Verena

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No duermo esa noche.

No puedo.

Lo único que me ronda la cabeza es lo que dijo Micah.

Sobre Bran. Sobre la deuda. Sobre el peligro.

¿Es verdad? ¿Bran es el responsable de que mi casa ardiera? ¿De que mis hijos casi murieran?

Quiero creer que no. Quiero creer que él no nos pondría en peligro.

Pero en el fondo, lo sé.

Sé que lo haría.

Porque así es él.

Egoísta. Imprudente. Capaz de sacrificar cualquier cosa —a cualquiera— con tal de salvarse.

A la mañana siguiente, Micah prepara el desayuno.

Tortillas francesas. Beicon. Fruta fresca.

Coloca un plato frente a mí.

—Come.

—No tengo hambre.

Aparto el plato.

Micah frunce el ceño, preocupado.

—Tienes que comer.

—Micah...

—Por favor. Solo prueba un poco.

Se arrodilla, suplicante. Empuja el plato hacia mí de nuevo.

Cojo el tenedor. Doy un bocado.

Está bueno. Muy bueno.

Pero apenas lo saboreo.

—Gracias —digo.

Se sienta frente a mí.

—Tenemos que hablar.

—¿De qué?

—De lo que viene ahora.

Frunzo el ceño.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a que no puedes seguir huyendo. No puedes seguir escondiéndote. Tienes que enfrentarte a él —dice Micah con solemnidad, como si se preparara para una pelea.

Debería. Lo que sugiere es lo último que quiero hacer.

Me aparto el pelo de la cara.

—No puedo —respondo tensa, sin mirarlo.

—¿Por qué no?

—Porque tengo miedo, ¿vale? ¿Te parece razón suficiente?

—No, no lo es —dice Micah con calma—. Tienes miedo. Vale. ¿De qué?

—De él. De lo que hará. De... —me detengo—. De lo que pueda descubrir.

Micah alarga la mano por encima de la mesa y coge la mía.

—Eres más fuerte de lo que crees.

—No lo soy.

—Sí lo eres. Lo dejaste. Reconstruiste tu vida. Llevas criando a tres niños tú sola. Eso requiere fuerza.

—No lo siento como fuerza. Lo siento como supervivencia.

—A veces son lo mismo. Y, ¿Ver?

—¿Qué? —pregunto, reacia a oír lo que pueda decirme.

—Bran Callahan no volverá a hacerte daño. No mientras yo viva.

Asiento porque le creo al cien por cien.

Más tarde, tiene que irse a trabajar.

—¿Estarás bien? —pregunta mientras se pone la chaqueta.

—Sí. Estaré bien.

—Llámame si necesitas algo.

Sonrío.

—Lo haré.

Me besa. Suave. Tierno. Y luego se va.

Me quedo sola.

Deambulo por el apartamento, intentando distraerme. Pero solo puedo pensar en Bran.

En las mentiras. Los secretos. El peligro.

Necesito saber la verdad.

Tengo que enfrentarme a él.

Pero estoy aterrada.

Estoy en la cocina cuando oigo un ruido.

Un estruendo. Viene del salón.

Me quedo paralizada.

—¿Hola? —grito.

No hay respuesta.

Cojo un cuchillo de la encimera y avanzo despacio hacia el salón.

Y entonces lo veo. Un ladrillo. En el suelo. Rodeado de cristales rotos.

Alguien lo ha lanzado contra la ventana.

Suelto el cuchillo. Corro hacia allí. La ventana que da al balcón está destrozada, y la puerta corredera de al lado está abierta. Quien haya subido hasta aquí ya se ha ido.

Recojo el ladrillo. Tiene una nota pegada.

Deja de hacer preguntas.

Las manos me empiezan a temblar sin control.

Decido llamar a Micah.

Contesta al primer tono.

—¿Qué pasa?

—Alguien ha tirado un ladrillo contra la ventana.

—¿Qué?

—Hay una nota. Dice... dice que deje de hacer preguntas.

—Voy para allá —dice de inmediato, y oigo jaleo de fondo.

—Micah, no tienes que...

—Voy para allá. Echa la llave. No abras a nadie.

Cuelga sin decir nada más.

Cierro la puerta con llave. Reviso las ventanas. Me siento en el sofá y espero.

Llega en veinte minutos.

Irrumpe por la puerta, con los ojos desorbitados, buscando amenazas.

—¿Estás bien? —pregunta, estrechándome entre sus brazos, con los ojos llenos de preocupación. Me examina de arriba abajo, palpándome para comprobar si tengo alguna lesión.

—Estoy bien. Estoy bien —intento tranquilizarlo mientras le aparto las manos.

—¿Viste quién lo hizo?

—No. Ya se habían ido cuando llegué a la ventana.

Mira el ladrillo. La nota.

—Es él —dice—. Es Bran.

—No lo sabes.

—¿Quién más podría ser?

—No lo sé. Quizás... quizás sea la gente a la que le debe dinero.

—Quizás. Pero sea como sea, es culpa suya.

Tiene razón. Sé que tiene razón. Pero no quiero creerlo.

Esa noche, es diferente cuando me hace el amor.

Cuidadoso. Delicado.

Se mueve lentamente dentro de mí. Deliberadamente. Como si tuviera miedo de que me rompa. Como si, al mismo tiempo, me estuviera haciendo suya.

—No tienes que tratarme como si fuera frágil —digo.

—No lo hago.

—Sí lo haces. Te mueves como si estuviera hecha de cristal.

Se detiene. Me mira.

—Solo intento tener cuidado.

—¿Por qué?

—Porque no quiero asustarte. No quiero hacerte daño.

—No lo harás.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque tú no eres él.

Son las mismas palabras que él me dijo una vez, pero ahora soy yo quien está segura de ello.

Se queda en silencio un momento. Y luego dice:

—Voy a mover la mano. Para tocarte la cara. ¿Está bien?

Asiento.

Levanta la mano. Lentamente. Sus dedos rozan mi mejilla.

—¿Está bien? —pregunta.

—Sí.

—¿Puedo besarte?

—Sí.

Se inclina. Presiona sus labios contra los míos.

Suave. Delicado. Pidiendo permiso con cada movimiento.

Es tan diferente de Bran.

Bran nunca preguntaba. Nunca esperaba. Nunca le importaba si yo estaba lista.

Pero Micah sí.

Y eso marca toda la diferencia.

Más tarde, mientras estamos acostados en la cama, dice:

—Ahora estás a salvo.

—Lo sé.

—Nadie volverá a hacerte daño. Te lo prometo.

Quiero creerle. Quiero creer que estoy a salvo. Que el peligro ha terminado. Que por fin puedo respirar. Pero no puedo. Porque sé la verdad. Mientras Bran esté en mi vida, nunca estaré a salvo.

Los días siguientes pasan como un borrón.

Micah instala cerraduras nuevas. Cámaras de seguridad. Un sistema de alarma. Intenta hacerme sentir segura. Y ayuda. Pero no es suficiente. Porque el miedo sigue ahí.

El miedo a que Bran aparezca. A que me haga daño. A que se lleve a los niños. El miedo a no ser libre nunca.

Una noche, Micah está preparando la cena. Coge una sartén y me estremezco. Otra vez.

Se da cuenta. Deja la sartén. Se gira para mirarme.

—Tenemos que hablar de esto —dice.

—¿De qué?

—De que te sobresaltes así. Del miedo. De lo que él te hizo.

—No quiero hablar de eso.

—Lo sé —suspira, cerrando los ojos un segundo. Micah se aprieta el puente de la nariz—. Lo entiendo. No intento presionarte. Es lo último que quiero, créeme. Pero necesitas hacerlo. No creo que te quede otra opción. Porque te está afectando. Nos está afectando.

Me estremezco. Esto es lo que temía: que mi tiempo con Bran afectara cada relación que intentara tener después.

—Lo siento.

—No te disculpes. No es eso lo que intento decir. Solo quiero que... —respira hondo otra vez— solo háblame.

Respiro hondo yo también, porque lo necesito.

—No sé cómo ni por dónde empezar.

—Empieza por donde sea.

—Él... —me detengo—. Me hacía sentir como si nunca fuera suficiente. Como si diera igual lo que hiciera, siempre estaba mal. Y si decía que no, si intentaba poner límites, se enfadaba. Gritaba. Me hacía sentir culpable.

—¿Alguna vez te forzó?

—Sí.

La palabra queda flotando en el aire.

Micah aprieta la mandíbula.

—Lo siento.

—No es culpa tuya.

—Lo sé. Pero me mata que él te hiciera sentir que no tenías elección. Siempre la tuviste. Solo que todavía no podías verlo.

—No creía tener elección.

—Siempre tienes elección.

—Con él no.

Se queda callado un momento. Luego dice:

—Ahora sí la tienes.

—¿Qué quieres decir?

—Que tú decides. Puedes decir que no. Puedes poner límites. Y yo los respetaré. Siempre.

Lo miro.

—¿De verdad?

—De verdad.

—¿Y si digo que no a algo que tú quieres?

—Entonces no lo hacemos.

—¿Así de simple?

Sonríe.

—Así de simple.

No sé qué decir.

—Inténtalo —dice.

—¿El qué?

—Di que no. A lo que sea. Solo para practicar.

Lo pienso un momento.

—No.

—¿A qué?

—A... a los champiñones. No quiero champiñones en mi pizza.

Pone los ojos en blanco, pero asiente y frunce el labio inferior.

—Vale. Nada de champiñones.

Micah levanta las manos como rindiéndose.

—¿Eso es todo?

Ha sido demasiado fácil.

—Eso es todo.

—¿No vas a discutir? ¿Ni a intentar convencerme?

—No. Dijiste que no. Así que nada de champiñones.

Es algo tan pequeño. Pero me parece enorme.

Durante las semanas siguientes, practico decir que no.

No a películas que no quiero ver.

No a restaurantes que no me gustan.

No a planes con los que no me siento cómoda.

Y cada vez, Micah lo respeta. Incluso lo alienta.

Sin discusiones. Sin culpabilizarme. Sin presión.

Solo aceptación.

Y poco a poco, vuelvo a sentirme yo misma.