Parte 1 #3

—Tienes cara de haberte visto un fantasma.

Dave bebió un trago largo. Miró alrededor. El bar estaba lo bastante lleno para que nadie les prestara atención.

—Vi a Yan duchándose.

Lucas arqueó la ceja, ya sonriendo del lado equivocado.

—¿En serio? Tipo… ¿viste viste?

—La puerta del baño estaba entreabierta. Oí un ruido. Fui a mirar. Se estaba masturbando. Se metía los dedos. Se corrió en la pared.

La frase salió más seca de lo que Dave pretendía. Lucas se quedó con el vaso en el aire.

—Joder.

—Me quedé parado. No hice ruido. Él no me vio. Y yo… se me puso dura. De principio a fin. Y ahora siento asco. Asco de mí, asco de él, asco de la casa. No sé qué es peor.

Lucas bebió, pensó, se limpió el labio con el dorso de la mano.

—Siempre has dicho que era un coñazo. Ahora has descubierto que el coñazo está bueno y el cerebro no sabe qué hacer con eso.

—No es gracioso.

—Sé que no lo es. Pero acabas de describir la polla de tu padrastro con más detalle de lo que la mayoría describe la suya. Eso no es solo asco.

Dave no respondió. Se quedó girando el vaso.

La calentura de la tarde, la calentura de la rendija, la calentura ahora —todo mezclado con las ganas de vomitar la palabra «padrastro».

Pidió otra cerveza. Hablaron poco después de eso.

Lucas, percibiendo el límite, cambió de tema a la prueba de anatomía, al entrenamiento de la semana, a cualquier cosa que no fuera el cuerpo de Yan.

Dave iba al baño más por necesidad de estar solo que por la vejiga.

El baño del fondo era estrecho, dos cabinas, un urinario, olor a desinfectante barato y cerveza.

Dave entró en la cabina del fondo, echó el pestillo, orinó, y cuando fue a guardarse la polla se dio cuenta de que estaba medio dura otra vez.

La memoria había vuelto sola: Yan con la pierna abierta en la ducha, el culo estirado alrededor de los dedos, el gemido.

Dave se quedó allí, el pantalón abierto, la mano parada en su propia polla, indeciso entre resolver aquello rápido o simplemente salir.

No hizo falta decidir.

Alguien entró en el baño. Pasos. Se abrió el grifo.

Después los pasos se detuvieron delante de su cabina.

Dave vio, por debajo de la puerta, la punta de una zapatilla.

Un golpe ligero con los nudillos, dos veces.

No era Lucas —Lucas habría hablado. Dave debería haber dicho que estaba ocupado.

En vez de eso, sin entender del todo su propio gesto, quitó el pestillo.

El tío que entró era mayor, unos treinta y pico, barba por hacer, camiseta de equipo.

No dijo una palabra. Empujó a Dave con suavidad contra la pared de la cabina, se arrodilló en el suelo húmedo y le bajó el pantalón y los calzoncillos de un tirón hasta los muslos.

La polla de Dave, ya casi completamente dura, saltó hacia arriba.

El hombre la envolvió con la mano, la sopesó y al mismo tiempo pasó la lengua por el glande, lenta, recogiendo el líquido preseminal que ya brillaba allí.

La boca era caliente. Caliente y húmeda y practicada.

Los labios se cerraron alrededor de la cabeza y bajaron hasta la mitad del tronco, la lengua presionando la vena de abajo.

Dave clavó los dedos en el tabique de madera y se mordió el interior de la mejilla para no gemir alto.

El hombre chupó con ganas, el ritmo constante de quien no está ahí para ligar: subía hasta el glande, giraba la lengua en la raja, bajaba otra vez tragando un poco más cada vez.

El sonido húmedo llenaba la cabina. La barba raspaba la ingle de Dave.

Una mano sujetó las pelotas, apretó con tiento, el pulgar masajeando el medio mientras la boca trabajaba.

Dave pensó en Yan. No quería pensar. Pensó igual.

La polla del padrastro en la mano enjabonada, gruesa, latiendo, el mismo grosor que ahora la boca de aquel desconocido intentaba tragar.

El hombre se la tragó hasta la base, la nariz rozando el pubis, y Dave sintió la garganta apretar alrededor de la cabeza.

Un reflejo de náusea, un atragantamiento ahogado, y el tío no se retiró —se quedó ahí, tragando alrededor, saliva resbalando por la barbilla, los ojos enturbiados mirando hacia arriba.

La mano libre de Dave fue al pelo del hombre sin pedir permiso.

Lo sujetó. Las caderas empezaron a moverse solas, estocadas cortas dentro de la boca.

El tío aceptó. Relajó la garganta y dejó que Dave lo usara.

La cabina entera olía a sexo y meada y cerveza.

Dave follaba aquella boca como si solo fuera eso: un agujero caliente para descargar lo que la tarde había acumulado.

El hombre gimió alrededor de la polla, el sonido vibrando en el tronco, y eso fue suficiente.

Dave avisó con un «me voy a correr» ronco, bajo.

El hombre no salió. Al contrario: clavó las manos en los muslos de Dave, se la tragó hasta el fondo y se quedó.

El orgasmo llegó seco, violento, la polla pulsando contra el cielo de la boca.

Chorros calientes llenaron la garganta del tío.

Se tragó el primero, el segundo, el tercero, la garganta trabajando alrededor del glande, un hilo de leche escapando por la comisura de la boca y resbalando hasta la barbilla.

Dave tembló entero, las piernas flojas, la cabeza echada hacia atrás contra el tabique.

El hombre chupó unos segundos más, limpiando, la lengua pasando despacio por la raja hasta que no quedó nada visible.

Después soltó la polla con un hilo de saliva todavía uniendo los labios al glande, se pasó el dorso de la mano por la boca, se levantó y salió de la cabina sin una palabra, como había entrado.

Dave se quedó allí, el pantalón en las rodillas, la polla todavía latiendo, ningún sabor en su propia boca —solo el eco de aquello, y debajo del eco, terca, la imagen de Yan corriéndose en el azulejo.

Se arregló la ropa. Se lavó la cara en el lavabo. En el espejo, los ojos estaban rojos. Volvió a la mesa. Lucas miró, entendió lo suficiente por el tiempo que Dave había desaparecido y no preguntó. Pidieron la cuenta. En la acera, Lucas solo dijo:

—Cualquier mierda que estés sintiendo, no hace falta resolverla hoy.

Dave asintió. Cogió un coche. El camino de vuelta fue silencioso.

La casa estaba a oscuras otra vez. La televisión del salón apagada. La puerta del cuarto de la pareja cerrada. Ningún sonido. La madre había vuelto y los dos ya dormían. Dave se quitó las zapatillas en el pasillo, cruzó a oscuras, entró en su habitación y se dejó caer en la cama todavía vestido.

El techo era el de siempre. El cuerpo, no.

Cerró los ojos y vio otra vez al padrastro en la ducha: la pierna apoyada en el borde, los dedos desapareciendo, la polla gruesa disparando contra el azulejo, el gemido que no era para que nadie lo oyera.

Vio la boca anónima del baño del bar tragándose su propia corrida.

Vio las dos cosas superponiéndose hasta no saber cuál de las dos le daba más asco —o menos.

Se giró de lado. La polla pesaba otra vez contra los calzoncillos, terca, como si el día entero no hubiera bastado.

Dave no se tocó. Apretó la almohada contra el pecho y se quedó despierto más tiempo del que quería, a oscuras, pensando en lo que había visto, en lo que había dejado que le hicieran, y en el hecho de que mañana por la mañana Yan estaría otra vez en la cocina, con la camiseta ajustada,

como si nada de aquello existiera.