Verena

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El apartamento de Micah es precioso, y nunca me había dado cuenta.

Una de las paredes tiene ventanales del suelo al techo, algo que siempre quise en mi antigua casa, pero por los turbios negocios de Bran, nunca pude tenerlos.

A menos que fueran a prueba de balas, claro.

El piso de Micah tiene los suelos de madera más elegantes que he visto en mi vida. Su cocina tiene encimeras de mármol modernas con espacio de sobra.

No se parece en nada a la casa que compartí con Bran. Es como si alguien hubiera entrado en mi mente, sacado todo lo que más valoro en un hogar y materializado aquí mismo la casa de mis sueños.

La casa en la que vivíamos los niños y yo antes de que se quemara era gélida. Oscura, porque la luz natural no le sentaba bien a la resaca de un alcohólico. Y lo peor: estaba plagada de recuerdos que preferiría olvidar, de peleas en las que desearía no haber participado nunca.

Pasé todos mis embarazos en esa casa, y fueron horribles por su culpa. Me sentía como un animal enjaulado, encerrada allí esperando a que volviera, solo para tensarme y andar con pies de plomo el resto del tiempo.

Este lugar es tan diferente. Es cálido. Luminoso. Lleno de luz, de posibilidades y de esperanza.

—Puedes poner tus cosas en el dormitorio —dice Micah con naturalidad, mirándome mientras mete mis cajas.

Es como si quisiera medir mi reacción, ver cómo responderá el animal acorralado que adoptó y dejó entrar en su casa ante un amor sano y de verdad.

Me encojo por dentro al darme cuenta de algo con esa sola mirada: piensa que voy a salir corriendo.

No lo culpo. Una parte de mí, seguramente mi sistema nervioso, quiere hacer exactamente eso: huir y no parar nunca.

—¿Estás seguro? —pregunto con cautela, quedándome otra vez junto a la puerta mientras examino el lugar—. No quiero molestar...

Micah suspira y deja las cajas en un sitio donde obviamente no pensaba ponerlas. Se acerca y me guía con las manos en mis hombros, apartándome de la salida más cercana.

Tu casa.

Las palabras me oprimen el pecho.

—Aléjate de ahí, Verena. No voy a dejar que huyas de mí. No molestas. Esta es tu casa ahora.

¿Casa? ¿Qué es una casa? Lo miro confundida. Ya ni siquiera sé qué es eso.

No he tenido un hogar en meses. No me he sentido segura en ningún sitio.

Pero aquí, con él, sí.

—Gracias —digo con sinceridad, la voz empañada por la emoción.

Recoge las cajas. Se gira para mirarme, como para comprobar si me he acercado otra vez a la puerta.

Me siento en el sofá con toda la intención, cruzo las piernas y me pongo cómoda. No me voy a ninguna parte, espero que el gesto lo diga.

Micah sonríe y niega con la cabeza, pero basta con mirarle a los ojos para ver que está aliviado.

—No tienes que darme las gracias.

—Sí tengo. Has hecho tanto por mí. Y yo...

—Verena —deja las cajas otra vez, se acerca más, me toma las manos—. No me debes nada. Hago esto porque quiero. Porque me importas.

—Tú también me importas, Micah. Es solo que...

Sonríe.

—Lo sé. Bien. Venga, ven. Deja que te lo enseñe todo.

Me hace el recorrido que debería haberme hecho la primera noche, pero entonces estaba bastante traumatizada, y además, estábamos ocupados con otras cosas. Me quedé metida en esa cama con él durante lo que parecieron días.

Y durante días, estuvimos ocupados con lo mismo. Fue divertido, y lo necesitaba, que conste.

Pero ya no. Toca enfrentarse a la realidad.

Micah me enseña el dormitorio. El baño donde me bañó. El armario que ahora es medio mío.

—He despejado algo de espacio —dice con timidez, algo avergonzado, señalando los estantes vacíos—. Para tu ropa. Tus libros. Lo que necesites.

Como me quedo mirándolo sin decir nada, Micah añade:

—Si no es suficiente...

Niego con la cabeza.

—No, Micah, esto... —la emoción me invade y no puedo continuar.

Bran siempre me hizo sentir culpable por ocupar cualquier espacio. Con él, yo no era un ser humano con necesidades propias: era la niñera de la casa y una puta.

¿Y aquí Micah me ofrece más espacio?

—Esto es más que suficiente —consigo decir al fin.

Micah baja las manos.

—¿Segura?

Miro el espacio vacío. El hueco que ha hecho para mí en su vida.

—No tenías que hacer esto —digo, todavía emocionada.

—Quería hacerlo. Quiero que sientas que este sitio también es tuyo. No solo mío. Nuestro.

Nuestro.

La palabra me resulta extraña, tan extraña como la palabra paz. Todo esto es muy raro y nuevo para mí. Después de estar tanto tiempo en una relación tóxica, una sana no me parece normal.

Aunque no puedo evitar pensar que Bran nunca usó palabras así, y mucho menos las sintió de verdad. Nunca me hizo sentir que nada fuera nuestro. Siempre fue suyo. Su casa. Su dinero. Sus decisiones.

—Gracias —digo otra vez.

Es como si fuera lo único que puedo decir.

Micah me abraza fuerte.

—Deja de darme las gracias.

Me río y hundo la cara en su pecho.

Por primera vez en meses, siento que puedo respirar tranquila.

Pasamos la tarde desembalando mis cosas.

Me ayuda a colgar la ropa, organizar los libros en las estanterías y colocar todo en su sitio.

No para de hablar, de hacer preguntas, de planear cosas para los dos. Para él, lo nuestro es algo seguro.

—Deberíamos comprar una cafetera —dice—. Una buena. De esas que hacen espresso.

—No tienes que hacer eso... —empiezo a protestar, poco acostumbrada a que me mimen tanto.

—Quiero hacerlo. Quiero que tengas todo lo que necesitas.

—Micah...

—Y deberíamos comprar plantas. Te gustan las plantas, ¿no? —pregunta con verdadera curiosidad.

—Sí, pero...

—Genial. Iremos al vivero este fin de semana. Elegiremos algunas suculentas. Quizás un helecho.

Me río. No puedo evitarlo.

—¿De verdad acabas de decir helecho? —Los dos nos reímos mientras lo miro con escepticismo—. En el fondo esto no te va, ¿a que no?

—¿El qué?

—Hacer nido.

Esboza esa sonrisilla de suficiencia que pone siempre que está orgulloso de sí mismo.

—Quizás lo que me interesa es que te quedes mucho, mucho tiempo —dice, apoyando las yemas de los dedos en mis caderas—. ¿Tan malo es eso?

—No. Es solo que... —hago una pausa para pensarlo—. Es solo que... es diferente.

—¿Diferente cómo?

—Diferente a lo que estoy acostumbrada —explico, dejando que vea la vulnerabilidad en lo más hondo de mi mirada—. Bran nunca se preocupó por esas cosas. Nunca quiso construir un hogar conmigo. Solo quería un sitio donde dormir... y que yo ocupara el menor espacio posible.

La expresión de Micah cambia.

—Bueno, yo no soy Bran —dice con una frialdad impropia de él.

Parpadeo. Mierda. ¿Compararlos? Menudo error.

—Lo sé —le digo, tocándole el brazo con suavidad a modo de disculpa.

Espero la ira, que estalle. Pero Micah se ablanda casi al instante.

—Bien —dice, recuperando su sonrisa de siempre—. Porque de verdad quiero que esto sea un hogar. Para los dos. Para nuestra familia.

Familia. Me gusta cómo suena eso.

Esa noche pedimos comida a domicilio.

Comida china. Cuando le comento a Micah que es mi favorita, dice que ya lo sabe, y que por qué creo que la hemos pedido esta noche. Al fin y al cabo, es una celebración.

Comemos en el sofá, algo que no solemos hacer, viendo una película de acción a la que apenas presto atención.

Solo puedo pensar en lo fácil que es esto.

Lo cómodo.

Lo natural.

Bran y yo nunca tuvimos esto. Nunca tuvimos noches tranquilas en las que simplemente existíamos juntos. Siempre había peleas. Siempre tensión. Siempre andando con pies de plomo.

Pero con Micah es diferente.

Él es diferente.

—¿Estás bien? —pregunta, mirándome.

—Sí. Estoy bien.

—¿Segura? Has estado callada.

—Solo estoy pensando —digo rápidamente, deseando que deje el tema.

—¿En qué?

—En lo diferente que es esto.

Por supuesto, Micah no lo deja ahí.

—¿Diferente bueno o diferente malo? —pregunta.

—Diferente bueno.

¿Acaso hay duda?

Sonríe.

—Bien.

Más tarde, mientras recogemos, alarga la mano hacia un plato.

Y me encojo.

Es instinto. Automático. Ni siquiera puedo evitarlo a estas alturas.

Y aunque desearía que no lo hubiera hecho, Micah lo nota.

Se queda paralizado, con la mano aún extendida. La deja caer mientras levanta la mirada lentamente hacia mí.

—¿Verena? —pregunta en voz baja.

Me encojo al oír mi nombre, aunque no ha hablado con dureza.

—Lo siento —digo en voz baja, colocándome el pelo detrás de las orejas y retorciéndome las manos—. Yo... no sé qué ha pasado. No quería...

—No te disculpes —dice, dando un paso cuidadoso hacia mí.

Supongo que la forma en que miro sus pies acercarse, con los ojos muy abiertos, hace que se detenga en seco.

—Dime qué acaba de pasar —suplica Micah—. ¿Es que... me tienes miedo?

Sus ojos se llenan de horror.

—No. No es... —respiro hondo—. No eres tú.

Deja el plato. Se vuelve hacia mí.

—Entonces, ¿qué es?

—No es nada. Es solo que... aún me estoy adaptando.

—¿A qué?

—A esto. A ti. A... —no consigo terminar la frase. Quizás porque es mentira.

Se acerca más. Lentamente. Con cuidado. —¿Alguna vez te golpeó, Verena?

—¿Qué?

—Bran.

Le tiemblan tanto las manos que las cierra en puños blancos como el hueso. En la mirada de Micah no veo más que pura rabia. No he visto una ira así, del tipo que lleva a la gente a vengarse.

—Dime la verdad. No te atrevas a mentirme. No sobre esto. ¿Alguna vez te golpeó?

—No. Él...

Me detengo. Porque eso no es del todo cierto.

—Verena.

—No me golpeó. No como... no como estás pensando.

—¿Entonces cómo?

Aparto la mirada. —Es complicado.

—Pues explícamelo.

Respiro hondo. No puedo hacer esto. No puedo contarle mi secreto más oscuro... pero entonces me doy cuenta.

Si no lo hago, Bran gana. Gana porque así es como arruinará mi relación con Micah, con cualquiera. No puedo seguir atrapada en mi trauma.

Tengo que soltarlo. Y eso significa que tengo que hablar de ello.

Micah no me pone nerviosa. De hecho, siento que puedo hablar con él, y quizás, solo quizás, no me juzgará.

—Nunca me golpeó movido por la ira. Pero durante... durante el sexo, él...

No puedo decirlo.

—A veces él...

Micah aprieta la mandíbula, las venas se le marcan en las sienes. —Te hacía daño.

—A veces —admito, con las mejillas encendidas. En mi mente resurgen recuerdos horribles que una vez enterré en lo más profundo de mi ser—. Cuando quería. Cuando eso... cuando eso le hacía sentir bien.

Las palabras saben a veneno en mi lengua.

—¿Y tú se lo permitías? —dice Micah como si las palabras se le hubieran escapado.

Mis ojos se clavan en él. —No es que tuviera muchas opciones, Micah.

Sé que suena defensivo, pero no puedo creer lo que oigo.

Micah, sin previo aviso, atraviesa la pared de un puñetazo. —Siempre tienes opciones —ruge.

Se me abre la boca y doy un paso atrás instintivamente. No le tengo miedo, pero me siento culpable. ¿Es esto lo que provoco en él?

—No con él. Si decía que no, él... se enfadaba. Me hacía sentir culpable. Me presionaba hasta que cedía.

Levanto las manos, con el rostro contorsionado.

—No había nada que pudiera hacer, Micah.

Micah se pasa ambas manos por el pelo y luego las cierra en puños. Se gira hacia mí, con los ojos desorbitados. —Voy a matarlo —dice con una voz irreconocible y aterradora.

—Micah... —empiezo, moviéndome para intentar evitar que haga algo imprudente.

—Lo digo en serio —dice, precipitándose hacia la puerta—. Voy a encontrarlo, y voy a...

—Por favor, no lo hagas —chillo, interponiéndome en su camino y bloqueando la puerta con mi cuerpo. Extiendo los brazos.

—¿Por qué no? —exige Micah, con los ojos desorbitados—. Dame una buena razón por la que no debería limpiar el suelo con su cara. Voy a matar a cualquiera que te haya hecho daño. Y él te hizo daño. Más que nadie que conozca. Él...

—Porque ya terminó. Porque ahora estoy aquí. Porque no quiero pensar más en él.

Cierro los ojos y me arriesgo poniendo una mano en el pecho de Micah.

—Te quiero a ti, no a él.

Me mira fijamente. Al principio creo que va a discutir. Entonces me atrae hacia él y me abraza.

—Lo siento —dice, con la voz ronca—. Lo siento mucho.

—No es culpa tuya.

—Lo sé. Pero aun así lo siento. Siento que hayas pasado por eso. Siento que pensaras que tenías que hacerlo.

Cierro los ojos. Me apoyo en él. Y por primera vez, me permito llorar.

Mi teléfono suena más tarde esa noche.

Miro la pantalla. Serena.

Casi no contesto.

Pero algo me hace descolgar.

—¿Diga?

—Verena. Gracias a Dios. He estado intentando localizarte.

—¿Qué quieres, Serena? —pregunto sin rodeos.

—Necesito hablar contigo —chilla, con la voz alterada—. Sobre Bran. Sobre... sobre todo.

—No quiero hablar de Bran.

—Por favor. Solo escucha. Yo... hice algo. Algo que no debería haber hecho.

—¿De qué estás hablando?

—El incendio. En tu casa. Yo...

Se le quiebra la voz.

—Les di tu dirección.

Se me encoge el estómago. —¿Qué?

Siento que voy a desmayarme.

—Estaba enfadada. Estaba celosa. Quería... quería que sufrieras como yo estaba sufriendo.

—Tú...

No puedo respirar.

—Pusiste a mis hijos en peligro.

—No pensé...

—No. No pensaste. Nunca piensas en nadie más que en ti misma. Solo actúas. Y ahora mis hijos podrían haber muerto por tu culpa.

—Verena, lo siento...

—¿Lo sientes? ¿Lo sientes? Mi casa se quemó. Mis hijos casi mueren. ¿Y lo sientes?

—No quería que llegara tan lejos...

—No me importa lo que querías. Me importa lo que hiciste.

—Por favor. Soy tu hermana...

—No. Ya no lo eres. Nunca más.

Cuelgo.

Y entonces empiezo a temblar.

Micah aparece en el umbral.

—¿Qué ha pasado?

—Serena. Ella...

No puedo terminar.

Cruza la habitación. Me quita el teléfono de las manos. Lee el registro de llamadas.

—¿Qué te ha dicho?

—Les dio mi dirección. A la gente que quemó mi casa. Les dio mi dirección.

Su rostro se oscurece.

—¿Por qué?

—Porque está celosa. Porque quería que yo sufriera.

—Por Bran.

—Sí.

Se queda en silencio un momento. Luego dice:

—Lo sabía.

—¿Sabías qué?

—Que Bran estaba detrás de esto. Que él era la razón de que te siguieran pasando cosas malas.

—Micah...

—No. Escúchame. Tu casa no se quemó por accidente. Tu hermana no dio tu dirección al azar. Todo esto está conectado. Y todo apunta a él.

—No sabes eso.

—Sí lo sé. Porque he estado investigándolo. Su negocio. Sus conexiones.

—Has estado... ¿qué?

—He estado investigándolo. Tratando de averiguar por qué está pasando todo esto. Y encontré algo.

—¿Qué?

—Está endeudado. Muy endeudado. Con gente muy peligrosa. Y te están usando a ti para llegar a él.

Lo miro fijamente.

—¿Cómo sabes esto?

—Porque yo también tengo contactos. Y los he estado usando.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Porque no estaba seguro. Y no quería preocuparte. Pero ahora...

Me mira.

—Ahora estoy seguro. Y necesitas saber la verdad.