12 Ali

Las amenazas empiezan siendo pequeñas.

Un pájaro muerto en el umbral, con el cuello retorcido en un ángulo antinatural. Una nota sujeta debajo, letras de imprenta en papel blanco: VETE.

Hayden lo encuentra antes de que Pia se despierte. Se deshace de él sin decir palabra, pero veo la tensión en sus hombros, cómo se le tensa la mandíbula cuando cree que no lo estoy mirando.

Tres días después, salgo a mi coche y me quedo paralizada.

PUTA.

La palabra está grabada en la puerta del conductor, surcos profundos en la pintura, el metal de debajo expuesto y desnudo. Cada letra tallada con saña.

Me quedo allí un buen rato, llaves en mano, mientras un pavor frío se me asienta en el estómago.

—¿Ali? —la voz de Hayden llega desde atrás. Luego—: Pero qué coño...

—No —mi voz se mantiene firme, apenas—. Pia podría oírte.

Ya está sacando el móvil, llamando a seguridad, a la policía, mientras su mano libre busca mi espalda baja como si necesitara tocarme para asegurarse de que sigo ahí.

Las llamadas mudas empiezan esa noche.

El teléfono suena a las dos de la madrugada. Contesto, aturdida y confundida, y solo oigo una respiración al otro lado. Pesada. Deliberada. Luego un clic.

Vuelve a pasar la noche siguiente. Y la siguiente. Siempre entre las dos y las cuatro de la madrugada, siempre el mismo patrón: respiración, silencio, clic.

Luego llega la foto.

Un sobre manila en el buzón, sin remitente. Dentro: una foto de Hayden y de mí entrando en el resort del Caribe. Nuestras caras están rodeadas con rotulador rojo. Círculos gruesos, agresivos, el bolígrafo apretado con tanta fuerza que rasgó el papel en varios sitios.

—Se acabó —la voz de Hayden es puro hielo—. Voy a contratar más seguridad.

—Hayden...

—No discutas conmigo en esto —ya está al teléfono, yendo y viniendo por el salón, ladrando órdenes. Cerraduras nuevas en todas las puertas. Cámaras de seguridad en cada rincón. Un guardia apostado al final del camino de entrada las veinticuatro horas.

El FBI se involucra después de la foto: una amenaza creíble y creciente contra una familia de alto perfil los atrae. Y no tienen que buscar muy lejos para encontrar sospechosos. Dejé a un hombre plantado en el altar delante de todos nuestros conocidos y expuse su infidelidad en todas las pantallas del estado. Trent tiene motivos de sobra para odiarme: una reputación arruinada, una fortuna desmoronándose bajo el peso de investigaciones por fraude y negocios rotos, un ego hecho añicos. Los agentes toman declaraciones, registran las amenazas, prometen vigilar la casa. Pero un ex despechado con rencor es la respuesta obvia, y las respuestas obvias suelen dejar que la verdadera se esconda a simple vista.

—Nos mantendremos en segundo plano —promete el agente principal—. Pero necesitamos que nos avisen de cualquier cosa inusual de inmediato.

Ahora todo parece inusual. Cada sombra. Cada sonido inesperado.

Y Delphine.

Delphine, que parece casi satisfecha con cada nueva amenaza. Que siempre es la primera en «descubrirlas»: el pájaro muerto, el coche rayado, las llamadas mudas que dice haber contestado mientras yo estaba en la ducha.

—Qué terrible —murmura, con el rostro compuesto en una expresión de preocupación que no le llega a los ojos—. ¿Quién haría algo así?

La observo. Noto la ligera curva de sus labios cuando cree que nadie mira. Cómo su mirada se demora en Hayden, posesiva y hambrienta.

Pero no hay pruebas. Nada que pueda señalar y decir: ahí, eso es una prueba.

Solo un presentimiento. Solo instinto. Solo el vello de la nuca que se me eriza cada vez que entra en una habitación.

Y no se ha ido. Hayden le dijo hace semanas que buscara otro trabajo, y Delphine ha hecho lo contrario: se ha atrincherado, se ha vuelto indispensable. La despensa se reabastece antes de que nadie note que escasea. La cena está servida en el momento en que él cruza la puerta. Anticipa necesidades antes de que se expresen, con esa sonrisa paciente e inamovible cada vez que él menciona buscar a alguien. «Hasta que encuentres a alguien en quien confíes tanto como en mí», dice. Se está haciendo imposible de echar. Solo que aún no entiendo por qué le importa tanto.

Los tabloides, mientras tanto, han encontrado otra cosa con la que obsesionarse.

ACTUALIZACIÓN DEL ESCÁNDALO DE INFIDELIDAD: MARGOT HAYES EMBARAZADA DE TRENT HOLLOWAY

El titular me grita desde la pantalla del móvil, acompañado de una foto de Margot saliendo de una consulta médica, con una mano apoyada protectoramente sobre su vientre aún plano.

Margot está embarazada.

Trent va a ser padre.

De repente, su desesperación cobra sentido. Su reputación destruida, su fortuna desmoronándose bajo el peso de investigaciones por fraude y negocios rotos, y ahora un bebé en camino. Un bebé con la mujer con la que me engañó. Un bebé al que tendrá que mantener, criar, dar explicaciones.

Siento... cosas complicadas.

Alivio de no ser yo quien lleva a su hijo en el vientre. De haber escapado antes de que mi vida quedara permanentemente entrelazada con la suya.

Lástima por el bebé inocente, que no pidió nacer en medio de este desastre.

Y una satisfacción sombría, oscura y mezquina y completamente humana. Que Margot lo quiso así y ahora tiene que atenerse a las consecuencias.

Lo quería tanto. Pues bien. Ahora lo tiene.

La gala benéfica de los Marchetti llega en una fresca noche de otoño.

Llevo semanas temiéndola: la primera aparición pública importante desde la boda, desde el escándalo, desde todo. Pero la fundación necesita recaudar fondos, y mi familia necesita presentar un frente unido, y Hayden... Hayden ha dejado claro que no va a dejar que me enfrente a esto sola.

—¿Lista? —su voz llega desde la puerta de la habitación de invitados, donde llevo las últimas dos horas preparándome.

Me vuelvo desde el espejo.

Su reacción es todo lo que podría haber esperado.

Sus ojos recorren mi cuerpo lentamente, con deliberación, captando cada detalle. El vestido azul medianoche, de seda y vaporoso, con un escote que baja lo justo para resultar interesante y una espalda que... no existe. La tela cae desde mis hombros y desaparece por completo, dejando mi espalda al descubierto desde el cuello hasta justo por encima de la curva del trasero.

Se queda boquiabierto.

—Joder.

—¿Eso es bueno o malo?

—Eso es…

Traga saliva. Sus ojos siguen recorriéndome, demorándose en la curva de mi clavícula, en los diamantes de mis pendientes, en cómo la seda se me ciñe a las caderas.

—Eso es que quieres matarme. Eso es.

—Me lo tomaré como un cumplido.

—Tómalo como quieras.

Cruza la habitación hacia mí con movimientos lentos, depredadores.

—Solo ten en cuenta que todos los hombres de esa gala te van a estar mirando, y voy a tener que contenerme para no arrancarles los ojos.

—Violento.

—Posesivo.

Se detiene a centímetros de mí, tan cerca que puedo sentir el calor que desprende su cuerpo.

—Hay una diferencia.

Alarga la mano y me roza la espalda desnuda con las yemas de los dedos. El contacto es eléctrico, sutil y devastador a la vez, bajando por mis vértebras una a una.

—¿Cómo voy a concentrarme en nada —murmura— sabiendo que entre mi mano y tu piel solo hay aire?

—Te las arreglarás.

—¿Tú crees?

Su palma se posa en la parte baja de mi espalda, cálida y posesiva.

—Porque ahora mismo estoy pensando en todas las formas de quitarte este vestido.

—Tenemos una gala a la que asistir.

—Las galas están sobrevaloradas.

—Hayden.

Suspira, pero sonríe. Esa sonrisa lenta y ardiente que me provoca un vuelco en el estómago.

—Está bien. Pero voy a pasarme toda la noche pensando en ello. Que lo sepas.

—Tomo nota.

El trayecto hasta la gala es un ejercicio de tortura.

Su mano descansa sobre mi muslo, el pulgar dibujando círculos perezosos sobre la seda. En cada semáforo en rojo, me mira de reojo con los ojos oscurecidos de deseo. Cada vez que me muevo en el asiento, sus dedos se tensan.

—Para ya —murmuro.

—¿Parar qué?

—Mirarme así.

—¿Así cómo?

—Como si estuvieras planeando devorarme en el guardarropa.

—No estaba planeando eso específicamente.

Su pulgar asciende por mi muslo.

—Pero ahora que lo mencionas…

—Se supone que tenemos que causar buena impresión esta noche.

—Yo soy muy impresionante.

Su mano se desliza entre mis muslos, los dedos rozando la piel sensible justo encima de la rodilla.

—Pregunta a quien quieras.

—Hayden.

—Ali.

El coche se detiene. Hemos llegado.

Retira la mano lentamente, con toda la intención, deslizando los dedos hasta la rodilla antes de apartarse, y tengo que acordarme de respirar.

—¿Lista? —pregunta con una sonrisa perversa.

—Te odio.

—No, no me odias.

No. Qué va.

La gala es preciosa. Lámparas de araña de cristal que proyectan una luz cálida sobre una multitud reluciente, vestida de gala con esmóquines impecables. Una orquesta que toca algo clásico y elegante. Champán a raudales, canapés que circulan en bandejas de plata.

Y vayamos donde vayamos, la mano de Hayden en mi espalda desnuda.

Es posesivo sin ser agresivo. Cálido, firme y constante, un punto de contacto que me ancla cada vez que la multitud me resulta abrumadora. Sus dedos se abren sobre mi espalda, el pulgar dibujando pequeños círculos en mi piel, y soy hiperconsciente de cada uno de sus movimientos.

—Lo estás haciendo a propósito —murmuro en una pausa de la conversación.

—¿Hacer qué?

—Los círculos. Con el pulgar.

—No tengo ni idea de qué me hablas.

Pero su pulgar baja, recorriendo la curva de mi espalda justo por encima del coxis, y tengo que contener un jadeo.

—Hayden.

—¿Mmm?

—La gente nos está mirando.

—Que miren.

Su aliento es cálido contra mi oído.

—Que vean que eres mía.

La palabra, mía, me provoca un escalofrío que me recorre la espalda.

Bailamos.

La orquesta cambia a algo más lento, más íntimo, y Hayden me lleva a la pista sin preguntar. Su mano encuentra su lugar habitual en mi espalda desnuda, mi mano se posa en su hombro, y nos movemos juntos como si lleváramos años haciéndolo.

—Eres preciosa —me murmura al oído—. Todos los hombres de este salón me envidian.

—¿Solo los hombres?

Su risa es baja, íntima.

—Las mujeres también.