Mi Padrastro Yan (Dave & Yan: Demasiado Cerca nº 1)

Parte 1

Dave salió de casa con la mandíbula trabada y el pecho todavía caliente de la discusión.

Tenía diecinueve años, el cuerpo de quien divide el día entre la facultad de medicina, el gimnasio y la natación competitiva: hombros anchos de nadador, cintura estrecha, pecho firme, abdomen marcado por líneas definidas y piernas largas y potentes.

El pelo castaño, siempre un poco húmedo después del entrenamiento, le caía en la frente de un modo que él ni siquiera percibía.

Había vivido la mayor parte de su vida con su padre.

Al cumplir dieciocho se mudó a casa de su madre para cursar medicina.

Con ella se llevaba bien. Con el padrastro, no.

Yan era el tipo de hombre que ocupaba el espacio sin esfuerzo.

Musculoso de verdad, bronceado de quien vive en la playa, dueño de una escuela de surf.

Cuando usaba solo un bañador de lycra mojado, el bulto delante y los muslos gruesos llamaban la atención hasta de quien no quería mirar.

Dave miraba. Y odiaba mirar. El padrastro le buscaba las vueltas con todo: la hora a la que llegaba, el tiempo que pasaba en la piscina, la forma en que dejaba la toalla en el sofá, el hecho de “vivir en las nubes” entre un turno de estudio y otro.

Aquella mañana la pelea había estallado por un plato sucio en el fregadero y un comentario de lado sobre “el chico que cree que la casa es un hotel”.

La madre intentó, como siempre, echar agua al fuego.

—Yan, no hace falta ese tono.

—Tiene diecinueve años, no es un niño.

—Y tú no tienes que tratarlo como si fuera un empleado.

Dave no esperó el resto. Cogió la mochila, el material de la facultad y la bolsa de natación y se fue. En la calle todavía oyó la voz de su madre pidiendo que los dos se calmaran. No se calmó.

Pasó la mañana en clase con la cabeza lejos.

Anotaba lo que el profesor decía sobre fisiología cardíaca, pero el cuerpo todavía arrastraba el calor de la discusión y, debajo de eso, una irritación que no era solo rabia.

Cada vez que recordaba al padrastro recostado en la encimera de la cocina, camiseta ajustada, brazos cruzados, pecho ancho visible en el escote del cuello, algo en el estómago de Dave se revolvía de un modo que se negaba a nombrar.

Empujó la sensación hacia abajo y se fue al entrenamiento.

La piscina de la facultad olía a cloro y esfuerzo.

Los compañeros ya estaban en las calles.

Dave se puso el slip negro ceñido, la tela marcando el bulto delante y el dibujo de los glúteos detrás, y se zambulló.

Cinco mil metros. Virajes explosivos, patada fuerte, respiración controlada.

El agua fría al principio se convirtió en un segundo cuerpo.

Al final del entrenamiento los músculos ardían de la forma buena, el pecho subía y bajaba rápido, el slip pegado dejaba la polla un poco pesada y sensibilizada por el roce constante de la lycra mojada.

Salió del agua con las piernas temblorosas, cogió la toalla y se fue directo al vestuario.

La ducha colectiva todavía estaba vacía a esa hora.

Dave abrió el grifo en caliente, casi demasiado caliente, y dejó que el agua golpeara primero los hombros doloridos.

Se quitó el slip con calma, la tela pegada a la piel, y quedó desnudo bajo el chorro.

El cuerpo de nadador relucía: pecho definido, abdomen surcado, la línea de la ingle bajando hasta la polla que, aunque flácida, ya tenía un peso generoso, el glande rosado asomando un poco cuando se movía.

Empezó a pasar el jabón por el pecho, por los hombros, bajó por la barriga.

Cuando la mano llegó más abajo, la polla reaccionó al instante.

Se puso dura contra la palma enjabonada, latiendo, la cabeza hinchándose, una gota de líquido preseminal ya brillando en la raja.

Dave no se precipitó. Se quedó parado unos segundos solo sintiendo el agua caliente correr por la polla ahora dura, latiendo contra su propia barriga.

Después pasó la mano por encima, despacio, desde las pelotas hasta el glande, extendiendo el jabón y el líquido que ya goteaba.

La piel quedó resbaladiza. Cerró los ojos y empezó a masturbarse con movimientos largos, desde la base hasta la cabeza, apretando un poco en la subida, soltando en la bajada, exactamente al ritmo que le gustaba cuando estaba solo.

La polla pulsaba en la mano, gruesa, con las venas marcadas, el glande hinchado y brillante.

Se imaginó encima de alguien. Siempre se imaginaba encima.

Veía la cara de un tío cualquiera a cuatro patas, boca abierta, gimiendo, y era él quien la metía hasta el fondo, quien follaba con fuerza, quien veía aquella cara contorsionarse.

La mano aceleró un poco, después disminuyó a propósito.

Le gustaba llevarse casi al límite y parar.

Sujetó la polla por la base, apretó las pelotas con la otra mano, aspiró el aire entre los dientes.

El cuerpo entero hormigueaba. Los pezones estaban duros; se pellizcó uno mientras la otra mano volvía a deslizarse despacio por la polla enjabonada, sintiendo cada vena, cada pulso.

El agua golpeaba la espalda y corría por la polla, mezclándose con el líquido preseminal que ya formaba un hilo transparente.

Dave apoyó la frente en el azulejo, arqueó un poco la columna y empezó a mover las caderas contra su propia mano, como si estuviera follando de verdad.

Gemía bajo, el sonido ahogado por el ruido de la ducha.

«Joder…», respiró. La mano subía y bajaba más rápido ahora, el pulgar pasando con fuerza por la raja del glande en cada subida.

Las pelotas estaban contraídas, pesadas.

Sentía el orgasmo subir por los muslos, por el bajo vientre, aquel calor que avisa que está demasiado cerca.

Aguantó otra vez. Paró. La polla latía sola en el aire, la cabeza hinchada, una gota gruesa de líquido preseminal resbalando hasta el suelo de la cabina.

Dave pasó la mano por el pecho definido, bajó por los gajos del abdomen y volvió a la polla, ahora sin jabón, solo con la mezcla caliente de agua y calentura.

Se masturbó con ganas, las caderas empujando hacia adelante en cada sacudida, los gemidos saliendo más sueltos.

La otra mano fue otra vez a las pelotas, después subió y se pellizcó el pezón con fuerza.

El cuerpo entero estaba tenso, los músculos del entrenamiento todavía quemando debajo del placer.

Cuando no aguantó más, aceleró de una vez.

La mano subía y bajaba rápido, apretada, las caderas metiendo en el aire.

Gritó un «ah, joder» ahogado contra el azulejo y se corrió.

Chorros gruesos de leche golpearon su propio abdomen marcado, subieron por el pecho, algunos resbalaron por la mano todavía en movimiento.

La polla pulsaba fuerte con cada disparo, la corrida saliendo caliente, en cantidad, escurriéndose por las líneas del six-pack hasta la ingle.

Dave siguió masturbándose despacio mientras salían los últimos chorros, el cuerpo entero temblando, la respiración contenida.

Se quedó unos segundos apoyado en la pared, la polla todavía semidura, la leche blanca contrastando con la piel mojada y el bronceado claro del pecho.

El agua caliente empezaba a lavarlo todo.

Pasó la mano por el abdomen, extendió su propia corrida sin prisa, después dejó que el chorro se lo llevara.

La calentura todavía latía, pero el cuerpo ya pedía descanso.

Se enjuagó el pelo, la polla, los muslos, salió de la cabina con la toalla en la cintura.

Mientras se vestía en el vestuario vacío, la rabia de la mañana volvió mezclada con otra cosa.

Recordó al padrastro en la cocina, la camiseta ajustada, los brazos cruzados, aquel cuerpo de surfista que se negaba a admitir que miraba.

Dave apretó la correa de la mochila y salió.

Todavía iba a tener que volver a aquella casa.

El mensaje de la madre llegó cuando el autobús ya cruzaba el último tramo del barrio.

Me voy a quedar hasta más tarde en el turno.

Hay comida en la nevera. Cualquier cosa llámame.

Te quiero. Dave lo leyó dos veces, el pulgar parado sobre la pantalla.

La calentura de aquella corrida en la ducha de la facultad no se había ido; solo se había retirado, como una marea que espera la hora de volver.

La polla todavía pesaba contra los calzoncillos, demasiado sensible cada vez que la tela rozaba el glande.

Pensó en bajarse dos paradas antes e ir a casa de algún compañero, inventar cualquier excusa.

Pero la parada ya estaba ahí. La calle de casa ya aparecía al final de la avenida. No había más remedio.

Entró por el portón sin hacer ruido. La casa estaba a oscuras.

Ninguna luz en el salón, ninguna en la cocina, ninguna en el pasillo.

El olor a sal y cera de tabla que siempre denunciaba la presencia de Yan no flotaba en el aire de la entrada.

Dave dejó la mochila en el suelo con cuidado, se quitó las zapatillas y avanzó descalzo.

El silencio era tan completo que oía su propia sangre en el oído.

Fue hasta su habitación pensando en cerrar con llave, tumbarse boca abajo y resolver aquello con la mano otra vez, rápido, solo para poder dormir.

Fue entonces cuando llegó el sonido.

No era alto. Un gemido bajo, ronco, cortado a medias, seguido del ruido constante del agua.

Venía del cuarto de su madre con Yan. La puerta del baño de la suite estaba entreabierta, una rendija de unos quince centímetros por la que escapaba la luz amarillenta y el vapor.

Dave se detuvo en el pasillo. El corazón se le subió a la garganta.

Debería haberse dado la vuelta e irse a su propia habitación.

En vez de eso, dio dos pasos, después tres más, hasta apoyar el hombro en el marco de la puerta de la pareja e inclinar el cuerpo lo suficiente para ver a través de la rendija sin aparecer.

Yan estaba en la ducha.

El padrastro de espaldas a la puerta, el agua caliente golpeando los hombros anchos y corriendo por la espalda bronceada, por los músculos que el surf había dibujado con paciencia: trapecio grueso, el canal de la columna, el culo firme y redondo que el bañador de lycra siempre marcaba de más.

El pelo oscuro estaba pegado a la nuca. Los muslos pesados, las pantorrillas contraídas.

Dave contuvo la respiración. Yan pasó el jabón por el pecho sin prisa, la mano grande deslizándose por los pectorales definidos, por los gajos del abdomen, bajando hasta la ingle.