9 Ali #3

El sendero se curva más adelante y se abre a un amplio mirador con una barandilla de madera y un banco. La vista es espectacular: toda la costa occidental de la isla se despliega abajo, el océano se extiende hasta el horizonte.

—¿Podemos parar aquí?

Pia ya está subiéndose al banco.

—¡Quiero ver las vistas!

—Claro, bichito.

Nos acomodamos en el banco, Pia en el medio, yo a un lado, Hayden al otro. El sol me calienta la cara. La brisa trae olor a sal y a flores. Pia parlotea sobre los barcos que ve a lo lejos, especulando sobre adónde van y qué llevan.

—Ese está lleno de piratas —decide, señalando un velero a lo lejos—. Están buscando un tesoro.

—¿Qué tipo de tesoro?

—Oro. Y joyas. Y puede que algo de chocolate.

—¿A los piratas les gusta el chocolate?

—A todo el mundo le gusta el chocolate, Ali. Obvio.

Me río, y Hayden me busca la mirada por encima de la cabeza de Pia. Está sonriendo, una sonrisa de verdad, cálida y sin reservas, y se me encoge el corazón.

Nos quedamos en el banco un rato, contemplando los barcos, las olas y las nubes que flotan por el cielo de un azul imposible. El parloteo de Pia acaba por apagarse cuando se concentra en su colección de flores, colocándolas y recolocándolas en distintas combinaciones.

—Deberíamos volver —dice Hayden finalmente—. Antes de que haga demasiado calor.

El camino de regreso nos lleva por una ruta ligeramente diferente, que serpentea a través de un bosquecillo de palmeras antes de volver a unirse al sendero principal. La sombra es un alivio después del mirador expuesto.

Estoy pendiente de Pia, que va saltando por delante, asegurándome de que no se aleje demasiado, cuando mi pie tropieza con una piedra suelta.

Se me tuerce el tobillo. Pierdo el equilibrio. El sendero cae en picado aquí, el borde del acantilado está a solo unos metros, y me precipito hacia delante agitando los brazos.

Hayden me atrapa.

Su brazo me rodea la cintura y tira de mí hacia él; mis manos vuelan a su pecho. Nos quedamos así un momento, los dos respirando con dificultad, mi corazón desbocado por el susto de la caída y por algo completamente distinto.

Estamos muy cerca.

Lo suficientemente cerca como para sentir su corazón acelerado bajo mis palmas. Lo suficientemente cerca como para que su aliento roce mis labios. Lo suficientemente cerca como para tener que alzar la barbilla y no apartar la mirada.

Sus dedos apartan el cabello de mi rostro y colocan un mechón detrás de mi oreja. La caricia es suave. Deliberada. Su mirada baja hasta mi boca.

Se inclina hacia mí.

Ahora respiramos el mismo aire, compartimos el mismo oxígeno. El mundo se reduce a esto. Su mano en mi cintura, mis manos en su pecho, el calor que emana de nuestros cuerpos.

—¿Qué estás haciendo? —susurro.

Nuestras narices se rozan. Su mano se tensa en mi cintura.

—No tengo ni idea —susurra él.

Agarro la pechera de su camiseta. Ladeo la cabeza. Su boca está ahí mismo, a unos centímetros.

—¡Oye! ¿Podrían tomarnos una foto?

Una pareja de turistas se acerca por el sendero, móvil en mano, completamente ajenos al momento que acaban de destrozar.

Hayden retrocede como si se hubiera quemado. Su expresión se cierra, el calor de sus ojos se apaga y da paso a una neutralidad calculada.

—Claro —les dice a los turistas, con voz ronca—. Sin problema.

Coge el teléfono y se acerca para encuadrar la foto, mientras yo me quedo plantada en el sendero, sin aliento, intentando procesar lo que casi acaba de pasar.

Los turistas posan frente al océano, abrazados, sonrientes. Hayden les hace varias fotos, devuelve el teléfono con una sonrisa cortés e intercambia unas palabras que no alcanzo a oír por el zumbido en mis oídos.

Siguen su camino, y volvemos a quedarnos solos. Nosotros y lo que acaba de pasar.

Hayden pasa de largo sin mirarme, yendo tras Pia, que ha encontrado otra mariposa.

Me quedo clavada en el sitio durante un largo momento, con el corazón desbocado y la mente dando vueltas.

¿Qué habría pasado si esos turistas no hubieran aparecido?

¿Lo habría dejado besarme?

Sí.

Que Dios me ayude, sí.

Me llevo los dedos a los labios, recorriendo su contorno, imaginando cómo habría sido. Su boca en la mía, no como el beso de la boda, que fue despecho y teatro, sino algo real. Algo con intención. Sus manos en mi pelo. Su peso acorralándome contra un árbol.

Solo pensarlo me inunda de calor y me flaquean las rodillas.

No puede ser. No puedo estar enamorándome de él.

Lo había superado. Ese estúpido enamoramiento adolescente murió una noche de verano hace trece años, asesinado por su crueldad y mi humillación. Pasé trece años odiándolo. Se suponía que iba a pasar los próximos seis meses tolerándolo, lo justo para cumplir con el testamento descabellado de mi abuela.

No se suponía que fuera a desearlo.

No tenía que descubrir que compartimos el mismo libro favorito, el mismo odio por el cilantro y la misma debilidad por los gatos. No tenía que verlo prepararme el café exactamente como me gusta sin que se lo pidiera. No tenía que sentir cómo se me abría un poco el corazón cada vez que hace reír a su hija.

¿Pero qué demonios, cerebro?

Mi cerebro no tiene respuesta.