Parte 3

Después de las diez la casa estaba demasiado quieta para dos hombres que habían pasado el día entero acumulando lo que no debían.

La televisión encendida en el salón cubría el silencio, pero nadie miraba de verdad.

Yan había salido de la ducha y se había sentado en el sofá en short negro, sin camiseta, un brazo detrás de la cabeza, las piernas abiertas con la naturalidad de quien siempre andaba así por la casa.

Dave vino después, también solo en short, el pecho de nadador todavía marcado por los días de hospital, y ocupó el otro rincón del sofá. El espacio del medio quedó pequeño.

El mensaje de la madre llegó cuando la casa ya estaba demasiado quieta para dos hombres que habían pasado el día entero acumulando lo que no debían.

Dave lo leyó en el sofá, la pantalla iluminando el short y el pecho desnudo.

Salió la oportunidad de impartir un curso rápido en la universidad.

Voy a tener que quedarme una semana y media más.

Apaños ahí. Cualquier cosa llámame. Lo leyó dos veces.

Le mostró el móvil a Yan sin decir nada.

Yan leyó. Tardó un segundo de más de lo necesario en lo de «semana y media». Después devolvió el aparato.

—Entonces es eso.

No era solo eso. Una semana y media sin la madre en la casa significaba noches iguales a aquella, el sofá, el short, el nombre de Olav todavía caliente en el restaurante, y nadie para interrumpir lo que los dos ya no sabían disimular.

Vivir con aquel cuerpo había sido difícil desde el principio, solo que ahora Dave ya no podía fingir que la dificultad era odio.

Yan tenía los hombros anchos, el pecho firme, el abdomen liso, los muslos demasiado pesados para un short tan corto.

Andaba por la casa como si fuera solo el resto del día.

Toalla baja después de la ducha. Short holgado, a veces apretado en los sitios que Dave no debería mirar.

Después de las revelaciones del restaurante, cada centímetro de aquel short negro parecía una continuación de la furgoneta, de Olav, del «los dos, dependía del día».

Dave intentó actuar normal. Fue la peor parte.

Fingir que el cuerpo del padrastro no estaba allí al lado.

Intentar no notar los muslos contrayéndose cuando Yan cambiaba de posición, el sube y baja lento de la barriga cuando respiraba.

Fingir que no sentía su propio cuerpo calentarse con cada movimiento.

La conversación empezó inocente. El día en la playa. La chica de la tabla. El congreso de la madre. Después, sin que Dave lo planease, volvió el nombre.

—¿Olav te ha llamado?

Yan no apartó los ojos de la televisión.

—No.

—Llamaría. Si mi madre no existiera.

Yan giró la cara. La sonrisa que apareció no era de gracia. Era la sonrisa de quien había oído de más en el restaurante y todavía estaba digiriendo.

—Te has pasado la comida entera queriendo la película. ¿De verdad quieres que te lo cuente otra vez?

—Quiero ver si aguantas hablar sin ponerte rojo.

Yan se rió por la nariz. Miró a Dave de arriba abajo, el short del hijastro, las manos en las rodillas, la forma en que desviaba medio segundo demasiado tarde.

—Te hago una apuesta.

Dave frunció el ceño.

—¿De qué?

Yan sonrió despacio, como quien esperaba la pregunta.

—Una semana. Sin masturbarte. Sin correrte. Siete días.

Dave debería haberse reído. Debería haberse levantado e irse al cuarto antes de que el salón se volviera todavía más raro.

—Muy gracioso.

—Hablo en serio. —Yan inclinó el tronco un poco hacia adelante, el pecho al aire, el short tirando delante—. Si aguantas la semana, te dejo follarme.

El salón entero se detuvo. Hasta el volumen de la televisión pareció bajar.

Dave se quedó inmóvil. Dejó que la frase se asentara.

Yan iba a dejar que lo follara. Sonaba tan irreal que por un instante tuvo la certeza de haber oído mal.

Aquel era el hombre de su madre. El hombre que le había lavado la polla con fiebre.

Y ahora estaba en el sofá, sin camiseta, ofreciendo una cosa que Dave no se permitía pensar demasiado rato.

—¿Lo dices en serio?

Yan se encogió de hombros. El short marcó más.

—Es solo una apuesta. Te rompes el primer día. —Lo miró como quien sabía exactamente lo que estaba haciendo con su cuerpo—. Sin tocarte. Sin paja. Sin correrte.

Dave sintió la presión crecer debajo del short y clavó las manos en las rodillas, lo más lejos posible de la tela.

—Vale —dijo, más bajo de lo que pretendía—. Una semana.

Tragó en seco.

—Trato hecho.

Yan sonrió.

—Y si aguantas, te llevas el premio.

Dave pensó que la apuesta empezaba mañana. Durante unos segundos intentó convencerse de que el resto de la noche sería normal. Que Yan había soltado una frase estúpida y los dos se iban a dormir.

Yan no se levantó del sofá.

Lo miró con la misma calma safada y dijo:

—Vamos a ver cuánto aguantas la primera noche.

Dave se trabó.

—Qué estás haciendo.

Yan no respondió. Pasó los pulgares por debajo del elástico del short y empezó a bajar la prenda. No rápido. No como quien solo quiere desnudarse. Lo hizo a propósito, mirando directo a Dave, como si cada segundo formara parte de la prueba.

La tela resbaló por las caderas, por los muslos. Dave vio la polla, todavía medio dura, pesada, expuesta, descansando entre las piernas. La visión sola acertó tan hondo que tuvo que apretar los dedos en las rodillas.

Debería haber desviado la mirada. No pudo.

Yan se acomodó mejor en el sofá y envolvió la polla con la mano.

Al principio se movió despacio, casi perezoso, más interesado en la reacción de Dave que en su propio placer.

Dave lo vio endurecerse bajo los dedos. Ponerse más gruesa y más dura cada segundo.

Vio el cambio mínimo en la respiración, el abdomen contraerse con cada movimiento de la mano.

Su propia polla latía debajo del short, lo bastante dura para doler. Cada movimiento de Yan hacía que la tela apretara más. Dave quiso acomodársela, tocarse, aliviar la presión un segundo, y supo que era exactamente eso lo que el padrastro estaba esperando.

Yan pasó el pulgar por la cabeza. Recogió la humedad que empezaba a aparecer y la extendió despacio por encima, mirando a Dave a los ojos. Sin prisa. Con la calma de quien quería que guardara cada detalle. Después apretó más y movió la mano con más ganas.

No había nada de accidental.

Era un show.

Para él.

Los muslos un poco abiertos, la barriga tensa, el pecho subiendo más rápido. De vez en cuando Yan miraba el short de Dave y veía exactamente lo cerca que estaba de perder, incluso sin haberse tocado.

—¿Ya está difícil?

Dave no respondió. Tenía miedo de que la voz lo delatara. En la cabeza solo había una cuenta: una semana. Siete días. Si aguantaba, aquel cuerpo sería suyo.

Pero mirar ahora era casi cruel. La mano de Yan iba más rápido, después desaceleraba, alargando cada segundo a propósito. La humedad volvió a la punta. Yan la extendió, soltó un suspiro bajo y echó la cabeza contra el respaldo del sofá.

Las manos de Dave seguían en las rodillas.

Rígidas. Lejos. Si se tocaba, perdía en el acto.

Un movimiento, una pasada por encima de la tela, y quizá no consiguiera parar.

Yan lo veía todo. Veía lo tenso que estaba.

Lo corta que se había vuelto la respiración.

Lo imposible que era fingir que no le importaba.

La mano aceleró. El abdomen de Yan se cerró con más fuerza. El movimiento se volvió húmedo, seguro, sin vergüenza. La expresión más concentrada —y aun así no dejó de mirar a Dave. Como si quisiera correrse no solo para sí, sino para romperlo.

El cuerpo del padrastro dio un tirón.

El primer chorro cayó en la barriga, blanco y grueso. El siguiente subió más alto por el abdomen. Yan soltó un gemido bajo sin apartar los ojos de Dave, y el joven casi se clavó las uñas en las rodillas para que las manos no se movieran.

Lo vio correrse.

Lo vio hacer exactamente lo que Dave no podía hacer.

Cuando terminó, la respiración estaba más pesada, la mano todavía alrededor de la polla. Un momento parado, satisfecho, la leche rayando la barriga. Después pasó los dedos por los hilos blancos y los frotó despacio en su propia piel, como si fuera la última parte de la provocación.

—Primer test —dijo, bajo—. Has pasado.

Dave no supo qué hablar. La polla latía dolorida bajo la tela. El cuerpo entero pedía alivio. Solo se quedó sentado, tenso, ardiendo, intentando respirar normal.

Era solo la primera noche.

Ni siquiera había pasado una noche entera, y Dave ya sabía que Yan no planeaba únicamente ver si aguantaba.

Planeaba hacer de todo para que perdiera.

Durante los tres días siguientes Dave sobrevivió por ocupación.

Se despertaba temprano, iba a la piscina de la facultad aunque no hubiera entrenamiento oficial, nadaba hasta que le dolían los hombros y el pulmón, todavía en recuperación.

Después, biblioteca, gimnasio. Volvía a casa solo cuando el cuerpo pedía cama.

Cada vez que volvía la propuesta de Yan —si aguantas la semana, te dejo follarme— la polla se ponía dura al instante, latiendo contra los calzoncillos en el autobús, en el vestuario, en el pasillo de la casa.

Desviaba la mente. Empujaba la imagen al fondo.

No ponía la mano. No se corría. Resistía con una habilidad que él mismo no sabía que tenía.

Yan no lo ponía fácil.

Por la casa, el padrastro convirtió la apuesta en un cerco.

La mañana del segundo día, Dave bajó a desayunar y encontró a Yan en la cocina en short, la polla ya marcada, tocándose por encima de la tela mientras esperaba el agua del café.

No paró cuando Dave entró. Solo lo miró, pasó el pulgar por la cabeza por encima del short y preguntó si había dormido bien.

La tarde del segundo día, la puerta del cuarto de Yan quedó entreabierta a propósito: Dave pasó por el pasillo y vio al padrastro en la cama, las piernas abiertas, la mano subiendo y bajando lenta, los ojos en el vano de la puerta.

El tercer día, Yan se corrió en el sofá otra vez, la televisión encendida, Dave en la punta opuesta con las manos en las rodillas, el short del hijastro tan apretado que dolía.

Fueron muchas pajas. En el fregadero. En el pasillo.

Una vez en el patio, el short bajado solo delante, el sol de la tarde en la polla gruesa, Dave en la ventana de la cocina sin poder despegarse y sin poder tocarse.