Parte 3 #2

Cada vez, Dave pasaba. Cada vez su polla quedaba más pesada. Cada vez la cuenta de la semana parecía más larga.

La cuarta noche fue la más difícil, porque el recuerdo de la primera todavía estaba crudo: Yan en el sofá, el short bajando, el chorro blanco en la barriga, el «primer test, has pasado», y la madre a una semana y media de distancia.

Dave llegó del entrenamiento extra tarde, el cuerpo limpio de cloro y sucio de calentura acumulada. Fue directo al baño de su propio cuarto. Abrió la puerta ya tirando de la camiseta por la cabeza y se detuvo en el marco.

Yan estaba allí.

En su ducha. El agua caliente abierta. El vapor ocupando el espejo. El padrastro desnudo, de frente a la puerta, mirando directo a Dave mientras la mano trabajaba entre las piernas.

No había excusa lista. No era el baño de la suite. Era el de Dave. Yan había elegido aquella cabina, aquella hora, aquella puerta sin pestillo.

—Entras o sales. Pero cierra la puerta.

Dave debería haber salido. Cerró la puerta detrás de sí. Se quedó fuera de la cabina, la camiseta todavía en la mano, el short de la calle marcado delante de un modo imposible de esconder. Yan no desvió. Siguió mirando mientras se lavaba la polla.

La mano subía y bajaba por el tronco ya duro, el jabón dejando la piel resbaladiza, el glande hinchado apareciendo y desapareciendo.

Yan se lavaba como quien se lava y como quien enseña.

Pasó el jabón por la base, por las pelotas, levantó los huevos con dos dedos y enjabonó por debajo, el pulgar presionando el medio.

El agua corría por los gajos del abdomen, por la ingle, goteaba de la polla en el suelo de la cabina. Los ojos no se apartaban de Dave.

—Cuarto día —dijo Yan—. Todavía no te has corrido.

Dave no respondió. Las manos se fueron solas hacia atrás, contra el lavabo, lejos de su propio short.

La polla latía tan fuerte que la tela saltaba.

La imagen de la primera noche se superpuso a aquella: el sofá, el chorro en la barriga, el dedo de Yan extendiendo la leche en la piel.

Ahora era la ducha. Ahora era peor, porque no había televisión para fingir.

Yan giró un poco las caderas, lo bastante para que Dave viera el culo.

La mano izquierda abrió los glúteos. La derecha, todavía enjabonada, pasó por el medio.

El dedo medio encontró el ano e hizo un círculo lento, sin entrar.

Yan gimió bajo, el mismo sonido del sofá, y miró a Dave por encima del hombro.

—Preguntaste quién se la metía a quién. —El dedo presionó. El anillo cedió lo bastante para que la punta desapareciera—. A veces era yo.

Metió el primer dedo hasta el nudillo.

Dave sintió que la rodilla cedía medio centímetro.

Clavó los dedos en la porcelana del lavabo.

La polla dolía. Las ganas de abrirse el short y hacerse una paja allí mismo subieron tan violentas que tuvo que morderse el interior de la mejilla.

Yan se follaba el propio culo con el dedo delante de él, entra y sale, el jabón haciendo el movimiento húmedo, la polla balanceándose hacia adelante con cada empujón.

El agua golpeaba la espalda. La mirada seguía clavada en el hijastro.

El segundo dedo entró junto al primero.

Yan respiró por la boca. Las cejas se fruncieron en un placer que no intentó esconder.

Abrió más las piernas, el pie derecho apoyado en el borde de la bañera —el mismo gesto de la ducha que Dave había visto por la rendija, semanas antes, solo que ahora no había rendija.

Había puerta cerrada y Yan mirando. Los dos dedos desaparecían hasta la raíz, abrían, giraban.

El culo se estiraba a la vista, rosa, mojado, contrayéndose cuando Yan los sacaba casi del todo y los metía otra vez.

—¿Te acuerdas de la primera noche? —preguntó, la voz ronca—. Te quedaste con la mano en la rodilla. Igual que ahora.

Dave miró sus propias manos. Estaban blancas de tanto apretar el lavabo. El short estaba húmedo en la punta. No era agua. Era líquido preseminal atravesando la tela.

Yan añadió el tercer dedo.

El gemido de él salió más alto. La mano izquierda resbaló en el azulejo.

Los tres dedos entraron con esfuerzo visible, el anillo abriéndose, la piel alrededor tensada, el padrastro moviendo las caderas hacia atrás contra su propia mano como las había movido en la ducha de la suite cuando creía que nadie veía.

Solo que ahora veía. Quería que viera. Se follaba los tres dedos con las caderas, la polla gruesa latiendo en el aire, un hilo de líquido preseminal resbalando de la raja hasta el desagüe.

El agua se llevaba el jabón y dejaba el resto: el movimiento, el sonido, el culo ocupado, los ojos en Dave.

—Si te tocas, pierdes. —Yan lo dijo sin parar—. Si te corres ahí parado, también pierdes. No dije que tuviera que ser con la mano.

Dave sintió el orgasmo avisar de lejos, solo de mirar.

El cuerpo entero estaba en el umbral. El recuerdo de la primera noche —el chorro en la barriga de Yan, el «has pasado»— se mezcló con los tres dedos desapareciendo ahora, con la polla del padrastro golpeando su propia barriga, con la frase de la apuesta resonando en la cabina.

Te dejo follarme. Aquel culo abierto delante de él era el premio.

Estaba a tres palmos. Dave no podía ni ponerse la mano en su propia polla.

Yan sacó los dedos de golpe. El culo parpadeó, abierto, después se cerró a medias. Se giró de frente otra vez. Cogió la polla con la mano sucia y se masturbó rápido, mirando a Dave, las caderas empujando la palma, el pecho subiendo. El glande estaba morado. Las pelotas contraídas. Estaba cerca.

—Mira.

Dave miró. No tuvo elección. Yan se corrió en la ducha de su cuarto, los chorros golpeando el cristal empañado, su propio abdomen, el suelo, uno de ellos casi alcanzando el umbral donde estaba Dave.

El gemido fue el mismo del sofá, solo que más suelto, como si la casa vacía lo autorizara.

La mano siguió en la polla hasta el último pulso.

Después Yan apoyó la frente en el azulejo, los tres dedos todavía húmedos, la respiración contenida, y sonrió al hijastro con los ojos entrecerrados.

—Cuarto test. —El agua todavía corría—. Has pasado otra vez.

Dave no se movió. Si se movía, se corría.

Tenía certeza. La polla latía a una frecuencia peligrosa, el short pegado, una mancha oscura creciendo delante.

Las piernas temblaban. La imagen de los tres dedos y de la primera noche ocupaba el mismo sitio detrás de los ojos.

Respiró por la boca, hondo, una vez, dos, tres, hasta que el orgasmo retrocedió un milímetro —solo uno, lo bastante para no perder allí, de pie, sin haber tocado nada.

Yan cerró el grifo. Cogió la toalla de Dave del gancho. Se secó el pecho, la polla, los glúteos, sin prisa, todavía mirando. Pasó junto a él en la puerta de la cabina, el cuerpo caliente, el olor a jabón y leche, el hombro rozando el de Dave a propósito.

—El baño es tuyo —dijo, ya en el cuarto—. Intenta no perderte en la ducha.

La puerta del cuarto se cerró. Dave se quedó solo en el vapor.

Las manos todavía en el lavabo. El short todavía marcado.

El culo de Yan todavía abierto detrás de los párpados.

Fue el momento más difícil de los cuatro días.

Tardó varios minutos en conseguir quitarse la ropa.

Tardó más todavía en entrar en el agua fría a propósito, la polla dura negándose a bajar, la apuesta entera colgando de un hilo.

No se corrió. Salió de la cabina temblando, se secó sin mirar hacia abajo, se tumbó boca abajo en la cama con las manos lejos del cuerpo y se quedó así, despierto, oyendo a Yan moverse al otro lado de la casa, la madre todavía a muchos días de distancia,

y la semana a medias con el premio cada vez más nítido —y cada vez más imposible de no querer.

El séptimo día Dave se despertó con la polla ya dura y la certeza de que Yan no iba a dejar que la última noche se pareciera a las otras.

Había resistido con una terquedad que dolía.

Piscina. Libro. Gimnasio. Agua fría. Manos lejos.

Cada vez que volvía la frase de la apuesta, el cuerpo entero respondía.

Aquella mañana la madre todavía estaba a días de distancia. El premio estaba a una noche.

Yan pasó el día en un silencio pesado. No se corrió en el sofá.

No ocupó la ducha. Solo anduvo por la casa en short, el pecho desnudo, la mirada demorándose un segundo de más en Dave cada vez que los dos se cruzaban en el pasillo.