4. CAPÍTULO CUATRO ASÍ NO #3

Mis manos se habían cerrado en puños a mis costados. Las abrí, dedo por dedo.

—¿Estamos hablando del informe —pregunté— o de mí?

El rostro de Rachel no cambió lo bastante rápido.

Eso, en sí mismo, fue la respuesta.

No una confesión. No un desliz. Nada que nadie más hubiera podido usar jamás como prueba contra ella.

Solo Rachel sosteniéndome la mirada una fracción de segundo demasiado, la boca cerrada sobre lo que no se permitiría decir, todo su cuerpo muy quieto bajo la luz brillante, estúpida e implacable de la oficina.

Yo di el primer paso hacia ella.

Lo hice antes de poder disfrazar el impulso de enojo, aunque el enojo sin duda estaba ahí, limpio y caliente y agradecido de tener por fin un trabajo que hacer.

Estaba enojada con ella por ver las costuras cuidadosas que me atravesaban.

Enojada porque se había quedado allí viendo a Tom besarme y luego convirtió su crueldad profesional en armadura en cuanto él se fue.

Enojada porque mi piel entendía la distancia entre nosotras mejor de lo que mi juicio jamás había sabido hacerlo.

Enojada porque desearla se sentía menos como un error que como un hecho que simplemente había tardado demasiado en leer.

Los dedos de Rachel se cerraron alrededor de la pluma.

—Vete a casa, Megan.

Mi nombre sonó distinto en la oficina vacía. Más bajo. Más peligroso, de algún modo, precisamente porque ella se esforzaba tanto en hacerlo sonar formal.

—No.

—No era una sugerencia.

—Estoy cansada de que me manden de vuelta.

—¿Con tu prometido?

—A la vida que todos ya decidieron que debería bastarme.

—Me escuché y casi me detuve. Casi. Las palabras se quedaron allí, en el aire entre nosotras, feas y vivas y respirando, y las dejé—.

Con Tom. Con planos de mesas. Con gente diciéndome, una y otra vez, la suerte que tengo.

Con mi madre moviendo parientes alrededor de mesas como si cada lugar ya estuviera decidido y todo lo que yo tuviera que hacer fuera aparecer el día indicado con el vestido correcto.

La mandíbula de Rachel cambió. Apenas.

—Estás comprometida.

—Lo sé.

—Soy tu jefa.

—También lo sé.

—Entonces no me conviertas en la puerta que usas porque tienes demasiado miedo de abrir la tuya.

La frase cortó limpiamente el calor de la sala.

Durante un segundo entero la odié de verdad, por completo.

No porque estuviera lo bastante equivocada como para descartarla. Porque estaba lo bastante cerca del hueso como para sacar sangre.

—¿Crees que esto es eso? —dije—. ¿Una ruta de escape con mejor sastrería?

—Creo que estás parada en una oficina a las diez de la noche, furiosa con tu vida, furiosa con la amabilidad de tu prometido, de todas las cosas, y mirándome como si desearme fuera a explicarte de algún modo todo lo demás.

Me ardió la cara.

—No tienes derecho a hacer esto más pequeño solo porque te asusta.

Sus ojos se afilaron hasta volverse puntas.

—El proyecto importa —dije—. Este trabajo importa. El trabajo que he hecho aquí importa, aunque todos los demás estén silenciosamente aliviados de que me vaya antes de tener que admitir que debieron haberme dado más. Tengo derecho a querer eso. Tengo derecho a querer algo que no seas solo tú.

Rachel se quedó muy quieta.

Había encontrado un lugar que no había logrado proteger lo bastante rápido.

Por primera vez en toda la noche, pareció menos segura de sí misma. No deshecha. Nunca eso. Pero la línea de sus hombros cambió, cayó una fracción, y su mirada bajó por menos de un segundo a mi boca antes de que la recuperara.

Menos de un segundo fue suficiente.

—Megan —dijo.

Sonó como una advertencia. Sonó como la contención armándose, pieza por pieza, allí mismo frente a mí.

Crucé la última distancia pequeña entre nosotras y la besé.

No con suavidad.

No por accidente.

No como confusión.

Mi boca chocó contra la suya con toda la fuerza del día completo acumulado detrás: los planos de mesas de mi madre, la bolsa tibia de papel de Tom aún sobre mi escritorio, la pluma negra de Rachel en el margen de mi vida.

Durante medio segundo ella se quedó por completo, rígidamente inmóvil.

Sus labios eran firmes bajo los míos, inflexibles, y pensé, con un destello brillante y miserable de certeza, ya está, ya lo hice, que había cruzado la línea completamente sola y solo había encontrado el suelo duro y frío esperando del otro lado.

Entonces Rachel me devolvió el beso.

Controlada, sí. Incluso entonces. Incluso con su boca abriéndose bajo la mía, con una respiración brusca entrando por su nariz, con la pluma cayendo por fin de sus dedos al escritorio en un pequeño golpecito plástico.

Besaba como si todavía estuviera eligiendo cada centímetro que se permitía y perdiendo la votación poco a poco.

Su mano llegó a mi cintura, no aferrándose, tampoco suave, simplemente colocándome donde quería que estuviera, y el contacto atravesó seda y piel y todas mis explicaciones ensayadas de una sola vez.

Me agarré del borde del escritorio detrás de mí, porque mis rodillas se habían vuelto poco confiables de una manera que me negaba a volver romántica.

La esquina laminada se clavó en mi palma.

El papel se deslizó bajo mi mano. Uno de los apéndices impresos se movió y cayó del escritorio a la alfombra.

La otra mano de Rachel subió, se detuvo justo antes de tocarme la cara, luego cambió por completo de opinión y se cerró en mi nuca.

Eso casi me hizo emitir un sonido.

Me lo tragué dentro de su boca.

Ella se pegó del todo a mí. Su cuerpo empujó el mío contra el escritorio, largo y controlado e innegablemente real, la línea dura de su cadera contra mi falda, el calor limpio de ella atravesando todas las capas de ropa de trabajo que de pronto parecían obscenas por haber fingido alguna vez que podían mantener algo en orden.

Mis pechos se apretaron contra ella y el contacto fue directo, práctico, estremecedor.

No fantasía. No la forma privada y vaga del deseo que podía doblar con cuidado y resolver más tarde.

Los botones de su blusa contra mi seda. Su cintura bajo mi mano.

Su aliento contra mi mejilla cuando el beso se rompió medio segundo y luego volvió peor que antes.

Mis dedos encontraron su cabello.

Lo había imaginado liso. Por supuesto que sí.

Una parte ridícula de mí llevaba semanas catalogando el moño severo, su precisión, su control.

Bajo mi mano era más suave de lo que parecía, sujeto demasiado fuerte y ya empezando a soltarse donde mis dedos se hundían en él.

Rachel hizo un sonido bajo contra mi boca, casi enojo, casi hambre, y su mano se tensó con fuerza en mi cintura.

Quería demasiado, demasiado rápido.

Esa era la verdad fea en el centro de todo.

No anhelo delicado. No una crisis elegante y manejable.

Quería que su mano se moviera. Quería el escritorio detrás de mí y la puerta cerrada con llave y que toda la oficina simplemente desapareciera.

Quería que me tocara la mujer que seguía diciéndome que dejara de esconderme, y quería, con la misma ferocidad, castigarla por tener razón obligándola a admitir en voz alta que ella también se había estado escondiendo todo este tiempo.

Tiré de ella, mis dedos deslizándose más hondo en su cabello, y su boca fue menos cuidadosa durante tres segundos.

Tres segundos bastaron para saberlo.

Rachel Byrne me deseaba.