Mi marido me engañó con mi hermana (Su matrimonio en crisis nº 114)

Verena

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Éramos la pareja que todos querían ser.

Hasta que dejamos de serlo.

—En el fondo, sabes que lo que te digo es verdad, Ver —parlotea mi hermana—. Por eso te cala tan hondo.

He estado yendo de un lado a otro por la fiesta, intentando parecer ocupada, intentando aparentar que me lo estoy pasando bien.

En realidad, me siento fatal.

Aquí están las mismas personas de siempre, las de cada fiesta. Ninguna cara nueva, porque eso sería escandaloso. Los mismos hombres y mujeres reunidos aquí exactamente por la misma razón de siempre: para hacerle la pelota a mi marido multimillonario.

Siempre he sospechado que me eligió a mí en lugar de a mi hermana hace tantos años porque nada de esto me importa: las decoraciones caras, las flores que cuestan lo mismo que el coche de la mayoría de la gente, la comida refinada en porciones ridículas que nunca sacian a nadie. Nada de eso me impresiona.

Las lámparas de araña quizá sean lo único impresionante aquí.

Y pensé que tal vez eso le gustaba de mí al principio.

Mi hermana le hacía la pelota. Yo nunca lo hice, y cuando nos casamos, creo que quedó más que claro que puedo ser dócil, pero jamás me verán haciéndole la pelota a nadie.

Pero luego las cosas cambiaron.

Así que intento no pararme en la fiesta para evitar que mi hermana me acorrale, pero no deja de seguirme. Claro, es mi casa, así que no tengo adónde escapar. Mis hijos están durmiendo arriba.

—¿Ni siquiera quieres saber con quién se está tirando? —chilla mi hermana.

Llámalo negación, pero no, aunque lo esté haciendo, no quiero saberlo. No quiero saber nada. Ya es bastante duro sospechar algo, pero ¿saberlo con certeza?

No, gracias.

Sin embargo, hay algo raro en su tono, y detecto un matiz de culpa en su voz. También está casi balbuceando mientras me sigue de un lado a otro sin ton ni son, frenética.

—¿Y no quieres saber la verdad sin ninguna duda?

Abro los ojos de par en par y me giro hacia ella, deteniéndome por fin en seco. Ella se para en seco.

—Serena —espeto, y se endereza.

Es unos años mayor, un poco más corpulenta. ¿Se parece a mí? Supongo que como se parecen todos los hermanos. Pero nunca se ha parecido tanto a mí como ahora, con esa expresión indignada y ofendida en el rostro.

Al ver esa expresión, me dan ganas de soltarle un puñetazo o tirarle del pelo como hacía cuando éramos niñas y nos peleábamos.

Respiro hondo para controlarme, lo reprimo, y echo un vistazo a nuestro alrededor. Cierro los ojos un segundo mientras mi hermana me mira con una expresión apagada que dice que no le preocupa en absoluto que pierda los estribos. A lo largo de los años le he demostrado de sobra que no tengo agallas.

Le da igual. No le importa lo más mínimo.

—Es una fiesta grande —digo tensa, con los labios fijos en una sonrisa educada y forzada—. Seguro que hay algún otro sitio al que puedas ir...

Mi voz se apaga y añado en voz más baja:

—Alguien más a quien molestar.

Mi hermana se para en seco y cruza los brazos.

—Te está poniendo los cuernos —suelta sin más.

Por alguna razón, se le suben los colores a las mejillas.

No es precisamente la mejor forma de darle a alguien este tipo de noticias, pero ¿quién soy yo para juzgar?

Pongo los ojos en blanco aunque mi instinto le da la razón. Me revuelve el estómago solo pensarlo, pero ¿y si tiene razón? ¿Y si mi marido se está acostando con otra?

Ahora que lo pienso... hace un rato que no lo veo. Esa sensación nauseabunda crece mientras recorro la fiesta con la mirada.

—Ahora no, hermana —la despido con un gesto.

Luego la rodeo, estirando el cuello para ver por encima de las cabezas.

Dejo a mi hermana entre el gentío y me muevo por la fiesta, buscando una cara en particular.

La suya.

No está en la sala principal con los demás. No está junto a la comida. No está en nuestra mesa ni cerca de ella. Y después de casi una hora buscando, empiezo a pensar que no está en ninguna parte.

Cuanto más busco, más crece la sensación de pánico dentro de mí.

No lo encuentro. ¿Dónde está? ¿Y con quién?

Te está poniendo los cuernos, susurra la voz de mi hermana en mi cabeza mientras pasan junto a mí caras sin nombre.

Y de repente cada chica que veo se convierte en una posible amante, una sospechosa en esta historia que mi hermana ha plantado en mi cabeza. Mis pasos se aceleran junto con mi respiración, ya de por sí agitada. No consigo caminar lo bastante rápido.

Mis pensamientos se reducen a un cántico repetitivo: ¿Dónde está? ¿Dónde está? ¿Dónde está?

Si soy sincera, mi hermana tiene toda la razón del mundo. Sus palabras no habrían dado en el blanco si no hubiera otras señales que apuntaran en la misma dirección. Otras cosas que han pasado.

Todas las peleas que hemos tenido, los roces que se volvieron amargos después de tres hijos y tantos años.

Por fin dejo la fiesta principal y lo encuentro fuera, cerca de la larga escalera que sube al piso de arriba.

Está ahí mismo, al pie de los escalones que llevan a donde nuestros hijos descansan sus cabecitas por la noche.

Y está ahí con otra mujer.

Me quedo helada y los observo.

Sus dedos le acarician el cuello con languidez. Le obsesionan los cuellos.

Lo sé de sobra.

La mujer se está riendo. Por supuesto, tiene que ser guapa. Rubia, con mejillas sonrosadas y labios perfectamente brillantes de color rosa, y con buen tipo también, ya me entiendes. El caso es que no se parece en nada a mí. Y sin embargo, ahí está, pestañeando coqueta ante mi marido.

Y por un instante, no siento celos ni ira. Solo quiero reírme de ella. La mujer me parece tan estúpida, tan ingenua haciéndole ojitos a este hombre, al jodido Bran, sin saber lo problemático que es, sin conocer el dolor que conlleva estar con él.

Ella cree que solo está coqueteando con un tipo en una fiesta, quizás incluso con el tipo de la fiesta, pero la pobre chica ni siquiera sabe en qué follón podría estar metiéndose con este hombre.

Ella no quiere estos problemas. Nadie los quiere.

Ladeo la cabeza mientras los observo apoyados contra la escalera, claramente juntos. Se dicen unas palabras más en voz baja.

Algo en todo esto —cómo se mueve de esa manera que me dice que está claramente borracho— me hace reír en voz alta.

La chica es la primera en girar la cabeza hacia mí.

En cuanto nuestras miradas se cruzan, entro en pánico y suelto:

—Oye, te han estado buscando ahí dentro.

Que conste que no tengo ni idea de quién es esta persona. Nunca la he visto, y desde luego no hay nadie buscándola.

Sin embargo, ella se crece con aires de importancia y aparta a Bran con dos manitas delicadas. Él estaba encima de ella.

Observo con gesto indiferente cómo se separan y ella pasa junto a mí, apenas dedicándome una mirada impaciente. ¿Y por qué iba a hacerlo? Solo soy la esposa, al fin y al cabo.

Cuando se ha ido, Bran se queda ahí parado un segundo, parpadeando como un tonto hacia donde ella estaba hace un momento, como si no terminara de asimilar que se ha marchado. Me sonrojo.

Todo aquello era impropio de un hombre casado. Al menos eso estaba claro. No es de extrañar que no pudiera encontrarlo durante tanto rato. Por alguna razón, me siento avergonzada, como si fuera yo quien hubiera hecho algo malo.

Entonces Bran se da la vuelta para mirarme. Sus ojos vidriosos se fijan en mí, pero sus reflejos van con retraso por todo el alcohol que sin duda lleva encima.

En cuanto me ve, se pone raro. Estamos solos en este pasillo en penumbra, pero Bran actúa como si viera a alguien detrás de mí. Levanta la mano en un saludo de borracho y luego se tambalea hacia esa persona imaginaria, inclinándose más hacia un lado que hacia el otro.

Frunzo el ceño y ladeo la cabeza.

Todo sería casi cómico si no me estuviera pasando a mí y si no hubiera visto lo que acabo de ver.

Se balancea, visiblemente borracho, y lo agarro por la manga de la chaqueta, tirando de él hacia mí. Ganan mis peores impulsos y le hago la pregunta que nunca deberías tener que hacerle a tu marido.

—¿Quién era esa? —exijo.

—¿Quién? —responde demasiado rápido, haciéndose el tonto.

Pero al menos se detiene.

—Esa chica —respondo con timidez—. Con la que estabas hablando.

Se sacude, apartando mis manos de su camisa. Lo suelto, aunque mi primer instinto es agarrar con más fuerza.

El nudo en el estómago empeora cuanto más tiempo paso a su lado.

—¿Esa? Nadie —se encoge de hombros y murmura, con esa actitud evasiva que siempre tiene cuando me miente.

Se me cae la boca. ¿Podría ser más obvio?

Da vueltas sin moverse del sitio. Sé que suena inmaduro, pero ahora que he alejado a mi marido de esa rubia hueca, no soporto mirarlo. Paso junto a él bruscamente, tan de repente que tarda un segundo en reaccionar y seguirme.

—¡Oye! ¿Adónde vas, señora? —grita, tropezando con sus propios pies.

Siento cómo mis manos se cierran en puños por instinto, todo mi cuerpo se tensa. Su tono me lo dice todo. Debería ir con cuidado, pero lo único que siento es la ira creciendo dentro de mí.

Pongo los ojos en blanco.

—Vete a dormir —murmuro con fastidio.

En esta casa hay unas cien camas más aparte de la mía donde podría dormir.

—¡No! —me grita como un niño caprichoso.

—Estás borracho —señalo innecesariamente.

—¿Y qué? No estoy borracho, pero aunque lo estuviera, ¿y qué? No eres mi madre —divaga.

Aprieto los dientes. Ya he oído este discurso antes. Ciega de rabia, me dirijo a mi lugar seguro: mis hijos.

Acelero el paso y él me sigue, pisándome los talones mientras suelta sus gilipolleces.

—¡Voy a disfrutar de la fiesta! —brama como un idiota.

Algunas personas en los pasillos se paran a mirarlo boquiabiertas: camareros, creo, que llevan comida para la fiesta.

Levanto las manos y me detengo de golpe en la puerta de la habitación de nuestra hija pequeña.

—¡Bien! —suelto un suspiro, como si liberara años de preocupación, años de hacer malabares, de perseguir a este hombre mientras literalmente llevaba a sus hijos en brazos.

Esta noche lo he visto con mis propios ojos, como mínimo coqueteando con otra mujer. ¿Me importa? Claro que sí. Pero no tanto, quizás, como debería.

Y eso es lo más aterrador de todo.