Epílogo

Juliette Carter

Harvard tenía una forma muy particular de intentar matar a una persona.

No con violencia.

Con lecturas.

Con frío.

Con profesores que decían «vamos a comentarlo brevemente» antes de aplastarme el alma durante noventa minutos enteros.

Y, sobre todo, con ese viento de Cambridge que parecía diseñado en un laboratorio para colarse dentro del abrigo, atravesar la bufanda y morder huesos que ni sabía que tenía.

Subo los últimos escalones del edificio con la mochila pesándome en un hombro, el pelo recogido de cualquier manera y la cabeza demasiado llena para alguien que todavía tenía que decidir si la cena iba a ser comida de verdad o cereales directamente de la caja.

A Luke le molestaba que llamara cena a los cereales.

Luke también estaba a varios estados de distancia, de viaje con el equipo, seguramente en algún hotel caro, fingiendo que no estaba cansado y mandándome mensajes idiotas para hacerme sonreír entre una reunión de equipo y otra.

No llegaría hasta mañana.

Tal vez.

Con la NHL, «mañana» era siempre una promesa hecha con la fe de quien nunca ha visto una agenda de partidos, entrenos, viajes, ruedas de prensa y compromisos que aparecían de la nada, como plagas bíblicas.

Aun así, dos años después, seguimos juntos.

Nos las arreglamos.

Detroit, Boston, aeropuertos, videollamadas, mensajes en mitad de la madrugada y este apartamento que Luke insistía en llamar nuestro.

Oficialmente, era suyo.

Oficiosamente, nuestro.

Porque yo todavía me negaba a aceptar que Luke Grayson hubiera comprado un apartamento en Cambridge para mí, y él fingía creerse esa mentira para preservar mi dignidad.

Me paro delante de la puerta y frunzo el ceño.

La cerradura electrónica está apagada.

Y la puerta… entreabierta.

Una rendija pequeña.

Suficiente para que mi cerebro cansado construya veintisiete escenarios criminales en menos de dos segundos.

Genial.

Sobreviví a Harvard para que me asesine un ladrón que sabe forzar cerraduras electrónicas.

Empujo la puerta despacio, sujetando la mochila como si un libro de derecho y tres subrayadores fueran armas de defensa personal aceptables.

Entonces el olor me golpea.

Algo asado.

Especias.

Mantequilla.

Algo que no vino de ningún reparto a domicilio, a menos que el asaltante también hubiera asaltado un restaurante antes de elegir mi apartamento.

Cierro la puerta detrás de mí, sin hacer ruido.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí? —llamo, con un valor que claramente no consultó con el resto de mi cuerpo.

Nada.

Solo el sonido bajo del horno y movimiento en la cocina.

Doy unos pasos más, recelosa, lista para descubrir si moriría antes o después de elogiar el condimento.

Entonces veo su espalda.

Ancha.

Alta.

Cubierta por una camiseta negra que se le ciñe a los hombros de una manera criminal. Está de frente al horno, removiendo algo en una fuente, como si allanar apartamentos y preparar cenas fueran modalidades olímpicas.

Y este ladrón está buenísimo, ¿eh?

Me quedo unos segundos parada, admirándolo.

Entonces cruzo los brazos.

—Mira, ladrón allanador de apartamentos, más te vale largarte. Mi novio es celoso.

Luke no se gira de inmediato.

Solo inclina la cabeza a un lado, como si estuviera analizando la amenaza con toda la seriedad del mundo.

—¿Ah, sí? —pregunta, la voz grave cargada de diversión—. Dudo que ese novio sepa cocinar. Porque, en tu nevera, solo había un paquete de galletas, zumo de naranja y una cosa que espero, por el bien de nuestra relación, que alguna vez haya sido lechuga.

—Eso es una acusación infundada contra mis pocas ganas de hacer la compra.

Por fin se gira.

Y ya está.

Ahí está.

Luke Grayson en mi cocina, con el pelo un poco revuelto, la barba sin afeitar y esa sonrisa de hombre que sabe exactamente el efecto que causa.

Dos años después, es uno de los mejores defensas de la liga, famoso, deseado por medio país, y aun así parado en mi apartamento, cocinando para mí como si ese fuera el lugar más importante del mundo.

Sigue siendo irritante.

Guapo.

Mío.

—Me cuida muy bien —insisto, intentando sonar firme, lo cual es difícil cuando mis ojos bajan solos por su pecho—. Y también sabe cocinar. Solo que llevaba un tiempito sin hacerme la compra.

—¿Un tiempito? —Levanta una ceja—. Amor, había un limón seco en el cajón de las verduras. Eso no era comida.

Se me tiembla la boca por no reírme.

—Aun así, te garantizo que su berenjena es mucho mejor que esa mordisqueada de ahí. La suya suele estar entera.

Luke me mira fijamente un breve instante.

Después suelta una carcajada.

Fuerte.

Abierta.

De esos sonidos que llenan toda la cocina y empujan lejos todo el peso de Harvard, del frío, de la distancia y de las semanas demasiado largas sin él.

Y yo también me río.

Tiro la mochila a un lado y corro hacia él, que abandona los utensilios antes de que salte a sus brazos. Me acomoda en su regazo, aparta parte del desorden de la isla y me sienta ahí como si ese fuera el único lugar del mundo donde debería estar.

Hundo la cara en la curva de su cuello.

—Te echaba de menos —digo, y le doy un beso húmedo, chupándole la piel.

—Yo también, amor. Un montón. —Su boca sube por mi mandíbula, lenta, con esa calma específica de quien ahora tiene tiempo. Me sujeta la cabeza y encuentra mis labios en un beso que lo carga todo. La distancia, los aeropuertos, las llamadas que nunca eran lo bastante largas.

—Pero tienes que comer mejor, fierecilla —murmura, en medio del beso—. ¿Cómo vas a litigar delante de un juez desnutrida?

—Todavía queda tiempo para eso —digo, recordando que falta un año para graduarme y, después, el examen de colegiación.

—Lo sé.

—Para entonces, me las arreglaré para trabajar en un bufete en la ciudad donde juegues. —Levanto la cara hacia él—. Así comeré bien todos los días.

Su sonrisa se vuelve pura malicia.

—Y te garantizo que él también.

—¿Y no querrá comer ahora?

Luke mira el horno. Después a mí.

—La carne todavía no está lista.

—Sabes muy bien de qué estoy hablando. —Proyecto la cadera hacia delante, apretando mi centro contra su abdomen.

—Me encanta verte así.

—Y a mí me encanta tenerte dentro de mí —devuelvo—. ¿Cuánto falta para revisar el asado?

—Lo voy a apagar. Después lo enciendo otra vez.

—Buena decisión.

Se aparta solo para girar el botón y vuelve de inmediato. Me enrosco en él, que me lleva en brazos hasta nuestro cuarto.

Le agradezco al hockey las piernas que suben la escalera de nuestro dúplex sin quedarse sin aliento.

Al entrar en el cuarto, me tira en el centro de la cama.

Mi cuerpo rebota con los muelles del colchón y me arrastro hacia atrás con los codos mientras se despliega ante mí la vista más bonita del mundo: Luke quitándose la camiseta, enseñando el pectoral que, misteriosamente, ha crecido desde la primera vez que lo vi sin ropa.

Los entrenos se han vuelto más intensos. No estoy nada disgustada con eso.

Lo que me molesta son los moratones que aparecen después de ciertos partidos. Esos los odio.

—Solo hay una cosa que no entendí… ¿de verdad comparaste mi polla con una berenjena, amor? —dice, soltando una risa—. No sé si sentirme halagado o preocupado.

—¿Preocupado por qué?

—Con que mi novia piense que esto de aquí… —señala su propia entrepierna—… puede picar.

—Tu novia es una cocinera pésima. Y —levanto el dedo— odia las verduras digeribles.

Su risa se abre, generosa, y cuando pasa, los ojos azules se posan en mí con ese brillo específico.

—Hay controversia… porque ya te has tragado mi leche unas cuantas veces.

—Explicado correctamente. Tu leche. Tu polla fue solo un medio. Ni la mordí.

—Sí que la mordiste —replica, bajándose la cremallera del pantalón y quitándoselo junto con los calzoncillos.

Se enreda un poco con las zapatillas en el camino, suelta un taco por lo bajo, y enseguida está completamente desnudo de pie junto a la cama, sin el menor apuro, porque Luke Grayson nunca lo ha tenido.

—No te quejaste.

—No me quejé porque descubrí que soy masoquista cuando se trata de tu boca en mí, amor.

No espero a que él tome la iniciativa. Me quito el jersey por la cabeza, después la camiseta térmica. Luke se encarga de las botas mientras me bajo el legging, formando un lío con los leotardos y las bragas hasta los tobillos.

Él hace el resto.

Desnudos, con nostalgia el uno del otro, con el calentón acumulado de dos semanas enteras.

Dios.

El asado podía esperar hasta mañana.

Me siento en el borde de la cama con Luke delante de mí, la polla completamente erecta, las venas marcadas, el glande rosado y brillante: tan apetecible que me pregunto quién necesitaría verduras teniendo esto disponible. Que las verduras se vayan al infierno.

Lo envuelvo con los labios, chupando la puntita antes de deslizarme despacio hasta donde la garganta lo permite.

El sonido que suelta me recorre todo el cuerpo. El coño, que ya palpitaba solo de mirarlo, da la primera contracción de anticipación.

—Eso, amor… chupa rico. Mi berenjena es toda tuya…

Suelto una risa por la nariz y le doy un mordisquito.

Gime, encorvándose levemente hacia delante.

—No digas eso ahora… —Levanto los ojos hacia él—. Solo tienes permiso para gemir o pedir más.

—Orden anotada, señora.

Le sujeto las caderas y aprovecho la distracción para empujarlo de espaldas a la cama. Cae con una risa sorprendida y yo me acomodo encima, retomando el ritmo.

—Ven aquí. Quiero tu coño también. —Me atrae por la cadera, reposicionándolo todo sin ceremonias.

En el instante en que su lengua roza mi vulva, un escalofrío me sube entero por la columna.

—Ah… joder… cuánto he echado esto de menos —murmuro contra su polla antes de volver a chupársela.

—Yo también, amor… —responde él, lamiendo desde el clítoris hasta la entrada en una caricia lenta y deliberada que me hace gemir alrededor de él.

Meneo las caderas contra su cara. Él proyecta las suyas hacia arriba. Somos un desastre organizado, una sincronía construida con el tiempo y mucha práctica, y funcionaba. Muy bien.