Mi marido me engañó con mi mejor amiga (Su matrimonio en crisis nº 72)

Prólogo

Ali

Entonces

El verano en que cumplí dieciséis años, me enamoré por primera vez.

Mirando atrás, quiero agarrar a esa chica por los hombros quemados por el sol y zarandearla. No lo hagas, le diría. No merece la pena. No merece la pena lo que escribirás en tu diario, ni las mariposas en el estómago, ni la forma en que repetirás este verano en tu cabeza durante años, escarbando en él hasta hacerlo sangrar.

Pero no me haría caso. Tenía dieciséis años, era estúpida y estaba tan, tan llena de esperanza.

Dios, cómo la odio por eso.

La finca de los Marchetti se extendía a lo largo de doce acres de costa de Connecticut: todo césped inmaculado y elegancia de rancio abolengo. Nuestro muelle se adentraba torcido en el Sound, la madera desgastada cálida bajo mis pies descalzos mientras me sentaba con el diario abierto en el regazo, fingiendo escribir.

Y digo fingiendo porque mi atención estaba fija por completo en el jardín.

Luke y su amigo llevaban una hora jugando al baloncesto; las camisetas las habían abandonado a la media hora. Mi hermano era objetivamente guapo: pelo oscuro, sonrisa fácil, un cuerpo atlético fruto de disfrutar de verdad con el deporte en lugar de sufrirlo. Pero yo apenas me fijaba en él.

Hayden Knight tenía diecinueve años. Alto. Moreno. Lo bastante guapo como para cortocircuitarme el cerebro cada vez que entraba en una habitación. Se movía como si fuera dueño del aire a su alrededor, seguro de sí mismo sin esfuerzo, y cuando se reía de algo que decía Luke, el sonido cruzaba el jardín y se me instalaba en algún lugar bajo las costillas, como un dolor cálido.

Llevaba una semana en nuestra casa. Siete días. Ciento sesenta y ocho horas.

Las había contado todas.

También había catalogado otras cosas. Cosas vergonzosas. Detalles que harían que mi yo del futuro se muriera de vergüenza.

Tomaba el café solo con dos azúcares. Tenía una cicatriz en la mano izquierda de un accidente de moto a los diecisiete. Le había oído contárselo a Luke: cómo había derrapado para esquivar un ciervo y había pasado seis semanas escayolado. Leía antes de dormir, libros de verdad, no el móvil. Se reía de los chistes malísimos de Luke incluso cuando no tenían gracia, lo que significaba que o le hacían gracia de verdad o era genuinamente amable, y no sabía qué opción me gustaba más.

Patética, susurraba la voz en mi cabeza. Eres absolutamente patética.

Esa voz bien podía callarse.

El partido de baloncesto terminó con Luke desplomándose dramáticamente en el césped y declarándose muerto de agotamiento. Hayden cogió una botella de agua y se vació la mitad por la cabeza; las gotas le resbalaban por el pecho y atrapaban la luz del sol, y el único pensamiento coherente que mi cerebro pudo formar fue: Voy a morir.

—¡Ali! —la voz de Luke cruzó el jardín—. ¡Deja de hacer el borde y entra! ¡Mamá ha hecho limonada!

—¡No estoy haciendo el borde! —el diario se cerró de golpe bajo mis manos—. ¡Estoy escribiendo!

—¡Llevas una hora mirando la misma página!

Asesinato. Un asesinato lento y doloroso era sin duda lo que le esperaba a mi hermano.

Hayden miró hacia donde yo estaba, solo un segundo, y me ardió la cara. El diario y yo huimos hacia la casa, dejando la dignidad abandonada en algún lugar del muelle.

Se iba mañana.

Ese pensamiento me había estado rondando la cabeza todo el día, royéndome los nervios hasta dejarlos en carne viva. Una semana. Siete días para reunir el valor de hablar con él de verdad, no solo merodear torpemente por los umbrales o murmurar respuestas cuando me pedía que le pasara la sal, y casi todo ese tiempo se había desperdiciado.

Esta noche era mi última oportunidad.

Había grabado una lista de canciones en un CD porque tenía dieciséis años y pensaba que eso era romántico en lugar de dolorosamente anticuado. Había escrito cada título con mi letra más cuidada en la carátula. Canciones que me recordaban al verano, a las posibilidades, a cómo se me aceleraba el corazón cada vez que me miraba.

Una estupidez. Esto era una estupidez. Pero tener dieciséis años y hacer estupideces iban de la mano.

Lo encontré en el porche trasero después de cenar, solo por una vez. Luke había desaparecido con el móvil, seguramente mandando mensajes a la chica que le tuviera obsesionado esa semana, y mis padres se habían retirado al salón con su vino.

Hayden estaba sentado en la barandilla del porche, con la cabeza echada hacia atrás, mirando las estrellas.

El corazón me subió a la garganta.

Habla con él, me dije. No le estás pidiendo que se case contigo. Solo le vas a dar un CD. La gente hace eso. Gente normal. Gente que no se está muriendo lentamente de vergüenza.

La madera crujió bajo mis pies al salir al porche.

—Hola.

Me miró. Volvió la vista al cielo.

—Hola.

Vale. Vale, eso era algo. Era una respuesta. Algo con lo que empezar.

—Solo quería decirte... —me salió la voz demasiado aguda, así que me aclaré la garganta y lo intenté de nuevo—. Ha sido genial tenerte aquí. Los amigos de Luke suelen ser idiotas, pero tú... no lo eres.

Qué fina, Ali. Muy fina. «No eres un idiota». Eso seguro que iba directo a su lista de momentos memorables.

Nada. Ni siquiera una sonrisa. Siguió mirando las estrellas como si yo no hubiera dicho nada.

El CD me pesaba en las manos. De repente, aquello parecía una idea terrible. La peor idea de la historia. Irme sería lo inteligente. Irme sería lo sensato.

—En fin, te he hecho una cosa —las palabras se me escaparon antes de poder pararlas—. Para el viaje de vuelta —le tendí el CD con el brazo temblándome un poco—. Son solo unas canciones que pensé que te podrían...

—¿No tienes deberes o algo?

Todo se congeló.

Su voz sonaba plana. Aburrida. Como si yo fuera una interrupción que apenas toleraba.

—Estoy de vacaciones.

—Entonces, ¿no tienes otro sitio donde estar? —seguía sin mirarme—. Luke está dentro. Ve a molestarlo a él.

El CD me temblaba en la mano y sentía el pecho oprimido, como si alguien me estuviera estrujando los pulmones poco a poco.

—Solo pensé...

—Sé lo que pensaste.

Por fin me miró.

Tenía los ojos fríos. Desdeñosos. Como si yo no fuera ni siquiera una persona, como si fuera un insecto que se hubiera encontrado en el zapato, ligeramente molesto e indigno de su atención.

—Tienes dieciséis años. Eres la hermana pequeña de Luke. Deja de seguirme como un cachorro perdido.

Se volvió hacia las estrellas, dándome por caso cerrado.

—Es vergonzoso.

La palabra me atravesó.

Vergonzoso.

Durante un largo momento, nada se movió. Ni mis pies, ni mis pulmones, ni el CD aún tendido hacia un dios que no lo quería. Me ardían los ojos, se me cerró la garganta y toda la esperanza que había llevado encima durante la semana se cuajó en algo ardiente, agudo y horrible.

Pero las lágrimas se quedaron donde estaban.

No delante de él. No iba a darle esa satisfacción.

Volví a mi habitación con la espalda recta y la barbilla en alto, y no empecé a llorar hasta que cerré la puerta con llave a mis espaldas.

Y después no paré en tres días.

Tres días de ojos hinchados y almohadas empapadas y mi madre dejando tazas de té junto a mi puerta con notitas preocupadas. Tres días sintiéndome vacía, en carne viva, rota de formas que no sabía explicar.

Y entonces, al cuarto día, decidí odiarlo.

Fue más fácil de lo que esperaba. El enamoramiento que me había parecido tan abrumador, tan arrollador, se transformó en algo frío y permanente. Con cada recuerdo de sus ojos desdeñosos, de sus palabras crueles, de cómo me había hecho sentir pequeña, el odio crecía un poco más.

El CD acabó en la basura.

El diario no fui capaz de destruirlo. Así que lo enterré en el fondo de un cajón e hice todo lo posible por borrarlo de mi memoria.

Y me prometí que Hayden Knight nunca, jamás, volvería a hacerme sentir así.