Parte 1 #2

Cuando giró un poco el tronco para coger el champú, Dave vio la polla por primera vez desde aquel ángulo: todavía flácida, pero ya pesada, gruesa, colgando contra el muslo izquierdo, el glande ancho un poco descubierto, una vena marcada en la parte de arriba.

Yan no miró hacia la rendija. No tenía motivo para mirar.

Siguió duchándose como quien está solo en casa.

Pasó el jabón otra vez por el pecho, por los brazos, después bajó a propósito más despacio.

La mano envolvió su propia polla y tiró de la piel hacia atrás, exponiendo la cabeza entera.

El órgano reaccionó al instante. Engrosó en la palma enjabonada, subió, latió contra los dedos.

Yan soltó un gemido bajo, casi un respiro arrastrado, y empezó a masturbarse con movimientos largos, desde la base hasta la cabeza, exactamente al ritmo de quien no tiene prisa y sabe lo que su propio cuerpo pide.

Dave sintió su propia polla endurecerse de golpe dentro del pantalón.

El glande rozó la tela de los calzoncillos todavía húmedos del entrenamiento, el líquido preseminal ya manchando el algodón.

No se movió. No se bajó la cremallera. No hizo un solo sonido.

Solo se quedó allí, el hombro en el marco, los ojos fijos en la rendija, admirando cada detalle como si aquel cuerpo fuera una pantalla que no podía perderse.

Yan apoyó la frente en el azulejo y arqueó la columna.

La mano izquierda quedó apoyada en la pared.

La derecha subía y bajaba por la polla ahora completamente dura, gruesa, latiendo, la cabeza hinchada y brillante de jabón y líquido preseminal.

El agua corría por la polla y goteaba en el desagüe en hilos.

Abrió un poco las piernas, el culo separándose, y Dave vio el ano contraerse cuando Yan pasó los dedos enjabonados por debajo de las pelotas y subió hasta el medio de los glúteos.

El padrastro gimió otra vez, más hondo esta vez, y empujó el dedo medio contra su propio culo.

El anillo cedió con facilidad, como si ya estuviera acostumbrado.

El dedo desapareció hasta el nudillo. Yan respiró por la boca, el pecho subiendo, y empezó a follarse el propio culo con el dedo mientras la otra mano seguía con la paja lenta.

Dave tragó en seco. La polla le dolía contra el pantalón.

Cada vena del órgano de Yan estaba visible ahora: la polla gruesa, de unos dieciocho centímetros, el glande ancho, las pelotas pesadas y contraídas.

Yan sacó el dedo, añadió el índice y metió los dos de una vez.

El gemido salió más alto, todavía contenido, pero lo suficiente para que Dave sintiera el sonido en la piel.

El padrastro movió las caderas hacia atrás, metiendo los dedos más hondo, después hacia adelante, metiendo la polla en su propia mano.

El ritmo era el mismo en los dos lados del cuerpo.

Agua, jabón y líquido preseminal corrían juntos por la ingle, por los muslos, goteando en el suelo de la cabina.

Yan cambió de posición sin salir del chorro.

Levantó la pierna izquierda y apoyó el pie en el borde de la bañera, la rodilla abierta, el culo todavía más expuesto hacia el lado de la puerta.

Dave veía ahora el agujero estirado alrededor de los dos dedos, la piel bronceada contrastando con el rosa más oscuro del interior, los músculos del culo flexionando con cada embestida.

Yan se follaba los propios dedos con ganas, las caderas golpeando hacia atrás, la polla balanceándose pesada hacia adelante, el glande golpeando de leve la barriga definida.

La corriente de agua bajaba por la espalda y se separaba en los glúteos, un filete pasando directo por el culo ocupado.

Sacó los dedos, escupió en la palma —el sonido húmedo llegó hasta el pasillo— y volvió a masturbarse con la mano entera, ahora más rápida, el pulgar pasando con fuerza por la raja en cada subida.

El otro brazo quedó estirado contra el azulejo.

El cuerpo entero de surfista trabajaba: abdomen contraído, pecho subiendo y bajando, muslos temblando un poco.

Yan gimió el nombre de nadie, solo un «joder…»

ronco, y aceleró. La polla latía visiblemente en la mano, la piel del prepucio subiendo y bajando, la cabeza hinchada casi morada, un hilo grueso de líquido preseminal resbalando hasta el suelo.

Dave no parpadeaba. Veía el sudor —o era solo agua caliente— brillar en el cuello de Yan, en el pecho peludo del medio, en la línea que bajaba del ombligo hasta la polla.

Veía las pelotas subir y bajar. Veía el culo parpadear vacío ahora, todavía abierto, contraído, como si pidiera los dedos de vuelta.

La propia polla de Dave latía al mismo compás, mojando los calzoncillos, la tela pegada al glande.

Apretó el muslo con la mano izquierda solo para no gemir. Siguió parado.

Yan bajó la pierna, se giró de frente al grifo, de espaldas casi totales a la rendija, y apoyó los dos antebrazos en el azulejo.

El culo quedó empinado, las piernas abiertas.

Con la mano derecha alcanzó por debajo y volvió a meter dos dedos en el culo mientras la izquierda se masturbaba la polla contra la pared.

La posición era demasiado clara. Dave veía la polla gruesa apuntando hacia abajo, el glande apareciendo y desapareciendo en la paja, los dedos desapareciendo y reapareciendo entre los glúteos bronceados.

Yan se follaba la propia mano y el propio culo al mismo tiempo, las caderas en un vaivén corto y fuerte, los gemidos ahora saliendo en serie, bajos, presos en la garganta.

El ritmo se volvió irregular. Yan enterró los dedos hasta el fondo, aguantó, y la mano en la polla se convirtió en una sacudida rápida, corta, solo en la cabeza.

El cuerpo se trabó. Los músculos de la espalda se dibujaron todos.

Se corrió sin avisar con palabra —solo un gemido largo, ronco, las caderas empujando hacia adelante.

Chorros blancos y gruesos golpearon el azulejo delante de él, algunos resbalaron por su propio puño, otros cayeron en el pecho y el abdomen cuando se enderezó en medio del orgasmo.

La polla pulsaba visible, disparando tres, cuatro veces más, la leche escurriéndose por el tronco, goteando en el desagüe mezclada con el agua.

El culo se cerraba y se abría alrededor de los dedos con cada disparo.

Yan se quedó unos segundos así, la frente en el azulejo, la respiración pesada, la polla todavía latiendo en la mano, los últimos hilos de leche saliendo perezosos.

Después sacó los dedos despacio, pasó la mano enjabonada por el culo una última vez, como quien limpia y al mismo tiempo aprovecha el contacto, y dejó que el agua caliente se llevara lo que había quedado en el cuerpo.

Lavó la polla con cuidado, las pelotas, el pecho.

El órgano fue ablandándose poco a poco, todavía grueso, todavía pesado, colgando otra vez contra el muslo.

Dave retrocedió un paso, después otro, el corazón latiendo tan alto que estaba seguro de que el padrastro lo iba a oír.

No lo oyó. Yan cerró el grifo, tiró de la toalla de fuera de la cabina y empezó a secarse de espaldas a la puerta.

Dave aprovechó el movimiento para deslizarse por el pasillo hasta su propia habitación, entró, cerró la puerta con el cuidado de quien no quiere que el pestillo haga ruido, y apoyó la espalda en ella.

La polla dolía. Estaba tan dura que el pantalón marcaba de forma indecente.

La imagen de Yan —la polla gruesa en la mano, los dedos en su propio culo, la leche golpeando el azulejo, el gemido ronco— estaba pegada detrás de los párpados.

Dave se quedó unos minutos en la oscuridad de la habitación, respirando por la boca, sin tocarse.

Solo admirando otra vez, esta vez solo con la memoria, lo que acababa de ver.

Dave se quedó en la habitación más tiempo del que admitiría.

La imagen no se iba: la polla gruesa del padrastro latiendo en la mano enjabonada, los dos dedos desapareciendo entre los glúteos bronceados, el gemido ronco preso en la garganta, la leche blanca golpeando el azulejo.

Al mismo tiempo una ola de asco subía por el pecho, mezclada con vergüenza y con el hecho innegable de que su propia polla todavía estaba pesada dentro del pantalón.

Se odiaba por haberse quedado. Se odiaba por haberlo visto todo.

Se odiaba todavía más por haber disfrutado viéndolo.

El hambre y la necesidad de fingir que no había pasado nada lo empujaron hacia abajo.

En la cocina la luz estaba encendida. Yan, de bañador y camiseta vieja de surf, calentaba algo en el microondas. El pelo todavía húmedo. El olor a jabón que Dave acababa de asociar a aquella escena flotaba en el aire. Los dos se vieron al mismo tiempo.

—Tu madre avisó que se iba a retrasar —dijo Yan, sin mirar del todo—. Hay lasaña.

—Vi el mensaje.

Fue solo eso. Se sentaron en la mesa con los platos calentados, el silencio demasiado espeso para una casa tan pequeña.

Dave removía la comida sin ganas. Cada vez que levantaba los ojos, encontraba el antebrazo de Yan, la vena en el dorso de la mano, la forma en que la tela de la camiseta tiraba del pecho.

Y, debajo de la mesa, la memoria de la polla de aquel hombre —el mismo hombre que ahora cortaba la lasaña con el canto del tenedor— latiendo, corriéndose, metiéndose los dedos en el propio culo.

Dave sintió que se le calentaba la cara.

Apretó los muslos. Yan levantó la mirada una vez, rápido, y Dave desvió la vista al instante, como si lo hubieran pillado in fraganti otra vez.

—Estás callado —comentó el padrastro.

—Cansado del entrenamiento.

Yan asintió, aceptando la excusa fácil. Terminó el plato, se levantó, dejó el vaso en el fregadero.

—Voy a ver el partido en el salón.

No esperó respuesta. Se fue. Dave oyó encenderse la televisión, el volumen bajo de un partido cualquiera.

Solo entonces soltó el aire que estaba conteniendo.

Cogió el móvil todavía en la mesa y mandó un mensaje a Lucas, el amigo de la facultad que conocía desde el primer semestre, el único que no haría mil preguntas antes de aparecer.

¿Estás libre? Necesito salir.

La respuesta llegó en menos de un minuto.

¿Dónde?

Quedaron en un bar cerca de la plaza, de esos con mesas en la acera y música demasiado alta para cualquier conversación íntima —lo que, en aquel momento, era exactamente lo que Dave necesitaba y lo que más temía.

Llegaron casi juntos. Lucas, moreno, pelo corto, el mismo aire desaliñado de siempre, pidió dos cervezas y empujó una hacia Dave.