Capítulo sesenta y tres #2

—Como mencioné una vez, Morgan no fue la primera visita de mi padre a Engañolandia.

Incluso antes que ella, Senior tenía la costumbre irritante de entrar a todo lo que se le cruzara con un agujero y con el más leve interés en él.

—Los ojos de Dallas se aferraban al costado de mi rostro, calentando mi piel—.

Engañaba a Mónica de vez en cuando. Lo suyo fue un matrimonio de conveniencia clásico.

Ella nació en una familia rica; él quería ponerle las manos encima.

Sus familias eran italianas. Ambas católicas.

Ambiciosas. Tenía sentido. Por desgracia, Senior lo vio por lo que era: un arreglo con beneficios, mientras que Mónica se enamoró locamente de él y exigía su lealtad.

—El amor era una cosa terrible. Sacaba lo peor de las personas.

Aunque había comenzado a ver que también sacaba lo mejor.

Galletita apoyó su mano en mi muslo y lo apretó—.

Mis padres pasaban por ciclos viciosos. Romeo engañaba.

Mónica lo echaba. Luego, en algún momento, él regresaba arrastrándose por una segunda oportunidad.

Siempre queriendo volver a embarazarla. Y así todo el rato.

Excepto que el bebé nunca llegó. Mónica era estéril, yo fui la excepción.

—Una sonrisa amarga se dibujó en mis labios.

Había perdido la cuenta de las veces que deseé no haber nacido—.

Cuando tenía seis años, Mónica descubrió a Romeo engañándola.

No solo engañándola. Con una amante de verdad.

La mujer se había mudado al penthouse de Senior en el centro.

Y había llevado su basura consigo. Niño incluido.

—El mismo penthouse que había ocupado de vez en cuando mientras Galletita trastornaba mi mundo.

El mismo penthouse que había compartido con Morgan.

Ahora que lo pensaba, no podría encontrar un destino más adecuado para ese sitio que ser reducido a cenizas—.

De niño, me acostumbré a cuidarme solo mientras mis padres entraban en modo crisis.

Me preparaba mis propias duchas, ropa, almuerzo, deberes.

Mónica apenas me prestaba atención, dedicando su tiempo a tramas de seducción fallidas e intentos de embarazo.

No le importaba que no pudiera cuidar de su hijo existente.

Así que, al principio, cuando echaba a Senior, me las arreglaba solo.

—Exhalando un suspiro, cogí la mano de Galletita, que seguía en mi muslo—.

Luego comencé el instituto. Pronto quedó claro que no tenía adultos en mi vida.

Llegaba tarde, si es que iba, ya que el conductor de Mónica a menudo hacía recados para ella, lo que no le dejaba tiempo para llevarme.

Estaba desaliñado. Apestaba. Me retrasaba con los deberes.

Para el final del primer semestre, Servicios Sociales llamó a nuestra puerta.

—Los dedos de Galletita apretaron mi pierna.

Miré el techo, negándome a ver la lástima en su rostro—.

La solución natural sería contratar niñeras, pero mis padres ya se habían quemado con fuego.

Las niñeras anteriores constantemente rompían sus acuerdos de confidencialidad y divulgaban información a la prensa.

La madre de Zach se ofreció a llevarme algunas semanas, meses, el tiempo que fuera necesario.

Para entonces, Zach y yo nos habíamos convertido en hermanos inseparables.

En última instancia, Senior no pudo soportar la vergüenza que traería a su puerta si la gente supiera que había entregado a su único hijo a extraños.

Estaba amargado y enfadado con Mónica por fallar en su único trabajo: ser madre.

Así que encontró una solución. Me envió con su hermana menor a Milán.

Sabrina Costa era la definición de desastre.

El fruto del privilegio y la estupidez.

La mujer iba de una relación tóxica a otra sin tomar un respiro. Llenaba sus días con fiestas, compras y consiguiendo cocaína sin que su familia lo supiera. Su consumo de drogas la había llevado al otro lado del océano, a algún lugar donde sus padres no podían controlar cada uno de sus movimientos.

Dallas llevó mis manos a su regazo y les quitó el aceite de la hamburguesa.

—¿En medio del curso?

Asentí.

—Como no hablaba italiano, mis padres decidieron que Sabrina debía educarme en casa, quien dudo que posea más conocimientos que una caja de música Little Einstein.

—Quizás estaba siendo injusto. Seguramente, la caja de música sabía más colores y sonidos de animales que mi tía—.

En cuanto llegué a Milán, me di cuenta hacia dónde se dirigían las cosas.

Salía de fiesta todo el tiempo y se quedaba con sus novios rotativos.

Yo estaba solo en su apartamento. Solo yo y los libros de texto que Senior me había dejado.

Una vez a la semana, regresaba con una bolsa o dos de comestibles, pero apenas alcanzaban para dos días de comidas.

—La mandíbula de Galletita se tensó como si estuviera preparándose para un golpe físico—.

Me las arreglé, ¿de acuerdo? —Se me escapó una risa hueca—.

Siempre encontraba latas de comida tiradas por ahí.

A veces, solo comía unas pocas cucharadas de pasta de tomate al día.

Pasta seca, no sabía cómo cocinarla. Las latas de atún eran un verdadero lujo.

Cada vez que traía algunas, me lo pasaba genial.

Eventualmente, incluso esas entregas se detuvieron.

Uno de sus novios se hizo cargo de mí. —Dallas se tensó a mi lado, la servilleta húmeda apretada en su puño.

La oscuridad cubría el parque. De alguna manera, habíamos pasado por alto el atardecer—.

El primer día que lo conocí, me llevó a pasear.

Estaba tan feliz. Era la primera vez que salía del apartamento desde que había llegado casi un mes antes.

Pensé que Sabrina por fin había encontrado a alguien que no era una basura.

Gabe me dijo que me llevaría a comer, y lo hizo, solo que no fue a un restaurante.

Llegamos a un cuadrilátero de lucha en las afueras de Módena.

—Galletita abrió los ojos ante las palabras «cuadrilátero de lucha».

Aun así, no dijo nada—. Me llevó a una jaula, me encerró dentro y me dijo que, si quería comer, necesitaba ganar.

No lo hice. No en las primeras cuatro rondas.

De hecho, ni siquiera luché en los dos primeros combates, estaba aturdido.

Abrieron la jaula y me empujaron al centro del ring con una vara eléctrica, donde un huérfano unos años mayor que yo me golpeó sin piedad.

—La servilleta húmeda se le escapó de la mano y cayó hacia los pedales—.

Más tarde aprendí a luchar mejor contra los huérfanos más pesados.

Estaban curtidos, eran más crueles, estaban llenos de victorias incontables, cada una de las cuales era recompensada con una comida.

Una comida pequeña, pero comida, al fin y al cabo.

Yo llevaba días sin comer. Después del quinto combate, perdí la cabeza.

Pateé, golpeé, arañé. Cualquier cosa para ganar.

Y lo hice. Tuvieron que separarme del niño.

Probablemente tenía un año más que yo, pero lo golpeé tanto que tuvieron que llevárselo.

»Me dieron mi comida. Lo que Gabe nunca me dijo fue lo buena que sería.

Llevaba un mes sin probar comida de verdad.

Así que, cuando me ofrecieron medio plato de risotto, habría caído al suelo si no hubiera estado ya en el suelo de mi jaula.

Gabe me llevó a casa y me dijo que había salido a la par con sus apuestas ese día.

Que, con un poco de práctica, veía grandes cosas en mi futuro.

Incluso paró en un mercado para comprarme comida basura.

Eso me mantuvo unos días, y estaba feliz de complacerlo si eso significaba que podía comerme ese risotto de nuevo.

»Íbamos al cuadrilátero cada fin de semana.

Cuando ganaba, los anfitriones me ofrecían una comida casera.

Gabe me llevaba a casa, me daba consejos de lucha todo el camino y me compraba cosas.

Pero nunca quería irme. Quería luchar. Quería comer.

Parmigiana de berenjenas. Linguini alle vongole.

Ricotta gnudi. Me daban apenas lo suficiente para sobrevivir los días entre mis peleas.

Estaba tan celoso de los huérfanos que podían quedarse y luchar todos los días.

Los otros, niños como yo y los niños pobres con familias, solo iban los fines de semana.

Tragué saliva con fuerza, por fin atreviéndome a encontrarme con sus ojos. Estaban secos, acompañados de una mandíbula tensa. Se negaba a verme como el caso de caridad que era, y por eso, estaba agradecido.