CAPÍTULO IV #2

En otro rincón del compartimento se hablaba un poco menos de productos comerciales, pero un poco más de la invasión tártara y de sus funestas consecuencias.

—Los caballos de Siberia van a ser requisados —decía un viajero—, y las comunicaciones se volverán muy difíciles entre las distintas provincias de Asia central.

—¿Es seguro —le preguntó su vecino— que los kirguises de la Horda Media hayan hecho causa común con los tártaros?

—Eso se dice —respondió el viajero, bajando la voz—, pero ¿quién puede jactarse de saber algo en este país?

—He oído hablar de una concentración de tropas en la frontera. Los cosacos del Don ya están reunidos a lo largo del Volga, y van a enfrentarlos a los kirguises sublevados.

—Si los kirguises han descendido por el curso del Irtysh, ¡la ruta de Irkutsk no debe de ser segura! —respondió su vecino—. Además, ayer quise enviar un telegrama a Krasnoyarsk y no pudo pasar. ¡Es de temer que, de un momento a otro, las columnas tártaras hayan aislado Siberia oriental!

—En suma, padre mío —retomó el primer interlocutor—, esos comerciantes tienen razón en estar preocupados por su comercio y sus transacciones.

Después de requisar los caballos, se requisarán los barcos, los coches, todos los medios de transporte, hasta que llegue el momento en que ya no esté permitido dar un paso en toda la extensión del Imperio.

—¡Mucho me temo que la feria de Nizhni-Nóvgorod no termine con tanto brillo como ha comenzado! —respondió el segundo interlocutor, sacudiendo la cabeza—. Pero la seguridad y la integridad del territorio ruso están ante todo. ¡Los negocios son solo negocios!

Si en aquel compartimento el tema de las conversaciones particulares apenas variaba, tampoco variaba en los demás vagones del tren; pero en todas partes un observador habría advertido una extrema circunspección en las conversaciones que los viajeros mantenían entre sí.

Cuando alguna vez se aventuraban en el terreno de los hechos, nunca llegaban a aventurar cuáles eran las intenciones del gobierno moscovita ni a juzgarlas.

Eso fue precisamente lo que observó uno de los viajeros de un vagón situado a la cabeza del tren.

Aquel viajero —evidentemente extranjero— miraba con todos sus ojos y hacía veinte preguntas, a las que solo se respondía de manera muy evasiva.

A cada instante se inclinaba fuera de la portezuela, cuya ventanilla mantenía bajada, para gran disgusto de sus compañeros de viaje, y no perdía de vista ni un solo punto del horizonte de la derecha.

Preguntaba el nombre de las localidades más insignificantes, su orientación, cuál era su comercio, su industria, el número de sus habitantes, la media de mortalidad por sexo, etc.

, y todo aquello lo anotaba en un cuaderno ya atestado de apuntes.

Era el corresponsal Alcide Jolivet, y si hacía tantas preguntas insignificantes era porque, entre las muchas respuestas que provocaban, esperaba sorprender algún hecho interesante «para su prima».

Pero, naturalmente, lo tomaban por un espía, y delante de él no se pronunciaba una sola palabra relacionada con los acontecimientos del día.

Por eso, al ver que no podía averiguar nada relativo a la invasión tártara, escribió en su cuaderno:

«Viajeros de una discreción absoluta. En materia política, muy difíciles de hacer hablar.»

Y mientras Alcide Jolivet anotaba minuciosamente sus impresiones de viaje, su colega, que viajaba como él en el mismo tren y con el mismo propósito, se entregaba al mismo trabajo de observación en otro compartimento.

Ni el uno ni el otro se habían encontrado aquel día en la estación de Moscú, y ambos ignoraban que habían partido para visitar el escenario de la guerra.

Harry Blount, sin embargo, que hablaba poco pero escuchaba mucho, no había despertado en sus compañeros de viaje las mismas sospechas que Alcide Jolivet.

Por eso no lo habían tomado por un espía y sus vecinos, sin preocuparse, hablaban delante de él, dejándose llevar incluso más allá de lo que su natural circunspección habría debido permitir.

El corresponsal del Daily-Telegraph había podido observar, pues, hasta qué punto preocupaban los acontecimientos a aquellos comerciantes que se dirigían a Nizhni-Nóvgorod y cuánto estaba amenazado el comercio con Asia central en lo relativo a su tránsito.

Por eso no dudó en anotar en su cuaderno esta observación de lo más acertada:

«Viajeros extremadamente preocupados. No se habla más que de la guerra, y hablan de ella con una libertad que debe de sorprender entre el Volga y el Vístula.»

Los lectores del Daily-Telegraph no podían dejar de estar tan bien informados como la «prima» de Alcide Jolivet.

Y además, como Harry Blount, sentado a la izquierda del tren, solo había visto una parte de la región, bastante accidentada, sin tomarse la molestia de mirar la parte derecha, formada por largas llanuras, no dejó de añadir, con aplomo británico:

«País montañoso entre Moscú y Vladímir.»

Sin embargo, era evidente que el gobierno ruso, ante aquellas graves eventualidades, estaba tomando algunas medidas severas, incluso en el interior del Imperio.

La sublevación no había atravesado la frontera siberiana, pero en aquellas provincias del Volga, tan próximas al país kirguís, se podía temer el efecto de las malas influencias.

En efecto, la policía aún no había podido encontrar el rastro de Iván Ogareff.

¿Había aquel traidor, que llamaba al extranjero para vengar sus rencores personales, alcanzado a Féofar-Khan, o intentaba fomentar la revuelta en el gobierno de Nizhni-Nóvgorod, que en aquella época del año albergaba una población compuesta por tantos elementos diversos?

¿No tendría entre aquellos persas, armenios y calmucos que afluían al gran mercado algunos agentes encargados de provocar un movimiento en el interior?

Todas aquellas hipótesis eran posibles, sobre todo en un país como Rusia.

En efecto, aquel vasto Imperio, que cuenta con doce millones de kilómetros cuadrados, no puede tener la homogeneidad de los Estados de Europa occidental.

Entre los diversos pueblos que lo componen existen forzosamente algo más que simples matices.

El territorio ruso, en Europa, Asia y América, se extiende desde el decimoquinto grado de longitud este hasta el centésimo trigésimo tercero de longitud oeste, es decir, a lo largo de casi doscientos grados, y desde el trigésimo octavo paralelo sur hasta el octogésimo primero paralelo norte, es decir, cuarenta y tres grados.

Cuenta con más de setenta millones de habitantes.

Se hablan en él treinta lenguas diferentes.

Sin duda predomina la raza eslava, pero esta comprende, junto con los rusos, a polacos, lituanos y curlandeses.

Si a ellos añadimos a los finlandeses, estonios, lapones, cheremises, chuvasios, permiacos, alemanes, griegos, tártaros, las tribus caucásicas, las hordas mongolas, calmucas, samoyedas, kamchadales y aleutianas, se comprenderá que la unidad de un Estado tan vasto haya sido difícil de mantener y que solo haya podido ser obra del tiempo, ayudado por la sabiduría de los gobiernos.

Fuera como fuese, Iván Ogareff había sabido hasta entonces escapar a todas las pesquisas y, muy probablemente, debía de haberse unido al ejército tártaro.

Pero en cada estación donde se detenía el tren se presentaban inspectores que examinaban a los viajeros y sometían a todos a una minuciosa inspección, pues, por orden del gran jefe de policía, buscaban a Iván Ogareff.

El gobierno, en efecto, creía saber que aquel traidor aún no había podido abandonar la Rusia europea.

Si un viajero parecía sospechoso, se dirigía al puesto de policía para dar explicaciones; mientras tanto, el tren reanudaba la marcha sin preocuparse en absoluto por el rezagado.

Con la policía rusa, que es muy expeditiva, resulta absolutamente inútil intentar razonar.

Sus funcionarios ostentan grados militares y actúan militarmente.

Por otra parte, ¿cómo no obedecer sin rechistar las órdenes emanadas de un soberano que tiene derecho a emplear esta fórmula al comienzo de sus ukases: «Nosotros, por la gracia de Dios, emperador y autócrata de todas las Rusias, de Moscú, Kiev, Vladímir y Nóvgorod, zar de Kazán, de Astracán, zar de Polonia, zar de Siberia, zar de la Quersoneso Táurica, señor de Pskov, gran príncipe de Smolensk, de Lituania, de Volinia, de Podolia y de Finlandia, príncipe de Estonia, de Livonia, de Curlandia y de Semigalia, de Białystok, de Carelia, de Yugria, de Perm, de Viatka, de Bulgaria y de muchos otros países, señor y gran príncipe del territorio de Nizhni-Nóvgorod, de Chernígov, de Riazán, de Polotsk, de Rostov, de Yaroslavl, de Belozersk, de Udoria, de Obdoria, de Kondia, de Vítebsk, de Mstislav, soberano de las regiones hiperbóreas, señor de los países de Iberia, de Kartalinia, de Guria, de Kabardia, de Armenia, señor hereditario y soberano de los príncipes circasianos, de los de las montañas y otros, heredero de Noruega, duque de Schleswig-Holstein, de Stormarn, de Dithmarschen y de Oldemburgo.

» ¡Poderoso soberano, en verdad, aquel cuyas armas son un águila bicéfala que sostiene un cetro y un orbe, rodeada por los escudos de Nóvgorod, Vladímir, Kiev, Kazán, Astracán y Siberia, y envuelta por el collar de la orden de San Andrés, rematado por una corona real!

En cuanto a Miguel Strogoff, estaba en regla y, por consiguiente, a salvo de cualquier medida policial.

En la estación de Vladímir, el tren se detuvo durante unos minutos, lo que pareció suficiente al corresponsal del Daily-Telegraph para hacerse, desde el doble punto de vista físico y moral, una idea extraordinariamente completa de aquella antigua capital de Rusia.

En la estación de Vladímir subieron nuevos viajeros al tren. Entre ellos, una joven se presentó en la portezuela del compartimento ocupado por Miguel Strogoff.