Parte 4

Dave se despertó demasiado temprano para un domingo que no pedía despertador.

El cuarto todavía olía al beso de la víspera —saliva, piel, el resto caliente de la boca de Yan en la memoria.

Extendió la mano hacia el móvil. Ningún mensaje.

Bajó la escalera descalzo, el short de la noche anterior todavía en la cintura, y la casa estaba equivocada en el silencio.

La cafetera fría. La taza de Yan vuelta en el escurridor. La llave de la camioneta fuera del gancho. El padrastro ya se había ido.

Dave se quedó en el vano de la cocina unos segundos, como si el cuerpo de Yan fuera a aparecer en el pasillo en short negro, el brazo detrás de la cabeza, la frase del salón todavía colgando en el aire: entonces la semana se acabó.

No apareció. Solo el reloj. Solo el mensaje de la madre en el grupo de la familia, enviado de madrugada: curso exigente, vuelvo el jueves.

Jueves. Todavía quedaban días. Y el hombre que se había arrodillado en su cuarto la noche anterior no estaba en casa para decir si la apuesta valía de verdad.

Hizo café solo. Comió el pan sin sentir el sabor.

Se duchó en la cabina en la que Yan había metido tres dedos, el agua más fría de lo necesario, y se arregló con la cabeza lejos de la ropa.

Cada gesto tiraba de la película de los últimos días: la rendija, los calzoncillos en la cara, el regazo hasta el hospital, Olav en la furgoneta, el restaurante, el sofá, el beso húmedo, la boca bajando hasta la base, la carrera hasta el pestillo.

Todo había cambiado demasiado rápido. El hombre al que odiaba en el fregadero de la cocina era el mismo que ahora ocupaba el pensamiento entero.

Dave miró el espejo y no reconoció el plazo.

La semana pasada todavía desviaba la mirada. Ahora la mirada buscaba.

Fue al gimnasio porque quedarse en la casa vacía era peor.

El sitio olía a goma, sudor y hierro. Dave colgó la toalla, se puso los auriculares sin música y ocupó el rincón de las pesas. No sirvió. Los cuerpos alrededor hacían el trabajo que la casa había empezado.

El instructor del rincón tenía los hombros anchos iguales.

Un tío en el banco plano, sin camiseta, el pecho subiendo con cada repetición, el abdomen cortado en el mismo sitio en el que la leche de Yan había resbalado en el sofá.

Otro, de espaldas al espejo, el short de tactel marcando el culo cuando hacía sentadillas —y Dave veía la ducha, los tres dedos, el ano abriéndose.

Desviaba. Volvía. Un rubio en la cinta, la bermuda baja en la ingle, la línea de la cadera sudada, y la cabeza de Dave pegaba la polla del padrastro a aquella misma altura, pesada, el glande asomando cuando bajaba el elástico.

Pasó el día entero haciéndose la misma pregunta, en silencio, entre una serie y otra.

Si Yan había hablado en serio.

Si «te dejo follarme» era una apuesta de verdad o solo la forma más cruel de hacerle durar siete días.

Si, ahora que Dave no se había corrido, el padrastro se iba a reír, a negar, a decir que era conversación de sofá.

O se iba a tumbar boca abajo en la cama de la suite, a abrir las piernas y a esperar.

La imagen venía demasiado nítida en medio del ejercicio: Yan a cuatro patas, el culo que Dave había visto enjabonado, el mismo ano que había tragado tres dedos, esperando su polla.

Dave se equivocaba en la cuenta de las repeticiones.

La polla se le ponía dura dentro de la bermuda de entrenamiento.

Se sentaba en el banco, la toalla en el regazo, y esperaba a que bajara.

No bajaba del todo.

Cada cuerpo definido, marcado, sudado, tiraba de un pedazo de Yan.

Los pectorales del hombre de la barra fija eran el pecho contra el que Dave había sido besado.

Los muslos del que hacía sentadilla libre eran los muslos abiertos en el sofá.

Un chico salió del vestuario con el pelo mojado y la toalla en la cintura, y Dave recordó el regazo hasta el baño, la fiebre, la mano enjabonada en su propia polla.

Otro se rió al fondo del gimnasio, la voz grave, y por un segundo fue la voz del restaurante confesando a Olav.

Dave terminó el entrenamiento sin saber qué había hecho de verdad.

Ducha rápida en el vestuario, agua fría otra vez, la bermuda limpia, el móvil sin mensaje de Yan.

En la calle, el sol de final de tarde. Pensó en mandar un texto.

Lo borró. Pensó en ir hasta la escuela de surf.

No fue. El padrastro se había ido temprano a propósito, quizá.

Había dejado a Dave solo con la frase y con el cuerpo.

En el autobús de vuelta, la pregunta no se iba.

Si iba en serio, por qué haberse marchado antes de que Dave despertara.

Si no iba, por qué haberlo besado de aquella manera, por qué haberse arrodillado, por qué haber dicho que la semana se había acabado mirándole la boca.

Dave apoyó la frente en el cristal. La casa iba a estar vacía o no.

Yan iba a estar en short en la cocina o no.

El premio iba a existir o se iba a volver otra cosa de las que los dos no hablaban.

Bajó en la parada con la mochila al hombro y la única certeza de que, de todos los cuerpos del gimnasio, ninguno tenía el tamaño correcto. El tamaño correcto seguía siendo el del hombre que había salido de casa temprano, dejando el café frío y la apuesta entera sin dueño.

La casa estaba silenciosa de un modo que no combinaba con el final de la tarde.

Dave giró la llave y el ruido sonó demasiado alto en el hall.

Ninguna televisión. Ningún grifo. Ningún paso en el piso de arriba.

Miró el garaje por el cristal de la puerta de servicio: el hueco de la camioneta vacío, el suelo seco, la marca del neumático de la mañana todavía en el cemento.

Yan no estaba. O no quería parecer que estaba.

Dave dejó la mochila en el sofá. Fue a la cocina, llenó un vaso en el grifo, bebió de un trago.

El agua bajó fría por el pecho todavía caliente del gimnasio.

Se quitó la camiseta en medio del salón, la tela sudada pegada a la espalda, y se quedó solo con la bermuda de entrenamiento, el mismo cuerpo que el día entero había comparado con otros y encontrado insuficiente.

Subió la escalera sin llamar. No había por qué llamar. La casa vacía autorizaba el silencio.

La puerta de su cuarto estaba entreabierta. Dave empujó.

Yan estaba allí.

Completamente desnudo. A cuatro patas en medio de la cama.

Las manos clavadas en la sábana, las rodillas abiertas, el culo hacia arriba, la espalda de surfista dibujada hasta el canal de la columna.

La polla colgaba pesada entre los muslos, ya medio dura, el glande a la vista.

La cabeza girada por encima del hombro. Los ojos en Dave.

El coche no estaba en el garaje porque Yan había querido que cruzara la casa entera creyendo que estaba solo —para abrir aquella puerta y encontrar el premio esperando, desnudo, en la cama en la que Dave dormía.

El aire se le fue del pecho al joven de golpe.

La bermuda de entrenamiento apretó delante sin que se lo pidiera.

Siete días. El sofá. La ducha. El beso. La boca.

La carrera. El gimnasio. La frase. Todo cabía en aquel cuerpo a cuatro patas, en el cuarto, en la casa sin la madre, en la mirada que no pedía disculpas.

Yan no sonrió. No explicó el coche. No preguntó si Dave había entrenado. La voz salió baja, ronca, segura, la misma de la noche en que había nacido la apuesta.

—Ven a recoger tu premio.

Dave no pidió confirmación. Cerró la puerta con el talón.

La bermuda de entrenamiento ya no disimulaba nada.

Cruzó el cuarto en el olor a piel caliente y cama abierta, se detuvo detrás de Yan y le puso las dos manos en la cintura.

El cuerpo del padrastro cedió un milímetro hacia atrás, el culo abierto rozando la bermuda, la polla de Dave latiendo contra la tela y contra la hendidura que estaba allí, a la vista, esperando.

Besó primero la nuca. Después la espalda.

La boca bajó por el canal de la columna hasta el principio de los glúteos.

Yan soltó el aire en la sábana. Dave se arrodilló en el borde de la cama, abrió los muslos del padrastro con las palmas y pasó la lengua por el medio.

El sabor era a jabón, sudor de quien se había preparado y un fondo de hombre que Dave reconoció de la ducha, del sofá, de la rendija.

Lamió despacio, sin prisa de llegar a la polla.

La lengua entró en el culo ya blando, dio vuelta, empujó.

Yan gimió ronco, el mismo sonido de la primera noche, y empujó más el culo hacia atrás.

—Eso.

Dave chupó el anillo, lo mojó, al fin subió y giró a Yan lo bastante para cogerle la polla en la boca.

El tronco pesado llenó la lengua, el sabor a piel y líquido preseminal, el glande ancho contra el cielo de la boca.

Dave bajó hasta donde pudo, los ojos hacia arriba, y Yan miró hacia atrás por encima del hombro con la boca abierta.

No era la primera boca que aquella polla conocía.

Era la primera de Dave en él de aquella manera, a cuatro patas, el premio entregado.

Dave chupó con ganas, la mano en las pelotas, el pulgar en el medio, hasta que Yan le tiró del pelo con cuidado.

—Si sigues, me corro. No es así como termina la apuesta.

Dave soltó el tronco con un hilo de saliva.

Se puso de pie. Se quitó la bermuda y los calzoncillos de un tirón.

La polla golpeó la barriga, demasiado dura después de siete días, la cabeza brillante.

Yan la vio y respiró hondo. Dave escupió en la palma, extendió en su propio glande, después en el culo del padrastro, dos dedos entrando fácil —el cuerpo de Yan ya conocía dedo, ya conocía a Olav, ya conocía su propia mano. Ahora iba a conocerlo a él.

Apoyó la cabeza en el anillo.

—Mírame.

Yan miró. Dave empujó.

El culo se abrió con un ardor visible en la cara del padrastro, la boca abriéndose sin sonido, las manos cerrando la sábana.

Dave entró hasta la mitad, paró, sintió el apretón caliente pulsar alrededor del tronco.

Empujó el resto. La base rozó los glúteos.

Los dos gimieron al mismo tiempo. Siete días cabían en aquel apretón.

El gimnasio, el beso, la carrera, la silla, el hospital —todo se redujo a la polla de Dave desaparecida dentro de Yan.

Empezó despacio. Estocadas largas, saliendo casi entero y volviendo hasta el fondo.

Yan movía las caderas hacia atrás al mismo ritmo, la polla balanceándose pesada entre los muslos, un hilo resbalando en la sábana.

Dave le sujetó la cintura con las dos manos, los dedos blancos en la piel bronceada, y aceleró.

El cuarto se llenó de sonido húmedo de piel.

La cama golpeó la pared. Yan enterró la cara en el colchón y soltó un «joder, Dave» que el joven nunca había oído de aquella voz.

Dave folló con el cuerpo entero. Las caderas de nadador golpeando corto y hondo, el abdomen contrayéndose, el pecho sudado.

Cada vez que daba en el punto, Yan temblaba y el culo se cerraba.

Dave grabó aquel temblor. Repitió el ángulo.

Lo repitió otra vez. Yan estiró un brazo hacia atrás, le cogió la muñeca al hijastro, pidiendo más sin usar la palabra. Dave dio más.

Lo giró sin salir. Yan quedó de lado, una pierna en el hombro de Dave, la polla del padrastro ahora a la vista, latiendo contra su propia barriga.

Dave le masturbó aquella polla mientras metía, la mano resbaladiza de líquido preseminal, el pulgar en la raja.

Yan miraba su propio órgano siendo follado y corrido al mismo tiempo, los ojos húmedos de esfuerzo.

Se besaron torcidos, de lado, la boca todavía con el sabor del beso de la víspera.

—Más hondo.

Dave puso a Yan boca arriba. Las piernas del padrastro se abrieron alrededor de su cintura.

Entró otra vez de una sola vez y folló mirándole la cara.

Quería ver. Yan no desvió. El pecho ancho subía.

La polla golpeaba el abdomen de Dave con cada estocada.

El joven le sujetó los dos lados de la cabeza a Yan en la cama —no para inmovilizarlo, para no perder la mirada— y metió hasta que el colchón cantó.

El orgasmo de Yan llegó primero. El culo agarró la polla de Dave en una serie de contracciones, el cuerpo entero se trabó, y los chorros salieron blancos en el pecho, en la barbilla, en un hilo hasta el cuello.

Yan se corrió sin la mano, solo con la polla dentro, el gemido preso entre los dientes.

Dave no paró. Folló a través de la corrida, el apretón imposible, siete días subiendo de una vez.

—Me voy a correr.

—Dentro.

Dave se enterró hasta la base y disparó.

El primer chorro fue tan fuerte que se le puso blanco.

El segundo, el tercero, el cuarto pulsaban dentro de Yan, caliente, llenando, las caderas pegadas, la polla latiendo en el culo que todavía se cerraba alrededor.

Dave cayó sobre el pecho del padrastro, la boca en el hombro salado, el cuerpo entero temblando.

Los dos se quedaron así, la polla todavía dentro, la leche de Yan resbalando entre los pechos pegados, la leche de Dave resbalando hacia fuera cuando por fin retrocedió un centímetro.

La casa seguía silenciosa. La camioneta seguía fuera del garaje.

La madre seguía en otro estado. En el cuarto, Yan pasó la mano por el pelo mojado de Dave y no la retiró.

La apuesta había terminado del único modo en que podía terminar.

El premio todavía latía entre los dos, caliente, inevitable, y ninguno de los dos fingió que aquello iba a caber de nuevo en una frase.

Continúa…