Verena #2

—Bien —repito, derrotada—. Ve a la fiesta. Pero si eso es lo que quieres, ¿por qué me sigues?

Bran frunce el ceño. Ninguno de los dos dice nada; el pasillo y el aire entre nosotros están cargados de electricidad estática. Espero su respuesta, pero parece que no tiene ninguna.

Bran intenta enderezarse, pero fracasa estrepitosamente.

—Quizás solo quiero ver a mis hijos.

Cruzo los brazos, tensa.

—No —digo tajante—. Están durmiendo.

Lo fulmino con mi mejor mirada de madre severa. Él se apoya con todo su peso en el marco de la puerta.

—¿Oyes todo este ruido, Ver? —exige, agitando los brazos y dándose palmadas en los muslos mientras me mira con cara de fastidio—. No están durmiendo.

Cometo el estúpido error de plantarme delante de la puerta y bloquear la entrada con todo mi cuerpo.

Una vez vi una entrevista con una psicóloga que parecía tener un millón de títulos, y dijo que si alguien cruza los brazos mientras te habla, lo siento mucho, pero no le caes bien.

Y creo que no he descruzado los brazos en todo este rato.

Oigo a los niños removiéndose dentro, así que ya los ha despertado.

No es la primera vez que lo hace con sus payasadas.

Pero al ponerme delante de la puerta, quedé demasiado cerca de Bran.

Se le vidria la mirada cuando mis pechos le rozan el torso sin querer.

Tocarlo de cualquier forma, aunque sea sin querer, me resulta repulsivo tan poco después de haberlo visto con otra mujer, quizá tocándola exactamente igual.

Pero Bran está tan borracho que se follaría cualquier cosa que tuviera delante, incluso a su propia esposa.

Me mira de esa forma. Antes me parecía sexy, seductor. Ahora me revuelve el estómago, pero no de la forma agradable.

Me quedo inmóvil, rígida como una tabla.

—Verena —casi ronronea.

Bran me agarra, o lo intenta. Con los brazos cruzados como los tengo, le resulta incómodo y difícil, así que intenta descruzármelos. Noto sus dedos calientes y pegajosos en las muñecas, apretándome demasiado.

—Suéltame —digo con un hilo de voz.

Me besa el cuello mientras intenta separarme los brazos a la fuerza. Dios, apesta a alcohol. El olor es tan fuerte que, a esta distancia, me da náuseas. Arrugo la nariz y me aparto de él.

Creo que estoy dando todas las señales de alguien que rechaza por completo este contacto, pero supongo que no, porque Bran nunca parece darse cuenta. Nunca capta el mensaje.

—¿Por qué me estabas buscando? —murmura, probablemente creyendo que está siendo coqueto y que no está sobrepasando ningún límite.

Por alguna razón, la pregunta me enfurece, reavivando mi ira. Es como si insinuara que no tengo derecho a buscarlo. ¿Por qué no iba a hacerlo?

Al fin y al cabo, soy su esposa.

Lo empujo con violencia, sin importarme que mis uñas lo arañen. No siento ningún remordimiento al clavarlas con fuerza suficiente para hacerlo sangrar.

—¿Hmm? —insiste cuando no respondo.

Se vuelve más brusco, tirando con más fuerza, empeñado en plantar sus labios en mi cuello.

—Lo digo en serio, Bran. Quítate de encima.

—Oh, Ver —dice—. Eras tú la que me buscaba. Y ya me has encontrado.

Sus manos tiran de mi ropa como si quisiera arrancármela aquí mismo.

—Ya que estamos, podríamos aprovecharlo, ¿no? —pregunta con total inocencia, como si no acabara de intentar «aprovecharlo» con alguien que no es su esposa.

Entonces tengo una especie de experiencia extracorporal en la que, mientras sus manos mugrientas exploran mi cuerpo, caigo en la cuenta de que este hombre es un completo desgraciado.

No me extraña que el estómago y esa «intuición» de la que todo el mundo habla se me revuelvan tanto cuando estoy cerca de él.

De verdad está aquí intentando que me acueste con él después de que acabo de pillarlo básicamente poniéndome los cuernos. Me. Re. Pug. Na.

Parpadeo y todo se vuelve nítido. Empujo a ese borracho con la fuerza suficiente para que no le quede más remedio que quitarme las manos de encima mientras retrocede tambaleándose.

—No —digo en voz alta y clara, casi gritando.

Nunca le grito. Nunca le levanto la voz.

Bran se detiene.

Entonces su cara se contrae, retorciéndose en algo cruel y feo. Distingo el momento exacto en que se enfada.

Se recompone para no caerse de culo al suelo. Tiene las manos cerradas en puños furiosos.

—Ya nunca quieres follar —suelta, y me echo hacia atrás como si me hubiera azotado con un látigo y no solo con sus palabras.

Se acerca sigilosamente, como un cazador con los ojos clavados en su presa.

—No digo nada, pero creo que te conviene ser una buena chica y hacer lo que papi dice.

Me quedo paralizada.

Algo que ha dicho, una de sus frases, me llama la atención, despertando algo en mi memoria. Pero no en cualquier parte de mi memoria. En una parte oscura y horrible.

—No —tartamudeo—. No. He dicho que no.

—Siempre dices que no y luego dices que sí.

No puede estar insinuando eso... no puede ser. Entonces extiende las manos frente a él como un vendedor, sin dejar de acercarse.

—Sabes que quieres hacer feliz a papi —me engatusa.

Y me entra el mayor «asco» del mundo.

Se acerca tanto que lo tengo pegado a la cara. Recuerdo los días en que estaba tan enamorada de él que quería estar pegada a su lado. Ahora no soporto mirarlo ni estar tan cerca, notando su aliento caliente y el tufo a alcohol. No aguanto esto ni un segundo, y se me frunce el labio superior.

No después de la última vez que le dije claramente que no y él lo ignoró.

Le planto las manos en el pecho y empujo. Otra negativa rotunda.

—No vuelvas a hacer esto —digo, pensando que si menciono la última vez, se callará como siempre y se sentirá tan culpable que retrocederá y me dejará en paz.

Bran sonríe con torpeza. Está demasiado borracho. Mencionar la vez que básicamente me violó es inútil.

Se me abren los ojos con alarma mientras me pregunto qué hará ahora.

Baja la mirada hacia mis manos.

—Debería haberme quedado con la otra —dice entre dientes.

Las palabras me golpean como un puñetazo.

Se aleja hacia nuestra habitación, o la habitación que solemos compartir. Hay algo tan familiar en ese gesto, como si lo hiciera todas las noches.

Y eso me enfurece como ninguna otra cosa.

—¿Quién era esa? —consigo preguntar de nuevo, reuniendo valor.

Me da la espalda y está de pie junto a nuestra cama deshecha, aflojándose la corbata. No para de negar con la cabeza, como si él fuera idiota y yo fuera idiota por siquiera preguntar y esperar que me responda.

Ya lo pregunté una vez, pero no fue una pregunta de verdad; no exigí una respuesta. Ahora sí la exijo.

Bran se limita a negar con la cabeza.

Y entonces empiezo a lanzar cosas. Al principio, tengo la sensatez de lanzar solo las suyas.

Mi marido se agacha cuando le lanzo otro objeto a la cabeza, el primero que pillo. Se agazapa y se incorpora de golpe, con los ojos desorbitados.

Puede que nunca lo diga en voz alta, pero apuesto a que ahora mismo desearía haber elegido a mi hermana en vez de a mí hace tantos años.

—¡Verena! ¡Perra loca! —jadea.

Normalmente me llama «esposa» o «cariño», pero sobre todo «Ver». Nunca Verena.

Nunca mi nombre completo.

Solo cuando está enfadado, y por fin he conseguido sacarlo de sus casillas.

—¿Loca? —chillo, sintiéndome y sonando como si hubiera perdido la cabeza.

Me cabrea que me haya llamado loca, pero me da igual que me haya llamado perra.

Al fin y al cabo, no es la primera vez que me falta al respeto. A eso recurre una pareja que no te respeta. A los insultos.

Ya he cogido otra cosa para lanzar, pero él se abalanza sobre mí e intenta arrancármela de las manos. La agarro con más fuerza, decidida a resistir su fuerza descomunal.

Lo fulmino con la mirada. Ambos sabemos que podría partirme en dos si quisiera. Hay un momento en que nos quedamos quietos, las cuatro manos sobre el dichoso objeto. Nuestras miradas se cruzan: la suya furiosa y amenazante, la mía llena de rabia.

—Siempre soy yo la loca, ¿verdad, Bran? —espeto mientras echo el brazo hacia atrás para lanzar lo que tengo en la mano—. ¿No crees que tú haces algo para volverme loca?

El rostro de aquella mujer me viene a la mente, la que vi fuera de la fiesta: lo último que hizo para volverme loca.

Estoy chillando, con esa mirada desquiciada y ausente instalándose en mis ojos. Es imposible que no nos oigan desde la fiesta. Puede que algunos no se enteren por el jaleo, pero ¿la mayoría?

Vamos, la escalera está a solo unos metros.

Bran me arrebata el objeto de un tirón justo antes de que pueda estampárselo en la cara.

Me enseña los dientes mientras sus ojos recorren el pasillo para asegurarse de que nadie nos esté viendo.

Típico de Bran, siempre preocupado por el qué dirán.

—Bran, no puedo más. —Nunca digo cosas así.

Pero lo digo de corazón.

Bran apenas vacila. Su labio superior se curva.

—¿Y qué vas a hacer? —escupe—. ¿Largarte?

Como si fuera impensable.

Aparto la mirada bruscamente y niego con la cabeza, porque la triste verdad es que ambos sabemos que no lo haré. Nunca lo hago.

—Eso me parecía —dice con crueldad—. Así que cierra la puta boca.

Parpadeo. Normalmente me quedaría callada; este es exactamente el tipo de momento en el que me mordería la lengua.

Pero por una vez, le planto cara. Lo miro con veneno en los ojos y levanto la barbilla. Él sonríe con suficiencia, tan arrogante y engreído.

—¿Cómo te sentirías si tu hija saliera con un hombre como tú, Bran? —pregunto en voz baja, pero firme.

Su cabeza gira bruscamente hacia un lado como si acabara de recibir un golpe en la cara. Se enfurece tanto que empieza a soltarme barbaridades, insultándome como si fuera un partido de fútbol. Noto que empieza a perder el control cuando sale disparado para no perderlo del todo.

Debo de haberme encogido ante él demasiadas veces. Siempre sale así, hecho una furia, pero algo debe de soltarse en mi cabeza, alguna memoria muscular debe de activarse cuando da ese primer paso, porque lo persigo.

Aquí estoy, otra vez, corriendo detrás de este hombre.

Se mueve deprisa y sale por la puerta sin pensárselo dos veces.