Capítulo 27 Asalto en la Nieve

El viento de la cordillera azotaba las vigas de ciprés con la fuerza de un ariete ciego.

Cada ráfaga arrancaba un chasquido a las planchas de zinc del tejado y empujaba un silbido agudo por las junturas mal calafateadas.

En el hogar de piedra volcánica, las brasas se habían extinguido horas antes bajo una costra cenicienta; el calor residual se disipaba sin freno, devorado por una corriente gélida que se colaba entre las hendiduras del entarimado y me mordía los tobillos a través de los calcetines térmicos.

Permanecía agazapada en el rincón ciego del salón, con la espalda encajada en el ángulo donde la mampostería de piedra se unía al zócalo de pino.

Mis rodillas estaban pegadas al pecho para reducir el bulto de mi cuerpo, y las dos manos aferraban la pistola compacta que Adrián me había entregado antes de que cayera la noche.

El polímero de la empuñadura tenía un granulado áspero que se me clavaba en la piel húmeda de las palmas.

Era un objeto denso, con el centro de gravedad desplazado hacia el cargador lleno de nueve milímetros; una herramienta ajena a mi mundo, desprovista de la delicadeza con la que siempre había manejado la materia.

En el taller de restauración, mis dedos estaban calibrados para otras presiones.

Conocía el peso ingrávido de un pincel de marta del número cero, la resistencia elástica de una espátula térmica al retirar cera de reentelado y la cautela que exigía el bisturí al levantar estratos de barniz oxidado sin rozar la pátina original de una tabla flamenca.

Restaurar implicaba demorarse: aguardar a que una emulsión de caseína secara durante días, observar cómo un solvente suave ablandaba la mugre acumulada a lo largo de siglos sin perturbar el pigmento subyacente.

Era una liturgia donde el error se medía en micras y se subsanaba con paciencia.

Lo que teníamos encima, agazapados en aquella cabaña perdida al pie del lago, pertenecía a una física descarnada pero tangible: el tiempo no se dilataba en capas superpuestas, sino que pendía del intervalo exacto entre el chasquido de un percutor y el fogonazo que perforaba el aire.

—No mires el punto de mira hasta que tengas el bulto en la línea —la voz de Adrián llegó baja, raspada por la sequedad del frío—. Si cruzan esa puerta, no busques detalles ni pienses en el rostro. Dos disparos al centro del torso y mantienes la posición.

Adrián estaba apostado al otro lado de la estancia, pegado a la jamba del ventanal principal.

La penumbra lo reducía a un perfil afilado, recortado contra el resplandor fosforescente de la nieve que caía al otro lado del vidrio doble.

Sostenía su arma abajo, descansando la corredera junto al muslo, y mantenía los pies separados para asentar el peso del cuerpo.

Observé cómo cambiaba con cautela el apoyo del brazo herido: la vieja marca del hombro aún le tiraba cuando la temperatura se desplomaba, obligándolo a compensar la rigidez con una inclinación del torso.

No había dramatismo en su postura; solo un cálculo metódico del terreno y las distancias.

Afuera, el temporal borraba la silueta de los cerros de Llao Llao tras una cortina densa de nieve que apenas dejaba intuir los troncos añosos de los coihues.

—¿Siguen en la hondonada? —pregunté sin elevar el tono, procurando que el aire no silbara entre mis dientes.

—El del sendero alto se ha desplazado hacia las rocas —respondió él sin apartar los ojos de la negrura exterior—. Los otros dos acaban de cruzar la línea de alerces.

—¿Estás seguro de que vienen juntos?

—Las huellas que encontré junto al cobertizo eran de suelas vibram de corte militar, zancadas firmes y pesadas.

Saben moverse en terreno helado con carga.

No son intermediarios locales buscando información ni peones asustados; Varel ha enviado a los mismos que limpiaron el muelle clandestino de Setúbal.

Vienen a liquidar el problema de raíz antes de que alcancemos el paso fronterizo hacia Chile.

—Saben que tenemos las copias de los peritajes y los cuadernos aduaneros de Santos.

—Saben que vivos somos una orden de captura internacional contra toda la estructura. Por eso no van a negociar ni a exigir que salgamos con las manos arriba.

Adrián exhaló un hilo de vapor que se deshizo al instante contra el cristal empañado.

—El frente es una distracción para fijarnos —añadió, girando la cabeza lo mínimo indispensable para asegurarse de que yo seguía encajada en la mampostería—.

Cuando empiece el fuego por los ventanales, buscarán la entrada trasera por el cobertizo de leña.

Pase lo que pase aquí dentro, Valeria, no levantes la cabeza ni apartes los ojos del pasillo de la cocina.

—No sé si el pulso me va a responder si veo entrar a alguien.

—Te responderá. Apoyas los codos en el reborde de piedra y dejas caer el índice con las muñecas firmes. Si dudas un segundo, ninguno de los dos saldrá de este valle.

El silencio que siguió a sus palabras pesó más que el vendaval que castigaba el tejado.

El olor a pino seco y a hollín apelmazado flotaba en la penumbra.

Me concentré en mi respiración, procurando que el aire frío llenara el fondo de los pulmones con un ritmo constante, igual que hacía antes de iniciar una reintegración cromática donde un temblor en los dedos podía arruinar una jornada entera de trabajo.

Pero el corazón me retumbaba en las sienes con un galope sordo que amenazaba con entumecerme las manos.

La violencia estalló sin advertencia previa.

El ventanal de la fachada reventó hacia dentro en una lluvia de esquirlas afiladas.

El estampido del cristal doble haciéndose trizas quedó sepultado al instante por el tableteo ensordecedor de un fusil automático.

Una ráfaga cerrada segó el salón a media altura: los impactos perforaron los tablones de ciprés con chasquidos secos, levantando astillas largas y reventando el escritorio rústico donde descansaban mis cuadernos de campo y los frascos de reactivos químicos.

Un estante de madera se partió en dos, arrojando libros y fragmentos de cerámica al suelo, mientras una masa de nieve helada entraba a raudales por el hueco abierto, barriendo el poco calor que quedaba en la estancia.

Adrián se había arrojado al suelo una fracción de segundo antes de que los proyectiles barrieran la madera a la altura de su pecho. Rodó sobre el costado, cubriéndose tras el quicio estructural de la pared donde los troncos eran macizos, y asomó el cañón lo justo para responder.

—¡Al suelo, Valeria! —gritó sobre el estruendo de los disparos y los cascotes que caían del techo.

El estampido de su nueve milímetros sonó seco y atronador dentro de las cuatro paredes.

Tres detonaciones espaciadas con frialdad matemática.

Los fogonazos recortaron su figura en el suelo con destellos anaranjados.

Los casquillos de latón tintinearon al rebotar sobre el entarimado, despidiendo un humo espeso con un olor punzante a pólvora quemada que se mezcló de inmediato con el aire bajo cero.

En el exterior, el fuego del fusil cesó tras escuchar el impacto de las balas de Adrián mordiendo la corteza del alerce donde se escudaba el atacante.

—¡Está cubierto tras el tronco grande! —gritó Adrián, manteniendo la vista fija en la cortina de nieve mientras cambiaba de postura para vigilar el ángulo muerto de la terraza—. ¡No te muevas del rincón!

—¡El soporte de la viga está cediendo! —le advertí, protegiéndome la coronilla con el antebrazo mientras una lluvia de serrín y virutas me caía sobre la cazadora.

—¡Déjalo que caiga! ¡Ese tirador no va a cruzar el claro!

Las palabras previas de Adrián resonaron en mi cabeza como una advertencia grabada a fuego: El frente es solo el señuelo.

Un crujido seco desgarró la parte trasera de la casa.

La puerta de servicio que comunicaba el cobertizo de troncos con la cocina voló hacia el interior del pasillo bajo una embestida demoledora.

El marco de madera se desprendió con un chasquido de fibras rotas, arrastrando a su paso la estantería de latón de la despensa en un estrépito de latas y loza que se hizo añicos contra el suelo.

Una bocanada de escarcha helada penetró en el corredor, agitando las cortinas raídas.

Un hombre corpulento irrumpió por el vano destrozado.

Se movía con una soltura pesada pero rápida, enfundado en un anorak táctico oscuro cubierto de nieve, guantes reforzados y un pasamontañas de lana gris que solo dejaba al descubierto unos ojos pequeños y fríos.

En las manos sostenía una pistola equipada con un supresor cilíndrico largo.

No miró hacia el rincón de la chimenea donde yo permanecía agazapada en la sombra; su atención estaba concentrada en la espalda de Adrián, que continuaba en el suelo junto a la brecha del ventanal conteniendo al tirador del bosque.

Adrián estaba vendido. Si se giraba para responder a la incursión trasera, el fusilero del claro lo cosería a tiros a través de la ventana abierta; si mantenía su cobertura frontal, el recién llegado le descerrajaría dos proyectiles en la nuca a menos de tres metros de distancia.

Quise gritar para avisarle, pero la garganta se me cerró en un espasmo seco.

El intruso levantó los brazos con una calma calculada entrenada, alineando el tubo negro del silenciador en dirección a los omóplatos de Adrián.

En aquel fragmento de segundo no hubo espacio para el pánico ni para el recuerdo de mi vida entre lienzos y solventes en Madrid. Solo existía la trayectoria que unía el cañón del sicario con la espalda del hombre que me había mantenido viva a lo largo de media Europa.