8 Nova

Esa misma noche

Besa como hace todo lo demás: con una concentración absoluta y devastadora.

Su boca se mueve contra la mía, lenta y minuciosa, conociéndome. Sus manos abarcan mi cintura, los dedos presionando la suave tela de mi camisón, sujetándome mientras me deshace con cada roce de sus labios. Sabe a vino y a algo más oscuro, algo que es solo él, y me ahogo en ello.

Me han besado antes.

Dante me besaba: besos mecánicos, gestos obligatorios, el tipo de besos que decían estoy cumpliendo con mi deber de esposo en lugar de te deseo. Antes de Dante, hubo otros. Chicos de la universidad con manos torpes. Algunos encuentros olvidables a los veintitantos. Nada que me preparara para esto.

Nada que me preparara para que Luca Castellani me besara como si yo fuera oxígeno y él llevara años conteniendo la respiración.

Su lengua traza la línea de mis labios, pidiendo permiso. Me abro para él, y gime —de verdad gime—, un sonido que nace en lo profundo de su pecho y vibra a través de mí, y entonces me saborea, me reclama, su lengua deslizándose contra la mía en un ritmo que me hace pensar en otras cosas, otros ritmos, otras formas en que podría moverse dentro de mí.

Mis manos encuentran su pecho. Lleva una camisa oscura, desabrochada en el cuello, y siento su calor a través de la tela, los planos duros de músculo contra los que llevo semanas durmiendo. La quiero fuera. Quiero piel. Quiero...

Se aparta.

—Espera —susurra contra mi boca.

—No.

—Nova...

—Nada de esperar —cierro los puños en su camisa—. He estado esperando. Hemos estado esperando. No quiero esperar más.

Algo destella en sus ojos, algo oscuro y hambriento y apenas contenido. Sus manos se tensan en mi cintura.

—Quiero hacer esto bien.

—No hay forma incorrecta.

—La hay —presiona su frente contra la mía, respirando con dificultad—. Está lo rápido, lo desesperado, lo que termina demasiado pronto. Esa es la forma incorrecta. Y llevo tres años imaginando esto; no voy a precipitarme porque no pueda controlarme.

Tres años.

Las palabras me golpean en algún lugar profundo.

—¿Has estado imaginando esto durante tres años?

—Sí.

—¿Imaginando qué, exactamente?

Su risa es baja, áspera.

—No quieres saberlo.

—Sí quiero —me aparto lo suficiente para ver su rostro—. Dime. Dime qué has estado imaginando.

Su mandíbula se tensa. Sus ojos recorren mi rostro, buscando algo: permiso, tal vez. La prueba de que lo digo en serio.

—Todo —dice finalmente—. He imaginado todo. A qué sabrías. Los sonidos que harías. Si serías escandalosa o callada, rápida o lenta, si me dejarías tomarme mi tiempo o me suplicarías que me diera prisa.

Se me corta la respiración.

—¿Y qué decidiste?

—Decidí que lo quería todo —su pulgar traza mi labio inferior, un roce ligero como una pluma—. Quería empezar despacio. Adorarte. Aprender cada centímetro de tu cuerpo hasta poder recorrerlo con los ojos vendados. Y luego... —se detiene.

—¿Y luego?

—Y luego quería hacerte llegar tantas veces que olvidaras tu propio nombre.

El calor me inunda: las mejillas, el pecho, más abajo. Aprieto los muslos, pero no sirve de nada. Nada sirve cuando me mira así, diciendo esas cosas, con esa voz baja y ronca y completamente deshecha.

—Muéstramelo —susurro.

—¿Qué?

—Muéstramelo. Todo lo que imaginaste —respiro hondo—. Soy tuya esta noche. Haz lo que quieras.

Algo se quiebra detrás de sus ojos.

Un momento estamos ahí de pie, frente con frente, sus manos suaves en mi cintura. Al siguiente, me levanta —sus manos bajo mis muslos, mis piernas rodeando su cintura, mi espalda contra la puerta mientras me inmoviliza con su cuerpo.

—¿Lo que quiera? —gruñe contra mi garganta.

—Sí.

—No sabes lo que estás ofreciendo.

—Entonces muéstramelo.

Su boca encuentra mi cuello. Ya no es suave, es hambrienta. Sus dientes raspan donde late mi pulso y jadeo, echando la cabeza hacia atrás contra la puerta. Sus caderas presionan hacia delante, y lo siento, duro y grueso a través de las capas que nos separan, y gimo.

—Eso —dice contra mi piel—. Ese sonido. He estado soñando con ese sonido.

—Luca...

—Voy a deshacerte —muerde la curva entre mi cuello y mi hombro, y grito—. Lentamente. A conciencia. Y cuando termine, vas a saber... —otro mordisco, otra marca— ...exactamente a quién perteneces.

Sus manos se mueven. Se deslizan por mis muslos, empujan mi camisón más arriba, sus dedos encuentran piel desnuda que nunca se ha sentido tan sensible. Cada toque es eléctrico. Cada roce de sus yemas envía chispas por todo mi cuerpo.

—La cama —logro decir—. Por favor...

—Todavía no.

—Luca...

—Te lo dije. —Se aparta para mirarme, los ojos oscurecidos de deseo—. No pienso apresurar esto.

Me aleja de la puerta. Pero no hacia la cama, sino hacia la silla junto a la ventana. La que da a los jardines bañados por la luna. Donde se sienta a leer y a hacer lo que sea que haga en las horas de silencio.

Se acomoda en ella conmigo en su regazo, mis muslos a horcajadas sobre sus caderas, el camisón subido hasta la cintura. La posición es íntima, obscenamente íntima. Lo siento entero a través de los pantalones, duro y ardiente contra mi centro, y cuando me muevo, ambos gemimos.

—Mírame —ordena.

Lo miro.

Su rostro es todo ángulos marcados y sombras bajo la luz de la luna. Tiene los ojos oscuros, las pupilas dilatadas. Los labios hinchados de tanto besarme, y un rubor en los pómulos que lo hace parecer casi febril.

—Voy a desvestirte ahora —dice—. Despacio. Y vas a dejar que te mire.

—De acuerdo.

—Sin esconderte. Sin cubrirte. Quiero verte toda.

Trago saliva.

—De acuerdo.

Sus manos encuentran el dobladillo del camisón. Se deslizan hacia arriba, centímetro a agonizante centímetro, arrastrando la tela consigo. Siento el aire fresco en los muslos, las caderas, el vientre. Siento su mirada recorriendo cada centímetro que queda al descubierto, su respiración cada vez más agitada.

—Levanta los brazos.

Los levanto.

Tira del camisón por encima de mi cabeza y lo arroja a un lado.

No llevo nada debajo.

La revelación nos golpea a ambos al mismo tiempo. Sus manos se quedan inmóviles donde habían vuelto a posarse en mi cintura. Su mirada desciende a mis pechos, mi vientre, el espacio entre mis muslos. Y emite un sonido, un sonido crudo y desesperado, mitad gemido y mitad plegaria.

—Joder.

—¿Está...?

—Eres perfecta. —Su voz suena estrangulada—. Eres jodidamente perfecta.

Quiero protestar. Quiero señalar las imperfecciones: la blandura de mi vientre, las estrías en las caderas, el cuerpo que Vivienne siempre me hizo sentir avergonzada de tener con sus comentarios hirientes sobre «cuidar lo que comes, querida» y «quizás una talla más pequeña te sentaría mejor».

Pero me está mirando como si fuera una obra maestra. Como si fuera algo precioso y raro y digno de adoración.

Y por primera vez en años, casi lo creo.

—Tócame —susurro—. Por favor.

Sus manos se mueven.

No rápido. Despacio, deliberado, explorando. Se deslizan por mis costillas, contando cada una, y luego acunan mis pechos como si hubieran sido hechos para encajar en sus palmas. Sus pulgares rozan mis pezones y me arqueo hacia su contacto; se me escapa un gemido antes de poder contenerlo.

—Sensibles —murmura.

—Sí...

Lo hace de nuevo. Y otra vez. Rueda mis pezones entre sus dedos, los rodea con los pulgares, aprende exactamente qué me hace jadear, qué me hace gemir y qué me hace restregarme contra él con necesidad desesperada.

—Luca, por favor...

—¿Por favor qué?

—Más. Necesito más.

—¿Más de qué? —Su voz suena burlona ahora, con un matiz oscuro—. Dime qué quieres, Nova. Usa tus palabras.

No puedo. Nunca he podido: Dante nunca preguntó, nunca le importó lo que yo quisiera, y antes de él era demasiado joven para saberlo. Pero Luca me mira expectante, con las manos quietas sobre mis pechos, esperando.

—Quiero... —Trago saliva—. Quiero tu boca.

—¿Dónde?

Oh, Dios.

—Aquí. —Tomo su mano de mi pecho. La guío por mi cuerpo. Presiono sus dedos contra mí, donde estoy húmeda y palpitante y desesperada—. Aquí. Por favor. Quiero tu boca aquí.

Sus ojos se oscurecen aún más, si es que eso es posible.

—Buena chica.

Se pone de pie en un movimiento fluido, llevándome consigo, y luego me deposita en la cama, boca arriba, con las piernas colgando del borde. Se arrodilla frente a mí, y la visión de él allí, Luca Castellani, de rodillas, con el rostro a la altura de mis muslos...

—Estás temblando —observa.

—Lo sé.

—¿Tienes miedo?

—No. Estoy... —No tengo palabras para lo que estoy. Abrumada. Desesperada. Tan excitada que apenas puedo respirar—. Solo no te detengas.

—No voy a detenerme. —Me besa en la cara interna del muslo—. No voy a detenerme hasta que estés suplicando.

—Ya estoy suplicando.

—No, no lo estás. —Otro beso, más arriba esta vez—. Pero lo harás.

Sus manos me abren más los muslos. Su aliento roza mi centro y me estremezco; cada músculo de mi cuerpo se tensa con anticipación. Puedo sentir cómo me mira, cómo me estudia, y debería darme vergüenza, debería hacerme querer cerrar las piernas y esconderme, pero no.

Me hace querer más.

—Hermosa —murmura—. Tan húmeda para mí ya.

—Por favor...

—¿Por favor qué?

—Luca...

Me lame.

Un lametón largo y lento, de abajo arriba, y me deshago por completo. Mis caderas se elevan de la cama. Mis manos se aferran a las sábanas. De mi garganta escapa un sonido que ni siquiera parece humano, algo crudo, desesperado, hambriento.

Lo hace de nuevo.

Y otra vez.

Y entonces su boca se cierra sobre mi clítoris y succiona, y grito.

No un grito metafórico, no un jadeo ni un gemido ni un sollozo: un grito real, tan fuerte que seguramente alguien en la casa lo ha oído, y me da igual porque su lengua está haciendo cosas que no sabía que una lengua pudiera hacer y sus dedos se deslizan dentro de mí, dos a la vez, curvándose contra un punto que me hace ver todo blanco.

—Eso es —murmura contra mí, y la vibración de su voz casi me lleva al límite—. Déjame oírte. Déjame oír lo bien que te hago sentir.

No puedo estar callada. Lo intento (viejos hábitos, la voz de Vivienne en mi cabeza que me recuerda que debo ser una dama, ser apropiada), pero cada movimiento de su lengua arranca otro sonido de mi garganta. Gimo, jadeo, digo su nombre como una plegaria, y mis caderas se mueven contra su rostro en un ritmo que no puedo controlar.

—Sabes increíble —dice, y las palabras suenan casi coloquiales, como si estuviera comentando el vino de la cena, pero su voz está rota y sus dedos se mueven más rápido y siento la tensión que crece, crece, crece...

—Luca... voy a...

—Sí —su pulgar presiona mi clítoris, con fuerza, y sus dedos se curvan dentro de mí, y su boca se cierra sobre mí otra vez—. Córrete para mí. Déjame saborearte.

Me hago añicos.

El orgasmo me atraviesa como una ola, como una tormenta, como nada que haya sentido antes. Mi espalda se arquea, despegándose de la cama. Mis muslos se cierran alrededor de su cabeza. Grito (su nombre, o quizá solo sonidos, ya no distingo) y él continúa, sigue lamiendo y succionando y acariciándome mientras dura, hasta que tiemblo, hasta que estoy hipersensible, hasta que tengo que empujarle los hombros porque no puedo más.

Se aparta.

Me mira con los labios húmedos, los ojos oscuros y la expresión más devastadoramente satisfecha que he visto en mi vida.

—Ese —dice— ha sido uno.

Parpadeo.

—¿Uno?

—Te lo dije —se incorpora, se desliza sobre mi cuerpo, se cierne sobre mí con los brazos apoyados a cada lado de mi cabeza—. Voy a hacerte correr hasta que olvides tu propio nombre. Eso significa que apenas estamos empezando.

***

Luca

Parece destrozada.

Su cabello se extiende sobre mi almohada como un halo dorado. Tiene los labios hinchados de mordérselos. Su piel está sonrojada desde el pecho hasta las mejillas, y sus ojos, esos hermosos ojos expresivos, están vidriosos de placer.

Yo hice eso.

Yo la dejé así.

Todo ese deseo, todas esas veces que imaginé este momento exacto, y la realidad es mejor que cualquier cosa que conjuré en la oscuridad. Los sonidos que hace. Su sabor. La forma en que su cuerpo responde a cada caricia como si hubiera estado hambriento de esto.

Ha estado hambrienta, me doy cuenta. Dos años casada con mi hermano, y él nunca la tocó así. Nunca se tomó el tiempo de aprender qué le gustaba, qué necesitaba, qué la haría deshacerse en sus manos.

Mi hermano es un idiota.

Pero su estupidez es mi fortuna.

—Llevas demasiada ropa —dice sin aliento.

Bajo la vista. Todavía completamente vestido: camisa, pantalones, incluso los zapatos. Estaba tan concentrado en ella, en saborearla, en verla deshacerse bajo mi lengua, que olvidé mi propio estado.

—Así es.

—Quítatela.

No es una petición. Algo se enciende en mi pecho: orgullo, deseo, la emoción de oírla exigir lo que quiere.

—¿Quieres verme?

—Quiero sentirte —su mano se alza y se aferra a mi camisa—. Quiero sentir tu piel contra la mía. Quiero... —se interrumpe, sonrojada.

—Dímelo.

—Te quiero dentro de mí.

Joder.

Mi autocontrol, ya deshilachado, pendiendo de un hilo, se rompe por completo.

Me echo hacia atrás. Mis dedos encuentran los botones de mi camisa, torpes por la prisa. Ella me observa desnudarme con esos ojos oscuros y hambrientos, y cada segundo parece una eternidad. Camisa, fuera. Zapatos, fuera. Pantalones, desabrochados, bajados de un tirón.

Y entonces estoy desnudo.

Su mirada baja. Me recorre. Se le abren los ojos, solo un poco, y siento un momento de inquietud...

—Oh —susurra.

—¿Es un «oh» bueno o un «oh» malo?

—Es un... —traga saliva—. Es un «oh» de «eres más grande de lo que esperaba».

Debería sentirme engreído. Parte de mí lo está. Pero sobre todo estoy desesperado, desesperado por estar dentro de ella, por sentirla a mi alrededor, por finalmente, finalmente, tener lo que llevo tres años soñando.

—Iremos despacio —prometo.

—No.

Me detengo.

—¿No?

—No quiero despacio —alarga la mano, sus manos encuentran mis caderas y tiran de mí hacia ella—. Ya he tenido despacio. Ya he tenido cuidado, delicadeza y aburrimiento. Quiero... —me mira, y el calor en sus ojos podría arrasar ciudades—. Quiero que me folles en serio.

Dios mío.

—Nova...

—No soy frágil.

Sus uñas se clavan en mis caderas, con fuerza suficiente para dejar marcas.

—No voy a romperme. Así que deja de tratarme como si fuera a hacerlo.

Debería discutir. Debería insistir en ir despacio, asegurarme de que está lista, ser el hombre cuidadoso y controlado que me he obligado a ser durante semanas.

En cambio, la agarro de las caderas. Le doy la vuelta. La pongo en cuatro.

Jadea.

—¿Esto es lo que quieres?

Me coloco detrás de ella, con mi miembro presionado contra su entrada, pero sin empujar. Todavía no.

—¿Quieres que te folle en serio?

—Sí...

—Entonces agárrate a algo.

Entro en ella de una embestida.