2 Ali

Mis pies no se mueven.

Hace diez minutos estaba sentado en la tercera fila. Lo vi cuando me asomé por las puertas, haciendo ese ritual de novia de último minuto en el que revisas las flores, cuentas a los invitados y finges que no estás aterrorizada. Tenía la cabeza morena inclinada hacia el móvil, probablemente muerto de aburrimiento en otra boda de la alta sociedad, y sentí esa vieja y familiar punzada de irritación atravesándome el pecho antes de echarme atrás y dejar que las puertas se cerraran.

«¿Qué hace él aquí?», había pensado. «El acompañante de Luke, probablemente. Fantástico.»

Y ahora está en el lugar de Trent, con un traje gris carbón en lugar de esmoquin porque vino como invitado, no como novio.

Tierra, mátame ahora mismo, joder.

Los invitados susurran. Puedo oírlo incluso desde aquí, una marea creciente de murmullos confusos que recorre el salón. Las cabezas se vuelven unas hacia otras, las cejas se arquean, las copas de champán quedan suspendidas a medio camino de los labios. La confusión en sus rostros refleja a la perfección el caos en mi cabeza.

Ese no es Trent.

¿Quién es ese?

¿Ha pasado algo?

Espera, ¿ese no es Hayden Knight?

Este es el chico que hizo que la Ali de dieciséis años se sintiera invisible. Insignificante. Un mosquito molesto al que había que espantar antes de que le arruinara la velada. El enamoramiento se había convertido en odio años atrás, alimentado en cada encuentro incómodo en las fiestas de cumpleaños de Luke, cada mirada desdeñosa en salones abarrotados, cada recordatorio de que una vez me había mirado como si yo no fuera nada.

Deja de seguirme como un cachorro perdido. Es vergonzoso.

El recuerdo aflora a la superficie, tan vívido como el día en que lo dijo, y aprieto el ramo con tanta fuerza que podría aplastar los delicados tallos.

¿Y ahora se supone que debo casarme con él?

Mi padre me aprieta el brazo. —Ali —susurra con voz tensa—. Tenemos que avanzar, cariño.

Cierto. El público. La herencia. El salón lleno de invitados mirándome como si hubiera perdido la cabeza.

«Un pie», me digo. «Luego otro. Llevas veintinueve años caminando. Puedes con un pasillo.»

Mis piernas se desbloquean a duras penas. El primer paso es como avanzar entre cemento húmedo, pero lo doy igual. Luego otro. Y otro. El pasillo se extiende interminable ante mí, alfombra blanca y pétalos de rosa y el peso de las expectativas de todos aplastándome, denso y físico.

Hayden me observa acercarme. Tiene la mandíbula tensa, un músculo que le palpita bajo el pómulo, y los ojos completamente ilegibles. Pelo oscuro y ondulado echado hacia atrás. Mandíbula fuerte sombreada por una barba incipiente que sugiere que no se molestó en afeitarse esta mañana porque solo venía a asistir a una boda, no a protagonizarla.

Esos ojos verdes exasperantes.

Los mismos sobre los que la Ali de dieciséis años solía escribir poesía verdaderamente espantosa en su diario. «Sus ojos son bosques», había garabateado una vez, «profundos, oscuros y llenos de secretos».

Dios. Esa chica se lo merecía.

Ha echado cuerpo desde entonces. Hombros más anchos que tensan la chaqueta del traje. Rasgos más duros en el rostro, facciones de hombre donde antes había las de un chico. Una presencia que ocupa demasiado espacio, que exige atención sin pedirla.

Pero la frialdad distante de su expresión es exactamente la misma. Como si ya se hubiera desentendido de esta situación. Como si yo no mereciera el esfuerzo de una reacción.

Vergonzoso.

Levanto la barbilla. La espalda se me endereza a pesar del peso del vestido y el caos en mi pecho.

Sea cual sea la pesadilla en la que Luke me haya metido, no le daré a Hayden Knight la satisfacción de verme desmoronarme. Ya lo hice una vez hoy. He cubierto el cupo.

Los últimos pasos transcurren en un borrón de latidos atronadores y especulaciones susurradas, y entonces estoy allí. En el altar. De pie frente al hombre al que llevo trece años odiando.

Mi padre me coloca la mano en la de Hayden.

Tiene la palma cálida y seca, con callosidades que me sorprenden. Las manos de un hombre rico no deberían sentirse así. Sus dedos se cierran en torno a los míos con una firmeza inesperada. Sin temblores, sin vacilación.

Odio haberme dado cuenta.

Mi padre retrocede, con los ojos húmedos, y toma asiento junto a mi madre. Ella aferra un pañuelo limpio, el rímel todavía corrido bajo los ojos, con una sonrisa tan frágil que parece que podría quebrarse si alguien respira demasiado fuerte.

En la primera fila, el Sr. Castellano tiene la carpeta de documentos abierta sobre el regazo. Bolígrafo listo. Testigo preparado.

El sacerdote carraspea.

El padre Callahan, ojos amables, voz dulce, el hombre que ha oficiado las ceremonias de los Marchetti durante tres décadas. Casó a mis padres. Nos bautizó a Luke y a mí. Pronunció el panegírico en el funeral de la abuela Sophia.

No tiene ni idea de que está a punto de oficiar la boda más desquiciada de la historia familiar.

—Queridos hermanos —comienza, con la voz resonando por el salón en silencio—, estamos reunidos aquí hoy, en presencia de Dios y de estos testigos, para unir a este hombre y a esta mujer en santo matrimonio.

Santo matrimonio. Con Hayden Knight.

El universo ha desarrollado un sentido del humor verdaderamente espectacular.

—El matrimonio es un pacto sagrado —continúa el padre Callahan, entusiasmándose con el tema como seguramente ha hecho miles de veces—. Instituido por Dios en la creación, bendecido por nuestro Señor Jesucristo en las bodas de Caná y encomendado por san Pablo para que sea honrado entre todos.

Mi mano sigue en la de Hayden. ¿Cuándo se nos han entrelazado los dedos?

Su pulgar me roza los nudillos, un movimiento tan sutil que podría ser accidental, podría ser intencionado, podría no ser nada en absoluto, y una chispa indeseada me recorre el brazo.

No lo miro.

—La unión de marido y mujer está destinada por Dios para el gozo mutuo de ambos —entona el padre Callahan—, para la ayuda y el consuelo que se brindan en la prosperidad y en la adversidad, y para la procreación y crianza de los hijos.

Procreación. Claro. Porque esta farsa de matrimonio seguro que va a incluir eso.

—Por lo tanto, el matrimonio no debe contraerse de manera imprudente o a la ligera, sino con reverencia, deliberación y de acuerdo con los propósitos para los que fue instituido.

Con reverencia. Deliberadamente.

Tengo la ligera sospecha de que en un pánico ciego porque tu prometido se estaba tirando a tu mejor amiga no encaja precisamente en esos criterios, pero aquí estamos.

—En esta santa unión, Allison Marie Marchetti y Hayden Alexander Knight vienen ahora a unirse.

Un murmullo recorre la multitud al oír su nombre. Más susurros confusos. Más teléfonos que aparecen en las manos, pantallas que brillan mientras la gente documenta el espectáculo.

—Si alguno de ustedes conoce un impedimento por el que no puedan casarse legalmente —entona el padre Callahan, alzando la voz con solemnidad ensayada—, que hable ahora o calle para siempre.

La pausa tradicional. La respiración contenida. El momento en que todos fingen plantearse una objeción.

Las puertas se AbrEN de golpe.

Todas las cabezas de la sala giran hacia la entrada.

Trent irrumpe por el pasillo, con los ojos desorbitados y temblando.

Está desaliñado. Fuera de sí. La corbata le cuelga torcida, la camisa sigue medio desabotonada y tiene la cara enrojecida de furia, o tal vez de esfuerzo, porque está claro que ha venido corriendo desde la suite del novio.

—¡ALTO! —Su voz resuena en las arañas de cristal, rebotando por todas las superficies del salón—. ¡Esa es MI novia!

Jadeos recorren la multitud. Alguien cerca del fondo deja caer una copa de champán, y el cristal se hace añicos contra el mármol con un sonido de campanas rotas. La señora Whitmore, una de las amigas más antiguas de la abuela Sophia, se lleva una mano al pecho como si fuera a darle un soponcio.

Tiene que ser una puta broma.

—Ali, por favor —Trent llega al frente del salón, con el pecho agitado, puro desconcierto herido y vulnerabilidad fingida. La voz que usa cuando quiere algo, cuando intenta engatusar para salirse con la suya—. Fue un error. Un solo error. No puedes tirar un año por la borda por...

—¿Un error? —Las palabras me salen antes de poder contenerlas—. Seis meses. Eso es lo que dijo Margot. Seis meses de errores.

La multitud murmura. Aparecen más teléfonos.

—Está mintiendo —Trent sacude la cabeza, ese gesto condescendiente que siempre hace cuando cree que alguien se está poniendo histérico—. Está loca. Cariño, sabes que te quiero...

—Luke —Mi voz no vacila. Mis ojos no se apartan del rostro de Trent—. Las pantallas.

Un momento de silencio.

Mi hermano está de pie en la primera fila, temblando de rabia apenas contenida, con los puños apretados a los costados como si una sola palabra fuera de lugar bastara para que derribara a Trent. Cuando digo su nombre, gira la cabeza hacia mí.

La pregunta en sus ojos es clara: ¿Estás segura?

Le doy el más mínimo asentimiento.

La mandíbula de Luke se tensa. Mira a Trent, lo mira de verdad, con una furia fría que promete represalias, y puedo ver la lucha que se libra en su rostro. Quiere soltar el puñetazo. Quiere sentir cómo su puño impacta en la mandíbula engreída de Trent. Quiere hacerlo sangrar.

Sacudo la cabeza. Ahora no.

Suspira y pone los ojos en blanco como si acabara de negarle un regalo de Navidad, pero saca el móvil y toca la pantalla dos veces.

Todas las pantallas de recepción del lugar cobran vida.

El vídeo se reproduce.

Trent y Margot. En esa cama. La camisa de él en el cuerpo de ella. Sus rostros inconfundibles, nítidos, grabados en alta definición hace treinta minutos.

Y luego la voz de Margot, cristalina a través de los altavoces:

—En la cama le gusto más yo. Siempre le he gustado más.

Eso basta para destruir la reputación de un hombre.

La sala estalla.