Parte 3 #3

Después de la cena, cuando Dave fue al salón a por agua, el padrastro ya estaba en el vano de la puerta de la cocina.

No habló de la apuesta. Solo se acercó.

El beso vino entero, húmedo, en la boca.

Dave retrocedió un paso, sorprendido por aquella boca ajena de aquella forma —hasta entonces habían sido miradas, pajas, dedos, nunca aquello.

Yan no desaceleró. Le pasó los brazos por los hombros, lo pegó al cuerpo y le cubrió la boca otra vez, firme, áspera, la lengua gruesa empujando la suya.

Dave sintió el sabor de cena y de hombre.

Quiso hablar. La boca ocupada no lo dejó.

Las manos de Yan en la espalda cerraron el espacio.

El beso se alargó. Demasiada saliva. Yan se rió bajo cuando por fin soltó la boca, los dos jadeando, y aun así mantuvo a Dave preso contra el pecho.

—Séptimo día —dijo, la voz ronca—. Todavía no te has corrido.

Dave iba a responder. Yan lo besó otra vez.

La lengua rodó dentro, sin prisa de acabar, un francés ancho, húmedo, los dos babeando por la barbilla.

La mano del padrastro bajó por la barriga y se cerró encima del short de Dave, apretó la polla por encima de la tela, frotó, intentó ponérsela todavía más dura —y ya lo estaba, latiendo, traicionada.

Dave se relajó un milímetro en el beso. Dejó la lengua.

Dejó la mano. Dolía y era bueno. El cuerpo que había aguantado siete días cedió en el beso antes de ceder en el resto.

Yan lo llevó reculando hasta el cuarto de Dave, la boca sin salir de la suya.

Lo recostó contra la pared. Le bajó el short y los calzoncillos de un tirón hasta los tobillos.

La polla de Dave saltó hacia arriba, el glande ya brillante.

Yan lo besó otra vez, la mano desnuda ahora en el tronco, apretando, subiendo, bajando, el pulgar en la raja.

Dave gimió dentro de su boca. Las piernas temblaron.

Si Yan seguía solo con la mano, la apuesta moría allí en la pared.

Yan se arrodilló.

La polla quedó a la altura de la boca. Dave todavía intentaba recuperar el aire del beso, la boca mojada, un hilo de saliva en la barbilla, cuando Yan abrió los labios y la cabeza entró de golpe.

Caliente. Resbaladiza. La lengua debajo del glande.

Dave clavó las manos en la pared. Yan bajó hasta la base, la nariz en el pubis, y la polla golpeó el fondo de la garganta.

Dave atragantó un sonido. Yan no salió. Se quedó.

Después empezó el vaivén, las manos firmes en la cintura de Dave, tirando y empujando, la boca tan mojada del beso que el tronco se deslizaba entero, desapareciendo, volviendo, desapareciendo.

Dave miró hacia abajo. Vio al padrastro de rodillas en su cuarto, la boca estirada alrededor de la polla, los ojos hacia arriba, el mismo hombre del sofá, de la ducha, de la rendija.

La garganta de Yan trabajaba. La saliva resbalaba por las pelotas.

Dave sintió el orgasmo avisar demasiado pronto, violento, subiendo por los muslos.

Siete días. La mano lejos. La boca caliente.

El premio a una corrida de distancia —y la corrida era exactamente lo que haría que perdiera.

Yan aceleró. Le sujetó la nuca a Dave con una mano y se folló la propia boca con su polla, hondo, la nariz golpeando la barriga. Dave sintió que se le subían los huevos. El primer espasmo llegó. Estaba a punto. Un segundo más y disparaba en la garganta del padrastro.

Salió corriendo.

Tiró de la cabeza hacia atrás con una fuerza que hizo estallar un hilo de saliva entre el glande y la boca de Yan.

Tropezó con el short preso en los tobillos, se subió la prenda en el pasillo, la polla todavía fuera un instante, latiendo, la punta mojada, el orgasmo retrocediendo por un pelo.

No miró atrás. Cruzó el pasillo, entró en el baño de la suite —el primero que encontró con puerta— y echó el pestillo.

Apoyó la espalda en la madera. La polla dolía, de pie, el glande hinchado, un hilo de líquido preseminal resbalando.

Las manos fueron al azulejo, no al tronco.

Respiró por la boca, hondo, una, dos, diez veces, hasta que el temblor pasó lo bastante para no correrse solo de estar vivo.

Al otro lado de la casa, Yan no gritó. No golpeó la puerta. Dave oyó el agua del lavabo. Después pasos. Después el sofá crujir.

Se quedó en el baño hasta que la polla bajó a medias.

Se lavó la cara. Miró el espejo: la boca roja del beso, el cuello marcado por la barba de un día, los ojos asustados de quien casi había perdido en el último instante.

Abrió la puerta. El pasillo estaba vacío.

En el salón, la televisión encendida baja.

Yan en el sofá, en short, el brazo detrás de la cabeza, como la primera noche. Miró a Dave cuando apareció en el vano.

—Has corrido.

Dave se quedó en el marco, el short todavía torcido.

—No me he corrido.

Yan se pasó la lengua por el labio inferior, donde la boca todavía brillaba.

—Entonces la semana se acabó.

La frase quedó en el aire entre los dos, caliente, inacabada.

La madre todavía no había vuelto. El premio —te dejo follarme— estaba sobre la mesa del salón ahora, sin test, sin dedo, sin beso para aplazar.

Dave no entró. Tampoco se fue al cuarto.

Los dos se miraron por encima del volumen bajo de la televisión, el sabor de la boca uno del otro todavía vivo, y la casa entera esperó a ver quién iba a dar el siguiente paso.