1 Ali

Ahora

Trece años después, estoy en la suite nupcial de la mansión Rosewood, a punto de casarme con alguien que no es Hayden Knight.

Menos mal.

Los pendientes art déco vintage de la abuela Sophia captan la luz de la tarde mientras me giro hacia el espejo; su peso familiar me reconforta. Están cálidos contra mi piel. Ella los llevó en su propia boda hace sesenta años y me los entregó con manos temblorosas ocho meses antes de morir.

—Los llevarás el día de tu boda —dijo con voz débil pero feroz—. Prométemelo, Allison.

La promesa me salió fácil. Habría hecho cualquier cosa por ella en ese momento, con su mano tan frágil entre las mías y sus ojos aún vivos a pesar de todo.

Lo que no sabía era que la promesa venía con condiciones. Condiciones del tamaño de cadenas de ancla.

—Estás preciosa, cariño. —Mi madre me ajusta el velo con dedos cuidadosos, los ojos ya vidriosos por las lágrimas que lleva conteniendo toda la mañana—. Sophia estaría tan orgullosa.

—Estaría encantada consigo misma —corrijo, pero se me cierra la garganta de todos modos. Echar de menos a mi abuela todavía me pilla desprevenida: en el olor de las gardenias, en el sonido de viejos discos de jazz, en la silla vacía de las cenas familiares en la que nadie más se atreve a sentarse.

Mi padre camina de un lado a otro junto a la ventana; su reflejo, un borrón de energía nerviosa en el cristal. Antonio Marchetti, patriarca de nuestra ridícula familia, reducido a dar vueltas ansiosas por la suite nupcial, enjaulado e impecable en su traje de tres piezas.

Luke está desparramado en un sillón cerca de la puerta, las piernas largas estiradas, fingiendo estar tranquilo. Pero su rodilla rebota con un ritmo que reconozco de cada semana de exámenes, de cada partido importante, de cada momento en que las cosas importaban demasiado para quedarse quieto.

—¿Quieres parar? —le espeto—. A mí me estás poniendo nerviosa.

—No estoy haciendo nada.

—Tu pierna está haciendo bastante.

Sonríe con esa sonrisa despreocupada de Luke que lo ha sacado de líos desde que éramos críos.

—¿Preocupada?

—¿Por casarme con Trent? No. —Mis manos alisan la parte delantera del vestido, encaje y seda importados que cuestan más que el coche de más de uno—. ¿Por tropezar con esta cola ridícula? Sin duda.

Mentira. Tropezar no es lo que me preocupa.

Lo que me preocupa es el abogado que espera abajo con una carpeta que contiene el documento legal más absurdo que he firmado en mi vida: el testamento de la abuela Sophia, que ató toda la fortuna de los Marchetti al día de mi boda.

Cásate en las veinticuatro horas siguientes a la ceremonia programada, con mi abogado como testigo, o todo pasa a los primos de tu padre en Sicilia.

Sophia siempre dijo que era demasiado exigente. Demasiado independiente. Demasiado propensa a morir sola rodeada de gatos rescatados y proyectos de manualidades sin terminar.

¿La verdad? Ese plan no me parecía mal. Los gatos molan. Las manualidades son gratificantes. Los hombres son... complicados.

—Esto te espabilará —me dijo Sophia el día que reescribió su testamento, con los ojos brillando de picardía—. Ya me lo agradecerás.

Agradecérselo no había pasado. Gritar contra una almohada durante tres horas, sí. Llamarla bruja manipuladora (con cariño, porque seguía adorándola incluso cuando quería estrangular a su fantasma), también. Y aceptar presa del pánico la propuesta de Trent dos semanas después, eso también.

Pero Trent es... está bien. Bien, incluso.

Un año juntos, tres meses prometidos. Es encantador, tiene éxito, me hace reír. Sabe cómo me gusta el café, recuerda los nombres de mis compañeros de trabajo y siempre elige el restaurante cuando no me decido. Si a veces lo pillo mirando a otras mujeres más de la cuenta, si a veces ignora mis opiniones como si fueran ruido de fondo, bueno, nadie es perfecto.

Nadie es perfecto, me repito. Un mantra. Una plegaria.

Los invitados esperan abajo. Un salón entero lleno de ellos, apiñados en el gran salón del Rosewood con sus lámparas de araña de cristal y sus ventanales con vistas a los jardines. Trent espera en el altar. Y el Sr. Castellano espera con su carpeta, su firma de testigo y el peso del futuro de toda mi familia.

Sin presión.

—Voy a ver a Trent —anuncio mientras me recojo las faldas.

Mi madre levanta la cabeza de golpe.

—Eso trae mala suerte.

—No soy supersticiosa.

—Allison...

—Cinco minutos, mamá. Solo un momento a solas con él antes de que todo cambie. —Mis pies ya me llevan hacia la puerta—. Vuelvo enseguida.

No hay tiempo para discusiones. El pasillo me engulle, el corazón liviano de anticipación a pesar de todo. Un momento a solas. Un beso del hombre con el que estoy a punto de casarme. Un recordatorio de por qué lo elegí, de por qué todo va a merecer la pena.

La suite del novio está al final del pasillo. La puerta está cerrada pero no con llave.

¿Por qué iba a estarlo?

Mi mano la empuja sin llamar.

Debería haber llamado.

La imagen se me graba a fuego en el cerebro.

Trent con la camisa de vestir desabotonada y nada más, los pantalones del esmoquin tirados en el suelo, la pajarita colgando suelta del cuello. Y Margot en la cama del hotel, el pelo rubio desparramado sobre las almohadas, sin llevar nada más que su camiseta interior blanca. Le cuelga de un hombro, arrugada e íntima, el tipo de camiseta que solo te pones después de haber pasado en la cama de alguien el tiempo suficiente para sentirte como en casa.

Mi mejor amiga desde la universidad.

Con la camiseta de mi prometido puesta.

En la cama de mi prometido.

Las sábanas están enredadas a su alrededor, y la habitación huele a sexo, denso, inconfundible, y los Louboutin de suela roja de Margot están tirados junto a la puerta. Los que la ayudé a elegir el mes pasado. Los que me había enseñado con tanta ilusión mientras tomábamos vino en su apartamento y hablábamos de lo perfecta que iba a ser mi boda.

El tiempo se detiene.

Mi cerebro sigue buscando explicaciones alternativas. Le está ayudando con algo, se ha caído, es algún tipo de broma rara, pero mis ojos no pueden apartarse y mis pulmones no se llenan y mi corazón se parte en dos.

Pero mis manos ya se están moviendo.

Más tarde, no recordaré haber tomado la decisión. Será como si otra persona hubiera tomado el control, una desconocida fría y práctica que intervino mientras la Ali real se desmoronaba. Pero en este momento, ya tengo el teléfono en la mano, los dedos temblando mientras buscan la cámara.

Diez segundos de prueba innegable.

La cara de Trent. La cara de Margot. Su camisa en el cuerpo de ella. La hora en la esquina. Prueba de que esto es real, de que no me estoy volviendo loca, de que el hombre con el que estaba a punto de casarme se ha estado tirando a mi mejor amiga en la habitación donde debería estar preparándose para pasar su vida conmigo.

Un sollozo me desgarra la garganta, feo e incontenible.

Lo oyen. Se giran.

La expresión de Trent recorre sorpresa, horror, culpa, todas las emociones apropiadas, por fin, demasiado tarde. Se incorpora a trompicones, las sábanas aferradas a la cintura, la boca abriéndose y cerrándose como si hubiera olvidado cómo funcionan las palabras.

Pero Margot.

Margot no se inmuta.

Se incorpora lentamente, lánguida, sin hacer el menor esfuerzo por abrocharse la camisa que no es suya. Y sonríe. Esa sonrisa perfecta, la que he visto mil veces en brunches y bares de copas y conversaciones íntimas a altas horas de la noche. La sonrisa que creía que pertenecía a mi mejor amiga.

—Oh, cariño.

Su voz destila falsa compasión, espesa como miel envenenada.

—¿De verdad creías que eras suficiente para él?

Las palabras golpean como puñetazos, cada una robándome más aire.

—Le gusto más en la cama. Siempre le he gustado más.

Se encoge de hombros con indiferencia mientras se examina las uñas, como si estuviera hablando del tiempo en lugar de hacer estallar mi vida entera.

—Llevo seis meses follando con él. ¿De verdad no lo sabías?

Una risita ligera, cristalina.

—Todos los demás sí.

Todos los demás.

Seis meses. Desde mucho antes de que me pidiera que me casara con él. Cada cena, cada cita doble, cada vez que Margot me abrazaba y preguntaba por los planes de la boda y me ayudaba a elegir el vestido. Se lo estaba tirando. Y por lo visto todos lo sabían menos la idiota de la novia.

—Ali...

Trent por fin encuentra la voz y se baja de la cama de un salto.

—Ali, espera, puedo explicarlo...

—Hemos terminado.

Mi voz sale plana. Muerta. Como si otra persona hablara por mi boca, alguna versión de mí que todavía no ha procesado del todo la devastación.

Mi cuerpo se da la vuelta y sale de la habitación.

Nueve metros más allá, en el pasillo, mis piernas ceden.

El suelo se precipita hacia mí. Mis manos buscan la pared, las uñas arañando el papel pintado que probablemente cuesta más que la letra de mi coche, y entonces voy medio a rastras, medio a trompicones, de vuelta hacia la suite nupcial.

Sigue moviéndote. Sigue moviéndote. No pienses. No sientas. Solo sigue moviéndote.

La puerta se abre de golpe bajo mi peso.

Todas las cabezas de la habitación se vuelven hacia mí.

Y entonces, el caos.

—¿Ali? ¿Ali?

La voz de mi madre se agudiza por la alarma, y las horquillas del velo se le caen de las manos.

—Dios mío, ¿qué te ha pasado en la cara...?

—Dios santo, ¿estás herida?

Mi padre se aparta de la ventana y cruza la habitación en tres zancadas.

—¿Te has caído? ¿Alguien te ha...?

—¿Qué demonios?

Luke ya se ha levantado de la silla, ya viene hacia mí.

—Ali, háblanos, ¿qué pasa...?

—Cariño, estás temblando...

—¿Por qué llora? Antonio, ¿por qué...?

—Dadle un poco de espacio...

Las voces se funden unas con otras, se superponen, todos hablan a la vez mientras la habitación gira a mi alrededor. Las manos de mi madre revolotean cerca de mi cara sin llegar a tocarme. Mi padre se queda suspendido, como si quisiera atraparme pero no supiera desde qué dirección voy a caer. Luke se abre paso entre los dos, me agarra de los hombros y se convierte en lo único sólido en un mundo que se inclina de lado.

—Eh, eh, te tengo...