Parte 2 #3

Las caderas se movieron en el asiento. El abdomen se contrajo.

El pecho desnudo brilló de un sudor fino.

Dave no se movió. La fiebre le quemaba la frente y el pecho.

La polla, traicionera, reaccionaba debajo de los calzoncillos grises a pesar de la enfermedad —un latido lento, sin fuerza para ponerse completamente dura, solo lo suficiente para que el algodón quedara un poco más apretado delante y para que sintiera vergüenza hasta de su propia carne enferma.

Siguió fingiendo. Siguió viendo por la rendija de las pestañas al padrastro oler la leche de él de madrugada y hacerse una paja a menos de dos metros de la cama, el short de tactel mojándose por dentro, la mano presa en la pernera, el ritmo ganando velocidad.

Yan sacó la polla por encima del elástico.

No se quitó el short entero. Solo tiró del pretina hacia abajo delante, lo bastante para que el tronco grueso, ya enteramente duro, saltara hacia fuera y golpeara de leve la barriga.

El glande estaba oscuro, brillante de líquido preseminal.

Lo envolvió con la mano derecha y se masturbó descubierto ahora, los calzoncillos manchados todavía en la cara, la izquierda sujetando la tela contra la nariz.

Los movimientos se volvieron más largos.

Desde la base hasta la cabeza. El pulgar pasando por la raja.

Un hilo transparente resbaló hasta el elástico del short.

Yan gimió otra vez, más suelto, y aceleró.

La polla latía en la palma. Las pelotas subían y bajaban visibles en la abertura del tactel.

Los pies se apoyaban en el suelo. La silla crujió.

Dave sintió su propio cuerpo responder con una contracción débil, inútil, el glande rozando el algodón limpio.

Cerró los ojos con fuerza cuando Yan miró otra vez hacia la cama, el ritmo de la mano ni siquiera disminuyendo.

El padrastro se masturbaba mirando al hijastro tumbado, los calzoncillos sucios en la cara, la polla fuera, el pecho desnudo subiendo. La lluvia tapaba el sonido. Casi.

Sonó el timbre.

El sonido cortó la casa entera. Agudo. Largo. Dos veces. Después una tercera, impaciente.

Yan sobresaltó como si le hubiera dado una descarga.

La mano soltó la polla a mitad del movimiento.

Los calzoncillos manchados cayeron en el regazo.

Los empujó rápido hacia el montón de ropa que ya había recogido, tiró del short hacia arriba con la otra mano —la polla todavía dura, torcida, deformando el tactel de un modo imposible de esconder— y se levantó demasiado deprisa.

La silla arrastró en el suelo con un chirrido corto de madera.

En la puerta, antes de salir, se detuvo.

Miró una última vez hacia la cama. Dave con los ojos cerrados, inmóvil, los calzoncillos grises, la fiebre en la cara, la respiración fingida.

Yan se pasó la mano por el propio short, intentando acomodar el bulto, y bajó la escalera en dos zancadas.

La puerta de adelante se abrió. Voces en el hall.

Demasiado cortas para ser visita: alguna entrega, algún paquete, la vecina de al lado pidiendo un paraguas, Dave no distinguió las palabras.

Distinguió el tono apresurado de Yan, la puerta cerrándose, los pasos volviendo solo hasta el salón y parando allí, como si el padrastro no se atreviera a subir otra vez con la polla todavía dura y los calzoncillos ajenos todavía en el olor de las manos.

Dave abrió los ojos de verdad cuando la casa volvió a ser solo lluvia.

El techo giró. La frente ardía. Los calzoncillos grises estaban un poco más apretados delante, una humedad nueva, pequeña, que no era fiebre.

Giró la cara hacia la pared y se quedó así, el cuerpo demasiado pesado para levantarse, la cabeza demasiado llena para fingir que no había visto al padrastro oler su corrida y hacerse una paja en la silla de estudio.

Abajo, Yan tosió una vez. Abrió un grifo.

Lo cerró. El short de tactel, Dave estaba seguro, todavía marcaba.

La dipirona seguía en el armario. El agua, en la mesilla, intacta.

Dave no llamó. No bajó. Cerró los ojos otra vez y dejó que la fiebre mezclara las dos imágenes hasta que se volvieran la misma: Yan en la ducha, Yan en la silla, los calzoncillos en la cara, la polla gruesa en la mano, la lluvia tapando lo que la casa no debería oír.

Yan volvió con una bolsa de farmacia en una mano y un táper en la otra.

La lluvia todavía golpeaba con fuerza el tejado.

Dave oyó la puerta, los pasos en la escalera, la bolsa de plástico contra el marco.

Abrió los ojos a mitad del esfuerzo y el cuarto estaba torcido.

La frente ardía en un punto que no era el mismo de horas antes: era más hondo, más húmedo, la almohada empapada, la sábana pegada a la espalda.

Sudaba entero. Los calzoncillos grises estaban oscuros delante y en la cintura.

—Traje sopa y el jarabe que pidió tu madre. —Yan lo dejó todo en la mesa. Se acercó a la cama. Esta vez puso la mano en la frente de verdad. La retiró. La puso otra vez—. Dave.

El joven parpadeó. La escena de la silla volvió entera, demasiado nítida para una cabeza tan caliente: el short de tactel, los calzoncillos manchados en la cara, la polla fuera, la mano.

Por un segundo Dave tuvo la certeza de que había soñado.

Delirio de fiebre. Cosa que el cerebro inventa cuando el cuerpo hierve.

Después miró hacia la silla. Estaba fuera de sitio.

El montón de ropa ya no estaba en el suelo.

La certeza y la duda se pelearon detrás de los ojos.

—Creo que estoy delirando —dijo, la voz ronca, casi sin sonido.

—Estás ardiendo. Y estás empapado de sudor. —Yan tiró de la sábana. El pecho de Dave brillaba. El abdomen subía y bajaba demasiado rápido—. Esto no es solo gripe. Necesitas médico. Ahora.

—No puedo…

—Te llevo. Pero no vas a ir sucio de esa manera. Estás empapado. —Yan ya estaba quitándose de encima la decisión, no la ropa: la voz salió práctica, de quien carga tablas con viento y gente en el agua—. Te doy un baño y nos vamos. Tu madre está de turno. Llamo desde el camino.

Dave quiso decir que no. Que bajaba solo. Que no necesitaba mano. La frase se murió en la garganta. Cuando intentó sentarse, el cuarto giró con violencia y el estómago se le subió. Yan le pasó un brazo por la espalda y otro detrás de las rodillas. Lo levantó.

El regazo vino de golpe. Dave sintió el pecho desnudo de Yan contra su propio hombro, el olor a macho de él, el short de tactel frío en el muslo.

El padrastro lo cruzó sosteniéndolo en brazos como si el peso de un nadador de diecinueve años fuera el de un niño.

La cabeza de Dave golpeó de leve su hombro.

Cerró los ojos. Los abrió. La puerta del baño. La luz blanca.

Yan lo sentó en la tapa del váter para encender la ducha con una sola mano, la otra todavía firme en la espalda de Dave para que no se cayera de lado. El agua salió fría, después tibia. La cabina se llenó de vapor bajo. Yan se arrodilló delante de él.

Los dedos del padrastro entraron en el elástico de los calzoncillos.

Dave miró hacia abajo, tarde, y vio su propia ingle, la tela pegada, el principio de un bulto que la fiebre no debería permitir.

Quiso cerrar las piernas. No las cerró a tiempo.

Yan le bajó los calzoncillos por los muslos, por las rodillas, por los pies, y Dave quedó desnudo en la tapa fría, la polla todavía flácida, las pelotas contraídas, los muslos de nadador temblando.

Yan no comentó. Le pasó el brazo otra vez por la espalda y el otro bajo los muslos y lo llevó dentro de la cabina como quien cruza la línea de rompiente.

El agua tibia golpeó primero el pecho de Dave, después el pelo, después la espalda.

El cuerpo entero se estremeció. Yan entró también, todavía en short, el tactel oscureciéndose al instante, pegándose a las piernas, marcando lo que Dave ya había visto de más.

Se quedó detrás. Sujetó a Dave por la cintura con un brazo, el pecho pegado a los omóplatos del hijastro, y con la otra mano cogió el jabón.

—Quédate de pie. Yo te sujeto.

Dave se quedó. A duras penas. Las piernas se abrían solas de la debilidad.

Yan le lavó primero los hombros, los trapecios doloridos de entrenamientos viejos, la nuca, el pelo pegado.

La mano era grande, firme, sin prisa de hospital y sin la prisa de la silla de horas antes —o era la misma prisa disfrazada, Dave no lo supo.

El jabón bajó por el pecho. Por los pezones.

Por la barriga. Dave sintió cada dedo. Estaba consciente.

Cada centímetro. Solo no conseguía apartar el cuerpo, ni decir un «me lavo yo», ni cerrar las manos con fuerza.

La fiebre dejaba el mundo atrasado. El agua caía.

El brazo de Yan en la cintura era el único eje.

La mano bajó.

Pasó por el bajo vientre. Encontró la polla.

Dave contuvo el aire. Yan la lavó con la palma, el jabón entre los dedos, un movimiento que quería ser práctico y no lo fue: subió el tronco, bajó, envolvió, pasó por la cabeza, por la raja.

El órgano reaccionó al instante, contra la enfermedad, contra la vergüenza, contra todo.

Se puso dura en la mano del padrastro, latiendo, llenándose, la cabeza saliendo de la piel.

Dave miró hacia abajo y vio su propia polla dura en la palma bronceada de Yan, el agua corriendo por los dos, el jabón haciendo hilo.

—Perdona —consiguió decir, casi inaudible.

Yan no retiró la mano enseguida. Lavó hasta el final, como si una polla dura en medio de un baño de fiebre fuera solo más suciedad que quitar.

Pasó por las pelotas, levantó el saco, lavó por debajo, el dedo medio rozando el medio.

Dave se mordió el labio. Las caderas quisieron recular y solo consiguieron temblar.

Yan lo giró un poco, el pecho todavía pegado a su espalda, y la mano fue hacia atrás.

Le lavó el culo.

Los dedos enjabonados pasaron por los glúteos, por el medio, por el ano.

No entraron. No se quedaron. Pasaron con la misma firmeza con que habían pasado por el pecho, y aun así Dave sintió el toque entero, el anillo contrayéndose, la vergüenza subiendo más caliente que la fiebre.

Yan lo sujetó con más firmeza cuando las piernas cedieron.

El agua caía sobre los dos. El short de tactel del padrastro estaba pegado, el bulto marcado contra el muslo de Dave, imposible de no sentir.

Dave miró por encima del hombro. Encontró la cara de Yan demasiado cerca: la frente fruncida de preocupación verdadera, la boca cerrada, los ojos bajos en el cuerpo que lavaba.