Capítulo 12 Táctica de Sombras

La rejilla de ventilación del pasillo de servicio vibró con un temblor metálico antes de callar por completo.

En la planta superior, los motores de extracción del Palacio de Estoril redujeron su régimen hasta apagarse, dejando tras de sí un vacío sordo que alteró de inmediato la propagación del sonido en el subsuelo.

El corte no era accidental. Al suspender la circulación forzada en las galerías subterráneas, la atmósfera se volvía espesa y cualquier fricción sobre el mármol o cualquier eco en los conductos de fontanería se propagaba con nitidez a lo largo de cincuenta metros.

Varel estaba limpiando la acústica del edificio antes de enviar a su equipo de asalto.

Giré la manivela circular de la cámara acorazada.

Los seis pasadores de aleación entraron en las cajeras del marco con un golpe seco que selló el perímetro desde el exterior.

A través de la mirilla de cristal blindado laminado, Valeria permanecía de pie junto a la bancada de peritaje.

La lámpara halógena de brazo flexible recortaba la concentración de sus facciones y la palidez de sus sienes bajo la luz fría.

Sus dedos, manchados de grafito y solvente orgánico, sostenían una micropipeta sobre la hilera de viales de vidrio con una serenidad aprendida entre obras maestras y químicos corrosivos.

Sostenía la mirada fija en el monitor sin conceder un solo segundo a la incertidumbre.

Me acerqué a la ranura de comunicación acústica del marco.

—Valeria —dije, apoyando la palma en el borde de acero—. Voy a inhabilitar el teclado exterior y a quemar el cuadro de derivación. Desde fuera nadie podrá meter un código ni enviar una orden de apertura remota.

Ella levantó la vista del microscopio digital y se acercó al cristal, apoyando la mano enguantada en nitrilo contra la superficie transparente.

—¿Cuánto margen tengo? —preguntó. Su voz salía filtrada por la membrana metálica, limpia y controlada.

—Ocho minutos para completar la firma del acta pericial y transferir el paquete criptográfico a la Fiscalía europea —respondí—.

En cuanto el expediente reciba el sello de entrada en el servidor de Interpol, guarda las muestras maestras y los viales en el maletín ignífugo de tu padre.

Si llegan a reventar el perímetro, no pueden encontrar ni un solo miligramo de los reactivos de contraste. Yo me quedo en el corredor.

Valeria fijó sus ojos en los míos. Una sombra de inquietud le cruzó la frente, pero mantuvo los hombros firmes.

—Adrián...

—Escúchame con atención —continué, marcando cada sílaba con tono pausado—.

Si escuchas fuego automático o detonaciones de brecha en el pasillo, no muevas los cerrojos bajo ningún concepto.

Da igual lo que creas oír. Esta puerta tiene cuarenta centímetros de blindaje balístico y resiste cargas de corte térmico. Tu única tarea es validar ese dictamen.

—Varel no envía vigilantes comunes —advirtió ella, aproximando el rostro al visor—. Son antiguos operativos de unidades de asalto. Tienen armamento pesado y conocen la distribución de las galerías. No te quedes en una línea de tiro abierta.

—En un pasillo a oscuras la ventaja es de quien conoce las esquinas —dije—. Cierra la mampara interior y no te separes del terminal hasta que la barra llegue al cien por cien. Yo me ocupo del resto.

Asintió despacio, comprendiendo que cualquier discusión restaba segundos útiles. Dio un paso atrás, regresó a la mesa de peritaje y sus dedos volvieron a volar sobre el teclado del ordenador portátil.

Introduje la uña de acero de mi palanqueta en la junta del teclado digital de la puerta.

Hice palanca con un movimiento seco del brazo derecho; la carcasa de baquelita saltó en pedazos, dejando al descubierto el mazo de cables y la placa de circuitos integrados.

Corté las conexiones de alimentación con la navaja táctica y provoqué un cortocircuito cruzando los bornes positivo y de retorno con la punta del destornillador.

Un chispazo azulado y un olor acre a silicio calcinado confirmaron que el sistema de apertura electrónica quedaba inerte.

La puerta solo respondería al mecanismo manual interior.

Caminé cuatro metros por el pasillo hasta la caja de fusibles secundaria embutida en el muro de sillería. Abrí la portezuela de chapa y descargué la culata de la pistola contra los magnetotérmicos principales. Los interruptores se partieron con un crujido seco.

La iluminación cenital del corredor se extinguió al instante. Una penumbra verdosa y densa se asentó sobre el suelo de mármol, rota únicamente por el parpadeo débil y distante de un piloto de emergencia situado sobre el acceso al montacargas.

El aire en la galería olía a cal apagada, a cera vieja de mantenimiento y al rastro metálico de los cables quemados.

Deslicé la mano bajo la chaqueta de lana, extraje la pistola de nueve milímetros y tiré de la corredera con el pulgar apenas dos milímetros para comprobar el latón del cartucho en la recámara.

Quince balas en el cargador, un proyectil alojado en el cañón y dos peines de repuesto equilibrando el peso en el bolsillo del chaleco interior.

Giré el cuello hacia la izquierda y realicé una rotación lenta del hombro para descomprimir la escápula.

La vieja cicatriz del disparo recibido en Bilbao aún tiraba de los tendones cuando la humedad del ambiente subía por encima del ochenta por ciento, pero la movilidad articular respondía con precisión.

La memoria muscular del entrenamiento se imponía sobre el dolor sordo: el peso del arma en la mano diestra, los pies separados a la anchura de las caderas, el centro de gravedad bajo y los ojos habituándose a los matices de la sombra.

Analicé la geometría del corredor. Eran treinta y cinco metros de longitud entre la cámara acorazada y el arranque de la escalera de servicio, flanqueados por cuatro columnas neoclásicas cuadradas de medio metro de lado que ofrecían cobertura balística contra proyectiles de media velocidad.

A mitad de trayecto se abría un vano hacia el cuarto de calderas y mantenimiento, un punto ciego que podía servir de embudo o de trampa si el enemigo avanzaba sin explorar los laterales.

Me pegué a la cara posterior de la segunda columna, a diez metros de la puerta blindada.

Apoyé la espalda contra la piedra fría, regulé el ritmo respiratorio inhalando en cuatro tiempos y exhalando en seis para reducir las pulsaciones, y mantuve la vista clavada en el desembarco del tramo de escaleras.

Treinta segundos de quietud absoluta.

Arriba, amortiguado por dos capas de forjado de hormigón, el rumor de la gala benéfica continuaba como un murmullo lejano: compases de cuerda de un cuarteto de música clásica, tintineo de copas de cristal y el murmullo de doscientos invitados que ignoraban la carnicería que se preparaba bajo sus pies.

Duarte Santos había hecho bien su trabajo de distracción arriba para despejar el sótano y retener a las patrullas regulares en los accesos de la finca.

Un crujido leve, apenas una fricción de suela de caucho táctico sobre el primer peldaño de granito, rompió el silencio del pozo de la escalera.

Contuve el aire en los pulmones.

Por el recodo bajaron dos hombres en formación escalonada.

Vestían monos negros de intervención sin insignias, chalecos antibalas de nivel tres y cascos ligeros con los visores nocturnos abatidos hacia arriba para no perder campo de visión en las zonas de penumbra mixta.

El primero empuñaba una pistola ametralladora compacta pegada al esternón con la linterna táctica apagada; el segundo cubría la retaguardia apuntando en diagonal hacia las cornisas altas.

Se movían con la soltura de quienes han limpiado pasillos en zonas urbanas, deslizando los talones para evitar vibraciones en el pavimento.

Eran la vanguardia de reconocimiento. Su misión no consistía en abrir fuego de inmediato, sino en confirmar que la esclusa seguía sellada y que los peritos continuaban atrapados dentro antes de dar paso al equipo de demolición.

Dejé que el hombre en cabeza rebasara mi columna.

Pasó a menos de un metro de mi posición; el olor a cordita vieja de su equipo y el roce de la tela sintética de su mono llegaron antes que su silueta.

En el instante exacto en que su ángulo de visión quedó bloqueado por la arista de la tercera pilastra, salí de la sombra con un desplazamiento lateral corto.

Con la mano izquierda le enganché la boca de fuego del subfusil, desviándola hacia el suelo, mientras con la base de la palma derecha le clavaba un golpe ascendente directo en la tráquea.

El cartílago crujió bajo el impacto. El hombre soltó un estertor ahogado, sus ojos se abrieron desorbitados por la asfixia y sus manos soltaron el arma por puro reflejo neurovegetativo.

Antes de que sus rodillas tocaran las baldosas, le pasé el brazo derecho por el cuello, giré sobre mi eje aprovechando su propia inercia y le quebré la articulación cervical con un movimiento seco y rotatorio.

Su cuerpo quedó flácido entre mis brazos.

El segundo operador reaccionó en una fracción de segundo. Al ver caer a su compañero, dio un salto atrás para ganar distancia y encarar su arma hacia mi pecho.

No le di espacio para fijar la puntería.

Arrojé el cuerpo del primer hombre contra sus piernas; el mercenario tropezó al recibir los ochenta kilos de peso muerto sobre los tobillos y su centro de gravedad se venció hacia atrás.

Su dedo enguantado apretó el disparador por instinto: una ráfaga corta de tres disparos rompió la penumbra con un estampido ensordecedor que rebotó en la bóveda de cañón.

Los proyectiles mordieron el yeso del techo a mi izquierda, levantando una lluvia de esquirlas y polvo blanco que cayó sobre el pasillo.