Parte 2 #5

La bermuda marcaba. Se bajó el bajo de la camiseta por encima, respiró por la boca e hizo el camino de vuelta por la arena como si solo hubiera andado de más.

La escuela estaba en el mismo sitio. Yan en el deck, una tabla bajo el brazo, el pelo mojado, la voz explicando la salida de la ola a un chico con chaleco.

Dave se sentó otra vez donde se había sentado por la mañana, la gorra baja, la botella de agua en la mano.

Bebió. Miró el mar. No miró hacia el lado de la cala.

Yan vio que había vuelto. Vino hasta la arena, se detuvo a su lado, la sombra del cuerpo cayendo sobre las piernas de Dave.

—¿Te fuiste lejos?

—Solo hasta las piedras. Necesitaba andar.

Yan asintió. Miró su pecho una vez, la costumbre de quien había pasado una semana viendo aquel pecho subir mal.

—Bebe más agua. Dentro de un rato volvemos.

Dave bebió. Se quedó allí. El sol bajaba.

Los grupos se cerraban. Olav apareció en el deck unos veinte minutos después, la tabla bajo el brazo, la bermuda en su sitio, el pelo mojado como si solo hubiera salido del mar.

Pasó junto a Yan, le dio una palmada en el hombro, se fue al soporte.

Dave no levantó la mirada lo bastante para cruzarse con la suya.

Sentía todavía el olor a coco en la memoria, el balanceo de la furgoneta, el gemido que la rompiente no había tapado.

Al lado, Yan organizaba las tablas del día, el short pegado, el pecho de sal, el mismo hombre de la silla del hospital y de la rendija del baño.

Dave se quedó. No se fue de allí hasta que el padrastro guardó la última tabla y le hizo seña con la llave de la camioneta.

En el camino de vuelta Yan no cogió la carretera directa.

Entró en un restaurante de borde de pista, de esos con mesas de plástico en la acera, ventilador ruidoso y olor a pescado a la parrilla.

Dave pensó que era solo hambre. Después entendió que era también una demora: la casa vacía esperaba al final de la carretera, y los dos todavía no sabían qué hacer con ella.

Se sentaron cerca de la ventana. Yan pidió pescado y agua con gas.

Dave pidió lo mismo sin pensarlo. El silencio inicial no era el de la camioneta.

Era otro, más suelto, atravesado por el ruido de la cocina y por un partido de fútbol bajo en la televisión del mostrador.

A pesar de toda la tensión de los últimos días —la rendija, los calzoncillos, el baño, el hospital, la mirada en la arena— Dave se dio cuenta de que empezaba a acostumbrarse a aquel hombre al que un día había odiado tanto.

El odio antiguo todavía existía en algún rincón. Solo que ya no ocupaba la mesa entera.

Hablaron del día. De la chica que se caía siempre del mismo lado de la tabla.

Del chaleco roto. Del ayuntamiento que no arreglaba el cartel.

Yan se rió una vez, corto, el tipo de risa que Dave casi nunca había visto en casa.

Dave habló de la caminata hasta las piedras, omitiendo el resto, y Yan asintió como quien acepta la versión.

Llegó la comida. Dave comió despacio. La pregunta vino a mitad del segundo trago de agua, antes de que decidiera si iba a hacerla o no.

—Aquel tío. Olav. ¿Lleva mucho tiempo trabajando contigo?

Yan no respondió enseguida. Pasó el tenedor por el plato. La oreja se le puso un poco más roja. Desvió la mirada hacia la televisión, hacia la ventana, hacia cualquier sitio que no fuera la cara del hijastro.

—Lleva. Unos años.

—¿Solo eso?

Yan dejó el tenedor en el plato. El embarazo quedó demasiado nítido para un hombre que cruzaba corrientes sin pestañear.

—Nos conocemos desde mucho antes de tu madre. —La voz salió baja—. Muchos años antes. Tuvimos… una relación. Más sexual que afectiva. Después se acabó. Da clase cuando la marea está buena. Eso es.

Dave sintió que se le revolvía el estómago de un modo que no era la comida.

La cala volvió entera: la furgoneta, el puff, Olav encima del moreno, la polla gruesa entrando, el «empuja hacia fuera», la corrida resbalando por el muslo.

Solo que ahora, en el lugar del moreno, la cabeza de Dave pegaba otro cuerpo.

El de Yan. El pecho de surfista. El short.

Las manos grandes. La misma furgoneta. El mismo olor a coco y cera.

Se quedó mirando al padrastro. Yan cortaba el pescado como si el plato necesitara atención quirúrgica.

—Más sexual que afectiva —repitió Dave, sin subir el tono—. Tipo qué.

—Dave.

—Estoy preguntando. Acabas de hablar.

Yan se limpió la boca con la servilleta. Miró alrededor. Nadie en la mesa de al lado prestaba atención.

—Nos veíamos. En su furgoneta. A veces en la mía. No era noviazgo. Era… cuando salía. Él siempre fue así. Yo también lo era, en aquella época.

Dave imaginó a los dos en aquella puerta entreabierta.

Yan boca abajo en el puff, el culo empinado, Olav detrás metiendo hasta la base.

Después lo contrario: Yan encima, la polla que Dave había visto en la ducha y en la silla ahora desapareciendo entre los glúteos de Olav, el gemido ronco que la casa ya conocía.

La imagen vino demasiado nítida. La polla de Dave se movió en la bermuda, traicionera, y cruzó las piernas bajo la mesa.

—En la furgoneta —dijo—. Esa furgoneta que está detrás de las piedras.

Yan lo miró. Un segundo de más de lo que debería.

—Fuiste hasta allí.

—Fui hasta las piedras. Vi la furgoneta. —Dave no dijo lo demás que había visto. Dejó la frase en el aire, pesada—. Folleis allí.

Yan respiró por la nariz. No lo negó.

—Follábamos.

—Quién se la metía a quién.

—Dave.

—Has dicho que era más sexual. Sexual es eso. Quién se la metía.

El padrastro se pasó la lengua por los dientes, un gesto de quien elige si responde o se levanta de la mesa. Se quedó.

—Los dos. Dependía del día. A él le gustaba follar. A mí también. —La oreja estaba roja de verdad ahora—. Eso hace muchos años. Tu madre no tiene nada que ver con esto. Y tú menos.

Dave apoyó los codos en la mesa, el plato olvidado. La provocación venía mezclada con una curiosidad que ya no era inocente.

—Pero todavía te pones colorado cuando digo su nombre. Si se acabó, ¿por qué esa cara?

—Porque es un asunto muerto. Y porque estás preguntando esto en medio del restaurante.

—Nadie está oyendo. —Dave bajó un poco la voz, aun así—. ¿Todavía te mira del mismo modo?

Yan no respondió. El silencio fue la respuesta.

Dave vio, detrás de los ojos, a Olav en el deck dándole una palmada en el hombro a Yan, la sonrisa corta, la bermuda en su sitio, la leche de otro hombre todavía resbalándole a menos de una hora de aquello.

El padrastro no lo sabía. Dave sí. La ventaja era pequeña y caliente.

—¿Te corrías dentro? —preguntó.

Yan cerró los ojos un instante, como quien pide paciencia a alguien que no estaba en la mesa.

—Sí.

—Y él en ti.

—Sí, Dave. Basta.

No bastó. La imaginación de Dave ya tenía a los dos en la furgoneta en todas las posiciones que acababa de ver: Olav chupándole a Yan hasta la base, Yan a cuatro patas, el protector de coco en el culo, el «empuja hacia fuera», la furgoneta balanceándose,

el gemido ronco del padrastro —aquel mismo de la ducha— ahora en la boca de otro hombre.

Después Yan dándole la vuelta a Olav, las manos grandes en la cintura, metiendo con la misma fuerza con la que se había masturbado en la silla del cuarto.

Dave sintió que la bermuda apretaba. Siguió sentado. Siguió mirando.

—¿Por eso lo mandaste salir de la franja tan rápido cuando me viste volver de las piedras?

—Lo mandé salir de la franja porque la clase había terminado. —Yan cogió la cuenta antes de que llegara el camarero. La voz salió más dura—. Y porque acabas de salir del hospital. No es día de ponerte a inventar historias en la cabeza.

—No estoy inventando. Has sido tú quien ha hablado.

Yan se levantó. Pagó en el mostrador. Dave se quedó un segundo más en la silla, la polla todavía pesada, las imágenes de la furgoneta superponiéndose: Olav y el moreno, Olav y Yan, Yan y el propio Dave en la ducha, las tres escenas en el mismo puff, en el mismo olor a coco.

Después se levantó y lo siguió.

En la camioneta, Yan encendió el motor sin mirar hacia el asiento del copiloto.

—Tu madre vuelve pasado mañana. Hasta entonces no hace falta convertir cada cosa en una pregunta.

Dave se abrochó el cinturón. Miró la carretera. La sal todavía estaba en el pelo. La cala todavía estaba detrás de los ojos.

—Una última. —Esperó a que el coche entrara en la pista—. Si yo no existiera. Si mi madre no existiera. ¿Seguiríais follando?

Yan apretó el volante. La mandíbula se le fue hacia un lado. Tardó un kilómetro entero en responder, y cuando respondió la voz vino baja, casi solo para el parabrisas.

—No lo sé.

Dave no preguntó más. No hacía falta. El «no lo sé» ocupó el asiento del medio el resto del camino, caliente, incómodo, más honesto que cualquier sermón.

La casa vacía creció al final de la avenida.

Los dos bajaron sin tocarse. Yan fue directo a la ducha.

Dave se quedó en el salón unos minutos, la bermuda todavía marcada, imaginando al padrastro y a Olav en la furgoneta una vez detrás de otra, hasta que el ruido del agua en el baño se volvió el mismo ruido de semanas antes —y la imaginación, traicionera, lo puso al otro lado de la puerta otra vez.