7 Nova #2

—Así que cuando levanté la vista y te vi mirando... —Exhala, tembloroso—. Decidí dejarte ver. Dejarte ver lo que me provocas. Lo que me llevas provocando desde el primer momento en que te vi reír en la mesa de mi hermano con pintura en los dedos.

Mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que puede oírlo. Todo mi cuerpo vibra de deseo, de necesidad, de tres años sin que nadie me toque y seis semanas durmiendo junto a un hombre al que anhelo más que al aire.

—Deberías irte —dice.

Parpadeo. —¿Qué?

—Deberías volver a tu habitación. Darte una ducha fría. Bajar a cenar y fingir que esto nunca pasó. —Se le tensa la mandíbula—. Porque si te quedas, si me tocas ahora mismo, no voy a poder parar. Y necesito que estés segura. Necesito que elijas esto, no que te dejes llevar solo porque viste algo que te hizo desearme.

—Ya te deseo.

—Quieres consuelo. Quieres seguridad. Quieres sentir algo que no sea dolor por una vez en tu miserable vida…

—No me digas lo que quiero.

Las palabras salen cortantes. Más cortantes de lo que pretendía. Pero estoy cansada de que me manejen, me controlen, me protejan de mis propios deseos como si fuera demasiado frágil para saber lo que quiero.

—Sé lo que quiero —digo—. Lo sé desde hace semanas. Llevo cada noche despierta pensando en ello. Deseándolo. Deseándote.

—Nova…

—¿Quieres que esté segura? Estoy segura. ¿Quieres que elija? Elijo. —Respiro hondo—. Te elijo a ti. Te deseo. Y si no me tocas en los próximos treinta segundos, voy a perder la cabeza.

Algo cede detrás de sus ojos.

Lo veo desvanecerse: el último hilo de su autocontrol, rompiéndose. Su mano sube, sus dedos se cierran en mi nuca, me atrae hacia él, y…

Se detiene.

A un centímetro de mi boca. Tan cerca que siento su aliento en mis labios. Tan cerca que si cualquiera de los dos se moviera, solo un poco, estaríamos besándonos.

—Así no —dice, y su voz suena rota—. No de pie en mi baño con agua en el suelo y pintura en tus manos. No cuando llevo un mes imaginando todas las formas en que quiero desarmarte.

—¿Entonces cuándo?

Su pulgar me acaricia la mandíbula. Sus ojos escudriñan mi rostro.

—Esta noche —dice—. Ven a mi habitación esta noche. No por las pesadillas. No porque tengas miedo. Ven a mí porque quieres estar ahí. Ven a mí porque me has elegido.

—¿Y si lo hago?

Su frente se apoya contra la mía. Su aliento se mezcla con el mío. Su cuerpo, todavía húmedo, a apenas un centímetro de rozar mi ropa.

—Si lo haces —murmura—, no te dejaré ir jamás.

Me suelta.

Retrocede.

Coge una toalla y se la enrolla en la cintura, y veo cómo se le tensan los músculos de los brazos, veo las gotas de agua deslizarse por su pecho, lo veo cubrirse como si guardara un arma.

—Vete —dice—. La cena es en una hora. Te veo allí.

Me voy.

Vuelvo a mi habitación con piernas que apenas me sostienen. Me quito la ropa manchada de pintura, me meto en la ducha y abro el agua fría, pero no sirve de nada. Nada sirve.

Solo lo veo a él.

Solo siento el fantasma de sus dedos en mi nuca.

Solo oigo su voz, ronca y rota, diciendo mi nombre mientras se corría.

Esta noche, pienso.

Esta noche, lo elijo a él.

***

La cena es una tortura.

Nos sentamos uno frente al otro en la mesa iluminada por velas, como cada noche. Sirven el vino. Sirven la comida. Hay conversación, probablemente; no podría decirte de qué hablamos aunque me fuera la vida en ello.

Solo veo el agua deslizándose por su espalda.

Solo siento el peso de su mirada en mi rostro.

Solo pienso en lo que va a pasar cuando termine la cena, se apaguen las velas y suba esas escaleras hasta su habitación.

—No estás comiendo.

Su voz atraviesa mi neblina. Bajo la vista al plato: llevo diez minutos moviendo el mismo trozo de pescado.

—No tengo hambre.

—¿Nerviosa?

Levanto la vista. Me observa con esos ojos oscuros, con una ligera curva en los labios que no llega a ser sonrisa.

—No.

—Mentirosa.

—Vale. Sí. —Dejo el tenedor—. Estoy nerviosa. Estoy aterrada. Hace mucho que no… —Me detengo. Respiro hondo—. Ha pasado mucho tiempo.

—Lo sé.

—Y antes, con Dante, nunca fue… —Me interrumpo, sin saber cómo explicar que el sexo con mi marido era mecánico en el mejor de los casos, inexistente en el peor. Que al final llevábamos meses sin tocarnos. Que he pasado años sintiéndome intocable, indeseable, invisible.

—Lo sé —dice de nuevo, y la forma en que lo dice me hace pensar que de verdad lo sabe. De algún modo. Que ha añadido esto a todas las demás cosas que ha ido guardando sobre mí a lo largo de los años.

—¿Cómo lo sabes siempre?

—Presto atención. —Gira la copa de vino lentamente por el tallo, sin apartar la mirada de la mía—. Llevo mucho tiempo prestándote atención.

—Eso probablemente debería asustarme.

—¿Te asusta?

Lo pienso. De verdad lo pienso: la observación, la espera, la forma en que ha sido una presencia silenciosa en mi vida mucho antes de que supiera que existía. Debería resultar inquietante. Obsesivo. El tipo de cosa que hace saltar todas las alarmas.

—No —admito—. Me hace sentir... vista.

Algo se suaviza en su expresión. —Bien.

La cena continúa. Hablamos de trivialidades: el tiempo, los jardines, un libro que está leyendo y que cree que me gustaría. Cosas normales. Cosas seguras. La conversación de dos personas que no están a punto de cambiarlo todo.

Pero bajo la superficie de las palabras, la tensión crece. Cada vez que sus dedos rozan el tallo de la copa, pienso en esos dedos sobre mi piel. Cada vez que se mueve en la silla, pienso en su cuerpo contra el mío. Cada vez que me mira —y lo hace constantemente, siempre, esos ojos oscuros nunca se apartan de mí— lo siento como una caricia.

Para cuando retiran el postre, estoy tan tensa que podría romperme.

—Nova.

Levanto la vista.

Está de pie. La servilleta sobre la mesa. La silla apartada.

—Voy a subir —dice en voz baja—. Puedes seguirme. O puedes ir a tu habitación. Lo que elijas... —hace una pausa— lo entenderé.

Se va.

Me quedo sola a la mesa, rodeada de los restos de una cena que no probé, y pienso en las decisiones.

Durante dos años, no tuve ninguna. Otros decidían por mí: Dante, Vivienne, la jaula dorada de las expectativas Castellani. Yo elegía qué ponerme, qué comer, cómo componer mi rostro. Todo lo demás lo decidían otros.

Pero esto...

Esto es mío.

Él es mío, si lo quiero.

Y que Dios me ayude, porque lo quiero.

Me levanto de la mesa. Camino hacia las escaleras.

Mis pasos resuenan en la casa silenciosa. Los apliques parpadean a mi paso, proyectando sombras danzantes sobre las paredes de piedra. Mi corazón late con fuerza. No de miedo, ya no. De anticipación.

Su puerta está cerrada.

Me detengo frente a ella. Levanto la mano para llamar.

Entonces recuerdo lo que dijo.

Ven a mí porque quieres estar aquí. Ven a mí porque me has elegido.

No llamo.

Abro la puerta.

***

Luca

Está aquí.

Sabía que vendría —lo sentí en los huesos desde el momento en que me observó en la ducha, desde el momento en que vi el deseo escrito en su rostro. Siempre iba a venir a mí esta noche. La única pregunta era si podría contenerme el tiempo suficiente para permitírselo.

Pero saber que vendría y verla ahí de verdad son dos cosas distintas.

Está en el umbral, iluminada desde atrás por la luz del pasillo, con algo suave y vaporoso que se ciñe a las curvas con las que llevo años soñando. Lleva el pelo suelto sobre los hombros. Va descalza. Sus ojos, enormes y oscuros, están fijos en mí como si yo fuera lo único en el mundo.

—Viniste.

—Vine.

Entra. Cierra la puerta tras de sí. El clic del pestillo suena obscenamente fuerte en el silencio.

—¿Estás segura?

—Si me preguntas eso una vez más, voy a gritar.

A pesar de todo —la tensión, el deseo, la forma en que todo mi cuerpo se inclina hacia ella— siento que mis labios se curvan.

—Eso se puede arreglar.

Sus mejillas se sonrojan.

—Luca...

—Ven aquí.

Cruza la habitación. Lentamente, como saboreando cada paso. La observo acercarse, cómo el camisón se mueve contra su cuerpo, cómo sube y baja su pecho mientras se le acelera la respiración.

Cuando está lo bastante cerca para tocarla, no lo hago.

Todavía no.

—Necesito decirte algo primero —digo.

Frunce el ceño.

—¿Ahora?

—Sí. Ahora. Antes de que esto vaya más lejos —respiro hondo—. No soy un buen hombre, Nova. Te lo he dicho antes, pero necesito que lo entiendas de verdad. Las cosas que he hecho, las cosas que sigo haciendo, no son cosas que hagan los hombres buenos.

—No me importa.

—Debería importarte.

—No me importa. —Da un paso más. Lo bastante cerca como para que pueda olerla: algo floral, algo dulce, algo que es solo ella—. No me importa lo que hayas hecho ni lo que estés haciendo. No me importa el negocio ni el peligro ni lo que sea que creas que me va a asustar. He sobrevivido a Vivienne Castellani. Nada de lo que me digas será peor que eso.

—Maté a un hombre una vez.

No se inmuta.

—¿Se lo merecía?

—Sí.

—Entonces tampoco me importa eso.

Algo se quiebra en mi pecho. Un último muro que no sabía que seguía sosteniendo, una barrera final entre el deseo que me consume desde hace tres años y yo.

—Voy a arruinarte —digo, y la voz me sale ronca—. Voy a tocarte y saborearte y hacerte gritar mi nombre, y cuando termine, no vas a querer a nadie más. ¿Lo entiendes? ¿Entiendes lo que estás eligiendo?

—Sí.

—¿Y aún quieres esto?

Extiende la mano. Toma la mía. La levanta hasta el rostro y presiona mi palma contra la mejilla.

—Quiero esto —susurra—. Te quiero a ti. Todo tú. Lo bueno y lo malo y todo lo que hay en medio.

Me muevo antes de poder detenerme.

Mis manos buscan su cintura. Mi boca busca la suya. Y la primera vez que beso a Nova, la primera vez que por fin, por fin me permito lo que llevo tres años deseando—

Todo lo demás desaparece.