dash escuchó la verdadera pregunta. Qué se había hecho en nombre de Ivo, y si Dash mentiría sobre ello.

—Un minuto más, quizás.

El disparo atravesó dos paredes, seco y definitivo. Wire despejaba el perímetro.

Ivo cerró los ojos.

Dash esperó. El silencio hacía un trabajo más honesto que las amenazas.

Cuando Ivo volvió a mirar, el dolor se había convertido en cálculo.

—Quiero verlo.

—¿Por qué?

—Porque los hombres que ocultan cuerpos también ocultan motivos.

—Crees que lo maté para asustarte.

—¿Lo hiciste?

—Fue a por un arma de reserva después de perder la primera.

—Conveniente.

Dash se levantó, le quitó la esposa y retrocedió.

Ivo se frotó la muñeca. No salió corriendo hacia la puerta.

—Camina delante de mí —dijo Dash.

Afuera, Bay Six daba a un depósito de chatarra dispuesto como caos y defendido como un fuerte. Los contenedores formaban pasillos. Los focos dejaban bolsones de oscuridad a propósito. La campana colgaba sobre la antigua bahía de servicio, con el bronce ennegrecido por décadas de humo.

El explorador yacía cerca de la valla con una pistola a un metro de la mano. Wire estaba de pie junto a él. Ivo se agachó sin tocar nada.

—Entrada baja, bajo las costillas —dijo Ivo—. Se giró hacia la valla.

—Se giró hacia la pistola —corrigió Wire.

Ivo estudió la marca de arrastre donde una bota había arañado la tierra.

—Estaba huyendo.

—Las dos cosas pueden ser ciertas.

Dash observó a Ivo reconstruir los últimos cinco segundos. No era formación forense. Instinto de auditor. La negativa a dejar que nadie presentara una columna limpia cuando los números no cuadraban.

Ivo señaló el bolsillo interior del muerto.

—Ahí.

Wire se agachó y sacó una ficha de plástico con un siete amarillo estampado. Debajo llevaba pegado un transmisor estrecho.

—Ficha del depósito —dijo Dash.

—Una baliza —corrigió Wire—. Emite una ráfaga corta cada noventa segundos.

Ivo miró hacia la valla.

—Lo metiste dentro de tu perímetro.

—Así es —dijo Dash.

Wire se enderezó.

—Se estaba muriendo en el carril exterior.

—Y alguien antepuso la decisión emocional a la de seguridad.

Dash no detectó desprecio en sus palabras. Solo el mismo equilibrio despiadado que Ivo se aplicaba a sí mismo.

—Ese alguien fui yo.

—Entonces sabes exactamente cómo se usa a un hombre de palanca.

Dash lo sabía. Ese conocimiento se le clavó bajo las costillas y se quedó allí.

Ivo se levantó.

—¿Qué dijo?

—Nada útil —respondió Wire.

—No es eso lo que he preguntado.

Wire miró a Dash.

Dash contestó:

—Dijo que Pye te arrancaría el registro a tiras.

Ivo palideció bajo la luz del patio.

Un rifle retumbó desde más allá de la valla.

Dash lo embistió por la cintura y lo tiró detrás de un contenedor de chatarra. Una segunda bala perforó el acero donde había estado la cabeza de Ivo. Wire apagó el foco más cercano y se esfumó en la sombra.

Dash cubrió a Ivo con el cuerpo.

—Me trajiste a una fortaleza donde pueden dispararnos.

—Siguieron la baliza del explorador.

—Entonces tu fortaleza tiene un problema de contabilidad.

A su pesar, Dash soltó una risa.

Ivo lo miró fijamente. Tenían los rostros tan cerca que Dash notaba el aliento del hombre. El miedo no borraba el calor entre ellos; lo volvía feo e inmediato. La mano de Ivo se había cerrado en torno al cinturón de Dash, reteniéndolo o atrayéndolo.

Dash se apartó antes de que cualquiera de las dos interpretaciones se convirtiera en acción.

La voz de Wire atravesó la oscuridad.

—El tirador se retiró hacia el este. Dron en el aire en treinta.

Dash puso a Ivo en pie y lo llevó de vuelta a Bay Six.

Dentro, cerró la puerta y le ofreció la esposa.

Ivo la miró.

—Me la quitaste.

—El perímetro estaba despejado cuando lo hice.

—Ahora no lo está.

—No.

—Así que esto es protección otra vez.

—Contención.

Ivo extendió la mano derecha.

Dash le cerró la esposa. No debería haber importado la elección cuando las alternativas eran una habitación cerrada o un rifle. Pero importaba. Dash comprobó el ajuste con dos dedos, y el pulso de Ivo latía con fuerza bajo ellos.

—Salcido no era mi testigo —dijo Ivo.

—Lo sé.

—Lo es su hijo adulto. Mateo. Trabajaba de despachador en Serrano Transport.

Dash se echó hacia atrás sobre los talones.

—¿Dónde está?

—Escondido. Tiene el índice que convierte el registro en nombres.

—Y tú tienes la ruta.

Ivo señaló con la cabeza la fotografía del batidor muerto.

—Harlan Pye lleva tres meses buscando a Mateo.

—Dame la ruta.

—Trae a Mateo aquí.

—No.

Ivo apretó la mandíbula.

—Lo trasladaré a un lugar limpio —dijo Dash—. Este no lo es.

Era la primera muestra de clemencia que ofrecía y la primera promesa que le costaba el control.

Ivo alzó la mano y le rozó el corte del labio con la yema del pulgar.

Dash le atrapó la muñeca.

Ninguno de los dos se movió.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Dash.

—Estableciendo hechos.