Parte 2 #2

El hijastro gimiendo en el colchón. El padrastro metiendo hasta la base de un solo empujón y quedándose ahí dentro, las caderas pegadas al culo.

Empezaba a follar. Primero despacio. Después con fuerza.

La cama golpeaba al ritmo de la casa de paredes finas del principio de la película.

El hijastro se corría primero, la polla virgen de mano balanceándose hacia abajo, chorros en la sábana.

El padrastro no paraba. Sujetaba la cintura y metía hasta correrse dentro, el cuerpo entero trabándose, el gemido preso entre los dientes.

Dave no aguantó lo suficiente para el segundo round de la pantalla.

Su polla disparó sola dentro de los calzoncillos.

Sin mano. Sin roce más allá del algodón mojado y de las caderas que se contrajeron una vez, dos, tres.

La leche salió caliente, en cantidad, llenando la tela delante, resbalando hacia el lado, manchando la ingle, un poco alcanzando el elástico en el muslo.

Dave abrió la boca contra la almohada para no hacer ruido.

El cuerpo entero tembló. Las contracciones siguieron después del último chorro, la polla todavía dura latiendo contra el charco caliente que él mismo había hecho.

En la pantalla el padrastro sacaba la polla del hijastro y pasaba el glande por sus labios otra vez, un hilo blanco uniendo a los dos.

Dave giró la cara hacia un lado, el portátil todavía rodando, los calzoncillos pesados y calientes.

El techo del cuarto era el mismo. La casa también.

Abajo, en algún punto del pasillo, existía un hombre en calzoncillos rojos que minutos antes había soltado un sermón en la cocina.

Dave se quedó tumbado así, sin limpiarse, la película murmurando bajo, la mancha enfriándose en el algodón, la cabeza llena de la misma cosa que había pasado semanas intentando cansar para no ver.

Dave se despertó con la boca seca y el cuerpo entero dolorido.

No era solo cansancio de bar, ni solo el recuerdo de la corrida de madrugada.

Era fiebre de verdad, pesada, subiendo por el cuello, latiendo detrás de los ojos, dejando la piel demasiado sensible hasta para la sábana.

Intentó sentarse y el cuarto giró dos veces.

Las piernas temblaron. Tuvo que apoyar la mano en la mesilla para no caerse de lado.

Los calzoncillos de la noche anterior estaban fríos y rígidos delante: la leche se había secado pegada a la ingle, al bajo vientre, en un rincón del muslo.

El algodón endurecido tiraba de la piel cuando se movía.

Había dormido así, encima de la mancha, la camiseta retorcida bajo la espalda, el portátil todavía abierto en la mesa con la pantalla negra.

El olor subió de inmediato —sexo viejo, sudor, tela usada— y el estómago se le revolvió de vergüenza y de enfermedad al mismo tiempo.

En la cocina ya había movimiento. La madre iba de un lado a otro con el bolso del turno abierto sobre la mesa, el pelo recogido, el móvil entre el hombro y la oreja confirmando el horario con la escala.

Cuando vio a Dave recostado en el marco, pálido, los ojos rojos, la camiseta de la víspera todavía puesta, se detuvo a mitad de frase.

—Dios mío. Estás ardiendo. —La mano fue a la frente, después al cuello—. Esto no es resaca. Falto. Llamo ahora al jefe.

—No faltes.

La voz de Yan vino del pasillo antes de que apareciera de verdad.

Estaba en short de tactel gris, sin camiseta, el pecho al aire, el pelo aplastado de sueño, la marca de la almohada todavía en la mejilla.

Fuera la lluvia ya caía constante, gruesa, golpeando el tejado y resbalando por las ventanas.

Día de escuela de surf cancelada. Día de tabla en el soporte y teléfono apagado.

—No hay clase. No hay alumno en el agua con este tiempo. Cancelo lo que tenga de reunión. Quédate tranquila. Yo me quedo a cargo de él.

La madre dudó el tiempo de una mirada completa: el hijo recostado, el marido en short, el reloj en la pared, el bolso listo.

—¿Estás seguro? Apenas se tiene en pie.

—Seguro. Vete. Te llamo si sube la fiebre. Hay dipirona en el armario y agua en la mesilla.

Ella besó la frente caliente de Dave, repitió el nombre del médico que todavía era el teléfono de emergencia de la casa aunque él ya tuviera diecinueve, y salió bajo el paraguas con la llave en la mano.

La puerta de adelante se cerró. El ruido de la lluvia ocupó lo que quedó del silencio. La casa se quedó solo con los dos.

Dave no tuvo fuerza para retomar la pelea de madrugada.

No tuvo fuerza para el bulto del short de Yan, ni para el pecho desnudo, ni para el hecho de que aquel hombre acabara de ofrecerse a «quedarse a cargo».

Se arrastró de vuelta al cuarto, cogió unos calzoncillos limpios del cajón —grises, normales, de algodón— y fue al baño con el hombro en el marco para no caerse.

La ducha fue tibia a propósito. El agua demasiado caliente haría girar la cabeza; demasiado fría haría temblar el cuerpo.

Se lavó el pelo primero, despacio, los dedos lentos en el cuero cabelludo dolorido.

Después el pecho, los brazos, la barriga.

Cuando la mano llegó a la ingle, el jabón encontró el resto seco de la corrida de madrugada, aquella costra fina que el algodón no se había llevado.

Dave frotó con más fuerza de la que el cuerpo pedía, como si pudiera borrar también la película, los calzoncillos rojos de Yan en la cocina, el sermón, la mancha.

La polla se quedó flácida, indiferente, pesada solo por el cansancio y la fiebre.

Ninguna calentura. Solo enfermedad. Salió mareado, secó lo que pudo, se puso solo los calzoncillos nuevos y se dejó caer otra vez en la cama, encima de la sábana arrugada.

La ropa de la noche anterior se quedó en el suelo exactamente donde había caído: el vaquero retorcido, la camiseta del bar, un calcetín del revés, y los calzoncillos —aquellos— en medio de la alfombra, el forro vuelto, la mancha clara visible incluso en la penumbra.

Dave los vio y no tuvo ánimo de agacharse.

Cerró los ojos. La fiebre lo arrastró a un sueño malo, entrecortado, en el que el cuerpo dolía en los huesos y la casa parecía lejos y cerca al mismo tiempo.

Soñó con agua. Soñó con la rendija del baño.

Soñó con el short rojo. Despertaba un segundo, sentía arder la frente y se hundía otra vez.

Hacia el mediodía la puerta del cuarto se abrió sin llamar.

Dave oyó el clic del pomo y el peso del paso en el suelo.

No abrió los ojos. Contó por dentro. Un paso.

Otro. Yan se detuvo en medio de la habitación.

Su respiración era audible por encima de la lluvia, demasiado calma para quien solo venía a «ver cómo estaba».

Se acercó a la cama. Dave sintió la mirada recorrer el pecho desnudo, la barriga que subía y bajaba caliente, los calzoncillos grises, las piernas abiertas por el abandono de quien tiene fiebre y no se cubre.

Fingió el sueño con todo lo que le quedaba de lucidez.

Respiración lenta, un poco jadeante a propósito. Pestañas quietas. La boca entreabierta.

Yan no habló. No preguntó si quería agua. No puso la mano en la frente. Se agachó.

El sonido fue el de la tela siendo recogida. La camiseta. El vaquero. El calcetín. Dave abrió los ojos un milímetro, solo lo suficiente para que el cuarto se volviera una rendija húmeda.

Vio la mano de Yan cerrarse alrededor de los calzoncillos de la noche anterior.

El algodón estaba rígido delante, la mancha de leche inconfundible incluso en la luz baja que entraba por la persiana.

Yan se quedó parado con la prenda abierta en la palma.

Los pulgares estiraron el forro. La volvió del revés.

La acercó un poco más a los ojos. Miró otra vez, como quien confirma lo que ya sabe.

Dave cerró los ojos en el mismo instante en que el padrastro levantaba la cabeza hacia la cama.

El silencio duró el tiempo de varias gotas de lluvia en el tejado.

Yan fue hasta la silla de estudio —la silla del examen de anatomía, de la mochila, de los libros de histología— y se sentó.

El short de tactel gris lo marcó todo de inmediato: la polla pesada caída hacia la izquierda, el contorno nítido del glande, las pelotas separadas en dos formas bajo la tela fina y brillante.

Sin camiseta, el pecho bronceado subía y bajaba con una calma que no combinaba con lo que tenía en las manos.

Una gota de agua de la lluvia resbalaba fuera en el cristal.

Dentro, nada se movía aparte de aquella respiración.

Dave sintió la mirada otra vez. Caliente.

Larga. Parada en su pecho, después en la barriga, después en los calzoncillos grises, como si Yan estuviera comprobando si el hijo de su mujer todavía dormía de verdad.

Dave mantuvo los ojos cerrados. El corazón desmentía el disfraz con un latido demasiado hondo en el oído.

Se quedó así un tiempo que la fiebre se negó a medir. Reloj de la mesilla. Lluvia. La tela del short cuando Yan cambió el peso en la silla y el tactel tiró más delante.

Dave abrió los ojos otra vez, mínimo, por la misma rendija.

Yan tenía los calzoncillos sucios en la cara.

No fue un gesto rápido ni escondido. La nariz estaba apretada contra el forro manchado, la prenda cubriendo boca y barbilla, el pecho expandiéndose en una inspiración honda, los ojos entrecerrados.

Inspiró otra vez, más lento, como quien reconoce el olor y aun así sigue.

El short de tactel ya no disimulaba nada.

La polla se endurecía a la vista, levantando la tela, la cabeza dibujada por debajo, una línea más oscura de humedad empezando a aparecer por dentro, justo en la punta.

La mano derecha de Yan bajó por el muslo y entró por el bajo de la pernera del short.

Dave vio el movimiento deformar el tactel por debajo: la palma envolviendo, tirando de la piel, el volumen hinchándose todavía más, el glande empujando la tela hasta casi marcar la forma redonda.

Yan olió otra vez. La boca se entreabrió contra el algodón sucio.

Un gemido bajo, preso en el pecho, casi el mismo sonido que Dave había oído en la ducha semanas antes —aquel «joder» ronco que no era para nadie.

La mano dentro del short empezó el vaivén corto de quien no quiere hacer ruido y aun así no consigue parar.

El tactel subía y bajaba con el puño. La polla latía visible, gruesa, el tronco empujando el short hacia adelante con cada sacudida.

Yan apoyó la nuca en el respaldo de la silla, los calzoncillos de Dave todavía pegados a la cara, y se masturbó con más ganas.