Parte 2

En las semanas siguientes Dave convirtió la casa en un pasillo de paso.

Se despertaba cuando el cielo todavía estaba oscuro, cogía la mochila ya lista detrás de la puerta y salía antes de que se abriera la primera puerta del cuarto de la pareja.

Volvía después de medianoche, a veces cerca de las dos, cuando el silencio del pasillo garantizaba que los dos ya dormían.

Mandaba mensaje a su madre a media tarde —entrenamiento extra, grupo de estudio, examen el lunes— y no mentía del todo.

Nadaba hasta que le dolían los hombros. Se quedaba en la biblioteca hasta que el seguridad pedía cerrar.

Iba al gimnasio cuando el cuerpo ya pedía cama.

No era disciplina. Era ocupación. Cada largo en la piscina, cada página de anatomía, cada serie de sentadillas servía para empujar al fondo la imagen de la ducha: la polla gruesa en la mano enjabonada, los dos dedos, el gemido, la leche en el azulejo.

Aun así la imagen volvía. En el vestuario, en el autobús, en el segundo en que el agua de la ducha de la facultad golpeaba el pecho.

Dave se corría rápido, casi con rabia, y dormía exhausto para no tener tiempo de pensar.

La madre se quejaba por mensaje, nunca en voz alta porque casi no se veían.

Yan no mandaba nada. La ausencia se volvió rutina. Hasta aquel viernes.

El bar había cerrado cerca de las dos. Los amigos se fueron para un lado, Dave para el otro, el sabor de cerveza todavía en la boca, el cuerpo pesado de alcohol flojo y cansancio de verdad.

Entró en casa en automático, sin encender el salón, y solo se desvió a la cocina porque la garganta pedía agua.

La luz de la nevera ya estaba encendida. Yan estaba allí.

En calzoncillos.

Rojos, de dormir, la tela fina marcada delante por el volumen de la polla y las pelotas, detrás por la curva pesada del culo.

Sin camiseta. El pecho bronceado, los hombros de surfista, la línea de la ingle bajando hasta el elástico que apretaba de más.

Yan nunca había tenido pudor de andar así por la casa.

Antes, Dave veía y no veía. Era solo el padrastro en ropa de cama.

Después de la noche de la rendija, cada centímetro de aquellos calzoncillos rojos era una sentencia.

La tela se metía en medio de los glúteos.

Delante, la polla pesaba hacia el lado izquierdo, el glande dibujado, las pelotas separadas en dos formas nítidas.

Dave se detuvo en el vano de la puerta con el vaso todavía vacío en la mano.

Los dos se vieron. La tensión ocupó la cocina entera, densa, inmediata, como si el aire se hubiera espesado.

Yan cerró la nevera con el talón. Se quedó de frente, sin cubrirse, sin tirar de los calzoncillos, sin excusa.

—Qué horas son esas, Dave.

No era pregunta. Era el principio de un sermón.

—Salí con la gente.

—Sales con la gente todas las semanas. Tu madre te echa de menos en las comidas.

Quiere hablar contigo. Quiere saber si has comido, si el examen fue bien, si el entrenamiento no te está matando.

Desapareces. Te despiertas y desapareces.

Vuelves cuando la casa ya está a oscuras. Esto no es una pensión.

Dave llenó el vaso en el grifo para tener qué hacer con las manos.

La mirada, contra su voluntad, bajó una fracción de segundo hasta el bulto rojo y subió otra vez.

Yan lo notó. No apartó el cuerpo. No se giró.

Se quedó exactamente donde estaba, los calzoncillos marcados, la polla visible bajo el algodón, como si el pudor hubiera sido una cosa que nunca le hubiera concernido.

—Estudio. Entreno. Eso es lo que queríais.

—Queríamos que estuvieras aquí de vez en cuando. No un recado en el móvil. —Yan cruzó los brazos. El pecho subió. Los calzoncillos tiraron más delante—. Tu madre llora en el cuarto, Dave. ¿Lo sabes o estás fingiendo que no lo sabes?

—No soy un niño.

—Entonces deja de actuar como si esta casa fuera un obstáculo en el camino a la piscina.

Las palabras salieron duras de los dos lados, cortas, sin espacio para disculpa.

Dave sintió el calor subir por el cuello.

El asco y la calentura —aquella mezcla podrida de las últimas semanas— apretaron al mismo tiempo.

Mirar a Yan ahora era mirar al hombre de la ducha y al hombre de la cocina en el mismo cuerpo, la misma polla escondida bajo el rojo, el mismo culo que los calzoncillos cortaban por el medio.

—Siempre me has buscado las vueltas —dijo Dave, la voz más baja de lo que pretendía—. Desde que me mudé. Siempre. Ahora la culpa es mía porque no quiero quedarme en la misma mesa.

—La culpa es tuya porque te has vuelto un fantasma. Y porque cuando estás aquí miras al suelo como si yo hubiera hecho algo.

El silencio que vino después fue peor que el sermón. Dave dejó el vaso en el fregadero sin beber. Pasó junto a Yan demasiado cerca —el olor a piel caliente, a cama, a hombre que acababa de levantarse a beber agua— y subió las escaleras sin despedirse.

En el cuarto echó el pestillo. Se quitó la camiseta, se quedó solo en calzoncillos, se tiró en la cama y encendió el portátil en el regazo con la intención explícita de apagar la cabeza.

Cualquier película. Cualquier ruido que no fuera la voz de Yan en la cocina.

La web sugirió sola. La portada era genérica, dos hombres, uno más mayor, uno más joven, el título en letras grandes: padrastro e hijastro.

Dave debería haber cerrado. No cerró. Pulsó.

Bajó el volumen. La pantalla iluminó el cuarto.

La película empezaba sin dulzura, exactamente como prometía la sinopsis.

Un hijastro de diecinueve años, demasiado delgado al principio de la historia, narraba en off que el padrastro nunca lo había querido en la casa.

El hombre de la pantalla era ancho, peludo en el pecho, voz gruesa, el tipo que ocupaba el sofá entero y bebía cerveza gritando con el partido.

Las paredes del decorado eran finas a propósito.

Ya en la primera noche el hijastro oía los gemidos del cuarto de al lado —la cama golpeando, la madre jadeando, el padrastro gruñendo bajo— y la película no suavizaba el sonido.

Dave sintió que se le revolvía el estómago y que se le movía la polla al mismo tiempo.

Apretó un muslo contra el otro, por encima de los calzoncillos, y no puso la mano.

En la pantalla el padrastro no llamaba a la puerta.

Entraba. Se quedaba con las llaves. El hijastro se quejaba en el baño, la cortina tirada contra el cuerpo, y el padrastro se reía diciendo que en aquella casa ya no existía privacidad.

Se bajaba la cremallera delante de la ducha y sacaba la polla.

La película se demoraba en el tamaño: gruesa, pesada, el glande ancho asomando cuando él tiraba de la piel, un chorro fuerte de meada cayendo en el váter mientras el hijastro, al otro lado de la cortina, veía aunque no quisiera.

La mirada del más joven bajaba y se quedaba.

Un segundo. Dos. El padrastro lo notaba.

El hijastro desviaba, avergonzado, la cara caliente.

Dave tragó en seco. Los calzoncillos ya marcaban. La polla se endurecía sola, latiendo contra el algodón, la punta húmeda. No tocó.

La película cortaba al pasillo. El padrastro recostaba al hijastro contra la pared, la mano en el pecho, no para pegar —la escena era de dominio, de acusación—.

«Te quedaste mirando.» El hijastro negaba.

El padrastro se acercaba más, la boca casi en la oreja.

«Miraste. Y ahora vas a admitir lo que estabas pensando.»

El más joven temblaba. Decía que no. El padrastro le cogía la mano y se la ponía encima del pantalón, encima del bulto.

«Esto. Esto es lo que viste.» El hijastro respiraba por la boca.

Los dedos, en la pantalla, se cerraban solos alrededor de la forma.

El padrastro soltaba una risa baja y empujaba al chico de rodillas.

Dave sintió su propia polla pulsar lo bastante fuerte como para levantar la tela. Una mancha oscura empezaba a nacer delante de los calzoncillos. Siguió sin poner la mano. Los muslos apretados. Las caderas casi inmóviles.

En la pantalla el padrastro se desabrochaba el cinturón con la calma de quien ya había ensayado el gesto.

El pantalón bajaba. Los calzoncillos también.

La polla caía hacia fuera, pesada, ya medio dura, el olor de la escena sugerido por la forma en que el hijastro retiraba la cara y aun así se quedaba.

«No es conversación», decía el padrastro.

«Así es como va a ser.» Empujaba el glande contra los labios cerrados.

El hijastro rechazaba con la cabeza. La película prolongaba aquella negativa hasta que cedía —la boca se abría, la cabeza gruesa entraba, el hijastro se atragantaba en el primer empujón.

El padrastro le sujetaba el pelo, no para arrancar, para guiar.

Metía hasta la mitad. Retrocedía. Metía otra vez.

La saliva resbalaba. El hijastro miraba hacia arriba con los ojos enturbiados y el padrastro le mandaba mirar, le mandaba quedarse.

Dave arqueó el pie en la cama. La polla latía ahora sin descanso, el glande frotándose solo en el algodón húmedo con cada respiración. Cruzó los brazos detrás de la cabeza para no ceder. La película no necesitaba su mano.

La mamada en la pantalla se volvió lenta y después honda.

El padrastro follaba la boca con estocadas cortas, la barriga golpeando la nariz del hijastro, las pelotas rozando la barbilla.

Gemía bajo, la misma frecuencia ronca que Dave había oído en la ducha de verdad semanas antes.

La coincidencia del sonido hizo que el cuerpo de Dave se trabara.

La película mostraba primer plano del tronco desapareciendo, de la garganta trabajando, de la mano del padrastro en la barbilla para mantener la boca abierta.

«Hasta el fondo.» El hijastro tragaba lo que podía, saliva y líquido preseminal resbalando por la barbilla, la polla del mayor engrosando todavía más dentro de la boca.

Dave sintió el orgasmo avisar de lejos, aquel calor en el bajo vientre que no pedía paja —pedía solo que siguiera viendo. Los calzoncillos estaban pegados. La polla entera dibujada. Una contracción corta, involuntaria, y más líquido preseminal mojó la tela.

La película cambiaba de ángulo. El hijastro a cuatro patas en la cama, el padrastro detrás, dos dedos en el culo, la misma mecánica que Dave había visto por la rendija: entra, sale, abre, el anillo cediendo.

El padrastro escupiendo en la mano, extendiendo, metiendo la cabeza de la polla y parando.