Capítulo 35 El Zarpazo Final

El salitre y la pólvora quemada compartían la misma densidad en el aire de Ahu Tongariki.

Era un olor mineral y cáustico que se pegaba al fondo del paladar como el polvo de sulfato cuando se limpia un estuco deteriorado en una bóveda cerrada.

El viento del Pacífico entraba desde el este con rachas heladas, levantando jirones de bruma marina sobre la llanura de pasto empapado y estrellando olas colosales contra los acantilados de roca negra.

A nuestras espaldas, los quince moái de basalto se recortaban contra un cielo plomizo que empezaba a cuartearse con las primeras luces del alba; colosos mudos cuyas sombras alargadas cubrían el suelo empapado como una mortaja de piedra volcánica.

Permanecía agazapada tras la toba rojiza de un pukao caído, sintiendo la humedad helada del fango filtrarse a través de la tela de mis pantalones.

El frío me atenazaba los dedos alrededor de la empuñadura de la Heckler sus ojos grises, fijos en la hondonada de helechos que cortaba la explanada, recorrían cada pliegue del terreno con la paciencia metódica de quien conoce el precio exacto de precipitarse medio segundo antes de tiempo.

Durante meses había observado a Adrián calcular líneas de tiro y prever emboscadas con una frialdad matemática.

Pero allí, en el extremo oriental de Rapa Nui, con el mar rugiendo a menos de cien metros y los gigantes de piedra como únicos testigos, su concentración era absoluta.

No quedaban refugios intermedios ni rutas de escape hacia el interior de la isla. Solo quedaba la llanura abierta.

—El último tirador sigue metido en la zanja de drenaje —susurró Adrián sin desviar la mirada del pastizal, proyectando la voz justo por encima del silbido del viento—.

Tiene un fusil táctico y ángulo directo hacia el flanco norte.

Si intentamos ganar el sendero que sube hacia la colina, nos corta el paso a ráfagas.

—Le queda poca munición —respondí, tragando el sabor metálico que el aire frío dejaba en mi boca—. En el intercambio junto a los bloques del centro ha vaciado dos cargadores enteros. Solo le he oído cambiar una vez antes de que te deslizaras hacia el tercer moái.

Adrián asintió despacio, afianzando la suela de la bota contra la tierra arcillosa. La línea de sus labios se tensó mientras calculaba la distancia exacta que nos separaba del parapeto enemigo.

—Treinta y cinco metros de hierba rasa hasta su cobertura.

Esperará a que la luz termine de subir sobre el horizonte para asegurar el blanco sin fallar.

Voy a salir por el flanco izquierdo para obligarlo a girar el cañón hacia el mar.

Cuando abra fuego sobre mi posición, tú mantienes la cabeza pegada a la piedra.

No te asomes bajo ningún concepto, Valeria.

—Tenemos un trato al cincuenta por ciento, Adrián —le recordé en un susurro áspero, cerrando el agarre sobre el polímero gélido de mi arma—. No vas a hacer de señuelo mientras yo me quedo mirando desde la toba.

Él ladeó el rostro una fracción de segundo. En sus ojos no había reproche ni arrogancia, solo la lucidez descarnada de quien ha aprendido a sobrevivir midiendo los riesgos al milímetro en escenarios hostiles.

—No es un señuelo, Valeria. Es una maniobra de pinza. Si los dos nos movemos a la vez por la hierba abierta, nos barre con una ráfaga continua. Si me busca a mí, tú ganas el ángulo ciego por la derecha y le cierras la retirada. Solo vigila la recámara y mantén el pulso firme.

No hubo margen para discutir. Desde la trinchera natural que el agua de lluvia había excavado entre los helechos gigantes, una ráfaga de tres disparos restalló en el aire.

Los proyectiles impactaron contra la toba volcánica del pukao, arrancando esquirlas de piedra porosa que me azotaron la frente y el pómulo izquierdo.

El impacto sonó como martillazos secos sobre una viga de roble centenario.

Me pegué al suelo de inmediato, cerrando los párpados un instante mientras el polvillo rojizo se mezclaba con el sudor frío de mis sienes.

Adrián se movió en el mismo segundo en que el eco del tercer disparo se disolvía hacia los acantilados.

Salió de su cobertura con una zancada baja y elástica, pegando el torso a la inclinación del terreno. El fango salpicó a su paso mientras cruzaba los primeros diez metros en diagonal, buscando la masa protectora de una escultura partida que yacía sepultada en la hierba.

El mercenario reaccionó con rapidez profesional.

El cañón del fusil asomó entre la maleza y volvió a ladrar: una serie de detonaciones espaciadas que mordieron el pasto a escasos centímetros de los talones de Adrián, levantando terrones negros y raíces arrancadas.

El sonido del cerrojo metálico expulsando los casquillos vacíos era un compás seco y regular que marcaba la cadencia del enfrentamiento en mitad de la llanura.

Conté mentalmente los intervalos, aplicando la misma concentración con la que solía medir los tiempos de secado de un barniz o la evaporación de un solvente orgánico. Doce impactos... catorce... dieciséis.

El tirador corrigió la elevación para alcanzar a Adrián justo cuando este se deslizaba de costado tras el bloque de piedra partida.

La ráfaga golpeó el basalto con un chasquido agudo, fragmentando la arista en una lluvia de gravilla humeante.

Pero el mercenario había forzado el ritmo de fuego: al apretar de nuevo la cola del disparador, la aguja percutora golpeó en seco sobre una recámara desierta.

El chasquido metálico del mecanismo trabado atrás resonó con una nitidez absoluta en medio del vendaval.

Adrián no necesitó una segunda oportunidad. Emergió de la sombra del bloque en un movimiento continuo y fluido. Levantó la nueve milímetros con ambas manos, alineó los puntos de mira sobre el parapeto de helechos y abrió fuego sin vacilar. Dos detonaciones limpias quebraron el viento.

El primer proyectil atravesó el borde de la zanja; el segundo perforó el pecho del tirador justo cuando este intentaba deslizar un nuevo cargador en el brocal del fusil.

El cuerpo del mercenario se alzó brevemente por el impacto antes de desplomarse de espaldas sobre el lodo, con los brazos extendidos y el arma suelta rodando hacia la maleza empapada.

El silencio que siguió cayó sobre Ahu Tongariki con el peso de una losa funeraria.

Solo quedaba el rugido profundo del océano reventando contra el fondo de los acantilados y el silbido del viento arrastrándose entre los quince gigantes ceremoniales.

Adrián bajó el arma a la altura de la cadera, tomando una bocanada honda de aire salino mientras examinaba la llanura con la vista en un barrido metódico. Dio dos pasos cautelosos hacia la zanja para comprobar que el tirador no conservaba un arma corta en el cinto.

Fue en ese instante exacto cuando vi el reflejo.

No fue un ruido ni una sombra en movimiento. Fue un destello metálico, un brillo gris y frío que brotó desde un canal de drenaje situado a cuarenta metros a la derecha, oculto tras la base del quinto pedestal.

Antonio Torres emergió de la oquedad como un reptil acorralado que abandona su madriguera.

Llevaba la ropa destrozada, cubierta de barro arcilloso y restos de vegetación podrida.

La cazadora de paño fino que lucía en los consejos de administración de Madrid estaba rasgada en los codos y el cuello de la camisa aparecía desabrochado, empapado de sudor y lluvia.

Pero en su mano derecha sostenía una pistola plateada con silenciador, y su paso no vacilaba.

Tenía la vista fija en la espalda de Adrián, que avanzaba hacia el mercenario abatido sin haber detectado la salida lateral del banquero.

Torres levantó el cañón con ambos brazos.

En la mueca descompuesta de sus labios y el brillo febril de sus ojos se leía el descalabro absoluto de un hombre que lo había perdido todo —las sociedades instrumentales en Ginebra y la respetabilidad social levantada sobre crímenes corporativos—, dispuesto a arrastrar a quien fuera con tal de cobrarse una última pieza.

—¡Adrián! —grité con toda la fuerza que me quedaba en los pulmones.

Salí disparada de mi cobertura. El barro resbaló bajo las suelas de mis botas, pero clavé los talones en la hierba para ganar tracción. No pensé en la distancia ni en la desprotección del campo abierto. Solo vi la línea recta invisible que unía el silenciador de Torres con la nuca de Adrián.

Me crucé en la trayectoria a la carrera, acortando los metros con zancadas desesperadas mientras levantaba la Heckler & Koch.

Encaré el torso de Torres a menos de doce pasos.

Mis dedos, habituados a la precisión milimétrica del bisturí y el pincel de pelo de marta, se cerraron sobre el disparador con una determinación férrea.

Apreté el gatillo.

Un chasquido metálico, seco y hueco, fue la única respuesta.